Una cristiana.pdf - Ataun
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crense y yo. Habíamos cenado, y aturdidos por el sueño y unas copas de detestable seudo Champaña, mirábamos con sorpresa la claridad del día, cuando al poner el pie en la calle se arrojaron sobre nosotros cuatro o cinco individuos, vociferando interjecciones. Eran los de la turbia Aurora periodística. Venían armados de garrotes, y el primer lampreazo cayó, sonoro y magnífico, sobre las espaldas del director de El Teucrense, que retrocedió, pálido de susto, gritando: «¡Indecentes... canallas!». El siguiente fue para mí, y me alcanzó en el sombrero, que por fortuna resguardó mi cabeza. Pero segundaron, y sentí el golpe en la mano, tan doloroso, que encendió mi furia, y en vez de pedir auxilio, me arrojé sobre el que acababa de herirme, lo desarmé, y con su propio bastón le perseguí, sin conseguir atizarle, porque apeló a la fuga. A todo esto ya se habían reunido varios rezagados del baile, con esa prontitud que tienen las gentes para enterarse de los acontecimientos y acudir a su teatro. Levantaron del
suelo al de El Teucrense, que se quejaba de puntapiés y pisotones, amén de los bastonazos; y a mí también quisieron acudirme con remedios farmacéuticos y caseros, éter, agua, vinagre. Mi juvenil orgullo se rebeló. Protesté: «Si no tengo nada. Total, un palo en la mano. ¿Ven ustedes? No hay hueso roto. La manejo bien». La agresión había sido tan imprevista, que yo no sabía el nombre de mi apaleador. «Se llama Rivas Moure. Es uno que por influencias de Dochán desempeña interinamente una cátedra del Instituto». Sin querer, y como si masticase alguna cosa pesada e indigesta, al retirarme a mi casa iba murmurando: «Rivas Moure, Rivas Moure». La mano me escocía. Por fortuna era la izquierda. - XIII - Y digo por fortuna, porque, a la verdad, el ser apaleado e inutilizado a causa y en defensa de mi tío me parecía la mayor primada en que
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suelo al de El Teucrense, que se quejaba de<br />
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y a mí también quisieron acudirme con remedios<br />
farmacéuticos y caseros, éter, agua, vinagre.<br />
Mi juvenil orgullo se rebeló. Protesté: «Si<br />
no tengo nada. Total, un palo en la mano. ¿Ven<br />
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La agresión había sido tan imprevista, que yo<br />
no sabía el nombre de mi apaleador. «Se llama<br />
Rivas Moure. Es uno que por influencias de<br />
Dochán desempeña interinamente una cátedra<br />
del Instituto». Sin querer, y como si masticase<br />
alguna cosa pesada e indigesta, al retirarme a<br />
mi casa iba murmurando: «Rivas Moure, Rivas<br />
Moure». La mano me escocía. Por fortuna era la<br />
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Y digo por fortuna, porque, a la verdad, el<br />
ser apaleado e inutilizado a causa y en defensa<br />
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