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NORA ROBERTS AURORA BOREAL
llegar se dio cuenta de que no había sentido la tentación de encerrarse y hundirse
de nuevo en la oscuridad.
Tal vez había avanzado algo. O quizá los instintos podían con la depresión.
Meg lo esperaba sentada en una de las dos sillas plegables que había
colocado en medio de la calle.
La botella de champán estaba hundida en la nieve. Había colocado una
gruesa manta sobre sus piernas y tomaba champán a sorbos.
—No puede quedarse aquí fuera con ese vestido, aunque se haya puesto el
abrigo y la manta...
—Me he cambiado. Siempre llevo ropa de repuesto en la mochila.
—¡Qué lástima! Yo que esperaba volver a verla con el vestido.
—Otro día, otro lugar. Siéntese.
—De acuerdo. ¿Por qué tenemos que sentarnos en la calle cuando... faltan
diez minutos para las doce?
—La multitud no es mi fuerte. ¿El suyo?
—Tampoco.
—Puede resultar divertido un rato, en una ocasión especial. Pero después de
unas horas se me acaba la paciencia. Además —le pasó una copa—, esto es mejor.
A Nate le sorprendió que el champán no se hubiera helado.
—Creo que estaríamos mejor dentro; no correríamos el riesgo de
congelarnos.
—No hace tanto frío, no hay viento. Alrededor de quince bajo cero. Por otro
lado, desde dentro no se ve esto.
—¿Ver qué?
—Mire hacia arriba, chico del sur.
Miró hacia donde ella le señalaba y se quedó sin aliento.
—¡Santo cielo!
—En efecto, siempre he pensado que era sagrado. Un fenómeno natural
producido por la latitud, las manchas solares y cosas así. Las explicaciones
científicas no le quitan belleza... ni magia.
Había una luz verde en el cielo, con un resplandor dorado y apenas un toque
de rojo. Parecía que aquellas largas y misteriosas franjas latieran y respiraran,
impregnando de vida la oscuridad.
—La aurora boreal se ve mejor en invierno, aunque normalmente el maldito
frío nos impide apreciarla. He pensado que sería la noche adecuada para hacer
una excepción.
—Había oído hablar de ella. Había visto fotos, pero esto no tiene nada que
ver con ellas.
—Suele ocurrir con lo bueno. Pero se ve mejor en el monte. Y aún mejor
acampado en uno de los glaciares. Cuando tenía unos siete años, una noche mi
padre y yo subimos al monte y acampamos allí para poder verla. Nos pasamos
horas tumbados boca arriba, medio congelados, contemplando el cielo.
Aquel verde que parecía de otro mundo seguía cambiando de tono,
resplandeciendo, ampliándose, titilando. Era como una lluvia de piedras preciosas
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