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NORA ROBERTS AURORA BOREAL
Aun así, las montañas que anunciaban todo el resplandor primaveral, que se
alzaban hacia un cielo que mantenía la luz veinticuatro horas al día, se aferraban
implacablemente al invierno.
Nate aparcó y llevó los perros al patio. Lo miraron con expresión lastimera
mientras entraban con la cola entre las piernas.
—Ya sé que es un muermo. —Se agachó, poniendo los dedos en el aro de la
cadena para que pudieran lamérselos—. Hay que esperar a que pille al malo para
que vuestra mamá deje de preocuparse y podáis quedaros en casa jugando.
Cuando se alejó, los animales aullaron, y no pudo reprimir un sentimiento de
culpabilidad.
Cruzó el vestíbulo y se fue a ver a Charlene al despacho.
—He contratado a tres alumnos del instituto para el verano —dijo Charlene
mientras tecleaba en el ordenador—. Con todas las reservas que tenemos, me harán
falta.
—Eso está muy bien.
—Los guías de por aquí también suelen contratar a algunos. Esto en junio será
un hervidero de jóvenes atractivos. —Lo dijo con un brillo en los ojos que a Nate le
pareció más de desafío que de emoción.
—Así estaremos todos ocupados. Charlene... —Cerró la puerta—. Voy a
preguntarle algo que no le gustará.
—¿Y desde cuándo eso podría detenerlo?
Decidió que no hacía falta mostrarse delicado.
—¿Quién fue el primero con el que se acostó después de que Galloway se
marchara?
—Yo no follo para contarlo luego, Nate. Si alguna vez me hubiera hecho caso
cuando le tiraba los tejos, lo sabría.
—No se trata de chismorreos, Charlene, ni de un juego. ¿Para usted tiene
importancia saber quién mató a Pat Galloway?
—Naturalmente. ¿Sabe lo duro que resulta organizar sus funerales sabiendo
que sigue en algún depósito y sin tener ni idea de cuándo lo traerán? Todos los días
pregunto a Bing cuándo cree que la tierra estará lo suficientemente blanda para hacer
el agujero. Para cavar la fosa de mi Pat.
Arrancó dos pañuelos de papel de la caja que tenía sobre la mesa y se sonó
ruidosamente la nariz.
—Cuando mi madre enterró a mi padre —dijo Nate—, se pasó un mes, o más,
deambulando por la casa como un fantasma. Hizo todo lo que había que hacer, como
usted ahora, pero era imposible acercarte a ella. No podías ni rozarla. Se retiró no sé
dónde y nunca más conseguí aproximarme a ella.
Charlene parpadeó con lágrimas en los ojos y dejó los pañuelos.
—¡Qué triste!
—Usted no lo ha hecho. No ha querido convertirse en un fantasma. Déjeme que
le haga una pregunta. ¿Quién se le insinuó, Charlene?
—Más bien quién no lo hizo. Yo era joven y de buen ver. Tenía que haberme
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