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NORA ROBERTS AURORA BOREAL
¿Acaso no se había convencido a sí mismo de que echaría de allí a Galloway?
Aquel hombre no le prestaba ninguna atención a Charlene. Era egoísta. John lo
habría visto aunque el amor no le hubiera cegado. Aquello le había carcomido.
Así pues, decidió seguir ahí y esperar. Cambiar el curso de su vida y esperar.
Después de todo lo que había hecho, de todos los planes, las esperanzas, seguía
a la espera.
Sus alumnos eran cada vez más jóvenes y los años pasaban ante sus ojos. Jamás
recuperaría lo que había arrojado por la borda, lo que había despilfarrado.
Y aun así, lo único que deseaba seguía sin ser suyo.
Miró el reloj y vio que otro día se esfumaba. Luego, captó un movimiento por el
rabillo del ojo y se dio cuenta de que Nate se encontraba apoyado en la puerta de su
clase.
—El viernes tenéis que entregarme los trabajos sobre Macbeth —dijo
dirigiéndose a un coro de gruñidos—. Kevin, piensa que si Marianne te hace el
trabajo lo notaré. Los de la comisión del anuario de fin de curso recordad que hay
una reunión mañana a las tres y media. Que cada cual se organice para volver a casa.
Podéis salir.
Se produjo el habitual taconeo, el arrastre de pies hacia la salida y el parloteo al
que estaba tan acostumbrado que ni siquiera oía.
—¿Qué tendrán los institutos —dijo Nate— que consiguen que a un adulto le
suden las manos?
—Haber sobrevivido a ese infierno en su momento no significa que no
podamos ser arrojados de nuevo al pozo.
—Será eso, supongo.
—Apuesto a que a usted no le fue tan mal —dijo John metiendo unos papeles
en la maltrecha cartera—. Lo dice su aspecto, su actitud. Le veo como un estudiante
aceptable a quien, además, se le debían de dar bien las chicas. Atlético... ¿Cuál era su
especialidad?
—Pista. —Nate frunció los labios—. Siempre corriendo. ¿Y usted?
—El típico empollón. El que jodía la media de toda la clase.
—¡No fastidie! ¡Qué horror! —Con los pulgares sujetos a los extremos de los
bolsillos, Nate avanzó por el pasillo leyendo lo que estaba escrito en la pizarra—.
Macbeth, ¿verdad? Me gustaba Shakespeare si lo leía otro. En voz alta, me refiero, así
podía distinguir las palabras. El tipo que mató por una mujer, ¿no?
—No, por ambición, empujado por una mujer. Y el germen de aquella lo habían
sembrado otras tres.
—Él no salió muy bien parado.
—Lo pagó con su honor, con la pérdida de la mujer a la que amaba y con su
vida.
—El que la hace, la paga.
John asintió, levantando una ceja.
—¿Ha venido hasta aquí para hablar de Shakespeare, Nate?
—No. Estamos investigando el incidente de anoche. Tengo que hacerle unas
preguntas.
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