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NORA ROBERTS AURORA BOREAL
Murió en junio hará dos años. De cáncer. —Se aclaró la voz, aspiró profundamente el
humo del cigarrillo—. El cáncer acabó con él.
—Cuando alguien mata a un perro, suelo preguntarme si ese alguien ha tenido
problemas con el perro o con su propietario.
—Nunca he tenido ningún problema con ese perro. Tampoco tengo problemas
con Joe, Lara o con ese hijo suyo. Pregúnteselo a ellos. Pregúnteles si hemos tenido
algún problema. Lo que sí está claro es que alguien tiene problemas conmigo.
—¿Tiene idea de por qué?
Se encogió de hombros con una especie de sacudida.
—Lo único que tengo claro es que yo no maté a ese perro.
—Manténgase localizable, Bing. Si tiene intención de desplazarse por lo que sea,
avíseme antes.
—No pienso permitir que la gente me señale con el dedo.
—Tiene que estar localizable —insistió Nate.
Y se fue por donde había llegado.
Meg bebía su cerveza y alimentaba su malhumor. No le gustaba esperar y Nate
se enteraría cuando volviera. Le había dado órdenes como si ella fuera un recluta
novato y él, el general.
No le gustaban las órdenes y de eso también se enteraría Nate.
¡Vaya si se enteraría cuando volviera!
¿Dónde demonios se había metido?
Estaba muy preocupada por sus perros, por más que su lado prudente insistiera
en que no les había ocurrido nada, en que Nate cumpliría con su palabra y los
recogería. Tenía que haberle permitido que ella los recogiera en lugar de obligarle a
permanecer en esa especie de arresto domiciliario.
Lo que menos le apetecía era estar allí, sufriendo, tomando cerveza y jugando al
póquer con Otto, Jim el flaco y el profesor para matar el tiempo.
Había ganado veintidós dólares y pico y le importaba un pepino.
¿Dónde diablos estaba Nate?
¿Y quién demonios creía que era, para decirle lo que tenía que hacer y
amenazarla con encerrarla en el calabozo? Y lo habría hecho, pensaba Meg mientras
sacaba el ocho de tréboles y completaba un precioso full.
Ahí fuera, bajo la lluvia, al lado de aquel perro, no había visto precisamente al
Nate cariñoso de ojos tristes que ella conocía. Era otra cosa, otra persona. La persona
que Meg podía imaginar que había sido en Baltimore antes de que las circunstancias
le destrozaran el corazón.
Eso también le importaba un pepino. Realmente un pepino.
—Veo esos dos dólares —dijo a Jim—. Y subo dos —dijo mientras echaba su
dinero en el montón.
Charlene le había dado una hora libre a Jim y ella se ocupaba del bar. No había
excesivo trabajo, pensó Meg mientras el profesor se retiraba y Otto añadía otros dos
dólares a la apuesta. Aparte de su mesa, había otra ocupada por cuatro forasteros.
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