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NORA ROBERTS AURORA BOREAL
lado. Un corte de izquierda a derecha. Lo agarraron a horcajadas, le levantaron la
cabeza y cortaron.
La sangre sale a chorro, empapa los guantes, puede que las mangas; tal vez
incluso salpique hacia atrás. El perro cae, se le hunde el cuchillo. Se abandonan los
guantes y el lugar.
Un par de minutos, con la lluvia tapando cualquier ruido y con unas doscientas
personas, tal vez menos, en la sala, concentradas en James Stewart.
Arriesgado, pensó mientras aplicaba unos polvos al mango del cuchillo para
buscar las huellas, pero también calculado. Frío.
En el mango solo encontró sangre. Lo metió en la bolsa de pruebas, después
cogió una bolsa de asas y metió en ella el cuchillo y las fotografías antes de salir a
hablar con los Wise.
La lluvia se había convertido en una fina nieve cuando Nate localizó a Bing. Lo
encontró en el garaje, junto a su casita de madera. Tenía puesta la radio en una
emisora de información meteorológica mientras trabajaba bajo el capó de su camión.
Había otros dos vehículos dentro, además de lo que parecía un pequeño motor
encima de una plataforma. Uno de los cajones de una enorme y oxidada caja de
herramientas roja estaba abierto. Por encima de un largo mostrador se veían más
herramientas colgadas de sus ganchos, y a un lado, un calendario con una rubia de
imponentes pechos muy ligera de ropa.
En una mesa de madera del extremo se veía una sólida máquina de coser...
¿Una máquina de coser? Y un poco más arriba, la cabeza de un alce.
El local olía a una mezcla de cerveza, humo y grasa.
Bing forzó la vista para mirar a Nate, con un ojo cerrado, pues le molestaba el
humo del cigarrillo que ascendía desde sus dedos.
—Mañana lloverá más; el río llegará hasta la calle Lunatic. Necesitaremos los
sacos de arena que llevo en la caja del camión.
«Sacos de arena», pensó Nate mirando la máquina de coser. No se imaginaba a
Bing cosiendo sacos, aunque reconocía que en su vida había visto cosas muy
intrigantes.
—Ha salido pronto del cine.
—Ya había visto bastante. Tendré trabajo por la mañana.
Nate se acercó a él con la bolsa del cuchillo en la mano.
—¿Es suyo?
Bing se quitó el cigarrillo de la boca y se volvió. Habría hecho falta mucho
humo para no distinguir con claridad la sangre del mango y la hoja.
—Eso parece. —Tiró el cigarrillo y lo pisó, aplastándolo en el suelo de cemento
manchado de aceite—. Sí, es mío. Y se diría que lo han utilizado. ¿Dónde lo ha
encontrado?
—Clavado en Yukon, el perro de Joe y Lara.
Bing retrocedió. A Nate le vino a la cabeza el paso rápido y brusco propio de
alguien que ha recibido un golpe a traición.
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