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NORA ROBERTS AURORA BOREAL
Se metió la foto dentro de la chaqueta, apagó la luz y salió de la misma forma
que había entrado.
Charlene estaba en su habitación y le abrió la puerta vestida con una bata
estampada. Olía a una mezcla de whisky, humo y perfume.
—Sería mejor que estuvieras sola —dijo Meg.
—Estoy sola. Le he dicho que se fuera. ¿Dónde la tienes? ¿La traes?
—Te dejaré que la veas, luego me la llevaré y no quiero oír ni una palabra más
sobre el tema.
—Déjame verla. Déjame verlo.
Meg sacó la foto.
—No, no la toques. Si hay cualquier arruga o lo que sea, Nate se enterará. —
Giró la foto para que se viera la imagen.
—¡Oh! ¡Oh! —Charlene retrocedió casi temblando, como le había ocurrido a
Meg delante del tablón—. ¡Dios mío! ¡No! —Con un gesto brusco intentó detener a
Meg, que iba a guardar de nuevo la foto—. Tengo que...
Avanzó un paso y, ante la mirada de aviso de Meg, entrelazó sus manos en la
espalda.
—Está... igual. ¿Cómo puede ser? Tiene el mismo aspecto. Tantos años y está
idéntico.
—No ha tenido oportunidad de cambiar de aspecto.
—¿Crees que fue rápido? Lo sería, ¿verdad?
—Sí.
—Llevaba esa parka cuando se fue. Es lo que llevaba la última vez que lo vi. —
Se volvió y se sujetó los codos con las manos—. Y ahora vete. —Se estremeció y luego
se tapó la boca con las dos manos—. Meg... —Empezó a girar sobre sí misma.
Pero Meg ya se había marchado.
Charlene fue al cuarto de baño, encendió las luces y se miró detenidamente bajo
el potente foco.
Él tenía el mismo aspecto, pensó otra vez. ¡Estaba tan joven!
Y ella no. Nunca más lo sería.
Corría el mes de marzo en Alaska, pero aunque los días se hubieran alargado
no parecía que se aproximara la primavera, por más que en el calendario se acercara
el día de su inicio.
Últimamente, Nate se despertaba con la luz del día y a menudo en el lado
izquierdo de la cama de Meg. Cuando paseaba por el centro urbano cada vez veía
más rostros de personas y menos capuchas.
Tampoco le recordaban la primavera los huevos de plástico que colgaban de las
ramas de los árboles cubiertas de nieve, ni los conejitos, también de plástico,
agazapados en las blancas alfombras de hierba.
Pero sí le hizo pensar en el buen tiempo la primera rotura que vio en el hielo.
Observaba, con azorado asombro, las pequeñas grietas que se formaban a lo
largo de la helada franja del río, como cremalleras resquebrajadas. A diferencia del
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