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NORA ROBERTS AURORA BOREAL
educadas calificarían de oronda, con el pecho ancho y una barriga voluminosa. A los
setenta y nueve años, su voz retumbaba con la misma fuerza que lo había hecho
durante las décadas en que había presidido el tribunal.
El grueso pantalón de pana de color de estiércol hacía frufrú con el movimiento
de las piernas del juez. Completaba su indumentaria con una chaqueta, también de
pana, sobre una camisa de color tostado. Además de un aro, absolutamente fuera de
lugar, que lucía en la oreja derecha.
—¿Un café, juez?
—No diré que no. —Se sentó en una silla y soltó un pesado suspiro—. Menudo
embrollo le ha caído encima.
—Más bien les ha caído encima a las autoridades estatales.
—Ya. Joder a quien le jode a uno, ¿verdad? Dos de azúcar en el café. Sin leche.
Carrie Hawbaker fue a verme anoche.
—Está pasando un mal momento.
—El marido acaba con una bala en el cerebro; sí, puede decirse que es un mal
momento. ¿No te fastidia?
Nate le ofreció el café.
—No fui yo quien le metió la bala en el cerebro.
—No, ya lo imagino. Pero a una mujer en la situación de Carrie no le importa
matar al mensajero. Quiere que utilice mi influencia para quitarle el cargo y, si es
posible, facturarle lejos de aquí.
Nate centró la vista en su taza.
—¿Tanta influencia tiene usted?
—Podría tenerla. Si insistiera. He estado aquí veintiséis años. Podría decirse que
he sido de los primeros lunáticos de Lunacy. —Sopló sobre la superficie humeante
del café y luego tomó un sorbo—. Ni una sola vez en mi vida un poli me ha ofrecido
un café decente.
—Ni a mí. ¿Ha venido a pedirme que renuncie al cargo?
—Soy un cascarrabias. Como cualquiera que llega a los ochenta, por eso estoy
practicando. Pero no soy tonto. No es culpa suya que Max haya muerto, pobre
desgraciado. Ni tampoco lo es que se encontrara una nota en su ordenador que
afirmaba que él había matado a Pat Galloway.
Sus ojos se veían muy vivos tras los gruesos cristales mientras miraba a Nate,
asintiendo.
—Sí, me lo ha dicho ella, y está intentando convencerse a sí misma de que lo ha
tramado usted para poder atar cabos. Se le pasará. Es una mujer sensata.
—¿Y por qué me cuenta eso?
—Es probable que le cueste un poco recordar cómo ser sensata. Mientras tanto,
puede que intente complicarle la vida. Probablemente la ayudará a sobrellevar la
pena. Voy a fumarme este puro. —Sacó uno bastante grande del bolsillo de la
camisa—. Puede multarme en cuanto lo haya encendido si le da la gana.
Nate abrió uno de los cajones de su escritorio y vació el contenido de una caja
de chinchetas. Se levantó, se acercó al juez y se la entregó para que la utilizara de
cenicero.
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