GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

que ella le devolvía, exprimiéndose el cerebro en busca de temas de conversación de
suficiente altura intelectual. Sven se tragó entero un pedazo de tostada y tosió violentamente.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Me encantan las tostadas —jadeó—. Me entusiasman. Pero siempre me pasa lo mismo.
Le hicimos tomar más té, y al cabo se extinguieron sus paroxismos. Entonces se echó
hacia delante, con las enormes manos cruzadas sobre el regazo, blancas como el mármol
sobre el espantoso dibujo de los bombachos, y clavó en Mamá una mirada interrogante.
—¿Será usted… —preguntó ilusionado—, será usted, por casualidad, aficionada a la
música?
—Bueno… —titubeó Mamá bastante sorprendida, y evidentemente bajo la terrible
sospecha de que, si decía que sí, a lo mejor Sven le pedía que cantase—, sí me gusta la
música, cómo no, pero…, pero no sé tocar nada.
—Me figuro —dijo Sven, como con pocas esperanzas— que no le apetecería que le
interpretara alguna cosa.
—Ah, sí, sí, ya lo creo —dijo Mamá—. Me agradaría mucho oírle.
Sven le sonrió con amor, cogió el acordeón y lo abrió; lo extendió como una oruga, y del
instrumento salió un ruido semejante al final de un rebuzno de asno.
—Tiene un poco de aire de mar dentro —dijo Sven, dándole unas palmaditas cariñosas.
Se lo colocó mejor sobre el ancho pecho, dispuso cuidadosamente sobre las teclas sus
dedos gruesos como salchichas, cerró los ojos y empezó a tocar. Era una melodía muy
complicada y muy rara. Sven mostraba en su feo rostro tal expresión de arrobamiento, que yo
me moría de risa y tuve que morderme los carrillos para no explotar. Mamá escuchaba muy
tiesa, con gesto de cortesía congelada, como un director de fama mundial obligado a escuchar
un recital de silbato. Por fin la melodía se acabó, con un final abrupto y discordante. Sven
exhaló un suspiro de puro deleite, abrió los ojos y dirigió una sonrisa a Mamá.
—¡Qué bonito es Bach! —dijo.
—¡Ah, sí! —dijo Mamá con entusiasmo bien simulado.
—Me alegro de que le guste —dijo Sven—. Le voy a tocar otra cosa.
Y durante toda una hora nos tuvo allí atrapados, tocando una pieza tras otra. Cada vez que
Mamá iniciaba algún movimiento buscando la huida, Sven alzaba una manaza, como
deteniendo una fila de tráfico imaginario, y con gesto malicioso decía: «La última»; y Mamá
respondía con una trémula sonrisa y volvía a sentarse.
De modo que fue grande nuestro alivio cuando el resto de la familia regresó del pueblo.
Larry y Sven bailotearon uno alrededor del otro, rugiendo como un par de toros e
intercambiando abrazos apasionados, y luego Larry se lo llevó a su cuarto y allí estuvieron
horas y horas encerrados. De vez en cuando nos llegaban sus sonoras risotadas.
—¿Qué tal es? —preguntó Margo.
—Pues, hija, si te he de decir la verdad, no lo sé —respondió Mamá—. No ha hecho más
que tocar desde que llegó.
—¿Tocar? ¿Tocar qué? —preguntó Leslie.
—El aristón, o como se llame eso —dijo Mamá.
— ¡Dios santo! ¡No los soporto! —exclamó Leslie—. Espero que no se dedique a tocar
por toda la casa.
—No, no, seguro que no —se apresuró a decir Mamá, pero el tono con que lo dijo
delataba escasa convicción.
Justo en ese momento volvía a salir Larry a la veranda.
—¿Dónde está el acordeón de Sven? —preguntó—. Quiere tocar una cosa.
—¡Santo cielo! ¿Lo ves? Te lo he dicho —dijo Leslie.
—Espero que no se pase todo el rato tocando el acordeón, hijo —dijo Mamá—. Ya nos ha
tenido una hora aguantándolo, y a mí me ha dado un dolor de cabeza terrible.
— ¡Pues claro que no se va a estar todo el rato tocando! —dijo Larry irritado, cogiendo el
acordeón—. Sólo quiere interpretarme una canción. ¿A vosotros qué os ha tocado?