GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

Llegaba trotando una hormiga (a mí siempre me parecía que iban tarareando por lo bajo
mientras hacían sus cosas): podía ser una de las pequeñitas negras y presurosas, o una de las
grandes rojas solitarias que recorrían a trompicones la comarca, con el abdomen rojo
apuntado hacia el cielo, no se sabía por qué, como un cañón antiaéreo. Fuera de la especie que
fuera, si por azar traspasaba el borde de uno de los pocitos descubría inmediatamente que las
paredes inclinadas eran tan deleznables que en seguida empezaba a resbalarse hacia el fondo
del embudo. Ante eso la hormiga daba media vuelta y trataba de salir del hoyo, pero la tierra o
arena se desprendía en pequeñas avalanchas bajo sus patas. La llegada de una de aquellas
avalanchas al fondo del embudo era la señal que ponía en acción a la larva. De pronto la
hormiga se veía bombardeada por una rápida ráfaga de arena o tierra, que la cabeza de la larva
disparaba a velocidad increíble desde el fondo del hoyo. Bombardeada y con el suelo
cediendo bajo sus pies, la hormiga perdía su agarre y rodaba ignominiosamente hasta abajo.
Entonces, como un rayo, salía de la arena la cabeza de la larva de hormiga león, una cabeza
aplastada y hormiguil, armada de un par de enormes mandíbulas curvas, a manera de hoces.
Cerrábanse las mandíbulas sobre el cuerpo de la desdichada hormiga, y la larva volvía a
enterrarse en la arena, arrastrando a su tumba a la presa, que desaparecía pataleando y
debatiéndose. Juzgando que las larvas de hormiga león jugaban con desigual ventaja sobre un
animal tan serio y bobalicón como la hormiga, no me daba ningún remordimiento desenterrar
a las que encontraba y llevármelas a casa, y tenerlas encerradas en jaulitas de muselina hasta
que se hicieran adultas, para añadirlas a mi colección si resultaban ser de una especie
desconocida para mí.
Un día tuvimos una de aquellas tormentas repentinas en las que el cielo se ponía azulnegro
y los rayos dibujaban sobre él filigranas de plata. Después llegó la lluvia en goterones
gruesos y pesados, calientes como la sangre. Cuando pasó la tormenta, el cielo quedó lavado
hasta el color azul claro de un huevo de acentor, y la tierra mojada exhalaba aromas
suculentos, casi gastronómicos, como de bizcocho de frutas o pastel de pasas; y los troncos de
olivo despedían vapor al secarse al sol, y parecía que cada tronco ardía. A Roger y a mí nos
gustaban aquellas tormentas de verano. Era divertido chapotear en los charcos y notar que la
ropa se te iba empapando cada vez más de lluvia cálida. Roger, además, se entretenía bastante
ladrando a los rayos. En aquella ocasión, cuando la lluvia cesó pasábamos junto a las selvas
de arrayán, y me metí en ellas, pensando en la posibilidad de que la tormenta hubiera hecho
salir a algún animal que normalmente estuviera resguardado del calor del día. Y en efecto, en
una rama de arrayán había dos gruesos caracoles de color miel y ámbar, que suavemente
patinaban el uno hacia el otro, meneando las antenas con gesto provocativo. Yo sabía que lo
normal era que pasaran lo más caluroso del verano en estado de estivación: se adherían a una
rama conveniente, hacían una delgada puerta como de papel para tapar la boca de la concha, y
se replegaban a lo más profundo de sus circunvoluciones, protegiendo así la humedad de su
cuerpo del calor abrasador del sol. Obviamente, aquella tormenta súbita les había despertado y
les había puesto alegres y románticos. Observé que se acercaban hasta tocarse con las antenas.
Entonces se detuvieron, y estuvieron largo rato mirándose muy serios a los ojos. Luego uno
cambió ligeramente de posición, para poder pasar junto al otro. Cuando ya estaba al lado de
él, ocurrió una cosa que me hizo dudar de mis propios ojos. De su costado, y casi
simultáneamente del costado del otro caracol, salieron disparados sendos a modo de darditos
blancos, frágiles y diminutos, unido cada uno a un fino cordel del mismo color. El dardo del
caracol uno se hundió en el costado del caracol dos y desapareció, y el dardo del caracol dos
hizo lo propio con el caracol uno. Quedaron, pues, en paralelo, enlazados por dos cordelitos
blancos, como dos curiosos veleros amarrados uno al otro. Eso en sí ya era asombroso, pero
aún faltaban cosas más raras. Los cordeles parecían acortarse poco a poco, aproximando entre
sí a los caracoles. Mirándoles desde tan cerca que casi les tocaba con la nariz, llegué a la
portentosa conclusión de que cada caracol estaba recogiendo su cuerda mediante algún
increíble mecanismo interno, atrayendo de esa manera al otro hasta que los dos quedaron
fuertemente apretados. Yo sabía que debían estar apareándose, pero sus cuerpos se habían