Impresiones de viaje : escritas por una abuela para sus nietos

*
Isabel Carrasquilla
las fajas por donde se ha derramado la ceniza de las erupciones, que pasados
años es el mejor abono; pero las fajas por donde ha corrido la lava son como
arroyos petrificados, negros como el hollín, y donde jamás vuelve a nacer una
planta.
Al llegar a la cumbre hay una última, pequeña estación. Anteriormente
estaba cerca del cráter, pero en la erupción que hubo en 1906 se voló, pues ésta
le arrancó a la cúspide cien metros; por esto la construyeron más abajo. De allí
se sigue a pie, subiendo por un sendero estrechísimo, que apenas se determina
entre las arenas amarillas. un guía va llevando de la mano a los excursionistas
más nerviosos; pero uno no sabe cómo se apoyan en ese terreno resbaladizo
donde cada piedra que se desprende se precipita al abismo dando tumbos en los
salientes de las rocas. Yo no miraba hacia abajo, y hubiera cerrado los ojos a ser
posible. Al llegar al cráter hay un estrecho espacio defendido por una alambrada
donde se sitúan los excursionistas. Había un cerro de piedras, verdes, amarillas,
rojas, azulosas, que había arrojado el volcán, las cuales habían sido recogidas
por los guías para venderlas a los curiosos.
Sofía pretendió bajarse con unos americanos hasta la boca misma del cráter,
pero yo me opuse. Aquella olla profunda que despide humo y gases sulfurosos
por todas sus grietas, y ese hueco que arroja fuego y pedriscos entre horribles
truenos, son pavorosos. La bajada por ese suelo resbaladizo y candente, cogidos
de cuerdas que los guías tienden y que van amarradas a estacones de hierro, es
arriesgadísima. Sofía, convencida al fin del peligro, se subió, con Claudino y
otros turistas, costeando el cráter, para ver la grieta por donde el volcán vaciaba
la lava hacia la parte de atrás.
Me quedé sola; tendí el abrigo sobre las piedras y me senté. La impresión
es verdaderamente de ensueño, que emboba. La vista es única. Se abarca el
golfo con todas sus poblaciones e islas. Sorrento, Castelamari, Capri, con sus
grutas misteriosas. La ciudad, casi a los pies, dormida, confiada, arrullada por los
murmullos de su mar azul y custodiada por el gigante, que hoy vela, y mañana
quizá le dé el abrazo fatal. No se comprende, mirando desde allí la meseta o
colina donde blanquean las ruinas de Pompeya, cómo la lluvia de ceniza, de
lodo hirviente y de pedruscos pudo llegar tan lejos hasta ahogarla. eso debió
ser un cataclismo espantoso.
Me despertó de este sueño la presencia de nuevos turistas que acababan de
llegar en el tren; eran dos matrimonios jóvenes y un sacerdote. Hablaban español.
Se pusieron a mirar extasiados, silenciosos, y luego tomaron vistas de sus
*
133