ANTOLOGÍA - Aula Avatares

86
MARÍA E. ORTIZ
POR OR ES ESA ES MISMA MISMA ÉPOC ÉPOCA ÉPOC ÉPOC
En la penumbra de aquella casona de la que casi no quedan
rastros, todavía se huele el aroma de recetas irrepetibles
que en las manos ágiles de la abuela se hacían una realidad.
Guisos de mondongo, pasteles de crema y fuentes de pescado
frito recién sacado del río. Además de los cuentos del lobizón
que el abuelo nos contaba en las noches frías, mientras nuestros
ojitos se perdían entre las flores del delantal de la abuela,
en las horquillas que sujetaban su rodete y en el brillo dorado
de sus grandes aros. La ascendencia española no la abandonaba
nunca, ni siquiera cuando secaba sus manos en el delantal
para tomar el mate que el abuelo le ofrecía.
Recuerdo los ojos azules tendiendo la ropa bajo el cielo de
agosto junto a la complicidad del silencio sereno del abuelo, que
un día se quedó solo amparado en las sombras de la noche para
dejar salir algunas lágrimas que, como cristales rodaron por su
cara. Él no se resignaba. La última vez que lo vimos fue cuando
arrodillado junto al rosal que la abuela había plantado recogía un
pimpollo blanco, el primero de la estación. Sus manos estrujaban
los pétalos perfumados desparramando un leve aroma.
Las paredes de la casa aún siguen en pie, el techo yace
desparramado sobre las baldosas descoloridas.
En el jardín del rosal suele aparecer una luminosidad azul, en
el mes de agosto y un perfume suave a rosas, la gente del lugar
habla de un lobizón que llora por esa misma época del año.
LA OTRA TRA
Sólo fue un instante, una chispa en su mente para darse
cuenta.
Le había mentido. Verlo allí, junto a ellos correteando en la
arena. Y la otra. Segura, dueña de la situación como ella; aho-