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DESPIERTOS EN LA LLUVIA
COLORES SEPIA
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La fotografía muestra la escena familiar. La pareja reposa sobre el sillón
de la sala. Vestidos con ropas de colores sepia, pálidos y con los ojos cerrados.
No es la única antigüedad de la casa. La tierra cubre los muebles y en
los techos cuelgan las telas de araña. Cada cuarto encierra una historia, trae
un recuerdo. Todos mis antepasados la habitaron. Me parece escuchar a los
abuelos. La escalera rechina como entonces. Como aquella noche de verano
que creían que estaba dormido. No fue así. El calor era insoportable y me dio
sed. No pude evitar ser testigo de la más horrorosa escena. Una sombra deforme
tenía a la abuela acorralada, el abuelo quiso rescatarla, pero la mole negra
lo elevó con sus enormes brazos y lo arrojó contra la pared. Con una mano
alzó por el cuello a la anciana y lo presionó hasta dejarla sin aire. Un ruido
gutural salió de sus entrañas. Corrí al dormitorio y me quedé con los dientes
apretados debajo de la cama. El suceso jamás se esclareció. Existen leyendas
de fantasmas y de espíritus resentidos. Lo cierto es que mi pasado vive aquí.
Es el momento de comenzar de nuevo. La brisa levantó el polvo blanco de los
rincones y el retrato calló al cerrar la puerta.
MICROFICCIONES
I
Me tienta la idea de cruzar. Allí existen campos húmedos y verdes. Legiones
de pájaros que anidan en la copa de los árboles. En aquel mundo hay
riquezas. Sin embargo yo estoy aquí aferrado al suelo árido. Mis ganas de ir
son tan intensas que odio aquello. Lo odio por no alcanzarlo, por no llegar a
él, porque están las puertas cerradas. Construiré un túnel y apareceré en la
noche, callado, beberé de los manantiales, comeré sus frutos, respiraré su aire
y me iré.
II
El invierno amanece con su aspecto de azúcar cuajada sobre los techos.
Acá el frío duele más. Acá la vida castiga. Le gusta jugar en la vía muerta.
Hace más de una década que el tren no pasa por ahí. En su infantil universo