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DESPIERTOS EN LA LLUVIA
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–De que accidente hablás. Vos eras la primera en odiarlo. Los celos te
consumían. Yo hice de todo para que te dieras cuenta Lila. Él no te merecía.
Ajeno a la discusión, Federico no olvida. Como cascadas, igual que el río
rápido, las imágenes pasan una tras otra. Todavía retumba el bramido del agua
y el grito agudo de su amigo.
–Nunca encontraron el cuerpo.
–No seas iluso Federico. Lo vimos caer.
–Lo veo en la calle, en mis sueños, en los rincones de la casa, en el trabajo.
–Es tu conciencia. No pudo haber sobrevivido.
–Ese es tu deseo, ¿Cierto Casandra?, así tendrías chance de estar con ella.
¿Creés que no me doy cuenta?, ¿Creés que soy estúpido?
En el centro de la pausa se escuchan las lágrimas de Lila, que mojan la
última foto donde la felicidad los juntó a los cuatro. Suena la campañilla del
teléfono y hace que el silencio sea más penetrante. Los tres se miran. Esperan
que alguien dé la orden. Ella adquiere valor, levanta el auricular y con voz
temblorosa responde.
–Hola, hola ¿Sos vos?…
DICE LLAMARSE ROCÍO
En la casa no se oyó el ruido sobre el pasto. La granja tiene pocas hectáreas
pero las sufi cientes para amortiguar los sonidos. Rocío, una típica niña
de siete años única hija de la pareja, saborea el café con leche del tambo familiar.
Esa mañana, los perros reciben a unas personas con atuendos blancos
cubiertos de pies a cabeza. Uno de ellos que vestía traje oscuro atina a golpear
la puerta, pero los ladridos hacen que se abra antes de lo previsto.
–Buenos días, señora –saludó el ofi cial y mostró una placa– Venimos a
inspeccionar el aérea.
–¿Por qué? Tenemos todo en orden.
–No es una inspección de rutina, hay sospechas que un trozo del satélite
pudo haber caído por aquí.
La mujer, que escuchó la noticia por la radio, no le quedó más remedio
que dejarlos examinar. Espero se vayan pronto, mientras limpia los trastos del