Comadres - Telecable

Aunque bien es cierto que pasé la vida apostando a las terminaciones y
combinaciones de 20 y 10 y apenas sí conseguí un reintegro…
Adquirí conciencia a la vez de la magia y de la transitoriedad de la
vida, nunca olvidaré aquel instante. Estaba sentada con mi diario abierto
y el reloj al lado, esperando que el minutero marcara la hora exacta para
anotar: «Son las 10 de la mañana. Hoy 10 del 10 de 1970 cumplo 10 años».
Y cuando acabé de escribir la frase me di cuenta de que ya no eran las
diez, un minuto había pasado y nunca volverían ni esa hora, ni ese día,
ni esos años. Se aprende a morir un poco cada instante, nunca lo bastante.
Pero siempre tuve claro que este día de hoy, si llegaba a verlo, sería
grande, especial, haría algo perdurable. Y aunque los fastos y los gastos
previstos no desmerecerán, necesitaba darle una dimensión más íntima.
Por ejemplo referir quién soy, de dónde vengo, cómo llegué aquí. Así que
estoy sentada delante del ordenador (como ya me conoce se enciende
con el saludo, es una maravilla que te reconozca la voz, no tener que
luchar con las teclas) y estoy dejando que vuelvan, que me envuelvan los
recuerdos, ahora que me permito el lujo de tenerlos.
Pero aún no me he presentado, al no escribir no me doy cuenta. Me
llamo Reyna, la ‘y’ la puso mi tía abuela Helena, que lo vio más original
y menos ñoño que Reina. Como todas, renegué del nombre en la adolescencia,
pero ahora me gusta, sobre todo compartirlo con otra persona…
Lo eligieron porque estaba predestinada (o eso creían) a sobresalir entre
las demás de mi especie, de nuestra estirpe, la que habría de hacer nobles
a sus predecesoras, la que iba a llegar tan alto como pudieran auparla,
pero que se cayó del pedestal al vacío cuando el impulso de su aliento
cesó. La reina de un cálido Avalón, la isla sagrada del País del Verano, el
centro del culto a la Diosa, a la Gran Madre. De la leyenda artúrica esa
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