Comadres - Telecable

tadas de hacerme una demostración. Me enseñaron el negocio de su
madre, vendía también por Internet, comercio electrónico dijeron. Me
pareció fantástico ver por la pantalla del ordenador un vídeo de Ilke en
el local que acaba de dejar, vacío de gente, eso sí. Se rieron de mi cara de
sorpresa.
Anne abrió un buscador y me preguntó que de dónde era. Le contesté:
«De ninguna parte», y al instante me arrepentí. «De Salitre…»,
musité. Lo tecleó con rapidez, sin dudar. Aparecieron seiscientos ochenta
resultados, me señaló el índice con el dedo. La tercera referencia era la
oficial turística del ayuntamiento, me temblaba la mano al indicárselo.
Ninguna pareció fijarse en ello, absortas como estaban ante la página que
iba descargando. Sentí que me iba desmoronando a medida que las imágenes
componían el plano de Salitre, una vista del puerto, otra de la
playa, la foto de la plaza Mayor. Obsequiosas y completamente ajenas
a la tormenta desatada, ampliaban los detalles, «navegaban por la web»,
me decían (navegar, ¡qué ironía!).
Me salvó de derrumbarme Erik, que andaba buscándome por toda
la casa, temiendo que me hubiese ido. Me refugié convulsa entre sus
brazos. Las pobres muchachas no daban crédito y se deshacían en explicaciones:
Que si había estado bien hasta ese momento, que si sólo estábamos
viendo Internet, que no parecía que tuviese una copa de más,
que nada me habían dicho ni hecho para ponerme así… Me rehice
como pude y les pedí perdón a todos. Lamentaba la escena, pero hacía
veinte años que no pisaba Salitre y verlo me había afectado. No di más
explicaciones, no tenía una lágrima, sólo escalofríos. Salitre permanecía
inalterado en el monitor, y yo clavada delante de él. No soportaba
mirarlo sin dolor, sin querencia. Erik comentó que parecía una ciudad
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