Comadres - Telecable

Pero al día siguiente los periódicos trajeron lo de Manfredo. Perla
no le dijo nada a Reyna, esperó a ver cómo reaccionaba. Ésta se levantó
tarde, nerviosa, marchó de casa sin desayunar y no volvió hasta la hora
de comer. Un muro de hielo dividió el mantel, sus miradas no coincidieron
ni una vez, pese a que no se perdían de vista. Reyna pasó la tarde
en casa encerrada en su habitación, Perla en el salón. Cuando la sintió
apagar la luz salió a dar un paseo, a espabilar, a pensar, fue cuando me
encontró en la Atalaya.
Volvía al lugar que Reyna le había dicho, no se podía quitar las
manchas de la cabeza, estaba convenciéndose de que eran de barro, salpicándose
las medias, mirando el precipicio como imaginaba que habría
estado haciendo ella, pensando en dar el paso fatal, definitivo. Aunque
a todos se nos ocurra alguna vez, pocos lo hacen. Pero Reyna se lo estaba
proponiendo con demasiada frecuencia. ¿O no? ¿O estaba involucrada
en la muerte de Manfredo? ¿Había matado a su padre y lo estaba ocultando?
¿De quién era la sangre, si lo era?
Recordé su carita de niña asustada, sus ojeras, aquellas pupilas claras,
como su madre, leyendo compulsivamente los diarios, buscando la
letra pequeña, los detalles en las páginas de sucesos. Repetí lo que
decían en la tienda: «Pasa muchas veces, es fácil apretar el gatillo… lo
de Manfredo pudo ser un accidente, Perla, y las manchas pueden ser de
barro, había llovido». Me miraba sin oírme, los ojos cuajados de lágrimas:
«Quiero que tú hables con ella. Este sábado es Comadres» —me
miró con añoranza—. «¿Te acuerdas?». Enrojecí pillada en falta. No
había pensado en otra cosa desde que la adiviné entre la bruma, pero
no estaba escrito que fuéramos a saldar cuentas tampoco en esa ocasión.
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