Comadres - Telecable

que reluce. La avaricia rompe el saco, siempre lo decía mi madre, y Manfredo
lo llenó demasiado». (No la recordaba tan refranera, se notaba que
también había envejecido aunque no lo aparentara, esos usos dan la
medida de la edad más que el físico). Miró su reluciente reloj de oro y se
le aceleró el pulso al ver la hora. Se negó a tomar la espuela.
En aquella conversación, que duró dos horas y cuatro rondas, Perla
me había puesto al corriente de su vida y de la trayectoria de Manfredo,
pero aún le faltaba la guinda. Levantándose, me dijo: «En el pecado llevarás
la penitencia, la moraleja ya la conocerás por los periódicos,
supongo. Manfredo está muerto, Reyna. Él es el cadáver que se encontró
con un disparo entre las piernas». Atónita, saqué la voz del cuerpo
para preguntarle cómo no me lo había dicho primero, si sabía quién
había sido, por qué… Boquiabierta, estupefacta, vi como mi amiga, ya
de pie, abría el bolso y sacaba de la cartera la foto de la chica de los periódicos,
la que estaba en el Ateneo. «Esta es mi hija». Ni siquiera pude
decirle que la había visto por la mañana, que era muy guapa, era igual
que ella, entonces me di cuenta. Le temblaba el pulso mientras me anotaba
su número de teléfono. «Es muy tarde, tengo que irme. Está sola en
casa. Llámame».
Volví caminando, con la cabeza pesada y los pies ligeros, apenas
un rumor de pasos en la niebla. Intentaba reconstruir la conversación,
pero un maremágnum de preguntas me acosaba. Al llegar a casa me puse
una copita de oporto y lié un canuto (ya me quedaba poco), intentando
digerir el encuentro. Me senté a fumar con la ventana abierta. Debido al
frío (hizo mucho aquellos primeros días de marzo) las volutas de humo
quedaban en suspenso, como mis dudas. Me acurruqué debajo de una
manta: necesitaba pensar y no podía dormir. Los destellos del faro
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