Comadres - Telecable

siete años en regresar. Le había propuesto a Perla irse con él, pero se conformó
con que le entregara algún dinero. Se lo daría a fondo perdido
pero acabaría devolviéndoselo.
«¿No te fuiste con él?». Quería oírlo otra vez. «Tenía otros planes.
No se lo dije, pero estaba embarazada». Perla permaneció callada tras esa
confesión, clavando la vista en el mármol de la mesa, donde se iban diluyendo
los aros concéntricos que dejaban las botellas al exudar. Levantó
la vista para hincarla en mi atrofiada expresión: «Tengo una hija, tiene
catorce años. Se llama Reyna, como tú. Creí que nunca ibas a volver…».
Su puchero me desconcertó. El círculo en torno al cual girábamos se iba
cerrando, pero mi pensamiento era unidireccional. «¿Quién es el padre?
¿Manfredo?», pregunté sin responder a la alusión. Un rayo invisible le
cruzó la cara, enervó los hombros y alzó la barbilla mientras sus ojos despedían
chispas. «Es hija de soltera. No tiene padre. O su padre murió,
como prefieras». Dio un trago y siguió hablando. Pedí otra ronda un
poco avergonzada. No me atreví a interrumpirla más.
«Después de tantos años de espera me lo planteé. Yo soy mayor
que tú, ya tenía 27, no quería dilatarlo más. Mamá también me apremiaba,
se iba haciendo vieja, o quizá, aunque no lo era tanto, adivinó
que se le acercaba el fin. Así que elegí un hombre, el que me pareció
entonces más adecuado. Cada día que mantuvimos relaciones estaba
prefijado por el calendario. Fue rápido. Él nunca supo que había prestado
su semilla, ni que era su padre. Por mi parte corté la relación en cuanto
logré mi objetivo. Necesitaba a alguien que llenara el vacío que dejaste
en mi vida. Además siempre quise tener una niña, como es costumbre
entre las Valtueña y ya se me iba pasando la hora. Tuve un embarazo
increíblemente bueno, me pusieron la epidural, parí sin dolor. Ahora es
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