Comadres - Telecable

La madre de Perla solía invitarnos a merendar. Nos sentábamos alrededor
de una mesa camilla con mantel de cretona, a juego con las cortinas
y los sofás. Estos últimos solían estar ocupados por mujeres de prietas carnes,
labios rojos y ropa ligera, entregadas a tareas de manicura, costura,
lectura y hasta pintura, que la Carriles era pintora y poeta, además de
meretriz. El oficio más viejo del mundo le servía para mantener sus verdaderas
aficiones: «Del arte, Reyna, no se vive. Todos los artistas murieron
pobres y pasando hambre y eso no va a pasarme a mí». Cierto que no.
Comía como una lima y solía tener siempre una caja de bombones al lado
del caballete «para inspirarse, cariño, que el chocolate estimula la imaginación».
A veces nos ponía en círculo a sus pies y nos daba uno a cada una
para comprar nuestro silencio mientras declamaba sus últimas composiciones,
que siempre eran recibidas con entusiastas aplausos por nuestra
parte y no sólo por la propina. «Es un verdadero genio en todas los artes»,
asentía Flora. Solamente la Carriles conocía su secreta pasión por las finanzas,
parece ser que los bombones compraban su silencio, además del
nuestro. Recibió la gratificación a su fidelidad en el testamento de la
madama y se fue al sur, donde se dedicó a dibujar debajo de una palmera.
Perla había recibido un original encuadernado artesanalmente, se titulaba
Visiones de un sofá y recogía, con su mordaz visión y su ácida pluma, los
caracteres humanos que habían desfilado ante sus ojos, entre sus piernas,
en los más de veinte años de oficio, en una serie de historietas ilustradas.
* * *
Llega el avión, seguiré en casa.
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