Comadres - Telecable

ida Perla, mi gran amiga. Hundí mi cabeza en su pelo, apretó su cara
contra mi pecho y me invadió de nuevo su olor y aquella tibieza olvidada,
su ternura, siempre fue como un bollito, un bollo suizo recién horneado,
dulce, caliente, blando, oloroso, tierno.
Parecía increíble, pero era ella. Estábamos juntas y el tiempo no había
pasado. Después vendrían las explicaciones, en aquel instante no las necesitamos
para abrazarnos. Llevábamos veinte años soñando aquel
momento, aunque ninguna lo fuera a confesar de buenas a primeras. Sin
soltarnos, de forma casi inconsciente, dispuestas a no separarnos, nos
metimos en el primer local abierto que encontramos. Localizamos una
mesa apartada, alejada de la chimenea. Cuando entramos estaban todas
ocupadas menos esa; cuando salimos, excepto la nuestra, el resto ya tenían
las sillas patas arriba. En las horas que allí pasamos no pude quitarle la
vista de encima. Estaba tan guapa como siempre, si acaso unas incipientes
arrugas en las comisuras de la boca, unas patas de gallo apenas esbozadas,
los pliegues del rostro más marcados. Todo ello la favorecía, le daba
un aspecto más maduro, apetecía seguir el curso de cada huella del tiempo
hacía atrás, remontarse por los surcos hasta encontrar el gesto originario
que lo produjo a fuerza de repetirse: el frunce incrédulo de la frente, el
mohín huraño del labio superior, el guiño cariñoso, el expresivo levantamiento
de las cejas en señal de sorpresa, la caída pícara del párpado, la risa
abierta, la carcajada descoyuntadora. Expresiones tan suyas y tan propias
que me hacían recordarla con veinte años menos. Yo estaba mucho más
cambiada ¿Reconocería en mí a la Reyna de siempre? ¿Había algo mío,
interior o exterior, de aquella época? ¿Qué recuerdo guardaría aquella
mujer de mí? ¿Qué podía decirle que no estuviera fuera de lugar? ¿Por
dónde empezar, sin ahondar aún más la herida? Opté por callar.
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