Los relatos de La Milagrosa

entregaran el cadáver, ella permaneció al margen
como si cumpliera una función independiente. Me
extrañó que decidiera quedarse allí, en ese frío
lugar, en vez de acompañarnos a nosotros durante
los trámites funerarios.
—Ésta parece que hubiera venido con una idea
fija —me dijo Sara, cuando escogíamos el ataúd en
el que lo íbamos a enviar en avión, en tanto que
nosotros regresaríamos en autobús.
—¿Cómo así?
—Es una mujer de ideas fijas. Cuando se propone
algo, lo hace porque lo hace. No dice nada. Uno
la ve reconcentrada como si algo único ocupara su
mente. Ni siquiera descansa hasta no verlo realizado.
Es una cananea.
—Bueno, ¿y qué podría estar tramando ahora?
—La venganza. Ella debe saber quién lo mató.
No puedo negar que me estremecí al oír la última
frase de Sara. Su tono de voz era contundente.
Intuí que más que dolor, sentía odio y que la gratificaba
la idea de vengarse. En un gesto involuntario,
mis ojos recorrieron su cuerpo, algo entrado
en carnes a pesar de su juventud, y una ráfaga de
calor recorrió el mío ante la reverberación del aire
en torno a sus senos y a sus nalgas que templaban
el bluyín hacia fuera.
Los hechos sucesivos obedecieron al orden natural,
salvo tres detalles dignos de destacarse: uno,
en mitad de la noche, cuando el bus en el que veníamos
serpenteaba en la carretera, mientras casi
todos los pasajeros dormían, Dalia Rosa me habló
en tono familiar, como si, muerto Eduardo, quisiera
reconciliarse con el aspecto despreciable de él que
ella veía en mí, y me habló para recordar la noche
en que habíamos sido uno con él al bailar El puñal
sevillano, y me repitió las sílabas de la letra como
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