Los relatos de La Milagrosa

cula: Eduardo sentado en un rincón, escuchando
la canción como si se tratara de la síntesis de su
existencia, y Dalia Rosa y yo bailándola por puro
pretexto, yo para tratar de acercarme a su cuerpo
y a sus labios y ella para satisfacerlo a él. Así entendí
que no hay nada más desolador que el abrazo
de una mujer que te desprecia. Si amaba a Eduardo,
era lógico que me despreciara a mí, porque yo
era el otro lado de su ser. En vano luché por alcanzar
sus labios o el aliento de su cuerpo, ella trazaba
un muro invisible entre los dos que me sumía
en la indignidad, pues mi insistencia era humillante.
Obviamente no pude soportarlo y salí de allí
odiándome, buscando un lugar imposible para esconderme
de mí mismo.
Me refugié en la virtud del trabajo y allí rumiaba
la pregunta: ¿por qué, si decidí sepultar en la sombra
todo lo que Eduardo representa, profeso tanta
admiración por él y, en esa medida, odio todo lo
que soy, lo que está en mi condición?
No habíamos cumplido dieciocho años todavía
cuando:
—Eduardo, el de Joaquín, se enfrentó a una banda
de malevos en Gerona y ya ha matado a cuatro
de ellos; los otros tres juraron que lo seguirían a
donde fuera.
Algo en mi interior se rompió, como si de repente,
en mitad de un sueño, lanzaras un pedazo de
tu cuerpo al abismo, mientras el otro te parece despreciable
además de ajeno. “Desaparecerá unos meses
y los tomará, tras su regreso silencioso”, me
dije, pero estaba equivocado:
—Parece que a Eduardo lo encontraron muerto
en Cali. Es necesario que alguien acompañe a Sara
para reconocerlo y traer el cadáver.
—Yo voy con ella —propuse—, siento que ése es
mi deber.
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