Los relatos de La Milagrosa

nos lo esperara. Tal vez fue así y tal vez no. El
hecho es que cuando reapareció, su enemigo ya
había dejado de existir y su fama de malevo peligroso
se había convertido en leyenda.
Habíamos cumplido dieciséis años cuando lo volví
a ver. El afán de conocer a una mujer me llevó a
su casa. Rodríguez, un compañero de la escuela,
regó la noticia entre nosotros de que Dalia Rosa,
cuyos ojos pardos iluminaban las colinas de La Milagrosa,
se dejaba besar de cualquiera, y yo, que
desconocía el sabor del beso y la proximidad del
aliento femenino, corrí en su búsqueda. Más por
ansiedad de lo desconocido que por la belleza de
Dalia Rosa. La encontré en casa del tío Joaquín.
Como era sábado, nos fueron dejando solos. De
pronto, nos vimos en la sala, Eduardo, ella y yo. Él
tenía esa noche la obsesión de un disco de cuarenta
y cinco revoluciones, que repetía una y otra vez
en la radiola. A ella le gustaba o lo fingía. Se trataba
de El puñal sevillano. Yo lo había oído antes en la
cantina de Octavio, pero jamás había reparado en
su letra hasta esa noche. El ritmo de paso doble se
alargaba hasta que aparecía la voz de Alberto Gómez
y se escuchaba la escasa letra: Morena, me
hirió de muerte/ con un puñal sevillano./ Escucha no
llores/ y júrame por Dios/ que vas a matarlo/ al que
me asesinó./ Bendita paloma mía,/ es favor que te pido:/
después de mi final/ procura vengarme/ con ese
puñal...
Eduardo adivinó mis intenciones y, para que armonizaran
con las suyas, le pidió a ella que bailara
conmigo. Ella accedió y yo advertí que lo hacía sólo
por congraciarse con él.
Si no fuera por los hechos posteriores, que se
volvieron sobre ese instante para convertirlo en pregunta,
pensaría que aquélla fue una escena ridí-
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