Los relatos de La Milagrosa

LA CURVA DE LOS ABURRIDOS
Los ojos de Ella eran dos almendras; Él era espigado.
Ómar y yo los espiábamos desde el atardecer.
Mucho antes de que Él llegara, nos íbamos a jugar
bolas o, simplemente, nos sentábamos en el quicio
de una puerta frente a la casa de Ella.
Se llamaba María Eugenia y sus labios eran hogueras
encendidas.
—¡Es la mujer más hermosa del mundo! —juraba
Ómar—. Cuando crezca, voy a estudiar y a conseguir
plata para casarme con ella.
En el crepúsculo, antes de que cayera el manto
de sombra, Él se bajaba del bus en la esquina: un
pequeño salto, con el bus todavía en movimiento, y
arqueaba la ceja derecha para saludar a Ómar, que
era su amigo. Cruzaba la calle, dejándonos su fragancia
de muchacho recién bañado con jabón de
mujer. Lo admirábamos, no sólo porque la tenía a
Ella, sino porque era limpio y erguido. Cuando Él
llegaba hasta la chambrana, Ella había abierto la
puerta y estiraba los brazos para recibirlo con un
beso que, de algún modo, Ómar y yo sentíamos a
través de Él. Con ellos juntos, los colores de las
casas del barrio se hacían amables, las estrellas
—que empezaban a salir— tenían un brillo más intenso
y el aire reía. Ómar me señalaba el Pandeazúcar
y sentíamos que, desde allí, la luna naciente
nos hacía un guiño.
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