relatos premiados - Ayuntamiento de Albalate de Zorita

Era mi primer día de trabajo en el psiquiátrico de Teruel. Mis
recuerdos de aquel día son confusos salvo en lo referente a un
caso curioso que me tocó reconocer a media mañana. En la
consulta entró un hombre de avanzada edad y con un poblado
bigote. Creo que puedo reproducir la conversación con aquel
enfermo casi palabra por palabra.
— Buenos días, dígame su nombre.
— Yuri Zhivago, respondió el anciano con naturalidad.
Examiné sus facciones. Ciertamente con aquel bigote
selvático y aquel flequillo de sheriff de una película de vaqueros
aquel hombre se daba un aire a Omar Sarif o, por lo menos, a
Jose Antonio Griñán, el presidente de la Junta de Andalucía.
— ¿Y a qué se dedica usted?, — le pregunté.
— Soy cirujano y poeta.
La respuesta era coherente, todos hemos visto Doctor
Zhivago. Normalmente por la consulta de un psiquiatra pasan
infinidad de casos anodinos y sin miga. Cuando llega un caso tan
peculiar, tengo que reconocerlo, un cosquilleo despierta mi
instinto psicoanalista y trato de penetrar a toda costa en esa
mente perturbada para tener el placer de desmenuzar cada
entresijo de sus conexiones neuronales. Tenía ante mí un caso
evidente de transferencia de personalidad por sugestión. El cine
es el séptimo arte, no lo dudo, pero lleva asociado a su esencia
estos daños colaterales que llenan las consultas de los psicólogos.
Le seguí la corriente, tenía ganas de divertirme.
— ¿Está usted casado?
— Claro, con Tonya Gromeko, — puntualizó el con un
suspiro.
— ¿Y usted la ama?
— Sí,— respondió al instante, aunque luego permaneció
unos segundos con la vista fija en el suelo.
— Pero también amo a Lara,…compulsivamente, — añadió.
Durante un buen rato estuvimos charlando de la revolución
bolchevique, del zar Nicolás II de Rusia y de los acontecimientos
convulsos que desembocaron en el nacimiento de la Unión
Soviética. El hombre estaba plenamente convencido de vivir en
esa época histórica y de que el psiquiátrico de Teruel era el
hospital donde ejercía de médico. No es que mis conocimientos
acerca de la historia rusa fueran extensos pero sí había leído la
novela de Boris Pasternak y había visto un par de veces la
película de David Lean, lo suficiente para percatarme de que mi
paciente estaba muy bien documentado. Por lo demás, no era