relatos premiados - Ayuntamiento de Albalate de Zorita

tiempos que corrían: el hambre, el dinero, la enfermedad, la muerte… La
gente se encerraba en sus casas cuando advertían en sus vecinos las
primeras e inequívocas señales de que se podía producir una epidemia.
Pero eso a Jared no le importaba en absoluto. Era una ordinariez
concentrarse en aquellos temas vanales. Por mucho que sus vecinos
rogaran, su hambre nunca sería saciada del todo, su dinero no se
multiplicaría, la enfermedad no los esquivaría y la muerte acabaría por
arrastrarlos cuando llegara el momento preciso. Para los demás
ciudadanos, aquellos temas eran demasiado importantes como para no
pensar en ellos, pero para aquel extraño señor, los temas realmente
importantes eran aquellos que nacían en la mente. Y él tenía un
problema gravísimo. Padecía una extraña enfermedad que muchos
parecían no comprender o no valorar lo suficiente como para temerla.
Su enfermedad era la falta de inspiración. No muchos conocían aquella
sensación, pero los que la habían experimentado en algún momento
habían aprendido a temerla con toda su alma. Era como caminar por
una extensa y bien surtida biblioteca en la que todos los libros estaban en
blanco, porque, ¿en qué idioma se podían escribir las ideas? Había
muchos clientes en aquella biblioteca, clientes que se dejaban llevar por
su mente y tomaban la idea perfecta.
La no-inspiración era precisamente lo contrario. Era entrar en un
cuarto vacío, con algún que otro libro polvoriento y sin ninguna idea
válida. El cliente estaba condenado a vagar por el reducido espacio en
busca de una buena idea, un rayo de luz en aquel lugar oscuro, en
aquel ruinoso templo de aguas negras.
Aunque, por supuesto, siempre había un salvador. Los grandes
bancos de ideas que habían comenzado sus larga y provechosas vidas
siendo cuartos ruinosos. Siempre llegaba alguien que conservaba la
esperanza, cogía un libro sin nada y lo llenaba con sus propios
pensamientos. Ponía su mente al servicio de los demás clientes.
Y aquella era precisa y elementalmente lo que Jared no podía o no
quería comprender. Que la no-inspiración no era estar en un cuarto
cochambroso, sin ninguna idea, sin ningún pensamiento aprovechable,
sino que era el no poder moldearlo para crear con sus cimientos un
templo del saber.
Pero claro, para Jared, aquello no tenía lugar.
Para un escritor frustrado, aquello no podía ser.