historia de la conquista y población de la provincia de venezuela

como por cierto tengo, que van pocos Reyes al cielo, porque creo fuérades
peores que Luzbel, según tenéis la ambición, sed, y hambre de hartaros de
sangre humana: mas no me maravillo, ni hago caso de vosotros, pues os llamáis
siempre menores de edad, y todo hombre inocente es loco, y vuestro
Gobierno es aire [p. 241].
Pero el comienzo y el final de la carta desmienten la voluntad de desobediencia
que exhala todo el texto: “Rey Felipe, natural español, hijo de
Carlos invencible. Lope de Aguirre, tu muy mínimo vasallo...” [p. 240]. Y
la despedida reza: “...Dios te guarde, Rey excelente, muchos años” [p. 244].
Los frailes de Indias son alcanzados por una implacable ironía: “...la
vida que tienen es muy áspera, porque cada uno de ellos tiene por penitencia
en sus cocinas una docena de mozas, y otros tantos muchachos que les
van a pescar, matar perdices y traer frutas...” [p. 242]. Y los rebeldes, a la
vez, son definidos como los auténticos defensores de la fe, los únicos que
preservan sin corrupción la doctrina de la Iglesia de Roma: “...y pretendemos,
aunque pecadores en la vida, recibir martirio por los mandamientos
de Dios” [p. 241].
Y sin embargo, es en esta carta, más que en ninguna otra parte de la
Historia, donde queda en evidencia “esa zona barroca” a la que alude
Barthes, en la cual “el signo es aplastado por el símbolo” y “una misma letra
puede referirse a dos cosas contrarias” 37 . La carta de Aguirre deja en
suspenso toda la lógica del signo, y construye su efecto simbólico sobre el
modelo estilístico del oxímoron: el del “loving hate” de Romeo and Juliet o
el del “darkness visible” de Paradise Lost. No bien la carta es entregada al
cura de la Margarita “para que la remitiese al Rey”, el Tirano –flamante
defensor de la fe– “...alcanzó a ver un soldado, llamado Sahagún con un
rosario en la mano, [y] le quitó la vida a puñaladas, diciendo que sus soldados
habían de ser de calidad, que ajenos de toda devoción, si fuese necesario
jugasen el alma a los dados con el demonio” [p. 245]. Y casi en seguida,
declara la imposibilidad de su salvación: “...y supuesto que no me puedo
salvar, pues vivo estoy ardiendo en los infiernos” [p. 247].
37. Roland Barthes. Lo obvio y lo obtuso. Imágenes, gestos, voces. Barcelona: Paidós, 1986,
p.105.
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