Critica 145 - Revista Crítica

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Esta mañana, el sol apenas se fijó en mi piel.
No le gustó mi carne fría.
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Después del aguacero, como si se me hubiera empapado, me pesa
más la soledad.
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Todo sigue su curso con libertad: los pájaros, las nubes, los perros
callejeros, los transeúntes...
Todo menos uno, varado eternidades en otro embotellamiento.
Ladra el perro a mi paso por la calle.
Su irritación aumenta según me acerco a él.
Como si acabara de morder mi aura rancia, amarga.
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