Critica 145 - Revista Crítica

MARIANNE GRUBER
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y aquel no lo tranquilizó por unos instantes. No había motivo de preocupa -
ción. Una vez más era sólo un sueño, un simple sueño. En algún momento
despertaría en una cama con una sábana blanca y fundas blancas y reflexio -
naría sobre aquellas extrañas imágenes, trataría de descubrirles un sentido
oculto, para encontrar quizás lo contrario, una cadena de casualidades a la
que se atribuía arbitrariamente un significado, o también para descubrir que
el sentido consistía en la falta de sentido de las imágenes; un esfuerzo que bien
podría equivaler al intento de hacerse de una visión de la vida en la cual ésta
conservara sus naturales y graves ascensos y caídas, pero al mismo tiempo fue -
ra reconocida como una nada, como un sueño, como un estar flotando. Como
un sueño, repetía sin palabras, como un estado de suspensión para despertar
en un cuarto blanco, en una cama con vestidura blanca. Y entonces le pasó
por la cabeza que probablemente el blanco, aunque carente de sentido, podría
significar algo, posiblemente el final de los colores. ¿Eso no sugería el final
de todo? Entonces soñaría precisamente su propia muerte y también tendría
que sufrirla si seguía soñando.
Pero no era un sueño. Conocía a aquella gente aunque le fueran extra -
ños, conocía la calle, las casas, el rincón donde yacía, aunque no reconocie -
ra nada. Todo aquello existía y permanecería, nada podría apartar las sombras,
las figuras, las miradas. Observó con un temor creciente a la gente del pueblo.
¿Cómo había ido él a parar allí? ¿Cuándo? Y sobre todo, ¿por qué? ¿No había
partido de su país con un plan definido, con un proyecto y con esperanzas, que
a juzgar por su situación probablemente debió abandonar por completo. Todo
movimiento que percibía, toda imagen le recordaba lo olvidado, aquello de lo
que ya no tenía recuerdo alguno. El castillo, la eterna añoranza. Ningún padre
le había hablado de eso, y sin embargo le parecía que se hubiera puesto en ca -
mino por orden de un padre, para someter a prueba algo que era inescrutable.
Basta ya, dijo en voz baja, pero los que lo rodeaban no se detuvieron.
Unos animaban a los otros, bailaban alrededor de él en semicírculo y proba -
blemente hubieran cerrado una rueda a no ser por la pared de la casa. Sólo
una joven permanecía apartada, pálida e inmóvil, con la cabeza baja. Los de -
más chillaban y de vez en cuando tiraban de la coraza que los encerraba,
aunque sin tratar en serio de romperla. Por último parecieron haberlo olvidado
casi por completo y se alejaron, un montón de gente que bailoteaba,