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Silencio...
en el Jardín de la Poesía

Silencio...
en el Jardín de la Poesía
(Un Jardín de Antología)
Selección de
Beatriz Vanegas Athías
Dirección Cultural
Colección
Temas y Autores Regionales
Bucaramanga, 2012

© Universidad Industrial de Santander
Silencio...
en el Jardín de la Poesía
(Un Jardín de Antología)
Dirección Cultural
Rector UIS: Jaime Alberto Camacho Pico
Vicerrector Académico: Álvaro Gómez Torrado
Vicerrector Administrativo: Sergio Isnardo Muñoz
Vicerrector de Investigaciones: Óscar Gualdrón
Director de Publicaciones: Óscar Roberto Gómez Molina
Dirección Cultural: Luis Álvaro Mejía Argüello
Impresión:
División Editorial y de Publicaciones UIS
Comité editorial: Luis Alvaro Mejía A.
Armado Martinez G.
Primera edición: Abril de 2012
ISBN:
Dirección Cultural UIS
Ciudad Universitaria Cra. 27 calle 9.
Tel. 6846730 - 6321349 Fax. 6321364
Página Web: http://cultural.uis.edu.co
divcult@uis.edu.co
Bucaramanga, Colombia
Impreso en Colombia

UN JARDÍN DE ANTOLOGÍA
La existencia de El Jardín de la Poesía ha tenido la suerte
del círculo que al expandirse, en lugar de romper su forma,
abarca de manera generosa más territorio. Y en ese insuflarse
de vida, sin riesgo a romperse, se ha nutrido permanentemente
de un ir y venir entre la metáfora y la realidad.
Nació como metáfora que pretendía satisfacer un sueño de
un puñado de locos que creyeron en su momento, que para
vivir el verso poético no se necesitaba sino inclinar la cabeza a
la sombra de un árbol y contemplar el fruto que se abría hoja
a hoja entre las manos. Y así bajo la seducción de un libro de
Cavafis, de Jattín, de Wilde, de Rimbaud o de los Nadaístas,
reconocer que no había límites entre la metáfora y la realidad,
y que el ritual de la lectura sólo requería de corazones libres y
sedientos de otras realidades.
Jorge Valderrama Restrepo, Erwin Ortiz Latorre y Meira
Delmar, aunque ya sus vidas ausentes de estas realidades,
fueron en su momento” año de 1993- metáforas inspiradoras
de este Jardín. Hoy apoyado en el respaldo contundente de
Luis Alvaro Mejía Argüello, Director Cultural de la UIS, El
Jardín de la Poesía se robustece y florece, ofreciendo al público
de Bucaramanga, desde el 7 de Diciembre de 2005, un espacio
inigualable en el Patio Español de la Sede UIS Bucarica.

El ritual de la palabra acontece en el patio español donde
poetas provenientes de diferentes departamentos del país
comparten su mirada, su voz que también puede escucharse
en la radio, cómplice por excelencia de la imaginación, el “no
lugar” que desata caminos insospechados por los que transita
la palabra.
En esta Antología podremos encontrar todas las voces que
se han hecho sentir los últimos jueves de cada mes, durante 7
años consecutivos: Omar Ortiz, Andrea Cote, Juan Manuel
Roca, Lucia Estrada, Ramón Cote Baraibar, José Zuleta,
Yirama Castaño, X-504, Jotamario Arbeláez, Luz Helena
Cordero, Juan Felipe Robledo, Lucia Donadío, Hugo Jamioy
Juagibioy, Juan Gustavo Cobo Borda, entre las múltiples
presencias.
Como verdes fueron sus orígenes El Jardín volverá a llenar
parques, plazas y ciudades, espacios abiertos que recuerden el
poder del lenguaje en nuestros días.
Idania Ortiz Muñoz, Raúl Moreno Jerez y Claudia
Patricia Mantilla Durán

CONTENIDO
1. Adriana Simona 11
2. Águeda Pizarro 15
3. Álvaro Acevedo Tarazona 23
4. Ana Cecilia Ojeda Avellaneda 29
5. Andrea Cote Botero 37
6. Angye Gaona 45
7. Antonio Acevedo 53
8. Armando Ibarra 61
9. Beatriz Vanegas Athías 73
10. Beatríz Helena Pulido 81
11. Carlos Arnulfo Arias 85
12. Carlos Castillo Quintero 89
13. Carolina Urbano 95
14. Elkin Restrepo 101
15. Federico Diaz-Granados 109
16. Felipe García Quintero 115

17. Fernando Dennis 121
18. Gabriel Arturo Castro 127
19. Hernán Vargascarreño 133
20. Hugo Jamioy 139
21. Irina Henríquez 145
22. Jaime Jaramillo Escobar (X-504) 153
23. Javier Felix 159
24. Jhon Freddy Galindo 165
25. José Ortega Moreno 173
26. José Zuleta 179
27. Jotamario Arbeláez 185
28. Juan Felipe Robledo 195
29. Juan Gustavo Cobo Borda 201
30. Juan Manuel Roca 209
31. Julián Malatesta 217
32. Julio Cesar Arciniegas 223
33. Karim Quiroga 229
34. Liliana Rueda Cáceres 237
35. Lucía Donadío 243
36. Lucía Estrada 249
37. Luís Fernando Macías 255
38. Luz Helena Cordero Villamizar 263
39. Luz Andrea Castillo 269

40. Marga López 273
41. Mario Echeverry 279
42. Meira Delmar 283
43. Mery Yolanda Sánchez 291
44. Nelson Romero Guzmán 297
45. Nora Carbonell 303
46. Omar Ortiz Forero 309
47. Orietta Lozano 315
48. Óscar Estévez Lizarazo 321
49. Pablus Gallinazus 327
50. Patricia Iriarte 333
51. Patrick Simeon 339
52. Pedro Arturo Estrada 347
53. Ramón Cote Baraibar 353
54. Raúl Moreno Jeréz 361
55. Ricardo Chavarriaga 367
56. Ricardo Nieto Calle 375
57. Rodrigo Argüello 381
58. Sandra Uribe Pérez 385
59. Yirama Castaño 391
60. Yorlady Ruiz 399

1
ADRIANA SIMONA
ADRIANA SIMONA ROA AVENDAÑO. Nació en Bucaramanga,
Colombia; reside en España desde 1995. Fue integrante de los grupos de danza
de las Universidades Industrial de Santander y Francisco de Paula Santander, en
Santander, en Colombia. Más tarde integro el Alberta Dance Theatre en Canadá.
Cofundó y dirigió La Casa Latina, proyecto de difusión cultural latinoamericana en
Canadá. Miembro del Colectivo Sueño Alquímico en España, grupo itinerante de
danza/teatro, cuya propuesta se vio plasmada en la película Nijinski “Las ánimas
perdidas” es su primer libro de poesía publicado.

DESTINO
Sutil hilo
que entiende
sólo quien
lo vive
ESCRITURA
Borda los siglos
como diosa
que trae el secreto
de las diosas
13

INSPIRACIÓN
Gota a gota
te revelas
como oráculo
y tu sangre
escribe el
misterio
DANZA
El músico escribe notas
melodías
que toman forma
en el agua del cuerpo.
14

2
ÁGUEDA PIZARRO
ÁGUEDA PIZARRO. Nueva York, 1941. Ensayista y poeta. Estudió artes,
literatura francesa y filología romana y obtuvo el doctorado en la Universidad de
Columbia en 1974. Profesora de francés y español en New York. Ha publicado los
siguiente libros: Aquí beso yo (1969), Labio adicto (1972), País piel (1987), Eros
(1987), Sara (1987), Soy Sur (1988), Sobraventadora (1979), Sílaba nómada (1984),
Al no ir (1988). Organizadora del Encuentro de Mujeres Poetas en Roldanillo,
Valle del Cauca. Directora de Ediciones Embalaje del Museo Rayo.
15

VIENTO
El viento descansa en un remanso de la noche
entre remolinos de estrellas que su corriente
susurra a la luna, mientras tú, en la ensenada
de tu madre,
de la leche
duermes envuelto
en el recuerdo
Tu aliento caracolea
navegando la Vía Láctea de tu sueño.
de la isla
hacia la orilla
que te abriga y su suavidad
en espiral a la suya,
17
se insinúa
sus eses flotando

y espera que amanezca.
18
como
plumas
hacia el oído del viento que te inspira
Clarea el día.
Las hojas tocadas por la luz se estremecen
la negrura se disipa
los pétalos de veranera.
y en las arrugas
profundas
del árbol
de mango
mientras centellean sus fucsias
Tiemblan las lenguas de hibisco
esparciendo el rocío que se irisa en la brisa.
5 colibríes rizan el aire
Chirrían
tornasolándose mientras beben
de las frescas llamas de las heliconias.

Irrumpes
de tu puerta corriendo
y arrastrando
19
una estela de risas y de sílabas.
II
Despierto de mi invierno de sueños
reverdecida por tu paso, y me asomo
al aire conmovido por tu oleaje
luminoso de niño o de cometa
recordando tu cuerpo de seis meses.
Las plantas de tus pies
como albaricoques
redondeadas
todavía
no pertenecían a la tierra
y bailaban en el aire
como otro corazón que latía
mientras yo te apretaba contra mi
tronco viejo

más vivo aun,
más mío,
más de la luz del día
Esperábamos con un ringlete alzado
al viento recio de las cuatro de la tarde
desbocados
que el que encierra mi corteza.
que descendía como un tropel de potros
sus colas y sus crines relinchando como los verdes
que cantan su atardecer desde la cordillera.
Viento verde, viento verdadero,
Vente viento
exhalado
Vente
ven ventarrón
por el mar lejano que suspira su azul,
ulula su huracanto
enamorado del contorno ondulado
de la montaña
como tú de la orilla de tu madre.
Llegaba a halarles las ramas a los árboles
20

Uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu decía
como un lobo enternecido
y te rozaba las pestañas, las cejas
y la pelusa dorada
haciéndote parpadear.
Uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu
decías tú
en eco de alborozo, llenándome
de bocanadas de vocales.
Te enseñaba a volar antes de que la tierra
te sedujera con su firmeza
y tú inhalabas el frescor,
Inspirabas el verdor azul
que te traía desde la lejanía marina
Jiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
decías, y él mientras nos envolvía en su remolino
girándonos
girasoledándonos a su danza de ángel de largas alas.
21

3
ÁLVARO ACEVEDO
TARAZONA
ÁLVARO ACEVEDO TARAZONA. Historiador y Magíster en Historia de la
Universidad Industrial de Santander. Especialista en Filosofía de la Universidad de
Antioquia. Doctor en Historia de la Universidad de Huelva, España. Formación
Especializada Docencia en Historia y Cultura de América Latina, Universidad
Pablo de Olavide, Sevilla-España. Realiza estudios de postdoctorado en Ciencias de
la Educación con la Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia (UPTC)-
Rudecolombia. En el 2009 ganó el Premio Nacional de Poesía Universitaria El
Quijote de acero de la Universidad Tecnológica del Pereira con el poemario Vigilia
de la memoria publicado en 2011 por Divulgación Cultural de la UIS.
23

1. CREACIÓN
Los sueños se levantan
a redobles de campana, cantos de gallo,
espantos, muertos ovillados
ruido de velocidades, llantas quemadas,
discurren por el asfalto gris caliente y frío
buscando hacerse tinta en la hoja blanca
2. PALABRAS Y MEMORIA
Las palabras encubren, alertan, hieren
derrumban el edificio de comodidades
afirman el pozo de la memoria.
Faltarían manos para destruir las palabras
palas y picos para cavar su sepultura.
25

La tarde es gris no porque sea gris
las palabras la hacen gris.
Riqueza es un puente de palabras
pobreza, ausencia de ellas.
Las palabras son a las cosas
como las ciudades a la piedra
se buscan, encajan o repelen,
van pegadas de argamasa.
Las palabras se balancean
no hay palanca que las fije
ni punto medio que las defina.
Adoramos las palabras
aunque hablen de silencios
o las verdaderas no existan.
26

8. CUADRO EN LA PARED
La alarma como una bofetada
te siembra de raíz.
De un manotazo apagas el reloj.
Un haz de luz te parte a la mitad
otros se cuelan por los orificios.
Quién llegará primero. La tortuga
de todas formas ganará a la liebre.
Corren entintados de polvo y ácaros.
Qué son millones, si con uno basta.
Primero los dientes. Cepillas.
La calza grita.
Son tantas las palabras y disfraces.
Miro al otro y lo saco del espejo.
Le pongo un corbatín, un sombrero,
pinto un bigote
y lo visto de pingüino. Ya está.
27

El cuadro en la pared, ladeado.
Cuál es la diferencia entre
un café, solo y amargo,
y otro con leche y sin tostadas.
El día sube, sube,
cada vez más empinado
y tu asfixia espera.
28

4
ANA CECILIA OJEDA
AVELLANEDA
ANA CECILIA OJEDA AVELLANEDA. Nació en Chita (Boyacá). Investigadora
y poeta. Doctora en estudios ibéricos y latinoamericanos, Universidad de la
Sorbonne Nouvelle, París. Profesora asociada a la Escuela de Idiomas Universidad
Industrial de Santander. Bucaramanga, Colombia. Como poeta ha publicado los
libros La palabra desplazada y Génesis.
29

Para… Son tantos que no alcanzo a nombrarlos
¿Cómo decir del aire asesinado,
de los vocablos huérfanos,
cómo decir del sueño?
Octavio Paz
En estos días de perdones y olvidos,
Te presto la memoria
Del colibrí encantado
Ante la vil amnesia de tu hermano.
31

LA DENUNCIA
I
Te entrego la palabra calcinada
La que se desprende
de un arrebol sin sombras,
La que en la noche oscura
Fue acallada
Por disparos eternos
Venidos de no se sabe donde.
Te entrego la palabra agonizante
Cuyo acento languidece
Entre escombros
de pinos y eucaliptos,
Aquella que al decirte
Ya no puede nombrarte
Porque contigo
Partió sin hacer ruido.
32

Te entrego la palabra disgregada
Di se mi na da,
La que se fue
Con cada pedazo de tu sangre
La que en la noche oscura
Fue descuartizada
Te entrego la palabra adolorida
Aterida, aterrada,
Aterradora palabra del silencio.
Te entrego la palabra
Y me quedo callada.
33

II
Te devuelvo la tierra
En que naciste,
La del sauce, del trigo, la del pasto
Allí donde tus ojos Infantiles
Decidieron el tono de tu aliento,
Te devuelvo la tierra, desterrada
Surcada por tu paso
Tras la huida,
Te devuelvo la tierra desgarrada
La que llora contigo tu partida,
La que tras el maltrato
Altanera se yergue
En tu recuerdo.
34

III
Y tu casa, de paja o de hojalata,
La del techo plagado de luceros,
La que palmo a palmo
Construyó tu mano
De labrador honrado,
En instantes de paz y de sosiego.
Aquella que al final de la jornada
Humilde y generosa
Te esperaba,
Esa, tu casa, también te la devuelvo,
Aunque tan solo sea en mi palabra.
35

5
ANDREA COTE BOTERO
ANDREA COTE BOTERO. Barrancabermeja, Santander, Colombia, 1980.
Estudió literatura y cursa estudios de doctorado en Estados Unidos. Su primer
libro de poemas, Puerto calcinado 2003, obtuvo el Premio Nacional de Poesía
Joven de la Universidad Externado de Colombia y, en 2005, el Premio Mundial
de Poesía Joven “Puentes de Struga”, otorgado por la UNESCO y el Festival
de Poesía de Macedonia. Poemas de Puerto calcinado han sido traducidos al
inglés, italiano, alemán, francés, macedonio y árabe, y han sido incluidos en varias
antologías de poesía. Ha publicado también el ensayo Blanca Va re la y la es cri tura
de la soledad (Universidad de los Andes, 2004) y la biografía Una fotógrafa al
desnudo (Panamericana, 2005), acercamiento a la figura de la fotógrafa italiana
Tina Modotti. Reseñas literarias, cróni cas y artículos suyos han sido publicados en
diversos medios de comunicación en Colombia, 37 México y Estados Unidos.

LLANTO
María,
hablo de las montañas en que la vida crece lenta
aquellas que no existen en mi puerto de luz,
donde todo es desierto y ceniza
y es tu sonrisa gesto deslucido.
Allí es Enero el mes de los muertos insepultos
y la tierra es el primer cadáver.
María,
¿No recuerdas?,
¿No ves nada?
Allí nuestras voces son desecas
como nuestra piel
y se nos queman los talones
por no querer saber
de las casas incendiadas.
39

Hablo María
de esta tierra que es la sed que vivo
y el lecho en que la vida está enterrada.
Piensa niña,
en que esto no es vivir
y la vida es cualquier otra cosa que existe
húmeda en los puertos donde el agua sí florece,
y no es hoguera cada piedra.
Acuérdate, María,
que somos
pasto de perros y de aves,
hombres calcinados,
cortezas vacías
de lo que éramos antes.
¿De qué estás hecha?, niña mía,
por qué crees que puedes coserle la
grieta al paisaje
con el hilo de tu voz,
cuando esta tierra es una herida que
sangra
en ti y en mí
40

y en todas las cosas
hechas de ceniza.
En nuestra tierra,
los cuervos lo miran a uno con tus
ojos
y las flores se marchitan
por odio hacia nosotros
y la tierra abre agujeros
para obligarnos a morir.
41

POÉTICA
Escribimos para no hablar Más de lo mismo, para
cambiar el ritmo, volcar el ritmo;
Para poner la máquina a andar.
Escribimos para olvidar.
Escribimos ruidosa y velozmente y para poder hacerlo de
un modo físico.
Por una cuestión del cuerpo, porque es del cuerpo y le
cuesta al cuerpo.
Escribir es derrumbarse.
Somos de lo que tiembla —queremos que dure—.
Escribir es nuestra manera de insistir,
escribir
es nuestra manera. Lo hacemos para no hablar Más
de lo mismo, para restituir.
Escribir es nuestra manera de creer.
42

LECCIÓN ÚNICA SOBRE COSAS VIEJAS
Ya dije
no sé quién inventa el olor de las casas,
no sé.
Más aún si lo que te gusta es mirar desde arriba
la vista ruinosa de los tejados
y la pared deslucida
y los muros
y las sucias puertas de las casas viejas de aquí.
Más aún,
si ya no recuerdas que
no es el olor
sino la bondad de las cosas
al exhibir su derrota.
43

6
ANGYE GAONA
ANGYE GAONA. Bucaramanga, Colombia, 1980. Integrante de Prometeo y
del equipo organizador del Festival Internacional de Poesía de Medellín por cinco
años. Organizó en el 2001 la I Exposición Internacional de Poesía Experimental.
Ha cultivado también la escultura y la producción radial. Vive y realiza actividades
de promoción de las potencias de la poesía en su ciudad natal. Poemas suyos han
sido incluidos en antologías y publicaciones impresas y digitales en Colombia y el
exterior, recientemente en una antología de nuevas voces de la poesía colombiana
publicada por la Universidad de Monterrey (México). En 2009, publica su
primer libro: Nacimiento volátil (Ilustraciones de Natalia Rendón), y participa en
el Encuentro Internacional de Surrealismo actual El umbral secreto, (Santiago de
Chile). En 2010 realiza el poema experimental «Los hijos del viento», disponible
en el sitio web: http://www.wix.com/viento/viento. Su obra ha sido traducida
parcialmente en francés, catalán, portugués e inglés.
45

SIERRA NEVADA
¿Has visto cómo miran los ancianos?
Qué tierra ya no buscan con ojos excavados
¿Aún cómodo esperas al alba el rocío?
¿Aún sonríes ligero cuando la lluvia?
Aún no viste lo que saben los ancianos
Ellos vieron desaparecer un río en un día,
el agua irse en barcos a otro continente.
En pocos, meses las playas ennegrecieron.
El aire se tostó para hacer harina.
Ellos vieron flotar el agua muerta,
la deshonra de las fuentes subterráneas
y cómo no quedó más que odio para beber.
47

El agua está maldita,
el anciano mayor no puede curarla más.
La fuga
Pierde la casa,
salte del cauce,
llena los bolsillos de huidas,
mira pasar por ventanillas
tu cuenta pendiente de paisajes intocados.
Encuentra, de madrugada,
el grito interior de lo distante;
o de tarde,
la bola de lodo en el costado:
acumulación malsana de familias ovilladas
que te dieron en uso sus nombres,
ahora gastados, errantes.
Márchate hasta el hastío, sangre mía.
No quieras pisar el pueblo fértil que te llama a su
memoria
sólo hasta perderte más,
perderte mejor donde prefieras:
en el océano de gracias deslumbrantes y profundas,
48

en el desierto aletargado y equidistante de casa,
en la montaña fecunda donde se multiplican los caminos.
Pisa aquí y allí hasta agonizar.
Vuelve a partir cuando te tomen por loca
e intenten enviarte en barco a otro puerto
o te traten como mercancía que se pierde en los bazares
de quien nadie sabe de dónde su brillo o su avería.
Entre tanto, estará tu pueblo fértil
creciendo abundante y al barbecho,
esperando ver florecer
tu vara
y tu hacer.
49

ACONTECER
Viene de ronda,
implacable,
incólume,
viene de vuelta
el destino.
El inhalado, desde lejos
contraído, como la sed
albergado en la misma carne,
alimentado en secreto.
Es éste su laboratorio,
ésta es su mira
y sólo él ve. Obnubilados,
la masa y los sabios se tienden silentes
en el plato de observación.
Hay quien dice conocer.
Dice el azar:
es mío el movimiento.
No, dice la necesidad,
es mía la voluntad.
50

No, grita el deseo,
sólo yo sé vencer. Dice
la algarabía cansada
de cesar cuando pasa,
cuando vuelve de ronda, ineluctable,
el destino que vigila y cumple
la órbita y la variante.
51

SUR
La carretera sueña que lleva al mar
cuando asciende al volcán
o cruza el gran pantano.
La carretera de orilla oceánica
recuerda la nieve y la ceguera,
el secreto de la laguna,
la palabrería de la selva.
La memoria de la carretera es nómada:
transitan los recuerdos en cualquier sentido del tiempo,
llevan más acá, más allá.
La carretera recoge aromas idos,
deja enseres olvidados junto a miradas rotas,
contiene adioses que múltiples
se refractan en el retrovisor.
Retorna en ocasiones la carretera
trayendo consigo
paisaje edad huella
52

7
ANTONIO ACEVEDO
ANTONIO ACEVEDO LINARES. El Centro, Barrancabermeja, 1957. Poeta,
ensayista y sociólogo. Magíster en Filosofía Latinoamericana y Especialización
en Educación en Filosofía Colombiana de la Universidad Santo Tomás y
Especialización en Filosofía Política Contemporánea, del Instituto de Filosofía
de la Universidad de Antioquia. Ha publicado los libros de poesía: Arte erótica,
1988. Seis Plegables de poesía, CD Poesía de viva voz, 2004 y la trilogía poética
de antologías, Los girasoles de Van Gogh, 1999. Atlántica, 2004 y En el país de las
mariposas, 2007. Por la reivindicación del cuerpo y la palabra, 2008.
53

POEMA PARA RECORDAR A GABRIEL GARCIA
MARQUEZ EN CARTAGENA DE INDIAS
Ella junto a mí
y yo junto a ella
caminábamos por
las calles de Cartagena de Indias
el mar nos abrazaba
desde la orilla
y resplandecía como un espejismo
en el desierto
las calles de piedra
de la Inquisición tenían los árboles
a la intemperie azotados por el viento
y entramos, como tomados de la mano
al Museo de Arte Moderno
ella seguía caminando
junto a mí y yo seguía
55

caminando junto a ella
mientras recorríamos mirando
las fotografías en blanco y negro de
y allí, en la soledad del salón
/Ellen Reigner
mirando estaba las fotografías
y yo llevaba en mi mano
“Bajo el signo de Ellen”
su hermoso prólogo a las fotografías
en el catálogo.
Se quedó mirándome
estuve mirándolo por un momento
me le acerque y mientras estrechaba
su gruesa mano de viejo marinero
ella se había quedado mirando los niños
que la miraban tristes desde las fotografías
conversamos, por breve momento
sobre el difícil arte de la escritura
y luego se alejó mirando los cuadros
de fotografías en la pared
ella había llegado a mi lado
y como tomados de la mano, salimos del
56
/Museo.

Afuera hacía mucho viento
y el mar resplandecía como siempre
y ella seguía caminando junto
a mí y yo seguía caminando junto a ella
por la carretera junto al mar de Bocagrande.
57

ALBUM DE FOTOS
Me gusta mirar fotos
aquí estamos bañándonos
en el mar y con un barco
de fondo anclado
aquí caminando por entre las
banderas en la Quinta
de San Pedro Alejandrino
en esta en lancha de tour por Taganga
en esa estamos en las montañas
de sal marina en Manaure y aquí en
el volcán de lodo y en las playas
de Tolú y Coveñas y en esta en el cerro
Pilón de Azúcar y en las hamacas
a orillas del mar en el Cabo de Vela
aquí bajo las palmeras en el mar de las
Antillas en el archipiélago de San Andrés
esta frente al lago Sochagota en Paipa
y esta es en el Volcán Nevado del Ruiz
con Maria Teresa en la nieve
y aquí subiendo las escaleras
de la Piedra del Peñol en Guatape
58

esta es la panorámica de Cali
y esa entre las palomas en la Plaza Caicedo
y esta junto a los oxidados barcos
encallados en el puerto de Buenaventura
esta en el monumento a los lanceros
en Boyacá y aquí con los orfebres
de oro y en la Calle del Medio en Mompox
y esta a orillas de la carretera
en el cañón del Chicamocha
y en esta estamos de pesca en
los pozos de Guatiguarà
y aquí en Barichara y Guane
por sus calles de piedra
y en Ràquira con sus artesanías
esta es en Villa de Leyva caminando
por la plaza inmensa
y aquí en noches de Cartagena
de paseo en carruaje
por la Ciudad Vieja
y en el Castillo San Felipe
y junto a los zapatos viejos.
59

TE PIENSO
Te pienso cada mañana
cada tarde y cada noche
te pienso en todos los
seres y las cosas
en el desayuno en el almuerzo
en la cena y en el café
y el cigarrillo diario
te pienso desnuda te pienso
vestida te pienso dormida
con el pelo suelto con los labios
rojos y tus ojos atardecidos
te pienso entre mis labios
entre mis brazos entre mi pecho
entre mis manos entre mis muslos
entre mi cuerpo abierto como tu
corazón que me ama cada mañana
cada tarde y cada noche, que me
ama en todos los seres
y las cosas, en el desayuno
en el almuerzo en la cena
y en el café y el cigarrillo diario.
60

8
ARMANDO
IBARRA RACINES
ARMANDO IBARRA RACINES. Cali, 1956, economista, M.A en Economía
de la Universidad de Texas en Austin y especialista de Traducción en Ciencias
Literarias y Humanas, Universidad de Antioquia. Ha publicado cuatro poemarios:
Extravío en lo cotidiano, Crónica de los deshielos, Estación Universidad e
Insomnio en las fuentes. Fue ganador del IV Premio Nacional de Poesía José
Manuel Arango del Carmen de Viboral, con el libro Crónica de los deshielos.
Colaborador y miembro del consejo editorial de la revista de poesía “Clave”.
61

LAS COSTURERAS DE LA MUERTE
Pavorosas explosiones
y surtidores de sangre.
Las pesadillas ya no pertenecen
al ámbito de los dormidos
sino al pleno día de los despiertos.
Los helicópteros vuelan
hacia los farallones lejanos.
Dentro del cascarón
los soldados recuerdan
el silbido de las balas.
La guerra era un juego de infancia,
una fantasía en el cine Bolívar.
Parecía lejana,
pero llegó al barrio,
farisea, retrechera, solapada.
63

Bajo las sábanas manchadas,
sobre las frías losas,
los cadáveres alineados como pollos
en el supermercado.
Así son los partes de victoria.
Unos rayos de luz
perforan las grietas del encierro
y pintan sobre la pared
la nueva constelación
de la pesadumbre;
entonces, el cautivo
añade una muesca
al madero
donde la uña labra
el calendario de la ignominia.
Los pozos lacrimales
de los abuelos se secaron
desde que las costureras de la muerte
instalaron su taller
en el sótano de las cofradías.
64

Durante sesenta días
lo hicieron jugar al enterrado en vida,
hasta que lo reventaron.
Trocaron el guiñapo
por un puñado de monedas sucias.
El helicóptero aprendió
el tartamudeo de la ametralladora.
El mortero conoció el
Bum de la granada.
Las buenas gentes
aprenden nuevas lenguas.
Los ojos muertos se abren entre las araucarias.
Combatiente de otra guerra,
el fotógrafo
les asestó el tiro de gracia.
Sentí el aleteo de la palabra.
Una bandada de voces batían las alas
para anidar en el país de la palabra unánime,
y se me heló la sangre.
65

El pechirrojo canta.
Para él la mañanano
ha perdido el lustre.
A pesar de que el halcón
patrulle las alturas.
Una columna de hombres armados
atraviesa el monte.
¿Cuál de ellos
lleva las manos atadas,
arreado como un semoviente?
El chofer del taxi,
que presume de no sé
qué, nos dice que si le pagaran
iría por ahí,
bebiendo güisqui y quemando desechables.
Nada podría ser peor.
Desde el bufet de la sangre
llaman a manteles.
En todos lados,
una extraña sed insaciable.
66

Qué vergüenza.
Lucir un collar de fuego frente al mundo.
Ya no habrá fiesta
en el Macondo
de los cangrejos infames.
¿Aún tendrá
la estampita de la virgen en la billetera?
¿Se la habrán quitado?
¿Y la medallita
que le regaló la tía Isaura?
Dos mariamulatas
se disputan un insecto
en un fragor que se me antoja paralelo
al estallido de los cilindros de gas
y el bum de la metralla.
Una pechuga de pollo en el almuerzo
no es gran suceso;
pero que una madre
matice el hambre de sus hijos
con tiras de historias de periódico...
67

LUNAR DE LOS TRUPILLOS
Estos muebles,
de nadie y de cualquiera.
Estos lechos transitorios,
en los que cientos han dormido
un sueño prestado y transeúnte.
Los alcatraces suspenden
su campanario de plumas
sobre el mar Caribe.
Con un precario pico
controlan el timón de las aguas.
Conchas de nácar, cremas,
cerveza fría, agua dulce, gaseosas,
collares de chaquiras,
pulseras de coral y playas blancas.
En el fondo, la pobreza.
Se adueñaron del aire.
Las tijeretas trazan en la altura
contornos de ceniza
que a veces respiramos
y enredan nuestra noción del vuelo.
68

Bajo el sol inclemente
entiendo su hegemonía, su poder.
Siento que los años han pasado.
Pero el sol también envejece,
tan lento, que me sonroja.
¿A dónde nos lleva la ola del presente?
¿A Galapa? ¿A El Cairo?
No hay certeza.
Y cuando alguien se desmonta,
¿cae al fondo del océano del tiempo?
La fragata sube las escaleras de las nubes
y bosqueja tres palmeras
sobre una playa
de coral molido
que parece sudor de mármol.
Debajo del cocotero
se oye el golpe de un tambor solitario.
Su llamado parece
el toque de un fantasma
en la puerta de una casa vacía.
69

Al nadar en el mar,
por fuerza,
un sabor salado se toma mi boca.
Este sabor y sus cristales remotos,
¿algo más que un recuerdo?
Las ráfagas que resbalan de la Sierra
traen una promesa de aire fresco
a la ciudad calcinada.
Algo tremendamente lunar
asoma en los trupillos.
Cuando atravesé la puerta
cargando la bolsa de víveres,
me crucé con una hormiga
que llevaba una miga de pan;
por poco la aplasto.
¿Qué tan vasta es la Tierra?
¿Cuáles son los límites
de su caneca gigante?
¿Hacia dónde viran
los enormes piñones de los basureros?
70

El almendro teje
grandes circunferencias verdemar,
quiere ser hongo,
sombrero de playa,
gusano de anillos esmeralda.
Si don Quijote viera estas palmeras,
las confundiría
con molinos de viento.
Sinrazón razonable.
La brisa muele en ellas una sal distante.
Los racimos de coco
sugieren las numerosas posibilidades
que alberga el día:
cómo se deben guardar
la transparencia y la espera.
El mar es un licor fuerte
servido en un recipiente esférico,
a la espera
de unos labios mayores
que lo sorban.
71

Esta fuerza esencial
que me ata al suelo, no cesa de trazar
segmentos de circunferencia.
Su poder sobre las aguas
se resume en el plenilunio del coco.
Como el yogur
que aguarda en la penumbra
de las neveras del supermercado,
en algún lado,
la fecha de vencimiento.
Desde una playa solitaria
veo cómo el verde expira.
La Tierra,
como una alcachofa gigante,
se desgaja en pétalos radiales.
La moneda de oro
a las seis de la tarde, puntual,
se desploma y se disuelve
en el océano
como un alka-seltzer
de fuego.
72

9
BEATRIZ
VANEGAS ATHÍAS
BEATRIZ VANEGAS ATHÍAS. Majagual, Sucre, 1970. Poeta, cronista y
docente. Vive desde hace siete años en Floridablanca. Licenciada en Lingüística y
Literatura. Especialista en Semiótica y Pedagogía de la Lengua Materna. Magister
en Semiótica de la Universidad Industrial de Santander. Cronista de los diarios
El Meridiano de Sucre y Vanguardia Liberal de Bucaramanga. Trabajos poéticos
suyos han sido incluidos en antologías, revistas y portales digitales. Premio
Nacional de Poesía Universidad Externado de Colombia con el libro Abriendo
las piernas a la carne (1994); Premio Departamental Fondo de Mixto de Sucre con
Galería de perdedores (2000); Premio Internacional de Poesía Pilar Paz Pasamar
de Jerez de la Frontera, España, en 2010 con Saga de los desterrados. En 2006
publicó el poemario Los lugares comunes. En 2011 Divulgación Cultural de la
UIS publicó Crónicas para apagar la oscuridad. Es Miembro Organizadora del
Encuentro Internacional de Mujeres Poetas de Cereté. En la actualidad es Editora
de la ESPIRAL, Revista de Docencia e Investigación del Centro de Estudios en
Educación de la Universidad Santo Tomás, Bucaramanga.
73

SAGA DE LOS DESTERRADOS
En donde fueron las grandes acciones de guerra blanquea
Ya la quijada de asno,
Y el mar a la redonda hace rodar su ruido de cráneos
Sobre las riberas (…)
1
No intentes habitar este añico del mundo
porque aquí el fuego se extinguió.
Es este un lugar oscuro
donde el fuego fatuo fundó su morada
y crecieron ciudades con rostro de carbón.
No intentes habitar este pedazo del mundo
el fuego fatuo se aposentó en la montaña
y crecieron desiertos con oasis púrpura
75
Saint-John Perse

y ríos cárdenos de peces purulentos.
No intentes asomarte, Prometeo,
no hay coro para tu gesta.
No intentes asomarte el fuego fatuo puede ser tu
perdición.
2
Ahora mi patria es tu cuerpo.
Luce vano el trono
del rey de las miserias
ante el poder de mi dolor.
La ley es ese cuervo
que pugna por saciar su hambre.
La ley es el lazo que amordaza
mis lágrimas.
País de cuervos ahítos
y de lágrimas prohibidas.
Ahora mi patria es tu cuerpo.
76

LA HERIDA DE LA HIENA
8
Creo en ti porque no existes.
Creo en la muerte como un bien
y en la vida como daga del horror.
Creo en la intemperie.
Creo en el desamparo
como lecho benévolo.
Creo que el rescate es una humillación
y la ayuda una degradación.
Creo en cada nuevo país que me acoge
como cree una mujer gorda
en cada nuevo vestido
que le promete la talla ansiada.
Creo en la ventana.
Creo en el camafeo extinto.
Creo en las estrellas:
cuando no se pudo confiar
solo ellas sostuvieron la dignidad.
Creo en la historia
77

como una jeringa que adormece.
Creo en las uvas que sueñan volver al racimo.
Creo en el ángel caído de mi plato de peltre.
Creo que esto jamás ocurrió
jamás ocurrió
jamás ocurrió.
78

RASTRO DEL HORROR
4
Aquí estuvieron dos meses,
con ellos compartieron
desde el tinto aliviador
hasta los hijos luminosos.
Desde la noche culebrera
hasta el amanecer sin sol
y también la hamaca bondadosa.
Un día se fueron.
Una madrugada regresaron
porque suponían que esa generosidad
no era exclusiva para ellos.
La tarde del día que volvieron
fue una tarde arrogante
y el crepúsculo conejero
ayudó a un mayor desamparo
regando su esplendor púrpura
sobre los matorrales.
Y no fue con bala. No lo merecían:
la mano que un día quebró cimientos
79

y edificó hogares fue la encargada.
entonces pasaron adelante
acomodaron el rostro sobre la piedra:
una mano sostenía, otra asestaba.
Luego fueron los golpes secos de la mona:
veintisiete exactos golpes
sobre la piedra que mató a Chengue.
80

10
BEATRIZ HELENA
PULIDO
BEATRIZ HELENA PULIDO, más conocida como Tita Pulido, es escritora
y pintora. Ha publicado los libros: Pedazos de una vida, El libro azul y en coautoría
con Pablus Gallinazo, El libro de los amados.
81

DATOS FALTANTES ANTOLOGÍA
Ante la página en blanco, tenemos la culpa de no
haber aún pecado originalmente.
*************************************
Si el poeta hace del gusano trajes de seda
También hace del diccionario un álbum
habitado de palabras vitales o revitalizadas: palabras
como si empezaran a florecer en suelo estéril.
Porque las palabras deben ser flores y no palabras
disecadas y presentadas en un libro.
De esta forma, el escritor o poeta debe hacer
que la palabra florezca con su creación.
Debe crear palabras como flores.
Así sean flores carnívoras.
***************************
83

11
CARLOS ARNULFO ARIAS
CARLOS ARNULFO ARIAS MENDOZA. Cúcuta, 1953. Ha publicado
varios libros de poesía, entre ellos: Escritos en los muros, Yo digo, También la
vida está en otra parte y Morada Urbana. En prosa: Frente a tu parque Romero,
Días de guardar, Mariann, Bogotá: Directo Caracas, Díptico en el espejo, Vale,
que me importa y Sin sur ni después. Coautor de un par de libros de teatro de
títeres.
85

ES BUENO LLEVAR UNA CARA
En el bolsillo de la camisa
-junto al corazón-
sacarla y leerla
de vez en cuando
SABER LAS NORMAS
pero ser lento y altanero
para no sentirse excavado
NO PERMITAS QUE NADIE
aplaste su nariz
contra tu ventanal
87

SIN DARNOS CUENTA
trabajamos duro
para perder el tiempo con
dignidad
PARA DARNOS VALOR
Caminamos en medio del peligro
armados
con una pistola descargada
DEBERÍA BASTARNOS
con una habitación
un jardín
y los versos de Emily Dickinson
88

12
CARLOS
CASTILLO QUINTERO
CARLOS CASTILLO QUINTERO Miraflores, 1966. Ha publicado los
poemarios Piel de recuerdo (1990), Burdelianas (1994), Rosa fragmentada (1995), el
libro de cuento Los inmortales (2000), la antología El placer de la brevedad/Seis
escritores de minificción y un dinosaurio sentado (2005) y el libro de poemas Sin el azul
del día (2008) con el cual obtuvo el premio del CEAB-2007. Con Saga de los
amantes (inédito) obtuvo en el 2002 el Premio Nacional de Poesía Universidad
Metropolitana de Barranquilla, y con Estación nocturna (inédito) el Premio a
la Mejor Obra Boyacense en el VIII Concurso Nacional de Poesía Ciudad de
Chiquinquirá. Fue incluido en la Antología Internacional de Cuento La flor del
día/Trofeos de la lectura (Raúl Brasca y Luis Chitarroni, comp. Editorial Desde
la Gente, Buenos Aires, Argentina, 2007); y en la Segunda Antología de Cuento
Corto Colombiano (Harold Kremer y Guillermo Bustamante, comp. Editorial
Universidad Pedagógica Nacional, Bogotá D.C., 2007). Actualmente dirige el
Taller de Cuento Ciudad de Bogotá, adscrito a la Red Nacional de Talleres de
Escritura Creativa – RELATA, programa del Ministerio de Cultura.
89

UNA PROMESA
Y si por un río secreto
navegan desnudos los muertos
y un barquero ciego los guía
y, como corresponde,
se queda con el cobre prensado
que los deudos ponen en los ojos
de aquellos navegantes. A ese río,
y a ese barquero
habré de enviar
el agua taciturna que amanece
en mi rostro –la carroña–
el canto maldito que insiste
y, si es necesario,
me abriré una ventana en el pecho
para que salga
lo que de sombra quede
91

lo que te dañe
lo que no te guste
la piel usada, el corazón y la palabra herida
habré de condenar al fúnebre destierro
con una bolsa de monedas
de oro puro que gratifique
el triste adiós que desteje ese río
y la incesante noche del ciego.
92

CANTO DEL DESTERRADO
El crepúsculo herido sobre el asfalto.
La noche sometida a la desolación de las horas.
La cabeza del guillotinado
sonriente en una estaca.
Y mis pasos perdidos en el dédalo de la melancolía.
Espérame desnuda
Entre los alacranes,
dejó escrito el asesino de Merlín: única huella
en el camino hacia el huerto.
Ensalmo,
conjuro
que me conduce a tu nombre.
Espérame desnuda
Entre los alacranes,
para que el ángel retire su espada
y esta vez,
el amor y la vida sean para siempre.
93

Fragmentos del Diario de Walter Gripp)
DÍA TRES
En la entrada se presentía el primer escalón.
Comencé a descender y mis ojos se acostumbraron a
la penumbra. Comprobé que la escalera parecía una
escultura sin sentido, el producto inenarrable de una
mente enferma.
Seguí bajando por aquella pesadilla. Escher en su tumba
encendió un zippo, y sonrió.
Al final, como era de suponer, no había nada, apenas un
negro profundo.
Me acurruqué y me puse a llorar. No como un niño, sino
como un hombre que ve el horizonte ahogado en sus
ojos.
Estuve así durante horas…
Cuando levanté el rostro noté que no era yo quien lloraba.
Ahí, al otro extremo de la sombra, estaba ella: bonita y
triste, apenas cumplida su mayoría de edad ―acurrucada―
llorando como una niña y con el horizonte sitiándole los
ojos.
Me miró. La miré. Y juntos miramos hacia arriba,
buscando la escalera: no estaba, o no la vimos, o,
quizá, Maurits Cornelis Escher la estaba usando en ese
momento.
Entonces, lloré de verdad.
94

13
CAROLINA URBANO
CAROLINA URBANO. Pasto, 1974. Profesional en Filosofía y Letras de la
Universidad de Caldas, con Maestría en Filosofía de la Universidad Nacional.
Entre la docencia y la filosofía a veces la palabra poética la rescata del mundo. No
ha publicado libros, pero poemas suyos han aparecido en diversas publicaciones
literarias. Pertenece al Comité Editorial de la revista de poesía Luna Nueva.
95

HISTORIA
La historia del agua
es un punto entre la ausencia y el olvido
el hilo que va desde el rostro de la luna
a los espejos del desierto.
Es piel dura y cáscara de los recuerdos
nos atraviesa sin fin
rígida como un retrato
al iniciar cada día
97

VIERNES
La música en los bares
Se aglutina con la enfermedad del silencio
Que en la sonrisa un ojo
Y en la mano el yo
Resaca del olvido
Acordes estrepitosos
De melancólica negación y fábula
En los bares todos huelen a sal
Y se oxidan con la marea
Se desvanecen después
Con el andar stop de sus zapatos.
98

LA ÚLTIMA CENA
Se escapó a la madrugada la carne en trozos
Todo sangra que se mueve
Todo huesos que desprende rito
El aliento en espera y desaparición
La última cena se quedó
En el frío sinsabor de los presentes
Mientras en la penumbra aun embriaga
La calidez del desconocido
99

14
ELKIN RESTREPO
ELKIN RESTREPO. Medellín, 1942. Poeta y pintor. Codirector de varias
revistas de poesía y una de cuento: Acuaramántima, Poesía, Deshora y Odradek.
Actualmente dirige la Revista Universidad de Antioquia. Ha escrito los siguientes
libros: Retrato de Artistas (1983, Ediciones Extensión Cultural U. de Antioquia),
Absorto escuchando el cercano canto de sirenas (Autores Antioqueños, 1985), La
dádiva (B. P. Piloto, 1992) Lo que trae el día (Editorial Norma, 2000) La visita que
no pasó del jardín (Editorial Castor y Pólux, 2002) Luna Blanca (Antología. Edit.
Arquitrave, 2005) y Amores cumplidos (Antología, Edit. Hombre Nuevo, 2006)
La visita que no pasó del jardín (Antología, 2008, Universidad Externado).
101

FRAGILIDAD
Partir lejos,
estar en otra parte,
entre gente incivilizada
pasar la vida.
Una fantasía.
Habían discutido
en el auto
al regreso de la fiesta.
Sospechas, reclamos,
inexactitudes,
103

lágrimas y reproches.
La escena,
trivial y enojosa.
Una jartera.
Una pocilga, el amor.
Había que llamar
enseguida
al Sr. Odio
para escuchar su alegato
en contra de los dos.
Gritos, improperios,
agresiones,
rayos y truenos,
¿a título de qué se ofendían?
104

Como si
por vez primera
descubrieran
la naturaleza de que estaban hechos.
Iniquidad, egoísmo, incertidumbre.
Sufrimiento.
Tarde en la noche
regresaron a casa.
Su casa,
donde hasta
ayer
se mantenía
la llama
que una vez flameó.
105

URNA
Si muriera hoy,
¿qué diría de la vida?
Casi he llegado
a ese punto
en que todo parece
un juego vano.
Casi.
¿Se reduciría
mi pequeño enigma
tan solo
a un puñado de ceniza
arrojado luego
a aguas tibias y fraternales?
106

TESORO
De toda pérdida,
se hace un tesoro,
una luz más rica
con que acompañar
los pensamientos.
Un macizo paisaje,
donde lo hondo
vuelve piedra
el afuera.
De cada despojo
–el tiempo es rey
en estas cosas–,
resta la cantera,
el rudo romance
que aviva las rosas
del siguiente día.
107

15
FEDERICO
DIAZ-GRANADOS
FEDERICO DIAZ-GRANADOS. Bogotá, 1974. Poeta, periodista, gestor
cultural colombiano, subdirector de la revista Golpe de Dados. Su poesía,
reseñas y ensayos aparecen en varias revistas y publicaciones nacionales y del
exterior. Ha publicado: Las voces del fuego (1995), Oscuro es el canto de la
lluvia (Antología, Alianza Francesa, Casa de Poesía Silva, 1997) Una oración
americana (Versiones al español de poemas de Jim Morrison 1998), La casa del
viento (2000), Inventario a contraluz (Antología de la nueva poesía colombiana,
Arango Editores, 2001),Poemas a Dios (Editorial Planeta, 2001), Poemas de la
patria (Editorial Planeta, 2001), Hospedaje de paso (2003, 2004), El amplio jardín
(Antología poesía joven Colombo-Uruguaya, 2005),Álbum de los adioses (2006).
Ha participado en numerosos festivales y encuentros de poesía en Argentina,
Chile, Perú, Venezuela y Cuba. Actualmente es profesor del colegio Gimnasio
Moderno donde dirige la Agenda Cultural.
109

HOSPEDAJE DE PASO
Nunca he conocido a los inquilinos de mi vida.
No he sabido cuándo salen, cuándo entran,
en qué estación desconocida descansan sus miserias.
Las mujeres han salido de este cuerpo a los portazos
quejándose de mi tristeza,
en algunas temporadas se han quejado de humedad
de mucho frío, de algún extraño moho en la alacena.
111

Se marchan siempre sin pagar los inquilinos de mi vida
y el patio queda nuevamente solo
Mi corazón deja de ser una posada de hambrientos
que acoge a todos los pájaros que llegan del verano
y aguardan a que regreses por tus cosas
a este hotel de paso donde siempre es de noche.
112

ASUNTOS FAMILIARES
Este vivir entre multitudes y muchedumbres
me recuerda el linaje que no conozco.
No sé si mis antepasados fueron comerciantes o
humanistas,
quizá sastres de alguna corte o algún barrio.
La sangre que me corre es de ellos.
No sé si eran abogados o médicos
No sé si hubo algún santo, deportista, héroe o payaso
pero en mis ojos reconozco cada día el licor de sus
tristezas.
113

ÁLBUM DE LOS ADIOSES
¿Qué sastre tejió estos cuerpos que nos visten de vida
remendados con lágrimas equivocadas
y cosidos con paños y parches de un viejo almacén de
baratijas?
¿Cuál fue ese sastre que tomó las medidas
y con su dedal y aguja cosió los botones
de las secretas costuras y cicatrices del cansancio.
y climas repetidos en la áspera estación de la piel?
¿Qué extrañas prendas nos visten de vida
tejidas a la medida exacta de cada sed, de cada hambre,
del afán disperso de todos los comensales
que aguardan el agrio cereal del fracaso?
¿Y quién cosió los colores desconocidos al corazón?
¿Quién sabe como es el amor que vive debajo de estas
ropas?
¿Acaso fue Dios con su bata de cirujano
enseñando el antiguo oficio de extraer costillas?
¿O fue aquella muchacha cuando me sonrió
en su día libre del paraíso?
114

16
FELIPE GARCÍA QUINTERO
FELIPE GARCÍA QUINTERO. Bolívar, Cauca, 1973. Licenciado en Literatura
y Lengua Española en la Universidad del Cauca y Magíster en Estudios Culturales
de la Universidad Andina Simón Bolívar de Quito. Ganador en 2000 del Premio
Pablo Neruda en Chile y del Premio Nacional de Poesía del Ministerio de Cultura
en 2001. Ganador del segundo Concurso Nacional de libro de poesía convocado
por la Dirección Cultural de la Universidad Industrial de Santander con el libro
Siega (2010). Ha publicado: Monólogos de Huésped (1995) Señales de tránsito
(1997), Vida de nadie (1999), Piedra Vacía (2001) y La muerte, bis (2002), La
herida del comienzo (2005), Mirar el aire (2009) y de las selecciones personales
Horizonte de perros (2005) y Honduras de paso (2007) Es director de la Revista
Ophelia y profesor Asociado del Departamento de Comunicación Social de la
Universidad del Cauca, Popayán.
115

21.
Yo lo vi. Fue así:
Un río de oro puro, largo y hondo, brillaba en mis
ojos cerrados.
En su nudoso latir, valle adentro, una selva solitaria
era la montaña líquida del sol.
Y de pequeñas escamas en su lomo blanco 3 pájaros
navegaban ese cielo.
117

25.
Los muertos no cesan de hablar.
De escribir, incluso, en nosotros su muerte misma;
el aire de sus pensamientos, nuestra memoria suya
sin clausura.
Desde adentro lo que llega, todo lo que escapa allí
escrito queda.

UN RÍO
nosotros.
Cuando la vida termine de pasar por
Cuando el tiempo acabe de cubrir la desnudez de
cada verdad ya perdida.
Y no estemos en la tierra
ni en el aire de los recuerdos.
Cuando el cielo sea por fin abrigo del hambre;
Para el miedo, cuánto frío.
Ni más esta mancha mutua.
Cuando el cuándo repetido sea un nuevo sol
Entonces
Tú o yo, un río.
119

17
FERNANDO DENIS
FERNADO DENIS. Ciénaga de Oro, 1970. Seudonimo de Jose Luis San
Juan. Es considerado por la critica como un “fenómeno” en palabras del poeta y
traductor Nicolás Suescún su obra es leída ávidamente en distintas universidades
hispanoamericanas. Algunas de sus obras son: La invisible criatura en los crepúsculos
de William Turner, Ven a estas arenas amarillas, El vino rojo de las silabas, La geometría
del agua.
121

RETRATO
Otra vez va creciendo la luna en la
sombra vegetal.
El sueño te despierta, anochece,
Vives en los lugares donde respiro
Y bajo la misma luz donde te leo.
En el espeso follaje sestea otra luz.
El otoño; más allá, detrás del río
Que es fiebre y juventud, el mar olfatea
El tiempo de los cazadores de aves
del Caribe
Con colores más vivos.
Un viento estremecido de luz y arpegios
Deslumbra en las aguas tus ojos
Y tu boca
A punto de pronunciar tu nombre.
En la soledad mortal de los que trafican
123

con pájaros,
y con colores
el cielo enrojece
en los sensitivos paisajes de tu memoria.
En las azules atmósferas de las colinas
del norte.
Una niebla de cobre dibuja
Mis manos, después el pecho y el rostro
Allí donde tu deseo me hará recordarte.
A Marcela Salas
124

MÚSICA
No solamente has sido música para encontrarte.
También tu canto enrojeció los bosques donde fui
forastero,
Donde bebí el agua dormida que reflejaba tu desnudez
Y los campos de uvas azules.
Recuerdo que tu música en esas florestas era una piel.
Música de Vivaldi, violines rojos,
Canciones de amor eterno, rojos aposentos para la
ternura.
Todos los pájaros de esta isla solitaria saben que tu música
Arrulla el silencio de la memoria mientras duermes.
Y arde el rocío
Arden en la sombra de tu cuarto los felinos.
Otra vez los gatos volvieron a tu sueño.
Recuerdo aún que albos eran al llegar la noche.
En los muros, en los tejados,
Las aves vigilan la luz de tu ventana,
El sonido de tu voz
Reflejando el tiempo en los cristales.
125

CINEMATÓGRAFO
A Carlos Mayolo y Pacho Bottia.
Todas las imágenes del mundo
en un cuarto vacío, en un alucinante
salón de sueños.
Todas las palabras reunidas
en unos labios que quieren dar
con el verso que retenga
para siempre
tu primera imagen.
Todos los lugares pasan como el sueño
como si estuvieran en cintas negras,
en la extrañeza de una pared
donde empieza el mundo...
Poco a poco va creciendo una música
que durante siglos arde
y devora el tiempo.
Todas las imágenes que no conservan
en sus cámaras los espejos
vivirán para ti algo
más hermoso que la vida
y te darán los ojos.
126

18
GABRIEL ARTURO
CASTRO
GABRIEL ARTURO CASTRO. Bogotá, 1962. Poeta, ensayista y tallerista de
Arte. Antropólogo de la Universidad Nacional de Colombia. Ganador de los
Premios Nacionales de Poesía “Aurelio Arturo” 1990, Ciro Mendía 2006 y Porfirio
Barba Jacob 2009. Autor de: Libro de alquimia y soledad (1992); Alquimia de la
media luna (1996), Tras los versos de Job (2009). Fue colaborador por diez años
del Magazín Dominical de El Espectador, lugar donde publicó poemas, ensayos
y comentarios de libros. Desde 1990 escribe reseñas de libros para el Boletín
Cultural y Bibliográfico del Banco de la República.
Actualmente realiza estudios de maestría en literatura en la universidad Tecnológica
de Pereira y desde hace 22 años colabora con importantes medios culturales del
país y de Latinoamérica.
127

CENTINELA
El guardián alumbra la hoguera,
un gran fuelle se deshace entre sus manos.
(El triturar del hierro
y el ruido de las armas amoladas callan,
ya no hieren sus oídos, ni el humo irrita sus ojos).
La noche rodea al centinela.
La noche, suerte del afilador,
luz anémica, luz indigente,
luz que tiembla y embiste entre la sombra y el ojo,
animal dormido a la orilla de una vela,
de su canto vertical,
alarido prolongado, ardor que sube,
abismo abierto,
sangradura de río irremediable,
129

honda acequia junto a la cavidad de una úlcera
a lo lejos.
Los hombres ciegos, los ovejeros de pobres pasos,
el ahorcado que le teme al fuego,
huyen de la estrechez de los zaguanes oscuros,
de la selva aciaga, de los cuchillos anchos,
de la originalidad de la pequeña ciudad negra.
El cielo está hecho de guiñapos de algodón impuro.
La oscuridad aumenta,
en todas las márgenes y orillas se difunde.
La luz eterna suspira, se estremece y muere.
El guardián, portando un pálido farol,
vigila el lenguaje de la noche.
130

TAMBOR
Ah, oído atormentado, ni la voz o el ronquido del
carcelero pueden evitar la algarabía de mi tambor: su
piel de manos rígidas, el rastro de tantos dedos
percutiendo la corteza, la redondez de la madera y su
hinchazón cuando traga el aire del verano.
131

SANGRE AJENA
De algún lugar viene una fila de ciegos,
doble castigo,
repetida certeza del desamparo.
Cuántos alucinados rondan en la noche de pulsos heridos
y cuerpos robados. La luna y los faroles se oscurecen,
saqueadores miserables atraviesan las cavidades del sueño.
Ojo secreto,
rostro amarillo, ojo fatal.
Grandes ojos sin color, extraviados, inquietos.
Escudriño. En los ojos del ciego está mi sangre
y la madre de sangre ajena.
132

19
HERNÁN
VARGASCARREÑO
HERNÁN VARGASCARREÑO. Zapatoca, Santander, 1960. Poeta, docente,
traductor y editor. Libros publicados: Plural (1993), País íntimo (2003, 2006
y 2007)) y sus traducciones al Castellano Almenas del tiempo, de Edgar Lee
Masters (2003) y ¿Quién mora en estas oscuridades?, edición bilingüe de Emily
Dickinson (2007). Ha recibido las siguientes premios: Becado por el Ministerio
de Cultura en la modalidad de creación literaria (1999); Premio Nacional de Poesía
Antonio Llanos (2000) Premio Nacional de poesía sin banderas de la Casa Silva
(2003). Creó y dirigió en Santa Marta el programa nacional Poesía Mar Abierto
(1991-2008). Dirige el sello editorial y la revista de poesía Exilio. Actualmente se
desempeña como docente en el distrito de Bogotá y como tallerista en la Casa
de Poesía Silva.
133

TRENES
Para El Guardagujas,
de Juan José Arreola
1
Una estación que ve llegar
trenes rojos
trayendo como único pasajero
la noche;
un día el sueño se cumple:
llega el tren rojo,
se baja la noche,
y se instala para siempre
en la estación del olvido.
135

2
Los trenes que siempre han pasado
silenciosos, vacíos,
y en su última ventanilla
un niño muerto
dibujándome un adiós
con su mano triste.
3
O el tren perdido,
el que nunca regresó
y tampoco llegó a su destino;
dicen que ahora es un fantasma;
a veces aparecen sus huellas
en los sembrados.
136

MORADA
La casa que se resquebraja dentro de mí nadie la habita;
nunca una luz ni una ventana abierta; ¿qué señales de vida
la mantie nen en pie? Tiene la parquedad que solo dan los
años y hay rosales viejos que nadie sembró y que nadie
poda. Tampoco yo quiero ocuparme en limpiar su entrada
repleta de hojas secas que felices se pudren. El alma de
la casa que me habita no me pertenece, y no acepto sus
reproches, porque nunca le prometí una familia que no
tengo. En su soledad, ella ha tenido que imaginarse sus
habitantes espectrales delirando en sus falsos laberintos;
y sola tendrá que desmoronarse bajo el universo; morirá
como suelen morir los hombres cuando en su vanidad han
comprendido la desolación de su miseria. Y no moveré
un solo dedo para evitarlo. No fui yo quien levantó sus
abomina bles fortalezas.
137

TU VIAJE A LA SOLEDAD DE TU NOCHE
Para merecer los caminos del mar el hombre ha de ser su
propia nave guiado por el pensamiento y la perplejidad de
su lenguaje. Cualquier punto servirá como partida llevándose
como equipaje a sí mismo, su carga delirante de recuerdos, su
pasión apuntando a la deriva y su doliente Itaca fulgurando en
la memoria.
Nada más acorde con los sueños que la aventura del
infortunio; nada más certero que la propia incertidumbre
y su íntimo dolor enfrentándose a su rostro; despertarse
una mañana en tierra lejanas y encontrarse en una mirada
que nunca volveremos a contemplar; descubrir que no es
el atavío de la palabra poética lo que nos desconcierta sino
su huella y su música profunda asestando nuestros sueños;
avanzar herido hacia un puerto imaginado buscando alivio y
protección; en fin, saborear la desazón de nuestro destino al
cruzar el umbral de otras vidas desconocidas cuyas miserias
nos están anhelando tanto como nuestras ilusiones.
Solo hay que dejarse ir, desnudar ciertos temores, sentirse,
como lo somos, dueños de nada, y creer con vehemencia
que el universo todo lo provee, desde la dicha del amar y ser
amado, hasta el faro de la muerte vislumbrándonos en su justo
momento. Para alucinar los caminos del mar solo faltas tú
como viajero. Aférrate a tu nave y no permitas que su quilla
estalle antes de tiempo. Arrea su última vela, así esta sea tu
propia alma. En una de las tantas rutas podremos cruzarnos;
reconoce esta mano hermana, que más que un adiós dibujado
a la distancia, alentará tu viaje a la soledad de tu noche.
138

20
HUGO
JAMIOY JUAGIBIOY
HUGO JAMIOY JUAGIBIOY. Nació en Bëngbe Wáman Tabanók (Nuestro
Sagrado Lugar de Origen), ubicado en el Valle de Sibundoy, departamento del
Putumayo, Colombia. Pertenece al Pueblo Kamuentsa Kabëng Kamëntsá Biyá
(Hombres de Aquí con Pensamiento y Lengua propia), conformado por unos
7.000 kabëng (de nosotros mismos) cuyas actividades principales son la agricultura
y las artesanías (tejido, tallado en madera, instrumentos musicales). Grandes
conocedores de la medicina tradicional kamëntsá. Ha publicado los libros de
poesía Mi Fuego y Mi Humo Mi Tierra y Mi Sol (1999), No Somos Gente (2001).
Sus textos han sido publicados en Canadá, Alemania, España, México, en revistas
universitarias de cultura y en antologías de Escritores en lenguas Indígena de
América.
139

LOS PIES EN LA CABEZA
Siempre es bueno
tener los pies en la cabeza,
dice mi taita,
para que tus pasos nunca sean ciegos.
141

SÓLO A ESE LUGAR DEBES IR
Presta bien atención, dice mi Taita;
debes llegar a la tierra
donde te esperan;
si alguna vez pisas lugares
sin que nadie te haya invitado
habrás violado la inocencia de esa tierra
porque es sagrada,
y te habrás sumergido
para envenenar el agua
que sólo a los que allí viven, baña;
te habrás inmiscuido
en lo que no te concierne.
142

TIMAATYZ ARKUNEY*, BROTE DE MI
SANGRE
A mi hija
Aquel día caminé por el monte
Los leños viejos
escondían las orquídeas. En el cielo
sólo una
esperaba mi visita
para mostrarme en sus bellos colores
tus ojos.
Mas al fondo de la espesa montaña el
pájaro cantor decía:
ella, es el brote de una planta de esta tierra;
abónala,
para que mañana florezca.
* Madre de la Fertilidad de la Luna
143

21
IRINA HENRIQUEZ
IRINA HENRÍQUEZ. San Juan Nepomuceno (Bolívar, Colombia), 1988.
Coordinadora del taller Literario Manuel Zapata Olivella (Miembro de Relata)
de la Universidad de Córdoba, Montería. Ha publicado Trece poemas a riesgo de
caer (Ed. Mediaisla, Miami-2010). Sus poemas han sido publicados en las revistas
Labra Palabra, La Casa de las Palabras Ciegas, Casa de Asterión de Barranquilla,
en la Antología “Cincuenta poetas colombianos y una antología”, entre otras. Ha
participado en festivales y encuentros poéticos nacionales. Hace parte del Comité
organizador del Encuentro Internacional de Mujeres Poetas de Cereté, Córdoba.
145

LA NEGACION DE LA LOCURA
Cae sin tregua la lluvia.
Una lluvia áspera de invierno del Trópico.
Burbujas aparentemente inútiles se mojan en la
intemperie.
Dentro de una estoy yo,
seca de agua empapándome de miedo.
Alrededor de esta burbuja,
los sueños del pasado reanudan la noticia
de mi lucidez temprana:
ratas del bosque
puerco espinos de agua
aves monstruosas regresan a roer la piedra del destino
que he escogido para esta vida.
147

Entonces de regreso a mis visiones
me doy cuenta de que este bosque
por el cual he transitado tiene orejas y ojos
que lanzan miradas de hambre sobre mí
y a través de la burbuja
un sapo me es arrojado al pecho desnudo
para que el grito condensado de todas las noches
anteriores
me despierte
seca de lluvia
ahogada en un poema.
“Agua, agua por todas partes,
/y no hay una sola gota para beber.”
Samuel Taylor Coleridge
Para beber no.
Sólo para ahogarnos brinda su cauce el río.
Para ver morir la tarde inundada de pájaros heridos que
se llevan las aguas.
He de morirme de sed,
no de arrojada a las aguas.
148

He de morirme ahogada,
no de reseca la garganta.
Partiré para inclinarme ante otros ríos,
los de palabras, los de silencios.
Partiré al filo de la tarde con el corazón en mano
porque en mi espalda ya no caben más miradas opresoras,
porque mis ojos vuelan lejos de mi cuerpo
en busca de las olas verdes de los días
y de las olas negras de otros ojos.
Para beber no.
Sólo para ahogarnos en su cauce el río se desborda.
Aguardaré a que sobrepase mis
fronteras
Me invada.
Me consuma.
149

A RIESGO DE CAER
“Yo estoy vigilante para hablar de lo que veo
a través de la ventana”
Orietta Lozano.
Se han agolpado todas las aves
en el verde manto de la tierra que atisbo por la ventana.
He confundido a peces voladores y golondrinas,
y desde que las aguas visten el color del pasto
me es imposible diferenciar tierra y lago
si sobre ambos piedras y nenúfares arden como la flor del
día.
Comprobarán mis pies que la tierra es tierra
y que el agua es agua,
porque de ambas ascienden árboles inmensos sin
procurarme sombra.
O seré ave a riesgo de caer.
O seré mujer a riesgo de volar
de flotar
de caminar sobre las aguas
o morir ahogada.
150

Entonces arderá en mí lo vegetal y desestabilizará el color
de la materia.
Porque preciso locamente
palpar la savia de los bosques y los campos
olvidar la ventana y hundirme para siempre
bajo el verde manto de estas aguas.
151

22
JAIME JARAMILLO
ESCOBAR (X-504)
JAIME JARAMILLO ESCOBAR. Pueblorrico, 1932. Vivió su infancia y
juventud en varios pueblos antioqueños, especialmente en Altamira y Andes, donde
fue compañero de Gonzalo Arango. Cuando, en 1958, su antiguo condiscípulo
de colegio encendió los primeros fuegos del nadaísmo en Medellín, Jaramillo
Escobar, quien vivía en Cali, decidió sumarse al movimiento, encubriendo su
verdadero nombre bajo el seudónimo X-504. En 1978 ganó el premio Cassius
Clay de poesía nadaísta con su libro Los poemas de la ofensa, X-504 ha publicado,
además, Sombrero de ahogado (1984) y Poemas de tierra caliente (1985), con
los que ganó, respectivamente, los Premios Nacionales de Poesía Eduardo Cote
Lamus y Universidad de Antioquia, en 1983. En su antología Selecta (1987),
incluye poemas de dos libros inéditos: Poesía revelada y Poesía pública que se
puede encontrar en el Tomo 4, Literatura, 153“El
nadaísmo”.

LA BÚSQUEDA
El enamorado busca su amor aún allí en donde sabe que
no está, como el aventurero busca su tesoro aún allí en
donde no se encuentra,
y así como el hombre busca a Dios en toda parte y lugar sin
hallarlo nunca, aun apostado esperando en los huecos de la
esquina de la sala, por donde salen los ratones, y muere con
la sonrisa de quien no encontró nada pero buscó mucho,
hasta morirse.
Así yo he venido hoy domingo y te espero sentado en un
pedazo de sol.
Días y noches de búsqueda por los más ignorados lugares,
preguntando en altas casas desde cuyos umbrales se divisa
a lo lejos la ciudad entre la bruma,
con el objeto de obtener un dato, una pista para seguir tu
rastro y dar con el lugar de tu paradero,
oh tú, por quien el pastor daría sus noventa y nueve ovejas
restantes.
Aquí pongo a secar al sol los paños de mi angustia más
íntima.
Buscadora de ausentes mi soledad quiere comerse su
propio amargo vientre.
Y hoy domingo busco en tu nombre antiguo y en tus ojos
asiáticos el tiempo,
mientras los siglos pasados me levantan, con peligro de
Dios, en brazo inmenso.
Pero tus bellos ojos no aparecen... y me voy a cansar.
155

YAIRO CONTRA MI INGLE
mi cuchillo debajo de mi vestido, su vaina contra mi ingle.
las flores de tu jardín temblaban en sus tallos.
miré tus ojos junto a la reja. dijiste: –”me vas a matar”.
te precipitas sobre el timbre.
se enciende la luz detrás de los cristales.
te escondes en tu alcoba.
mi cuchillo piensa: el amor y la muerte duermen juntos a
los quince años.
tu sangre corriendo por mis manos entre el pulgar y el
índice.
resurges mágicamente cuando el relámpago acuchilla el
firmamento.
hoy eres un presidiario, pero yo compuse un libro de
amor en honor a tu adolescencia.
“el libro de yairo” fue quemado y el humo subió derecho
al cielo,
pues era el sacrificio del puro abel a su perverso dios.
en las noches de invierno te veo correr por la hierba
húmeda, descalzo.
hace diez años yo era un charco de amor en el invierno.
tú chapoteando en las charcas en octubre.
muchachos desnudos jugaban pelota en el campo de
hierba mojada.
tú preferías correr y mirar por los corredores.
¡ay mi cuchillo!
el poeta dice:
si de un amor queda un poema está muy bien:
eso indica que nos conmovió;
pero si no queda nada tanto mejor:
eso indica que no nos dejamos conmover.
ay, pero él es tan sólo un poeta; no un amante
156

VOLAD Y ME VERÉIS
Aquí estoy recolectando cosas:
Desde el primer sollozo que vertí en un cuarto lleno de
fantasmas,
y desde el primer verso sentimental bordado en el bastidor
de la noche con las embarazosas agujas de la retórica,
hasta la última imprecación lanzada en el más sórdido
suburbio,
o la ironía o la sabia mirada del que ya no puede tener
límites porque ha sido invadido por el viento.
Desde el primer hombre que amé hasta el último que
traicioné,
y desde el primer sorbo helado en la encantada linfa del
bosque hasta el más emponzoñado veneno.
Desde la primera carta de amor donde temblaba de
inocencia y de ansiedad,
hasta el más peligroso anónimo portador de la amenaza de
muerte y el oprobio.
Desde el más tierno color de la acuarela en el espejo del
paisaje,
hasta la niebla más espesa donde no puede penetrar ni el
agudo hilo de luz del sinsonte.
Desde el muñeco de celuloide lleno de algodón y el caballo
de lana revestido con cuero de conejo en las orejas,
hasta el maniquí del ahorcado colgando toda la noche frente
a la reja de mi prisión en la Penitenciaría del Araracuara,
y desde el salto de una roca de cien metros sobre un mar
profundo y retador,
hasta este tiempo en que estoy aquí recolectando todas
estas cosas, como un gusano caído de la rodilla de San
Simeón,
construyendo con ellas esta ciudad de estalagmitas donde
ni los buitres arriman,
pero donde, sin embargo, no dejan de venir a reflejarse, de
noche en noche, las estrellas de Dios
157

para avisar que no me preocupe, que a nadie le importa.
Entonces yo seguiré aquí juntando cosas
hasta que mi ciudad crezca y se extienda por todo el
continente,
y cuando lo haya cubierto todo vosotros me podréis ayudar
a trasladarme al otro polo.
158

23
JAVIER FÉLIX
JAVIER FÉLIX. Bucaramanga, 1966. Poeta, caminante, investigador y gestor
de la cultura. Libros de poesía publicados: Selva azul y Textos Mediterráneos.
Director del periódico mural La Eskina, Miembro de la Asociación de Poetas de
Santander: Palabra en el tiempo. Cónsul departamental de la organización Poetas
del Mundo. Organiza el encuentro “toque de poesía” en Bucaramanga.
159

ALBATROS
Caminante del viento
alada gota de sol
voz de poeta al mar
casiopea del día
vigía
gaviero
hermano
albatros.
161

LOS NAUTAS
“Oh albatros, flecha de sol, luz del mar guíame”
Agramonte
Los nautas habitan el suelo seminal
entre islas blancas
espejo y luz del infinito.
Como caracoles saltan
y el dorado aire besan.
¡Oh, mar!
Infatigable amante de arena
beso eterno de la tierra.
162

EL ARPONERO
A: Melanio
“Padre mar, sostenme, hazme incorruptible,
163
purificador a pesar”
Dualidad diaria que piensa con la fuerza del pulmón
hombre pez, hombre
pez disfrazado de hombre
mascullando con tacto los consejos
desinteresado pulpo entre lindes aguamarinas.
Resurges cada mañana en tu casa de salitre
aventuras tus diestras manos
entre cielo subterráneo
canturreas y difundes
tus finas sedas coloreadas
entre acuario y mar de plata.
En tu casco dentellado
por los pulpos y las aguas
Sabines

pidiendo ser alimento
te aventuras.
¿Dónde hablarte?
En los silencios bajo el agua
en la vigía de tus mañanas
¡oh, fiero nauta!
Bello pulpo de nuestras almas
dual compañero
un canto triste ha de ser tu marcha…
164

24
JOHN FREDDY GALINDO
JOHN F. GALINDO. Bucaramanga 1978. Estudió Literatura en la Universidad
Industrial de Santander. En el 2006 ganó el XIX Concurso Nacional de Poesía de
la Universidad Externado de Colombia , en el 2007 consiguió el VI Premio de
Impulso a la Joven Poesía Colombiana y en el 2008 recibió la Mención de Honor
en la Segunda Bienal Nacional de Poesía Julio Flórez . Su obra no ha sido traducida
a ningún idioma.
165

CANCIÓN DEL DEUDOR-EL PADRE- Y EL
HOMBRE SIN OMBLIGO
Si descontamos la eterna deuda de la calma
la menuda deuda del poema
entre pierna y pierna
agotada la felicidad
llega la música
Canté: no fue sino la tarde
en que nos vimos lentos y ojerosos
y ajusticiamos nuestras caricias en el baño de la tienda
cerramos la puerta y nos mordimos los labios
mientras afuera los niños jugaban a quemarse
Y también canté:
esa vieja balada que suena a veces en la radio
que es un poema apuntillado al suelo raso
un poema patasarriba
malo

perfumado con la humedad de los cuerpos de allá abajo
el pan de cada día
la zozobra
Del mar no pude tomar nada
algunas conchas y arena entre la piel
un mafia disonante y adversaria
quemaduras de primer grado en el corazón
Una música ingenua ésta que les canto
yo lo sé
pero ahora que vengo desnudo ya no pienso
y existo así lo duden
y no canten conmigo:
soy una existencia real y el sol es mi destino
así no vengan a la fiesta que organizo diariamente
un poema anclado en la profundidad del mar
un cadáver del amor
hundido como un secreto
origen de una lengua que no sabe nadar
—silencio un momento amables tripulantes—
llegamos al final de este viaje que nadie entiende
de ésta canción agotada
de ésta espuma que se hace agua y palabra
Nadamos como elefantes roncos
168

presas del miedo de las flores en el jardín
de las palabras del padre que sentencia
NO CANTARÁS EN ESTA CASA NUEVAMENTE
y por eso huí
lejos
acumular deudas es mi oficio
un viejo marinero que sacude la sal de tarde en tarde
y que baila
Porque bailar es la mayor de las derrotas
descalzo
sin nadie al otro lado de mí
con los brazos en el aire
y el ritmo atroz de quien no descansa en paz
ni por el sueño deseable
ni por las manos conjuradas del oficio
ni por las migajas que se asoman tras la ventana
ni por el amigo que ya no viene a saludarme
ni por este océano que soy
ni por el ombligo que poco a poco se desvanece
Pero bailé y eso cuenta por sí mismo
paga mis deudas
y afina mi oído más allá de mí
de todo
169

NOTICIAS DE NINGÚN LUGAR
Los cangrejos traen dedos entre sus tenazas
trozos de hombres muertos que hablan lenguas raras
-bailan hacia atrás- contonean sus ligeras formas
extendidos ante el sol
un niño juguetea entre la arena
dibuja una tormenta con un palo
la historia de su vida entre la lluvia
ve pasar los dedos que se mueven
mira sus manos
Reconoce la ausencia
170

EL EJERCICIO DEL MERCURIO
I
Voy a morir y mi idioma es la sombra de un perro
proyectada en la pared
Vine a esta ciudad hecha de espejos
en la brevedad que sucede a la coronación de la envidia
Vine a cantar en esta calle sorda mientras afuera llueve y
hace sombra
II
un lugar donde ladrar la vida:
caneca, mapa, olor, la posibilidad de un refugio,
inventar una lengua con los dientes de la noche
he venido a inventarme
porque son míos los planteamientos del diluvio
porque voy a morir por la voluntad del olvido
porque ocurre que son mías las formas del mercurio
171

25
JOSÉ ORTEGA MORENO
José Ortega Moreno. Poeta santandereano. Su vasta producción incluye el gusto
por el haikú. Entre sus libros se destacan: Los laberintos del silencio, Sinfonía en
el Crepúsculo, El Sendero Iluminado y Los trinitarios vuelven a florecer.
173

2
Alcanzo la cima de la montaña
Y aun en la cúspide
no termino por conocerme
7
Toda carta que llega
tiene el suave aleteo
de una paloma en el tejado
175

El vino
Bebamos vino hasta el amanecer,
hasta cuando los ojos se nos llenen de sombras,
el vino es una claridad en la noche.
En el vino se reclina la tristeza del hombre.
Bebamos vino.
El vino todo lo transforma.
Una estrella crece en la rama de los viñedos.
Bebed vino
si queréis parecerte a los dioses.
176

Sobre hierbas frescas
y al calor del verano
pequeña siesta
Miro un clavel
al instante me acuerdo
del beso aquel
177

YUMA
Sobre la tierra seca y amarilla
un río recorre el valle.
Un simple arroyo se ha convertido en un río
inmenso.
La gente de la orilla le lanza gritos
y lo llena de basuras.
Se oye un lamento,
alguien se está muriendo.
La noche sale y nos mira con ojos asustados.
178

26
JOSÉ ZULETA
JOSÉ ZULETA. Bogotá, 1960. Director de la Fundación Estanislao Zuleta y
codirector de la Revista de Poesía Clave. Obtuvo el Primer Premio Nacional de
Poesía “Carlos Héctor Trejos” (Riosucio, Caldas, 2002) con el libro Las alas del
súbdito, y el Premio Nacional de Poesía “Descanse en paz la guerra” con la obra
Música para desplazados (Casa de Poesía Silva, Bogotá, 2003). Ha publicado,
además, La línea de menta (Univalle, 2005) y Mirar otro mar (Hombre Nuevo
Editores, 2006). Fundador del Centro Literario León de Greiff (1978), fundador
y miembro del Consejo Editorial de la Revista Luciérnaga (1981) y colaborador
de los suplementos dominicales de El Espectador y El País desde 1985, así como
de diversas revistas literarias. Reside en 179 Cali desde 1975.

TIEMPO ACIDULCE
Fue durante esa naranja,
durante el verde de sus luces,
intermitentes aleteaban sus párpados
mirando, comprendiendo...
Fue alrededor de esa tarde,
durante la acidulce naranja.
Arracimadas las palabras no dichas.
La proa del mentón sollozando,
rompiendo corales de colores.
Fue durante esa naranja
casco a casco...
cuando por no ser dicha
se arruinó nuestra dicha.
181

RECETA
Perfumas el aceite de oliva con el ajo
luego lo tiñes con el pimiento rojo.
Tomas el mero blanco, fresco y
lo sellas en el caldero ardiente.
Como una leve lluvia verde
dejas caer los hilos de romero
sobre el blanco dorado del filete.
No muy hecho, lo retiras del fuego...
Se deja reposar...
Acompañado acaso por tomates maduros y
unas hojas de rúgula lo llevas a la mesa,
y allí, el mar, el fuego y la montaña
entrarán con sus jugos y perfumes a tu existencia.
182

EMPRENDER LA NOCHE
Surges entre el tumulto
y llenas mis ojos de luz.
En el pecho algo aletea
como un ave reciente
en la mano de un niño.
Abre tu mano y suéltame
mejor juega, corre,
mírame otra vez,
la última antes de cruzar.
Ya sin ti el corazón libre
querrá viajar, ser
o emprender la noche.
183

27
JOTAMARIO ARBELÁEZ
JOTAMARIO ARBELÁEZ. Cali, 1940. Poeta y publicista. Representante
y cofundador del movimiento nadaísta colombiano, desde su primer libro de
poemas, El profeta en su casa (1966), demostró la ironía y la mordacidad que había
asimilado a través de sus lecturas de los creadores surrealistas. A ésta primera obra
siguieron, El libro rojo de rojas (1970), junto a Elmo Valencia; Mi reino por este
mundo (1981), La casa de la memoria (1985), El espíritu erótico (1990), realizada
junto al pintor Fernando Guinard; y El cuerpo de ella (1999). Como publicista, ha
participado en el diseño de las campañas de los presidentes colombianos Belisario
Betancur, Álvaro Gómez y Andrés Pastrana.
185

RONDA DE LA MUERTE
No hay día que no traiga
como un fatídico cartero
noticias acerca de la muerte
de algún amigo de la infancia.
No es que estemos muy viejos
ni ha estallado la guerra.
No hay epidemia declarada
ni militamos en la mafia.
Unos adquieren cáncer temprano,
a otros el corazón se los lleva,
de vez en cuando algún suicidio
o un estrellón en la carretera.
Se encuentra uno en los sepelios
y los rescata del olvido
condiscípulos ventripotentes
ya con tarjeta de abogados.
Y la próxima vez que los ves
es en la misma funeraria
187

con cara de pocos amigos
nadando en flores.
Un día de estos yo seré la noticia
y los niños de entonces
se conmoverán en sus escritorios
por mi desaparición prematura.
Nada tengo contra la muerte.
Pero me hubiera gustado vivir
la promesa de un paraíso
donde el amor fuera posible
sin la espina de su corona.
188

POEMA DE INVIERNO
Llovió toda mi infancia.
Las mujeres altas de la familia
aleteaban entre los alambres
descolgando la ropa. Y achicando
hacia el patio
el agua que oleaba a los cuartos.
Aparábamos las goteras del techo
colocando platones y bacinillas
que vaciábamos al sifón cuando desbordaban.
Andábamos descalzos remangados los pantalones,
los zapatos de todos amparados en la repisa.
Madre volaba con un plástico hacia la sala
para cubrir la enciclopedia.
Atravesaba los tejados la luz de los rayos.
A la sombra del palo de agua
colocaba mi abuela un cabo de vela
y sus rezos no dejaban que se apagara.
Se iba la luz toda la noche.
Tuve la dicha de un impermeable de hule
que me cosió mi padre
para poder ir a la escuela
sin mojar los cuadernos.
Acaba los zapatos con sólo ponérmelos.
Un día salió el sol.
Ya mi padre había muerto.
189

MIS SIETE CLAUDIAS
La mañana bienaventurada del 12 de octubre de 2009,
aniversario del descubrimiento,
me despertó mi mujer Claudia Jaramillo con un beso
inacostumbrado
para felicitarme por recordar la fecha de nuestro aniversario,
pues me había pasado toda la noche repitiendo dormido y en
distintos tonos de voz: Claudia, Claudia, Claudia.
21 años atrás había hecho su celeste aparición en mi
apartamento de hippie publicista
con una heliconia en la mano y en la otra su necesaire,
pues acababan de despedirla de su puesto de mesera en
Andrés Carne de Res, vaya uno a saber por qué —y eso que
en ese tiempo no había sicólogas—,
pero el caso es que estaba loca por mí.
No hay mal que por bien no venga, es el consuelo
paradójico que, expresa mi mujer cada vez que ocurre una
desventura.
En este caso la desventurada sería la anterior Claudia, quien
había decidido empacar sus chiros e irse para Miami a tentar
fortuna para llevarme.
Como el espacio en el ropero estaba vacío, ahí decidió la
novillameter lo suyo, en tanto yo hacía otro tanto.
Hoy agradezco a Andrés por el corte de su hermanita,
que me ha permitida por tantos lustros el disfrute de carne
fresca.
Me persiguen, las Claudias. Como me persigue el placer, lo
maravilloso, la providencia, los viajes, los libros y los premios
de poesía.
190

Y eso que soy malo para cantar al amor; cómo será que esta
es la primera romanza que entono.
Dedicada a la mujer que más me ha durado sin dejarme
caer delrecto sendero de la buena vida
—más que mis engañosos amores eternos que terminaron
volátiles—, y espero que me siga durando cuando la vida me
la ponga dura.
Me pidió que, como presente de aniversario, le hiciera
sobre esta nuestra cama que se ha de comer la polilla,
una reseña puntual de sus antecesoras, hasta donde la
caballerosidad me lo permitiera.
Ello, para estar prevenida frente a posibles chismes de
caridad.
No tuve que hacer mucho esfuerzo para acceder. Yo por
ella hago lo que me pida, mientras no me afecte los hábitos ni
me seque el bolsillo.
Te referiré, cariño, la verdad acerca de mis siete Claudias.
Comenzaron a llegar cuando mi primera mujer me tiró la
maleta por la ventana,
y me tuve que refugiar con mi biblioteca en una pensión
de viajeros.
Allí conocí a Claudia Uno, esposa de un pintor erótico-
geométrico del que pronto se separó, era cantante y bailarina
de tangos, todo un ciclón. Con un cuerpo tan impactante ni
ropa necesitaba. La vestía de perfume y besos. Duramos 7
años.
191

Claudia Dos era profesora y solo me visitaba los sábados
pero me daba sopa y seco para toda la semana. Duramos 5.
Claudia Tres había escapado de un convento y estaba
intacta. Era la virtud encarnada como una uña pero muy
pronto se me volvió feminista. A la primera bofetada que le
di me sacó revólver. En un viaje que hice a Budapest me dejó
por otra. Duramos 4.
Claudia Cuatro era una ejecutiva de miedo. No se sabía si
valían más sus gafas ahumadas que el Maserati. Me enseñó a
comer y beber cosas que ni sabía que existían y cada vez que
me llevaba a un motel era a Panamá o Puntacana. Duramos
7.
Otras dos Claudias tuve de las que no puedo dar pistas
mayores porque las puedo perjudicar en sus historiales. Duré
con cada una 9 años. En todo caso no fueron ni Claudia de
Colombia, ni Gurisati.
Te tocó ser la Claudia Siete, pero ahí planté. Puedes estar
segura de que a partir de ti no ha habido más Claudias.
Lo único que le preocupó fue que, haciendo la sumatoria
del tiempo de mis relaciones, debía de tener cerca de cien
años.
Descuida, corazón, fueron simultáneas. Agradeció mi
sinceridad. Me alargó otro beso y se fue a hacer el desayuno
—mientras me empeñaba en el crucigrama— para ella y para
mí y para Salomé y Salvador, que son mis cartas de triunfo.
Un hombre que ha tenido tantos amores es porque no
tiene ni idea del amor, le confesé en la cocina.
Es el único caso en que la abundancia es sinónimo de
pobreza.
192

Eso es lo que parece haberme pasado. Pero siento que me
estoyresarciendo. No me lo digas, escríbelo.
Ella sabe que lo que importa de un marido no es con quién
se acuesta sino con quién se levanta.
Y en 21 años no ha habido mañana en que no me haya
levantado de ella. Feliz aniversario, querida.
193

28
JUAN FELIPE
ROBLEDO
JUAN FELIPE ROBLEDO. Medellín, Antioquia, en 1968. Poeta y ensayista.
Ha publicado: De mañana (2000), La música de las horas (2002), Luz en lo alto
(Antología, 2007), Dibujando un mapa en la noche (2009) y antologías de la
obra poética de Francisco de Quevedo, Luis de Góngora, Juan de la Cruz y del
Romancero español. Sus textos han sido difundidos en diferentes periódicos y
revistas de Hispanoamérica y de Colombia, así como traducidos parcialmente
al inglés, portugués e italiano. Premio Internacional de poesía Jaime Sabines
(México, 1999), Premio Nacional de poesía Ministerio de Cultura (Bogotá, 2001).
Profesor de la Universidad Javeriana de Bogotá.
195

MUCHACHA DEL BAÑO PÚBLICO
Seguramente no veré con estos ojos mortales
la historia de esta muchacha que imagino clara y
afectuosa.
Seguramente sonreirá con descaro
y tocará las espaldas de los que esperan frente a la
estación.
Habría deseado contemplar
su lento detenerse en callejuelas
y la forma como se prende de la solapa de un marino.
197

Nada de esto conoceré, no podré disfrutar un estofado de
pescado
junto a ella contemplando el undoso río.
Sin embargo, parece que la conozco de siempre
cuando imagino esta tarde el regreso a casa
(deteniéndome por dulces y pan y miel)
para intentar convocar su cuerpo, su presencia
de bailarina a destiempo,
de amiga entre abrojos.
198

CONTEMPLACIÓN SIN OBJETO
Se deshace el mundo, nos hemos librado del lastre y es un
gusto mirar a lo lejos los campanarios y las copas de los
árboles,
quedarse detenido en mitad del llano y saber el nombre de
nuestro deseo, soñar con escolopendras y salamandras del
sol,
quedarnos a vivir en las Maldivas y patear bajo la mesa.
¡Vámonos al campo!
En el campo habrá siemprevivas y lirios sin prisa,
amaremos las raíces y los tubérculos, nos haremos
buenos en la
enramada. Transustanciación de aquello que no es
tiempo,
rumorosos aullidos nos acompañarán. ¡Alegría, aleluya!
199

VINDICACIÓN DE LA ALEGRÍA
Y mi dicha es la del aguacero que regará los campos, la
del leproso que contempla su piel en el piso, mi alegría es la
del corsario, la del ladronzuelo, se alimenta de pequeñeces
cuando el sol declina, estoy alegre y triste como las ratas en
los charcos, dormito en la explanada cerca de los radiadores
de Studebakers, sin prisa.
200

29
JUAN GUSTAVO
COBO BORDA
JUAN GUSTAVO COBO BORDA. Bogotá, 1948. Escritor colombiano,
periodista, poeta y crítico. Entre sus cargos destacados se cuentan la subdirección
de la Biblioteca Nacional, la dirección de las revistas Eco y Gaceta. Pertenece al
grupo de la “Generación sin nombre”. Ganó el concurso de poesía Quimantú,
organizado por la embajada de Chile, con la obra Consejos para sobrevivir (1974).
Hay en su obra temprana un mundo delirante y sensual tal como puede apreciarse
en Salón de té (1976), Casa de citas (1980), Ofrenda en el altar del bolero (1981),
Roncando al sol como una foca en los Galápagos (1981), Todos los poetas son
santos (1987) y Almanaque de versos (1988). En su obra posterior el tono se hace
más intimista, a la vez que la expresión más sintética, en obras como Dibujos
hechos al azar de lugares que cruzaron mis ojos (1991), Poemas orientales y
bogotanos (1991), El animal que duerme en cada uno (1995). Como ensayista
y crítico ha escrito La tradición de la pobreza (1980), Leyendo América Latina
(1989), La narrativa colombiana después de García Márquez (1989) así como las
antologías: Antología de la poesía hispanoamericana (1985) y La alegría de leer
(1976). Ha elaborado numerosas monografías como las de Arciniegas o Mutis, y
es editor de diversas obras de poesía.
201

NUDOS
Encadenados a otros ojos,
presos de una risa,
cautivos de la esperanza,
los condenados
dilatan cualquier celda
con un único gesto válido.
Bien puede ser un pan
comprado juntos
o lo que comentan
sobre sus respectivas jaulas.
Mientras tanto
los cepos se cierran sobre sus ansias
y los guardianes
apenas advierten su fuga
en el globo libre de unas pocas palabras
con premura intercambiadas.
Abrazados en el aire
203

ni siquiera escuchan el coro
que repite con dulce serenidad extática:
Nada me basta. Todo me sobra.
Sólo te quiero a ti: anudados.
204

CONFESIÓN
Tu olor
-el incontrovertible
y brutal olor del amor-
permanece intacto
mientras los besos
se volatilizan
en su propio júbilo
y la humedad
se hace una con la piel.
Tu olor, en cambio,
impregna hasta la médula.
Hasta ese lugar recóndito
donde el deseo anida
y obliga a dejar intactos
los platos del almuerzo
y a danzar de nuevo
hacia la cama,
muertos de hambre
de amor.
205

AUTÓGRAFO
A los poetas de antes
les pedían, generalmente, un acróstico.
Sólo que ahora,
cuando el rencor es la única palabra
que sé pronunciar,
¿con qué enrevesada caligrafía
(letra palmer, ¿no?)
lograré transmitir el profundo desprecio
que hay en mí?
Aprieto los dientes, y sigo,
exento de todo romanticismo:
mi tarea consiste
en redactar notas necrológicas
dos o tres veces al año.
A quien se debate, también,
entre el abandono y la lástima:
tal podría ser la grandilocuente dedicatoria,
y luego los prolijos catorce versos,
llenos de almíbar.
Qué decirte
que no te hubieran dicho ya,
206

la muchacha de la casa, la tía solterona:
resignación y experiencia.
A los libros, quítales el polvo;
ordena el closet, y consigue aquellas matas
que siempre has querido para el balcón del
apartamento.
(La tragedia consérvala en secreto).
207

30
JUAN MANUEL ROCA
JUAN MANUEL ROCA. Medellín, 1946. En 1997 recibió el doctorado honoris
causa en literatura, otorgado por la Universidad del Valle. Ha obtenido el segundo
Premio Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus, en 1975. El Premio Nacional
de Poesía Universidad de Antioquia, en 1979. El Premio Mejor Comentarista
de Libros Cámara Colombiana del Libro, en 1992. El Premio Nacional de
Periodismo Simón Bolívar, en 1993. El Premio Nacional de Cuento Universidad
de Antioquia, 2000 y el Premio Nacional de Poesía Ministerio de Cultura, 2004.
Algunos de sus libros de poemas publicados: Memoria del agua (1973); Luna de
ciegos (1975); Ciudadano de la noche (1989) ; La farmacia del ángel (1995) y Las
hipótesis de Nadie (2005) y Fantasmario (2011). En narrativa: Las plagas secretas
y otros cuentos (2001); Esa maldita costumbre de morir (novela, 2003). Libros
de ensayos: Museo de encuentros (1995) y Cartógrafa memoria (2003). Entre las
antologías de su poesía se destacan Luna de ciegos (Ed. Joaquín Mortiz, México,
1994), Los cinco entierros de Pessoa (Ed. Igitur, España, 2001) y Cantar de lejanía
(Fondo de Cultura Económica, Bogotá, 2005).
209

POÉTICA
Tras escribir en el papel la palabra
/coyote
Hay que vigilar que ese vocablo
/carnicero
No se apodere de la página,
Que no logre esconderse
Detrás de la palabra jacaranda
A esperar a que pase la palabra liebre
/y destrozarla.
Para evitarlo,
Para dar voces de alerta
Al momento en que el coyote
Prepara con sigilo su emboscada,
Algunos viejos maestros
Que conocen los conjuros del lenguaje
Aconsejan trazar la palabra cerilla,
211

Rastrillarla en la palabra piedra
Y prender la palabra hoguera
para alejarlo.
No hay coyote ni chacal, no hay hiena
/ni jaguar,
No hay puma ni lobo que no huyan
Cuando el fuego conversa con el aire.
212

LA ESTATUA DE BRONCE
(A la manera de Ossip Brodski)
Primero haremos, si el Cabildo de la ciudad lo permite,
/el caballo.
Un alazán en bronce con sus patas delanteras
/levantadas
Como ejemplo para cruzar obstáculos y abismos.
Luego fundiremos el hombre,
Pues un caballo sin jinete no es digno de una plaza
Y ni siquiera puede llamarse monumento.
Que todo el burgo aporte llaves, aldabones,
/candelabros,
Monedas, candados, espuelas, medallas y cubiertos
Para fundir el hombre a su caballo.
Después discutiremos el lugar para la estatua y la
/forma de su pedestal.
¿Un recodo cercano a las montañas
Entre bosques de sauces y eucaliptos?
No estaría mal construir en el sitio elegido
Un pequeño parque que permita a las mucamas
Citarse con sus novios al pie de la escultura.
213

Debe amoblarse el espacio con bancas de madera:
Los oficinistas comerían emparedados a la hora del
/receso.
Bella será la sombra al mediodía
De caballo y jinete sobre la grava y el asfalto.
Las hojas caídas de los árboles
Tejerán un tapiz crujiente al paso de los estudiantes.
Los viejos fotógrafos
Sacarán los domingos sus cámaras de cajón
Y harán que los enamorados prolonguen el tiempo
/de los besos.
Todo concertado con autoridades eclesiásticas,
Civiles y militares.
Luego vendrá la discusión.
¿Quién debe ser el hombre encima del corcel?
Sabios hay pocos. Guerreros y héroes son dudosos.
Un filósofo a caballo
No puede replegar su pensamiento.
Los poetas viven recostados en la hierba.
Los campesinos no montan caballos de viento.
214

Los directores de orquesta no pueden dirigir
Desde una montura de bronce y el lomo inclinado
/de un caballo.
Los jubilados prefieren cabalgar nubes
Y permanecer sentados en los bancos.
Los pintores trazan caballos pero no se atreven
/a montarlos.
Los arquitectos pierden la perspectiva.
Los almirantes prefieren las crines de las olas.
Las bailarinas no necesitan pedestal para su vocación
/de aire.
Los astrólogos son una franca minoría.
¿Quién podría ser el jinete de bronce
Sobre el imponente y brioso caballo de bronce?
Deberá ser alguien que muchos ciudadanos admiren,
Un hombre que sea su propio mentor,
Que haya luchado a brazo partido por su gloria
/y su fortuna.
Ya está. Erijamos una estatua al asesino.
215

TESTAMENTO DE NADIE
Es rara bendición
No estar en un retrato de familia,
En las tribunas del Estadio,
En la crónica social
De un viaje a las Islas.
Es rara bendición
No tener domicilio,
Historia clínica, buzón en el umbral.
El ciego no declara en la aduana
Los paisajes escondidos en su tacto.
No lego nada:
Ni habito ni me habitan,
Ni sueño ni me sueñan.
216

31
JULIÁN MALATESTA
JULIÁN MALATESTA. –Juan Julián Jiménez Pimentel—Miranda, Cauca,
1955. Poeta, ensayista y profesor titular de la Escuela de Estudios Literarios de
la Universidad del Valle, Cali, Colombia. En 1985 publica su primer libro de
poemas Hai kues titulado Hojas de trébol; Alguien habita la memoria la memoria
(1997); La cárcel de Babel (2002); Cenizas en el cielo (2004); Mecanógrafo del
parque (2006) reditado en el 2011. Sus poemas y textos ensayísticos han sido
incluidos en revistas de circulación nacional e internacional y han sido objeto
de reedición.
217

PLEGARIA
¿Qué celebra este amanecer?
Parado en la esquina arroja naranja sobre los muros
La ciudad presiente una fiesta colectiva
No obstante debemos inventarla solos y con recelo
Se celebra nuestro encuentro
Y lo que ahora ilumina las calles
Son las llamas que encendimos anoche
¡Dios quiera que no se extingan!
Se dice en esta aldea
que ha llegado la paz.
219

Pero la iglesia continúa cerrada,
cerradas están también las puertas de la farmacia.
Donde antes era el mercado
sólo merodea la tarde
y una jauría de perros hambrientos
que escarban las basuras.
Voy a la orilla del río,
quizás mi amigo el pescador
tenga noticias de la gente.
220

REUNIÓN
Todavía no termina el ruido de mis amigos
Gozan aún de tu palabra
Descubrieron con asombro cuál es la mujer que escribe
en mis pensamientos
Ya lo saben
Espero que entiendan mi celo
Sólo permito que conozcan tu voz y tu risa
A la hora de la penumbra
Cuando brilles con tu luz
221

32
JULIO CESAR
ARCINIEGAS
JULIO CESAR ARCINIEGAS. Rovira, Tolima, 1953. Ha publicado: La ciudad
inventada (1999), Color de miedo (2001) y Números hay sobre los templos (2003).
Premio Nacional de Poesía Porfirio Barba Jacob con el poemario Abreviatura del
árbol.
223

GUADUA
Alzada por encima de sus apoyaturas,
de su pelusa ondulante,
de su segunda savia,
la guadua con su belleza y su distancia,
urde las hileras del dolor.
Sobre sus fondos teje una mujer sus colores,
la multiplicidad,
los mil vientos revestidos,
las sustancias traídas por el viento
para rechazar la fijeza de lo vivo.
225

PALMAS
A ustedes que aman las palmas,
les confío una desmemoria de hojas,
el follaje de la otra vida,
la luz que mece la fortuna,
el don del ave, su estremecimiento,
la hoja perenne y la caduca también,
la evocación del sol, el temblor del
viento, la huida de las fiebres,
el descubrimiento del agua.
A ustedes que plantan cráneos amarillos,
que repiten la semilla sin consuelo:
la de la muerte en una tierra sin medidas,
la de la herida después del rezo,
les dejo lo que se prepara bajo la palabra.
226

POMARROSA
Debajo suyo tiembla el habla de las corrientes,
los primitivos pliegues de la manzana de
llaga verdosa, hundida, la nuez agria de Adán.
Esclarecida la liturgia de las hojas, de los
pétalos abiertos o cerrados, confiere el firme
ascenso que se transforma en anillos.
Mientras silba entre las hileras de maduración,
imagina que es sagrado cambiar de sol todas
las mañanas.
227

33
KARIM QUIROGA
KARIM QUIROGA. Escritora y comunicadora social. Ganadora entre otros
reconocimientos, del Premio Nacional de Periodismo Simón Bolívar en 1999 y
el Premio anual de Prensa Ciudad de Cúcuta en 2003. Ha sido finalista del XIX
Concurso Nacional de Cuento Ciudad de Barrancabermeja (2007). Finalista del II
Certamen de Relato El País Literario, Madrid-España (2007). Finalista del Premio
Rejadorada de Novela Breve (2006) por la Domadora de Leones y otras historias
( Editorial Multiversa, Valladolid-España 2006). Segundo Premio en el Concurso
Metropolitano de Poesía Gustavo Cote Uribe. Alcaldía de Bucaramanga. Instituto
Municipal de Cultura (1999). Su más reciente novela es: Retrato de un amante
holandés, publicada por Editorial UIS, Bucaramanga.
229

LA RUEDA DE LA FORTUNA
Finalmente llega un momento
La cumbre.
Seguir adelante.
O regresar.
La punta en la rueda de chicago.
La muerte. El éxtasis.
La rueda de la fortuna.
El doble seis en los dados.
El amor que doblega mis fuerzas
Mis artilugios
La espera en la mesa del restaurante
A que traigan la comida
231

¿Este es el amor? me pregunto.
Tanta angustia, tanta desesperación
Por el dolor o la soledad
Para encontrarme de pronto
Con la familia política
La tía coja
La sobrina envidiosa,
O regordeta.
232

SOLA EN CASA
Y el amor hizo lo que estuvo a su alcance por concederme
cada uno de mis deseos. Hasta que dejaron de salir los conejos
de su sombrero o los ases debajo de la manga. Bostecé y lloré.
Quería un acto perfecto con luces de color neón y diálogos
excitantes y melodramáticos. Pero empezó a mostrar efectos
del cansancio muy rápidamente. Quería huir. Y al mismo
tiempo era yo quien siempre tenía el adiós en la punta de la
lengua. Amenazaba con sacar las cosas de su casa. Hay que
ver el tipo de objetos que me acompañan y que ahora me dan
risa. El ajuar de una niña. Camisitas de colores, guantes rosa o
celeste. Acaso los libros serán la única prueba de mi adultez.
Pero eso es otro asunto. También mi labor fue agobiante.
Controlar también supone un desgaste. Controlar además
desde la sutileza. Desde la posición ingenua o servil. El papel
de idiota exige un esfuerzo exultante. Los dos jugábamos un
papel que nos estaba costando la vida y la risa. Hasta que un día
cualquiera. Hace una semana y dos días. Luego de una pelea
más sobre alguna insignificancia el amor pidió un margen de
espera. Un tiempo prudencial para que cada uno regrese a
escarbar en las miserias de su vida. Y aquí estoy, escarbando.
233

EL ENANO
Realizo mi propia fiesta privada
Para esquivar la tormenta.
Y recobrar el silencio.
Mi fiesta incluye como invitado
A mi enano observador
Y delincuente.
A mi enano homosexual
Y cobarde.
El enano incapaz
De ingresar
Por la puerta trasera
De mi amante.
El enano que se mueve en círculos.
Da giros en la oscuridad
O en la espalda
Y el amante se resiste
Se niega a probar un plato diferente
Y exquisito.
Yo le ofrezco una sensación imposible
Impúdica
Pero el amante es celoso
234

Quiere exclusividad.
Ser el único en toda la periferia
De esta cama
Que subyuga
Que penetra.
235

34
LILIANA
RUEDA CÁCERES
LILIANA RUEDA CÁCERES. Arquitecta egresada de la Universidad Santo
Tomás de Bucaramanga. Candidata a Magíster en Historia por la Universidad
Industrial de Santander. Docente investigador en la Facultad de Arquitectura de la
Universidad Santo Tomás de Bucaramanga. Fue coordinadora editorial de Revista
ESCALA en Bogotá, entre 1994 y 1999 y nuevamente en el 2003. Participó en el
equipo de investigación interdisciplinaria dirigido por el arquitecto Álvaro Suárez
Zúñiga que publicó en 1999 el libro “Bogotá. Obra pública.”. Ganadora del
Premio Nacional de Poesía Ciudad de Bucaramanga promovido por el Instituto
Municipal de Cultura de Bucaramanga en 2003 con el libro “Equinoccio” el cual
permanece inédito. Hizo parte de la selección realizada por Carlos Arnulfo Arias
en el libro “Norte y Sur Poetas Santandereanas” de Editorial UNAB, 2003. Es
autora del libro “En cuerpo y alma. Casas Bumanguesas. 1778-1966” publicado
por Editorial UNAB en 2005.
237

dejo esta piel atrás
que ya no me deja sentir el mundo
y dejo estos ojos atrás
que ya no me permiten ver nada
y dejo tantas cosas
tantas cosas atrás
para sentir de otra manera
otro mundo
y para ver de otra manera
otras cosas
dejo todo atrás
(2010)
239

ser para el otro y caer en el vacío
era volar era renacer era la libertad
era estar vivo si
ahora ya he muerto
y ya no puedo amarte
(2011)
240

me llevaste a ver el mar
el inmenso mar pétreo donde todo era silencio
desde entonces
me pregunto por los peces
las tortugas
las amonitas
los moluscos
todos ellos inmersos en tu silencio
(s.f.)
241

cierro los ojos
para ver al ángel caer herido
pero él
sublime, generoso
pasa a través de mis ojos
y me susurra cosas
sueños dentro de los sueños
todo basta
si él se acerca
todo cesa
todo pasa
242

35
LUCÍA DONADÍO
LUCÍA DONADÍO. Nació en Cúcuta pero está radicada en Medellín.
Antropóloga de la Universidad de Los Andes, estudió un diplomado en Literatura
del Siglo XX en la Universidad Eafit y participó en el Taller de Escritores que dirige
Mario Escobar Velásquez en la Universidad de Antioquia. Se ha desempeñado
como docente e investigadora etnohistórica y social. Dirige el Grupo Literario
Letras de la Universidad Eafit y el Taller Literario para Adultos Mayores de la
Biblioteca Pública Piloto de Medellín. Sus cuentos y poemas han aparecido en
diversas publicaciones, entre las que se destacan los libros “ArcaVoces” y “Ojo de
Agua” (Grupo Literario Letras), y la revista “Odradek, el cuento”. Actualmente
es la editora de Hombre Nuevo Editores. “Sol de estremadelio” es su primer libro
de poesía.
243

OFICIOS ÚTILES
Remendar las tardes con pétalos de flores,
agujerear el tablero de los maestros,
beber amaneceres al borde de la noche,
hacer un puente de hojas secas,
hilar las nubes y prenderles fuego,
besar el mediodía en su espesura mansa,
guardar una moneda antigua debajo de una piedra,
buscar la claridad de la noche,
arrullar la tarde entre mis brazos,
hurgar entre sombras y recodos hasta encontrar
tus ojos anclados en los míos.
245

AUSENCIA
¿De que está hecha la Ausencia?
De buscarte en la extensa
cumbre de las noches e
inventarte en los
aleros del día,
alquimia de infancia
arrollada al
borde de la
Espera.
246

LA NOCHE
En el vientre de la Noche
hilvano la canción del afuera,
terraza del crepúsculo
sobre la ciudad que duerme,
numen del sueño hundido,
tropel de luces aquietadas,
vértigo del recuerdo de lo que
aún no ha sucedido,
corolario del día,
cáliz del amanecer,
canto de luciérnagas extraviadas
en la catenaria
del reloj de arena,
trazo desbocado de las horas
en el vórtice de su danza
milenaria.
Callada y quieta
haces tu labor de pájaro,
tejiendo el nido de otro día.
247

NOCHE DE ESTREMADELIO
Eres como una hoja en blanco
como una orilla mansa
como un puerto dulce que arrulla el
duermevela de la tarde como un nido que calienta los
frutos de
las manos
como una voz que lleva mi mano a
derrotar la noche y sus aristas,
allí donde la noche retumba telúrica y ardiente
como un volcán que devora la savia de mis hojas
tragándose los pétalos del día.
Eres como una luna que alumbra
la noche del estremadelio,
como un cáliz que siembra colores,
como una estrella antigua que no cesa
de brillar, como un estambre que sostiene el
vientre de mi mano
en su jardín de orfebre.
248

36
LUCÍA ESTRADA
LUCÍA ESTRADA. Medellín, 1980. Ha publicado: Fuegos nocturnos (1997),
Noche Líquida (Ministerio de Cultura, Costa Rica, 1999), Maiastra (Ediciones
Arlequín, Medellín, 2003), Las Hijas del Espino (Cobalto, Ediciones, 2006;
Hombre Nuevo Ediciones, 2008), El Ojo de Circe (Universidad Externado de
Colombia, 2007), El Círculo de la Memoria (Antología), La Noche en el Espejo
(2010). Ha obtenido los siguientes premios: Premio de Poesía Ciudad de Medellín,
2005; Beca de creación en poesía, Alcaldía de Medellín, 2008. Nominada por la
UNESCO al Premio Mundial de Poesía Joven, Struga, 2009.
249

ALMA MALHER
Yo también lo prefiero.
Es más bella la mano
al pulsar una cuerda invisible.
Cuando duermes,
reaparecen las tres mil sombras de tus dedos
tejiendo filigranas
en el oscuro cuello del dragón.
Te miro inquieta
sin atreverme a respirar.
Es la hora más alta
del doble vuelo nocturno.
251

Escribo en la seda de tus párpados
mi temor de perderle,
de que huya como un gato por los techos,
de que salte y reviente la cuerda
de todas las campanas del mundo,
de que se despeñe con el sonido metálico
de un arcángel
en el centro mismo de la orquesta.
Yo también lo prefiero
cóncavo y oscuro.
La clave blanca y negra
de todo cuanto existe
se advierte
en su sinfonía de agujas.
252

CUANDO LA NOCHE SE INCLINA y parece que
pronuncia tu nombre,
hundes tus manos en la oscuridad
y buscas a tientas el cuerpo inabarcable de tu memoria.
Ese pálpito en la punta de los dedos,
la densa respiración de todo cuanto existe, te obliga a
permanecer en la sombra.
Ninguna imagen tiembla en el espejo. Ninguna superficie
se apiada de ti.
Todo está vuelto sobre sí mismo
y nada consigue reflejarte. Una pausa, y el tiempo
detenido
cae sobre tu silencio.
Cuántas palabras a punto de oscurecerse bajo tu lengua.
Cuánto deseo en los ojos que se abren por última vez.
Apártate un poco y comprende que nada podría ser el
inicio ni el centro
en este cuarto cerrado. Que todo será dicho de golpe
en mitad de la sombra
y muy lentamente.
253

LA LENGUA MUERTA
fue guardada en un cofre
bajo el árbol.
Olvidado su alfabeto,
nadie ríe, canta,
o llora en ese paisaje baldío.
Nadie recuerda.
Otra grafía construye sus nombres,
otras son las palabras para decir
amor o muerte.
Otro el idioma de los pájaros
que anuncian el día.
Sólo la tierra negra
cobija el canto de los muertos,
las sílabas que cifraron el oro de una antigua estirpe
que nadie reconoce y sin embargo
guarda la huella de todo nacimiento.
254

37
LUÍS FERNANDO
MACÍAS
LUIS FERNANDO MACÍAS. Nació en Medellín en 1957. Actualmente se
desempeña como director del Departamento de Publicaciones de la Universidad
de Antioquia. Ha publicado: Amada está lavando (novela, 1979); La flor de lilolá
(cuento, 1986); La rana sin dientes (cuentos, 1988); Ganzúa (novela, 1989); Casa de
bifloras (cuento, 1991); Diario de lectura I: Manuel Mejía Vallejo (ensayo, 1994); Una
leve mirada sobre el valle (poemas, 1994); La línea del tiempo (poemas, 1997); Diario de
lectura II: el pensamiento estético en las obras de Fernando González (ensayo, 1997), Vecinas
(poemas, 1998), Busca raíz (ensayos, 1999) y Alejandro y María (cuento, 2000).
Memoria del pez (poemas, 2002)
255

QUÉ SABEN LOS POETAS
La humillación y la angustia son mis materiales, dijo,
los elementos del desastre;
ninguna ruina como mi alma, dijo.
Qué saben los poetas
si una llaga es su paisaje,
si se preguntan por el amor en la raíz del odio.
Qué pueden saber de la verdad si su vida es sólo un
sueño,
la sombra de una sombra.
Ante el infarto súbito del pájaro en vuelo,
mi dolor de tu ausencia es sólo un pétalo cayendo, dijo;
ante la cruda espada del rayo en el roble,
la agonía de mi ser para la muerte
no es más que el rumor de una hoja cayendo, dijo.
¿Qué podría saber el poeta
en la savia de su corazón agrietado?
257

LA MÚSICA DE LAS ESFERAS
Supongamos que detrás de la manzana le cayó también una
hoja a Sir Isaac Newton.
La manzana golpeó su cerebro con la ley de la gravitación
universal,
pero la hoja acarició su pelo
en el lugar donde la manzana dejó la huella de su pulpa
herida.
El mundo siempre es joven,
le dijo la caricia de la hoja.
En esa frase debió de comprender que la hoja que ahora
lo besaba
era la misma que besó la frente del joven Pitágoras en la
campiña de Samos
y sería también la que se humedeció en la lengua del
desgreñado Einstein
cuando imaginaba el ejemplo de los dos trenes y sus
observadores relativos
una mañana de mil novecientos cuatro o cinco.
258

Si tú, lector de este poema, te paras bajo el guayacán o
bajo el manzano,
verás que cae la hoja sobre ti
y, al caer, besa tu rostro,
para decirte con su suave roce:
El paraíso no ha cambiado,
el jardín permanece nuevo
y el eterno retorno sólo es una música que nace del
silencio.
Sir Isaac Newton se dedicó a calcular la fórmula
que le permitiera expresar matemáticamente la caída de
los cuerpos
en función de la fuerza de gravedad,
y su fórmula nos permite predecir
cuánto demorarán la esquela de papel arrugado
o la bola de cristal
en caer al suelo
cuando sean arrojadas desde lo alto de la torre de Pisa.
259

La historia de la física no nos cuenta
qué dijeron el joven Pitágoras,
Sir Isaac
o el violinista Albert
respecto de la hoja del abeto, del manzano o del guayacán
de flores amarillas.
Para ellos, que tanto alcanzaron a enseñarnos,
tal vez no estaba claro que el misterio del jardín
consiste en que permanece joven
y el mismo siempre.
Tal vez ellos se engañaron como Heráclito
en la creencia de que el río cambia.
La música de las esferas es la misma en las órbitas del
átomo
que en los sistemas planetarios,
la muerte sólo es la permanencia inmutable del jardín,
sólo es la causa de su juventud eterna
y la nada no es más que la forma del origen.
260

ESE OTRO VIAJE
De ese otro viaje no teníamos memoria,
no era nuestra conciencia la que allí venía,
era una niña,
una campesina con los pies descalzos
tomada de la mano de su madre.
En el río fragmentado de las sangres,
en el huevo de la posibilidad futura
veníamos latentes
y no sabíamos que éramos una multitud,
una cadena.
Una niña rogando el alimento del diario vivir
era nuestra nave,
y un camino de herradura de Cocorná hasta Medellín
era el mar que un sol amable cobijaba
en el azogue de los cantos contra las plantas de los pies,
que una luna esperanzada acompañaba en el desamparo
de la niña.
261

De esa otra odisea larga en 1924
no teníamos el recuerdo aún…
Ahora ellas ignoran que este viaje continúa,
por un instante venido a la conciencia del poema
y en el río de las sangres,
bifurcándose…
262

38
LUZ HELENA CORDERO
VILLAMIZAR
LUZ ELENA CORDERO VILLAMIZAR. (Bucaramanga, 1961). Psicóloga,
Especialista en salud ocupacional y Magistra en Literatura. Su obra publicada
incluye poesía, narrativa y ensayos literarios. Libros publicados: Cielo ausente
(Bogotá: Ediciones Sociedad de la Imaginación, 2001), El puente está quebrado
(Bogotá: Edit. Magisterio, 1998), Canción para matar el miedo (Bogotá: Edit.
Magisterio, 1997), 6yeme con los ojos (México: Verdehalago, 1996 y Bogotá:
Trilce, 1996). Incluida, entre otras, en las siguientes antologías de poesía: Antología
de la poesía colombiana (1958-2008) (Caracas: El perro y la rana; 2008), Luna
nueva: once miradas a la poesía colombiana (Tuluá, 2007), La casa sin sosiego.
La violencia y los poetas colombianos del siglo xx (Bogotá: Taller de Edición,
2007), Trilogía _ poética de las mujeres en Hispanoamérica (México: La Cuadrilla
de la Langosta, 2004), Norte y Sur: poetas santandereanas (Bucaramanga: Edit.
UNAB, 2003), Quién es quién en la poesía colombiana (Bogotá, 1997), Antología
de poesía colombiana (Bogotá: Colcultura, 1997), Tambor en la sombra (México:
Verdehalago, 1996). Mención de Honor Premio Mundial de Literatura José Martí,
San José de Costa Rica, 1997. Primera Mención Primer Concurso de Poesía
Fernando Mejía Mejía, Manizales, 1992.
263

COTIDIANA
Pasa una ambulancia en busca de un herido,
da vueltas el sonido rojo
ávido de golpes, de caídas,
buitre que ruega al cielo su alimento.
Todos nos revisamos el cuerpo
no sea que exista un agujero
y por ahí se nos escapen las ganas de movernos,
de empujar los zapatos.
Alguien ha visto pasar nuestro nombre
en el desfile de los rezos.
Es posible que ya estemos muertos
y sigamos erguidos como troncos
que engañan a los pájaros.
265

ESO DICEN
Dicen que hablar no cuesta nada.
Parece infalible la sentencia.
Se cae la boca con el grito,
pesan las palabras como trenes frenéticos
que atropellan las noches,
el compás del corazón,
la forma de peinarse.
Alguien pronuncia dos palabras
y se desploma el paisaje en la ventana,
deja de salir el agua por el grifo
o sale con desgano, sin sed que la recoja.
Dices adiós y algo se quiebra,
puede ser el espejo o su imagen,
alguna cosa que guardabas,
la secreta esperanza de un algo impronunciable,
su cobarde mudez.
Podríamos andar ligeros de voz y de preguntas,
dos o tres dudas como globos que estallan
sin ruido, sin misterio.
266

Pero las palabras se cargan de sal y de sonidos
llegan a pesar tanto que un día nos matan
de memoria, de silencio,
qué le vamos a hacer,
si estamos más hechos de palabras que de huesos
y hablar nos cuesta todo.
267

ÉL
Él ganó todas las batallas.
Su pelea fue cuerpo a cuerpo
con armaduras y sin ellas.
Se armó con flechas,
pudo crear espadas,
hizo alianzas con el veneno,
logró esculpir el fuego,
supo afilar las palabras
y blandir los libros.
Él murió tantas veces
y fue vencedor al alba de otro día.
La guerra es larga
y viene tan cansado.
Él ganó todas las batallas, menos una,
menos una con rostro de mujer.
Mira
268

39
LUZ ANDREA CASTILLO
LUZ ANDREA CASTILLO. San Andrés, Santander. Licenciada en español y
Literatura de la Universidad Industrial de Santander. Ganadora del XVII Concurso
Nacional de la Universidad del Externado de Colombia en el año 2004. También
recibió mención de honor en el II Concurso Nacional de Poesía de la Universidad
Tecnológica de Bolívar en el año 2005 y en el XXI Concurso Nacional de Poesía
de la Universidad del externado en el año 2008.
269

el gato persigue su cola
y su amor es un conflicto que da risa
¿No ves?
Oh no importa
limpia el cuarto
bésate el rostro
Esta noche vendrá un ángel a darte de beber
y va a enseñar ese algo que te niegas
mientras saltas de las piedras
271

Acomódate en ti
Guárdate de cabeza sobre el pecho
abre la boca y devora el corazón
No llores
retoñará otro corazón como una fruta
dentro del corazón que has tragado
Se te olvidó madre
una lámpara
adentro de mi cuerpo
Para la noche
272

40
MARGA LÓPEZ
MARGA LÓPEZ DIAZ. Poeta y periodista cultural en prensa y radio cultural
universitaria antioqueña. Maestra de Literatura, Historia del Arte, Historia
de la Música. Inicio sus Talleres de Filosofía en la Poesía, en el Museo Rayo,
en Roldanillo, Valle del Cauca, y continúa esta labor en diferentes lugares del
país. Sus poemas han sido traducidos al alemán. Ha publicado: Murumsamas,
(Ediciones Embalaje, Museo Rayo Roldanillo, 2000); Murumsama (Ediciones
Apidama, Bogotá, año 2005); Morada de sibilas (Ediciones Apidama, Bogotá,
2009) y La nave de Nausicaa (Colección Las Ofrendas, Escuela de Estudios
Literarios, Universidad del Valle, Cali, 2011).
273

HIPATIA
Biblioteca de Alejandría, año 414 DC
Lee a Aristarco y deja en el armario
el rollo de papiro escrito en griego.
Ya entendió el movimiento planetario,
cada órbita al sol, arco andariego,
abisal llama, fruto solitario.
En el jardín, un cacto solariego
le enseña en flor la luz del herbolario.
Pasa al observatorio, canta, luego
recita en alta voz un silogismo
en la gran sala de filosofía.
Sabe la onda justa del guarismo,
275

MEIRA DELMAR
Jazminera de Arabia, sinfonía,
hada de la añoranza, corza alada,
áurea rosa de melancolía,
Olga Isabel del mar, Alicia amada.
Una gracia constante descendía
sobre tu ser de luz, lluvia enmayada,
el amor te selló en la lejanía
y te dejó la frente diademada.
Niña en la escuela el sol en la ventana
te enseñó la belleza suspendida
en un simple tamito azul de lana.
Ola roja en la tarde, resurgida,
siempre serás el mar que nos hermana
al poema incesante de la vida.
276

GUAYACANES
Vamos contando guayacanes, vemos
catorce a la bajada de Quinchía.
El Carambá nos vio, siempre sabemos
otear hacia un cerro la alegría.
Setenta y cinco van, no lo creemos,
vamos bajando Anserma todavía.
A la derecha el amarillo olemos…
¡setenta y siete! hasta Belén de Umbría.
Amarillo amarillo silfo al viento.
Azul sílfide azul cobalto duro.
Amarillo de azul recogimiento.
Párvulos vamos al andar seguro
y de pronto en el valle ¡incendiamiento!
vemos el ciento dos, por sobre el muro.
277

41
MARIO ECHEVERRY
MARIO H. ECHEVERRY BELTRÁN. Bucaramanga, 1982. En el año
de 1997 obtuvo el segundo lugar en el Concurso de Poesía organizado por la
Asociación Yariguies, en el 2001 obtuvo el tercer lugar en el Concurso Nacional
de Poesía Universitaria Euclides Jaramillo organizado por la Universidad del
Quindío. Igual reconocimiento obtuvo en el mismo año en el Concurso Regional
de Poesía Red Emprender, en la Feria del Libro realizada en Bucaramanga. Ha
publicado En busca de Agnes o la inmortalidad (2002, SYC Editorial) y …de
una barca (Colección Generación Bicentenario Ediciones Divulgación Cultural
UIS, 2010) Fue seleccionado como finalista en el Concurso Nacional de Poesía
de Bucaramanga (2003). Estas nominaciones se suman a sus publicaciones en
el Dominical de Vanguardia Liberal y a su participación en el Taller Literario
Umpalá.
279

SILENCIO
Con la separación de mis labios
el silencio estalla.
281

*
SERÁ
Será esto lo que espera a mi cuerpo:
mariposas negras y grises
dando besos y saltos sobre mi abdomen
o acaso serán hormigas
abriendo túneles
entre mi carne y la tierra.
Tejo peces en tu flanco
y con estas manos gastadas
me arrojo sobre ellos
pero sólo encuentro
el reflejo de una barca
Y a lo lejos
nuestros cadáveres
que descienden el río
282

42
MEIRA DELMAR
MEIRA DELMAR. Poeta colombiana nació, vivió y murió en Barranquilla
entre 1921-2009. Sus padres eran oriundos de Líbano. Fue conocida por el
seudónimo de Meira Delmar desde que algunas revistas cubanas publicaran sus
primeros poemas con este seudónimo. Realizó estudios en su ciudad natal en el
Conservatorio Pedro Biava, en el cual fue luego profesora de historia del arte
y literatura, materias que cursó en Roma, Italia. La universidad atlanticense le
confirió el doctorado ‘Honoris Causa’ en letras, fue miembro correspondiente de
la ‘Academia Colombiana de la Lengua’ y dirigió por muchos años la Biblioteca
Pública del Atlántico. A lo largo de toda su vida, Meira Delmar, cuyo nombre
de pila es Olga Chams Eljach, demostró su total compromiso con la literatura.
Considerada la guardiana de los libros de la biblioteca de su ciudad natal,
Barranquilla, por más de 30 años fue la voz más destacada de la poesía influenciada
por el piedracielismo en Colombia y referente obligado en América Latina. Sus
poemarios Alba de Olvido (1942); Sitio del amor (1944); Verdad del sueño (1946), Secreta
isla (1951); Sus mejores versos, antología (1957); Poesía (Antología bilingüe en italiano
y español (1970); Huésped sin sombras (1971); Reencuentro (1981), Alguien pasa y Laúd
memorioso, dan cuenta de las preocupaciones y temas recurrentes en su obra: el
olvido, el amor, el paisaje y el dolor.
283

INSTANTE
Ven a mirar conmigo
el final de la lluvia.
Caen las últimas gotas como
diamantes desprendidos
de la corona del invierno,
y nuevamente queda
desnudo el aire.
Pronto un rayo de sol
encenderá los verdes
del patio,
y saltarán al césped
una vez más los pájaros.
Ven conmigo y fijemos el instante
-mariposa de vidrioen
esta página.
285

CEDROS
Mis ojos niños vieron
-ha mucho tiempo- alzarse
hasta la nube un vuelo
de sucesivos verdes
que el aire en torno
embalsamaban
con tranquila insistencia.
El silencio se oía como una
música suspendida de repente,
y en mi pecho crecía
el asombro.
La voz del padre, entonces,
inclinóse a mi oído
para decirme, quedo:
“Son los cedros del Líbano
hija mía”.
286

Mil años hace, acaso
mil más, que medran
a las plantas de Dios.
Guarda su imagen
en la frente y la sangre.
Nunca olvides
que miraste de cerca
la Belleza”.
Y desde aquella hora
tan lejana,
algo en mí se renueva
y estremece
cuando topo en las hojas
de algún libro
su memoriosa estampa.
287

RAÍZ ANTIGUA
No es de ahora este amor.
No es en nosotros
donde empieza a sentirse enamorado
este amor, por amor, que nada espera.
Este vago misterio que nos vuelve
habitantes de niebla entre los otros.
Este desposeído
amor, sin tardes que nos miren juntos
a través de los trigos derramados
como un viento de oro por la tierra;
este extraño
amor,
de frío y llama,
de nieve y sol, que nos tomó la vida,
aleve, sigiloso, a espaldas nuestras,
en tanto que tú y yo, los distraídos,
mirábamos pasar nubes y rosas
en el torrente azul de la mañana.
288

No es de ahora. No.
De lejos viene
--de un silencio de siglos--,
de un instante
en que tuvimos otro nombre y otra
sangre fugaz nos inundó las venas,
este amor por amor,
este sollozo
donde estamos perdidos en querernos
como en un laberinto iluminado.
289

43
MERY YOLANDA
SÁNCHEZ
MERY YOLANDA SÁNCHEZ. El Guamo, Tolima, 1956. Ha publicado los
libros de poesía La ciudad que me habita (1989), Ritual para las noches (1997),
Dios Sobra, estorba (2006) y la antología Un día maíz (2010), Gradaciones y la
selección de poemas Rostro de tierra (2011). Sus poemas, cuentos, comentarios
literarios y reseñas de libros han aparecido en diferentes antologías y revistas.
Obtuvo mención de honor en el concurso El cuentista Inédito del Centro de
Estudios Alejo Carpentier en 1987 y en 1994. Fue beneficiada con la Beca
Nacional 1998 del Ministerio de Cultura por su proyecto Poesía en Escena
(propuesta escénica para la presentación de lecturas de poesía que se realiza en
Bogotá desde 1993) Ha orientado talleres de poesía para niños, jóvenes, población
de internos en centros carcelarios y Habitantes de la calle. Diseñó y ejecutó para
el Comité de Derechos Humanos de la Personería de Bogotá el proyecto Puente
Experimento Piloto (el teatro, la danza y la literatura como liberadores de la
violencia intrafamiliar). Laboró en la Escuela Artística de Sumapaz, en el Plan
Nacional de Lectura y Bibliotecas, en la Oficina de Publicaciones y Divulgación
Cultural de Colcultura, en la Coordinación de Literatura del Instituto Distrital de
Cultura y Turismo. Condujo el programa Leer para conversar de la Biblioteca Luis
Ángel Arango. Fue asesora de Literatura en la Secretaría de Cultura, Recreación y
Deporte de Bogotá y en la Fundación Gilberto Alzate Avendaño.
291

LA PREGUNTA
Te han tirado al patio de las ranas. Sobre ti, pompas de
jabón. Te preguntabas por qué las gallinas son tristes y van
con una queja eterna. Hoy te picotean y no saben qué eres.
Alguien te habrá mirado por última vez como un mal recuerdo.
Nunca supiste estar de pie, no te gustaba estar pendiente.
Sin embargo, te acostumbraste a dormir con ropa por si te
sacaban con el sueño.
293

HEREDAD
Ahora solo de lejos puedes mirar la propiedad de tu tierra.
Alguien te contó de las primeras guerras donde el arcabuco
festejó las cenizas en el olor a albahaca. Te resignas al roce de
los peldaños donde se abren las bocas de las distancias. Y no
hay paz en ti porque te dejaron la fría costumbre de contar
los vacíos.
294

LECCIONES ANTIGUAS
El camión avanza,
hombres aprietan últimos recuerdos en sus ojos.
Luego, de rodillas junto al río.
No alcanzan el frío, ni la certeza de los peces en sus
bocas.
Papá ebrio se lanza al vacío hasta quedar con vida.
Aseguran, que la flor nacional es una orquídea negra.
295

44
NELSON
ROMERO GUZMÁN
NELSON ROMERO GUZMÁN. Nació en Ataco, Tolima, Colombia,
en 1962. Es licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad Santo Tomás.
Ha publicado los libros de poesía: Días sonámbulos (1988); Rumbos (1995);
Surgidos de la luz (2000); y Voy a nombrar las cosas (2000). Ha obtenido, entre
otros, el Primer Premio Concurso Nacional de Poesía Fernando Mejía Mejía,
Manizales (1993); y el XIV Premio Nacional de Poesía Universidad de Antioquia
(1999). Actualmente codirige el taller de poesía de la biblioteca Darío Echandía
del Banco de la República en Ibagué.
297

Navegantes
Abrazados en las aguas
Fluyen serenos en el mismo espejo,
Decapitados en mitad del jardín
Ahora hermosos cumpleaños para las aguas.
Anoche fueron arrojados desde el barranco
Heridos en el beso,
Vueltos a una navegación tranquila,
Inflados de deseo, hasta que la orilla
Los detuvo.
Sobre sus cuerpos soleados cayó negro el vuelo
Y todavía el amor no pudre sus carnes.
299

Los descalzos
A mis pies les duele la tierra.
Los descalzos se hieren,
Pero doblan fácil la hierba
Que les cae del cielo.
Los descalzos tienen comezones
De piedra, y ansían
Caminar tranquilos sobre las aguas,
Imitar el milagro calzados con piel de océano.
Rompen la noche al andar.
La piedra les sube a los labios
Y no avanzan, dicen, maldicen la tierra
Que los sangra.
Ellos quisieron levitar
Sobre la tierra que los quema.
300

CIRCE ME ESPERA
Para Luz Stella Rivera
Sueño las islas, el palacio
Donde me espera Circe,
¿qué me dirá la diosa
que convive con los cerdos?
¿su belleza esplendiendo
en el mar, a cuántos años me convida
inocente de ser hombre?
Seré el animal de su amor, imperturbable.
El cuerpo del cerdo, lejos, oliendo
A un puerto de violetas,
Burlado por el deseo de un dios
Que nos transforma, ¿qué será entonces
De la carne donde el tiempo
Hunde sus cuchillos, si de verdad
Los dioses juegan con nosotros?
Estar hechizado es vivir en esta isla
Por un tiempo, saciándome de espinas,
Esperando que las puertas de su palacio
A mis ojos resuciten.
301

45
NORA CARBONELL
NORA CARBONEL. Poeta y narradora barranquillera. Licenciada en Filología
con postgrado en Pedagogía de la Lengua Escrita. Realizó estudios de Formación
de Profesores como becaria de la AECI en España. Dirige el Taller Libre de
Creación Literaria y coordina la revista literaria Campanilla. Ejerce como docente
en el Colegio Mayor de Barranquilla y del Caribe.Autora de los siguientes libros
de poemas: Voz de Ausencia, Horas del Asedio, Trece Poemas y Medio, Del Color de
la Errancia, El Juego del Cineasta (inédito).También ha escrito libros de Literatura
Infantil y Juvenil como Armando Líos en el Arco Iris, Lluvia María y el Ladrón de
Sonidos, La Z en el País de los Números Enteros, Las Narraciones de Sirena y Nani
Chocolate, Primer Premio en el I Concurso de Cuentos Infantiles de Comfamiliar
del Atlántico, Mención de honor en el III Concurso de Poesía Xicoalt (Salzburgo,
Austria), Primer Premio en el Concurso de Cuento de El Túnel de Montería, entre
otras distinciones.
303

TIEMPO REDONDO
“El tiempo es redondo y atormenta”
Con cada nuevo resplandor
el día establece su círculo de fugas,
con sigilo se desliza
entre fatigas
y diminutas historias que defiende.
Inaccesibles, los árboles
nos miran desde su grave silencio.
305
Eugenio Montejo
Un pájaro mira a otro y es la sombra de sí mismo.
Ese otro misterio del tiempo que transcurre,
sin detenerse a mirarnos,
inasible, nos desborda y se regresa.

LO ELUSIVO PERMANECE
Estuve pensando
en la placita Cortázar con la murga de adolescentes
y tu belleza invisible para la bohemia
y en los amigos que bebían cervezas rubias
en las mesas de la noche.
El mundo circulaba sin temores sobresalientes,
salvo el reloj que corría,
ajeno a la brevedad del amor.
Lo elusivo permanece
como los pasos en los adoquines
o los boleros que nos fragmentan
entre los deseos memoriosos.
Estuve pensando
en aquella tarde cuando yo hablaba
de mi país sin mitos
frente a los buques de tu puerto
y en Jorge, el noble loco, cuando arrojaba
su risa cómplice
frente a la impudicia de una rosa abierta.
Fue mejor así:
306

cada quien en una esquina de la vida.
La monotonía de los amores perfectos
es igual a las uvas verdes,
porque lo elusivo permanece
como ciertas caricias sobre la piel.
307

EL AVIÓN
El tiempo es una inescrutable melodía
que regresa un día en naranja y sepia,
con olor a madera abrasada.
Sobre la rayuela de mis cinco años,
un avión hecho con hexágonos de vidrio:
el piloto es Ciro Armenta quien tiene seis,
y yo, la aeromoza que intenta el equilibrio
para no caer de la efímera nave.
El tiempo azotó con su ráfaga
las inasibles sensaciones, lo vivido.
Ahora viajo de verdad por cielos de lluvia ácida
y aferrada a mis creencias
intento espantar mi oscura fantasía,
la de mis delgados huesos diseminados,
lejos de la tierra firme de la infancia.
Ya es de tarde y sobre el hilo delgado de la realidad,
aún padezco el vértigo de niña.
El miedo es una sombra en la pantalla
y Ciro Armenta se murió de olvido.
308

46
OMAR
ORTIZ FORERO
OMAR ORTIZ FORERO. Abogado nacido en Bogotá en 1950 pero radicado
desde muy niño en el Valle del Cauca. Ha publicado por lo menos 12 libros de
poesía de los cuales destacamos: Las muchachas del circo, Diez regiones, Un jardín
para Milena, El Libro de las cosas, La luna en el espejo, Diario de los seres anónimos y
Cequíagrande. Edita y dirige desde 1987 la revista de poesía Luna Nueva que
completa 35 ediciones y 22 años de vida. La Universidad de Antioquia le concedió
en 1995 el Premio Nacional de Poesía por su poemario El libro de las cosas. En la
actualidad es profesor de tiempo completo de la Universidad Central del Valle de
Tuluá y como tal dirige el Centro Cultural Gustavo Álvarez Gardeazábal.
309

LA CALLE DE LA AGONÍA
Como Dios, es una calle que está en todas partes y en
ninguna. Es una vía trashumante que deambula con sus
corotos al hombro y que es presidida por una nube de
muchachitos hambrientos que son obligados a mendigar
esa aberración cristiana que llaman caridad pública. Es
perseguida siempre por los señores de la guerra, unos
sanguinarios personajes que es mejor no mentar porque
nunca se sabe cuando comienza una masacre.
311

LA CALLE DE LOS VIEJOS
Es en realidad un parque, pero como alguna vez fue calle
quedó la costumbre de llamarla según la antigüedad de sus
contertulios. No hay en verdad mucho que contar sobre
una rutinaria reunión de jubilados que juegan ajedrez, tute,
y que saben de memoria quiénes han sido los nosecuántos
presidentes de la república, salvo que, una vez fallecen,
regresan a platicar con sus amigotes convertidos en ardillas
o iguanas.
312

POEMA DE LA CARICIA
Siempre en el amor está el poema,
La caricia marca con el hierro del instante.
La palabra inútil, nada nombra.
Sólo tu mano es cierta. Sólo vive tu cuerpo.
Sobre la negra losa de tu piel
Se estremece al contacto de la piedra.
Es día de Jaguar y la guerra sujeta a los hombres.
Con su color de achote. Tú, eres la amada,
La amante. Oyes el maíz germinar en tu vientre.
Cierra los ojos al nombre de tu hombre, que
[sabes lejos,
En el reino del señor de la noche.
El peyote deforma la luz del pebetero.
Quieres reír, señalar el nombre de tu estrella.
El sacerdote palpa tu seno y recuerdas:
Siempre en el amor está el poema,
La caricia marca con el hierro del instante.
313

47
ORIETTA LOZANO
ORIETTA LOZANO. Cali, 1956. Ha publicado Fuego Secreto(1981); Memoria
de los Espejos (1983); El Vampiro Esperado (1987), Antología Amorosa (1991), El
Solar de la Esfera (2002), Peldaños de Agua (2010), Resplandor del abismo (2011)una
novela, Luminar(1994) y una antología de poesía del Valle del Cauca, Poesía del
Silencio (1989). Premio Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus (1986) y Premio
al Mejor Verso Erótico convocado por la Casa de Poesía Silva en 1993. Sus
poemas han aparecido en numerosas revistas, periódicos y antologías nacionales
e internacionales.
315

DESCRIPCIÓN DE UN CUERPO
Este recinto perfecto
de golondrinas surcado,
este espacio ocupado
por olores eucalípticos,
esta prolongación
de otras vidas
salida de un mar telúrico,
esta piel que dormita,
sueña apacible y libre.
Este recinto perfecto
de túneles profundos
se declara ebrio y puro,
chispa incesante de fuego.
317

Este recinto sagrado,
donde surge el poema,
donde la angustia sorprende;
este movimiento cósmico
de virajes indecisos
y temblores asaltantes,
expuesto a la luz del día,
al ruido abismal del mar
se declara con fatiga y miedo.
Este eco grandioso
que glorifica mi voz,
este luminoso vértigo
que aletea entre mis sueños,
despierta apacible y libre.
318

A ESTA HORA EXACTAMENTE
A esta hora exactamente
con sol débil y calmado
con viento delgado y frágil;
a esta hora de las casas
con olor a carne y vino
se me viene la muerte
con todo su flujo salvaje,
como un secreto esperado.
A esta hora exactamente
emprendo viaje hacia el oráculo
sin vestiduras, ni dolor;
es la hora tenue y leve
en que el viento sopla más delgado
y la sombra nos sigue a toda parte;
la hora del croar de las ranas
y de la fugaz luz de las luciérnagas.
A esta hora exactamente
de sol rojo y viento suave,
del recuerdo entre la boca,
se me declara la muerte, suave y roja.
319

LA DÁDIVA
Mi amor contiene a Dios,
pero también cabe en mis manos,
es sereno como la música que configura
una montaña,
es ligero como la fisura del relámpago,
es inicuo, oculto, inesperado.
Mi amor, trémulo entre el cielo y el infierno,
despojado de toda luz y oscuridad,
es la nada, el principio de los tiempos;
no percibe ni el alma, ni la carne
y como la nada, en mi nada lo contengo.
Hay entonces un vacío,
para el abrazo señalado.
320

48
ÓSCAR
ESTÉVEZ LIZARAZO
ÓSCAR ESTÉVEZ LIZARAZO. Bucaramanga, 1978. Autor del libro de
poesía El sopor de las hojas que tiemblan, Sic Editorial, 2002. Miembro del Taller
de Literatura Umpalá. Ganador del Concurso Nacional de Poesía Si los leones
pudieran hablar, Casa de Poesía Silva, 2008. Finalista del Concurso Nacional de
Minicuento: 200 años, 200 palabras, Relata Cúcuta en 2010. Poemas suyos han
sido impresos en la Revista Golpe de Dados, Revista Auditorio, Revista Umpalá
y el diario Vanguardia Liberal. Concluyó estudios de Ingeniería Electrónica en la
Universidad Industrial de Santander. Actualmente cursa Licenciatura en Estudios
del Asia del Este e Historia en la Universidad de Montreal.
321

UNA HUELLA DE TIGRE EN LA NIEVE
Wang Wei pasea por las montañas. El invierno es cruel;
tal vez por eso, en mi sueño, me sorprende su decisión de
abandonar el hogar. Quizá necesita pensar en otra cosa,
quizá sólo así pueda descifrar ese último verso, ese huidizo
verso que elevará su inconcluso poema a la altura de las
obras inmortales.
Camina lento, cavilando, pero no lo suficiente como para
abstraerse del mundo. Desconoce lo que busca, siente
la necesidad de encontrar algo que nunca ha visto. Se
aparta del sendero, lo atrae la visión de un arce deshojado.
Bruscamente se detiene, sorprendido por la huella de un
tigre en la nieve. Quisiera regresar -la fiera aún puede estar
cerca- pero se lo impide un impulso irrefrenable, el deseo de
imprimir su nombre junto a la misteriosa huella. Mientras
lo hace, le invade la beatitud que prodiga el poema recién
terminado.
Regresa a la choza y arroja al fuego el rollo que contiene su
poema inconcluso, su imperfecto poema hecho de signos
que sólo pueden descifrar los hombres.
323

Desnudo por los campos
mi cuerpo se va desprendiendo de sus otros cuerpos
Uno se enreda en la sombra de un árbol
hasta que se da cuenta que él mismo es el árbol
Aquel cava su tumba en el ojo vacío de un pájaro
muerto
El último acaso el más irreal
escribe lo que sus otros han visto y
medio ebrio medio dormido
canta y celebra la embriaguez del mundo
324

He visto mi espíritu y su oscuridad
Subí a la montaña y los ruidos del corazón
me obligaron a huir de lo puro
Expulsado de las cosas vivas
turbio y lejos de la paz que ansío desciendo
Cuán lejos estoy de esos personajes que admiro
los mendigos monjes sabios y locos
que pueblan mis fantasías orientales
Anegado de oscuridad tomé el camino de las nubes
y ascendí al encuentro con lo puro
avergonzado desciendo
El animal que anida sin cesar mis entrañas
aún me avasalla
El camino al silencio es muy largo
325

Camino al trabajo
todas las mañanas
grises y aburridas
me ven pasar las palomas
Voy y vengo
de la casa al trabajo
y la montaña que me espera
permanece lejos inconmovible
Mi pequeño corazón insiste
en teñir el paisaje de melancolía
En la ventana del bus
una mosca se detiene
el sol es otro a través de sus alas
326

49
PABLUS GALLINAZUS Y
TITA PULIDO
PABLUS GALLINAZUS. Piedecuesta, Santander, 1943. Su verdadero nombre
es Gonzalo Navas Cadena. Compositor, cantante, escritor, estudió derecho y
luego teatro, ingresó al Nadaismo. Con un sable y una guitarra, se hizo llamar
Comandante. Ganó el Premio Dadaísta de Novela 1967 con La Pequeña Hermana,
publicada en Ediciones Tercer Mundo. Algunas de sus canciones constituyeron
éxitos inigualados en la discografía nacional. Dedicó varios años a otra novela La
verdadera Historia de Clarita Matallana. La destruyó y solo se salvó un fragmento,
publicado en la Revista Nadaísmo. Canciones recordadas: Boca de chicle (1966) La
mula revolucionaria (1968), Gente de la gran ciudad (1968), San Andrés Island (1969),
Hay un niño en la calle y un diamante en un baile (1972), Una flor para mascar (1972), Las
casas de cartón, Mi país (1976). Los poemas que aparecen en esta antología hacen
parte del libro Los Amados escrito a cuatro manos con su esposa Tita Pulido.
327

(EL LIBRO DE LOS AMADOS)
Después de haber soñado el uno con el otro, Los Amados
se encontraron en un profundo sueño en el que estaban
ambos preguntándose si serían el uno para el otro.
Supieron que eran ellos mismos, porque conocía cada uno
el respirar del otro, pero, en el íntimo lugar en que se
hallaban,
sorprendidos escucharon una tercera respiración.
La Amada preguntó:
-¿Quién vive con nosotros?
Y el Amado le dijo: -El vino, amor.
329

-Hemos venido, dulce amigo -dijo El Amado- para saber
si somos
uno o dos o si ya somos uno, La Amada y yo.
Tomó el vino su tiempo y cuando su espíritu estuvo a
punto y su perfume pronto y en toda su riqueza su sabor,
en vez de una respuesta, preguntó:
-Diga cada uno, en las mejores palabras que posea,
quiénes
fueron sus amantes, sin mentir, porque no hay nada peor
que faltar a la verdad -que es la fidelidad- para el amor.
330

MIS AMANTES
Mis amantes
han sido
reflejos de mi amada.
Hemos demorado
tanto en encontrarnos
para la boda,
porque ella estuvo
siempre
en otros brazos
cuando yo
los abría
para poseerla.
Y yo abrazado
cuando me deseaba
ella.
Pero mis amantes
fueron para mi amada
y es
por ello
que ella
las acepta
como prendas
de amor.
331

MIS AMANTES
Mis amantes
han sido
como
la
luz.
Tal vez
como
la
luz.
Como
reflejos
que se quedaron.
Como reflejos
que se quedaron
en
reflejos.
332

50
PATRICIA IRIARTE
PATRICIA IRIARTE. Sincé, Sucre, 1962. Comunicadora Social radicada en
Barranquilla. Como poeta ha publicado: Mal de amores (1992), Territorio de delirio
(1998) y Libro de viaje (2008). Su interés por los temas sociales y la realidad
colombiana la ha llevado a participar también en proyectos relacionados con el
periodismo y el conflicto armado, muestra de ello es la investigación y redacción
del libro Manual para cubrir la guerra y la paz (Fescol, 1999). En 2010 Ediciones
Pluma de Mompox publicó el libro Totó Nuestra diva descalza.
333

DEL VIAJAR
El viaje comienza en el insomnio de la víspera, cuando la
mente repasa los motivos de la errancia. Sus aperos. Sus
peligros.
Luego hay que vérselas con el acre sabor del abandono,
percibido en el gesto de entregar ese reducto del mundo
que habíamos hecho nuestro.
Pero aún nos aguarda comprobar lo que tiene el recuerdo
de despojo: el alma plasmada en las imágenes nos dice que
nada nos perteneció jamás.
Y cuando al fin sobreviene la partida, allá vamos, viajantes
solitarios: un atado de objetos ―casi siempre inútiles― y en
los huesos, la fatiga.
335

OBJETOS PERDIDOS
Todo estaba allí, en la palma de mi mano.
Un coche tirado por caballos
que llegaría puntual, cada mañana,
para llevarte a recorrer el mundo.
Había en mi pecho un lugar para tu infancia
y para mis recuerdos, un sitio en tu memoria.
Días de sol había para mi triste alma. Días de fiesta,
días de frutas mordidas en tu boca.
Había una casa iluminada y silenciosa.
Lo bastante grande para escribir historias
y para hacer el amor en cualquier sitio.
Todo estaba allí, en la palma de mi mano.
336

EL MISMO RÍO
Aguas arriba
la vida profanada se descuaja en sangre.
Vegetal y humana sangre
de las tierras arrasadas.
El plasma se ha mezclado con el río
y los niños se bañan en ese flujo atroz.
Las mujeres bajan con la ropa sucia
para lavarla en la corriente
sin imaginar
cuánta culpa pondrá ella
sobre la piel de los suyos.
Las niñas llevan a casa el agua cruda
para cocinar el alimento
y es así como el pescado
acaba hirviendo en sangre,
sedimento y vergüenza.
337

La lluvia cree limpiarlo todo
pero en realidad, todo lo ignora,
en su infinita inocencia.
338

51
PATRICK SIMEON
PATRICK SIMEON. Nació en Marseille-Francia el 2 de enero de 1955, Maestro
de escuelas del Ministerio de Educación Francés durante 35 años, enseñante en
Psicología Nuclear, escritor y poeta, reside actualmente en Bucaramanga donde
se desempeña como profesor en el área de francés de la Escuela de Idiomas de la
UIS y del Instituto de Lenguas UIS.
339

EL MATORRAL
Matorral
Tomado por el viento
Mis hojas crispan
Es mi canto solitario
De espinas
En mordaz tierra
Prolongo
en mis nervaduras
el agua transpirada
de las piedras
Arranco
A los quejidos
Lo que me levanta
341

Consumo
lo que me vive
me rompo
cuando vibro.
Bajo el cielo tendido
Me estremezco.
Mis flores allí sólo ven fuego
Violentas y breves.
Soy la medida
De las cortas sombras
La pequeña espina
Que a las estrellas no escapa.
342

HELO AHÍ
Helo ahí
El cielo por encima de sus alas
Helo ahí
La verticalidad pegada a los huesos
Hela ahí
El tiempo en sus comisuras
Helo ahí
343
Pájaro
Tallo
Piedra
El Ángel que como testimonio lo ha elegido
Helo ahí
Dios que desnudo lo desea.
Sorprendido
En suspenso

MORIR (fragmento)
Voy a morir.
Algo me carcome por dentro
Como si la amargura
Hubiese encarnado
En contra mía.
La vida se golpea contra las paredes
Cuando le falta su propia savia.
Miro el viento en la lluvia
Con la cara agachada frente al vidrio
No tengo nombre para mi dolor
Afuera un niño acaba de caer sobre el piso mojado,
Frente a su madre.
Jugaba sin temer a la lluvia.
Ella lo levanta jalándolo.
El llora
Ella lo regaña, lo amenaza con una palmada.
Hubiese debido quedarse quieto
Tener cuidado, prever lo peor antes de vivir,
Hacer de la lluvia su enemigo.
Ella lo toma por la mano,
Lo lleva en su dureza materna.
344

Le dio más importancia al barro sobre sus rodillas
Que a los charcos de cielo atravesados.
La cabeza en el fondo de su capucha
He ahí el niño desengastado de la lluvia.
Desde hace cuarenta años soy esta madre y este niño
El cuidador miedoso de mis impulsos,
Una boca cocida con hilo blanco,
Con la muerte hoy en la punta de los pies.
345

52
PEDRO ARTURO
ESTRADA
PEDRO ARTURO ESTRADA. Girardota, Antioquia, 1956. Poeta, ensayista
y tallerista literario. Ha publicado: Poemas en blanco y negro (Ed. Universidad de
Antioquia, 1994), Fatum (Colección Autores Antioqueños, 2000). En prensa Oscura
Edad y otros poemas (Universidad Nacional de Colombia, 2006) y Deshistorias (El
ojo mágico editor, 2006). Premio Ciro Mendía (2004) Premio Sueños de Luciano
Pulgar, Poesía, 2007. Miembro de la Casa de Poesía Porfirio Barba Jacob hasta 2005.
Colaborador de diferentes periódicos y revistas del país. Incluido en antologías
nacionales y locales y participante en los festivales de la revista Prometeo.
347

EL BANQUETE
Algún día la vida
será tan insípida como un vino aguado.
Algo viejo, algo rancio arruinará el banquete
de los soñadores venidos de todos los rincones.
El cansancio habrá invadido los ojos, las bocas,
las manos de los comensales, un ligero vértigo
aflojará los gestos. Nadie sin embargo
osará levantarse, permitirse la grosería
de un eructo, una arcada, ni siquiera una tos
o un carraspeo desatinado en mitad del silencio.
Y la tensión acumulada que sin remedio
hinchará los cuerpos hasta lo insoportable
reventará en la felicidad demente
por siglos mantenida a raya.
Se beberá del vino azul de un tiempo
disputado a las lágrimas, se hartará
349

la vida de la vida misma…
Pero los poetas, ah, los poetas
volverán a abrir las puertas
a las fieras.
350

REGRESO
Más acá del horror
hemos vuelto a mirarnos.
Traemos a casa un poco de luz sucia
recogida en la calle.
Abrimos una ventana
frente al vacío
como si fuese un jardín.
Tomamos el café,
leemos el periódico dominical
ignorando la hora en punto en que todo
comenzó a ladearse,
—a irse.
351

LUGARES DEL CUERPO
Ciego lugar
Para Javier Naranjo
donde cada palabra desnuda
el doloroso resplandor del instante.
Donde tiembla
el infinito que no dice
mientras el cuerpo
deambula
entre orillas de luz
y sombra,
—silencioso.
352

53
RAMÓN COTE BARAIBAR
RAMÓN COTE BARAIBAR. Cúcuta, Norte de Santander, 1963. Es licenciado
en Historia del Arte de la Universidad Complutense de Madrid. Publicista, ensayista
y crítico. Ha publicado: Poemas Para una fosa común (1985), El confuso trazado de las
fundaciones (1991), Poesía (1992) Informe del estado de los trenes en la antigua estación de
Delicias (1992) y Botella Papel (1999). Fue ganador del III Premio Casa de América,
en 2003, con su libro |Colección privada. Es autor de una importante antología
de joven poesía latinoamericana, Diez de ultramar, publicada por la Colección
Visor en Madrid en 1992. En 2006 publicó Botella papel, selección para la colección
Un libro por centavo de la Universidad Externado de Colombia.
353

SONATA DEL ÁNGEL
AL extranjero no se le reconoce únicamente
por su soledad. Apartado y oblicuo
observa cómo el tiempo es en otros tiranía,
lumbre discutible. Aunque mucho se demore
en otro país que no es el suyo
y pierda sus giros indelebles y el lenguaje
que no le bastaba para cubrir su timidez
ahora le resulte en cierto modo familiar,
intenta descubrirle cerca de sus hombros,
bajo su única camisa amarilla,
los vacíos orificios de sus alas.
355

AVISO DE TORMENTA
Pasan las horas de la tarde y este gris
acumulado durante semanas no se decide
a ser tormenta.
Por todas partes de la ciudad se siente un presagio
de trueno, por todas las esquinas se huye
de su amenaza de metal,
como de un temible cuchillo.
Quizás eso explique el esquivo
perfil de sus habitantes, el retroceso
de palomas en los parques,
el angustioso pregón de los loteros y hasta la impaciencia
de los vendedores de paraguas.
Sucede que de su veredicto depende
tanto cautiverio. Basta una advertencia,
un tácito relámpago rasgando el cielo
para que Bogotá sea limitada y muda,
356

y para que los cerros del oriente,
que parecían protegernos,
se conviertan en cómplices de su resonancia.
Así se vive en esta ciudad de las alturas:
esperando que pase lo peor
y llegue el día en que todos
podamos habitar la merecida inmensidad
del azul
que desde hace siglos se nos niega.
357

FOTÓGRAFO DE LOS PARQUES
A mi hermano Pedro
Como un general ante el paredón, el fotógrafo de los
parques alzó su mano firme en señal de detenimiento. Su
orden resonó como una detonación entre los transeúntes y
el cielo quedó cubierto por una estampida de palomas.
Lo suyo son los domingos. Los domingos soleados y sin
escapatoria.
Ese día sobresale en medio del parque una flor alta y
paralítica que se apoya con decisión sobre tres largas muletas
de la guerra de los mil días. En su cúspide, se aprieta un
halcón negro, rectangular y milagroso, que abre y cierra su
párpado negro, rectangular y milagroso, que abre y cierra
su párpado metálico a petición de los amantes.
Son secretos los procedimientos de su propietario y su
inclinación pertenece a otro jardín, donde la muerte como
un despiadado coleccionista se apresura a guardar cada
uno de los retratos, para después en su gabinete virarlos
al sepia.
Hablando ceremoniosamente con su halcón bajo un trapo
que alguna vez fue negro, cruzando palabras desconocidas,
la ciudad amplió sus límites, se le fue de los labios. Su
maquinaria de origen alemán, de nombre altisonante y
preciso, detuvo al tiempo, pero otro tiempo lo tocaba por
los hombros, como un azucena blanca.
Su repertorio de frases costumbristas era breve pero
eficaz.
358

“Hasta que la muerte nos separe”. “Al fin solos” o aquel
“Quién iba a creerlo” enmarcaban a los fugitivos con
sonrientes querubines, quienes guardaban esa foto a la
altura del pecho hasta el día de la bala perdida, del incendio,
de los santos óleos.
Después, ya se sabe. Vino la proliferación de cámaras
manuales, los cursos acelerados para fotógrafos, la paulatina
deserción de las Después, ya se sabe. Vino la proliferación
de cámaras manuales, los cursos acelerados para fotógrafos,
la paulatina deserción de las plazas, la desconfianza hacia
las estatuas ecuestres. Y su clientela huyó como los aviones
de balso que le disputaban la posesión del cielo.
359

54
RAÚL MORENO JEREZ
RAÚL MORENO JEREZ. Bucaramanga, 1961. Poeta y teatrero. Realizó
estudios de economía en la Universidad Cooperativa de Colombia. Ha publicado
los libros de poesía: Manual del suicida, El hombre del girasol, 2006. Otros textos
son Técnica Mixta, Sombras Sueños Colores, Luna de Papel. Obtuvo el tercer
premio en el primer Concurso Metropolitano de Poesía, “Gustavo Cote Uribe,”
2000, Biblioteca Pública Gabriel Turbay.
361

Jattin se desvanece en un cuadro de Van
comiéndose el pan de los trigales.
Espantando los cuervos que vuelan
363
Gogh
cerca del destino del hombre sin oreja.
Arrastrando hasta el cuadro amarillo
la vieja hamaca.
Coronado de laurel y marihuana.

En el mercado de las pulgas se encuentra
Desde unas cadenas
hasta una gaviota.
Desde un pedazo de nube de Irlanda
hasta un bocado del mar muerto.
Compré después de muchas vueltas
un pedacito de mar
y lo coloqué en la alcoba.
364
de todo.
Por las noches me despierta el grito de los
ahogados
y el faro incansable que da vueltas sobre
mi insomnio.

El viaje a Mallorca me tomó un tiempo frío
365
prolongado.
La noche en las estaciones de tren me
robaron el sueño.
La pesadilla de Campo Di Marte con sus
sonámbulos masturbadores.
La casa de Diego distante siempre ahora
me abrazaba tibia y
solitaria en un apartado de la isla...
Después de abrazos, whisky y marihuana
caí en un profundo sueño.
Amanecí rodeado de caracoles en las
las ventanas el refrigerador...
paredes del escritorio
Cerré los ojos para apartar la visión
narcótica pero seguían ahí
vivos encima de mi cuerpo ...
Horrorizado le pregunté a mi amigo pintor
catalán y su sonrisa

fue un remedio contra el temor de la
locura...
Empezaba la fiesta de los caracoles
Y todo el pueblo se inundaba por ésta
época de este plato marino
que comí hasta el cansancio durante mi
estadía en Mallorca.
366

55
RICARDO CHAVARRIAGA
RICARDO CHAVARRIAGA. Abogado, egresado de la Universidad Industrial
de Santander, Poeta y “Todoista”. Dice que nació del abismo pero vive en la
alegría, tiene 31 años, reside en Bucaramanga.
367

Grito Uno.
La muerte viene corriendo y la vida caminando.
Las metrallas sonaron
De noche,
Y en el cuerpo del que fue
Inocente, las cenizas hablaron,
Porque la muerte
Viene en coche
Y la vida caminando.
369

Los ojos vieron la
Masacre y el odio,
En otros cuerpos la repitió
Su brazo,
Porque la muerte
Viene en carro
Y la vida
Caminando.
El hombre vio
Destrozada su vida,
Por un país de contrabando,
En una patria donde
La muerte
370

Llega en jet,
Y la vida caminando.
El poeta no alcanzó
A ver su profecía,
Pues murió en la
Tierra
De montañas y llanos,
La muerte llegó
En jumbo
Y la vida caminando.
El cuento no acaba, el país no nos
Hace dignos,
Nos mata
371

Y nosotros los fallecidos, los tristes
Los desahuciados,
Nos seguimos preguntando,
Porque la vida
Llega a pie,
Y la muerte
Como volando.
372

GRITO 2
EL NEGRITO DEL PIANO
El negrito del piano
Toca su Blus doble rastro
Para aquella carne neoyorquina.
El negrito del piano
Cansado está
De sobrevivir en bares blancos.
La banda de Jazz
Que acompaña al negrito,
Ameniza las fiestas blancas de cocaína.
373

Y el negrito del piano
Sigue tocando para las caras pálidas,
Sus historias de amores negros y sus
Negros cantos.
374

56
RICARDO
NIETO CALLE
RICARDO NIETO CALLE. Barrancabermeja, 1961. Es un poeta cuadripléjico
como consecuencia de un disparo de un policía en una pedrea estudiantil. Tallerista
de literatura y promoción de lectura. Realizó un taller de lectores en la Cárcel
Modelo de Bucaramanga. Licenciado en Filología e Idiomas de la Universidad
Libre, seccional Socorro. Ha publicado el libro de poesía: Ángel caído, 2002
375

AMOR
Si el amor
tan sólo fuera
de dos
¿Qué sería
de ti
y de mí?
377

ANGEL CAÍDO
Se puede dar instrucciones
para hacer una cometa
pero no
para enseñarle a volar.
Los árboles baten sus alas
de hojas y plumas,
el viento habla de sed,
suena la sirena,
una cometa se enreda,
un pájaro se despluma,
un ángel cae,
mordiendo el polvo de la línea amarilla
pintada en la mitad de la carretera.
378

FRUTOS PODRIDOS
Desde niño
he sido amigo
de parques
y puestas de sol
de amanecer (antes del tañer de la campana)
amarrado a sus árboles
o abrazado a sus escaños.
Antes de aprender a fumar
comíamos los frutos del sarrapio
los mordíamos
hasta hacerlos papel.
Luego los pintábamos
con lápices de colores.
No era un ejercicio estético
era un juego infantil.
Sé que los niños
que jugábamos a esto
ya murieron,
como sé que tampoco
379

habrá quien coma
los frutos del almendro.
Sólo
los murciélagos.
380

57
RODRIGO ARGÜELLO
RODRIGO ARGÜELLO. Filólogo de la U.N. y Magister en Literatura de la
Universidad Javeriana. Actualmente es el presidente de la Asociación Colombiana
de Semiótica. Entre sus diversas publicaciones figuran: Muerte del relato
metafísico y Ciudad Gótica, esperpéntica y mediática. La ruta del deseo y el libro
de aforismos: Esculpir una idea. Ganador del concurso Nacional de Cuento
Ciudad de Barranca-Colombia (2 000), con el relato La mujer del verdugo.
381

LA RUTA DEL DESEO
Hermosa nómada:
Déjame ahora emprender esta otra aventura.
La más esperada de cuantas emprendemos.
Deja que mi caravana de dedos temblorosos
transite por tu cuerpo de fina arena.
Deja que mi brioso camello retoce en tu oasis.
Déjame perder en el simún de tus brazos.
Déjame soñar sobre tu cuerpo con nuevos
espejismos, con infinitos horizontes...
383

Déjame encontrar la ruta del deseo.
Esa que el destino ha trazado sobre tu cuerpo.
¿No es lo que desea
384

58
SANDRA URIBE PÉREZ
SANDRA URIBE. Bogotá, 1972. Arquitecta y Magíster en Estudios de la
Cultura con Mención en Literatura Hispanoamericana. Ha publicado los libros
de poesía Uno & Dios (1996), Catálogo de fantasmas en orden crono-ilógico (1997), Sola
sin tilde (2003) y su edición bilingüe Sola sin tilde– Orthography of solitude (2008).
Algunos de sus poemas han sido incluidos en las antologías Vasos comunicantes
(1997), Oscuro es el canto de la lluvia (1997), Inventario a contraluz (2001) y Poemas a Dios
(2001), compiladas por Federico Díaz-Granados; igualmente, en Quién es quién
en la Poesía Colombiana (1998) de Rogelio Echavarría, en Todos los poemas son de amor
(2007), compilado por Rafael del Castillo, y en diversas publicaciones periódicas
de circulación nacional e internacional. Recientemente ganó el Tercer Concurso
Nacional de Poesía UIS. Ha sido premiada en diversos concursos literarios en el
país y sus poemas han sido traducida al inglés. Actualmente se desempeña como
docente de Lengua Castellana y Literatura.
385

[V]
Sé que hay un bullicio entre el silencio. Eso
lo sé. Sé que el silencio es apenas una máscara
del grito. Sé que una flor estruendosa baila en
sus raíces. Sé que todo el germen del lenguaje
habita en el alma de lo impronunciable.
387

ENTRAR AL POEMA
El poema no da abasto con las palabras.
El poema no descansa
se sigue escribiendo
con los ojos cerrados
su lengua sigue atada a los juegos verbales
a astucias impensables
en la mitad de la página.
Las palabras hacen fila
en la puerta del poema.
Se agolpan
quieren entrar en manada
pero el poeta las frena
y empieza a llamarlas
en orden de lista
el poeta se reserva ese derecho
sólo se entra al poema con invitación.
Las palabras se cansan del tumulto
y se van: culpa del poeta.
La última palabra acaba de irse.
388

ESPERA
Al poema se le agota el tiempo para escribirse.
El poeta se está durmiendo sobre la página. Que
el poema venga y se acomode para que el poeta
descanse. Que el poema no tiene toda la vida
para ser escrito. Que el poeta no tiene toda la
muerte para esperar.
389

59
YIRAMA CASTAÑO
YIRAMA CASTAÑO. Socorro, Santander, 1964. Periodista y Editora. Ha
publicado los libros de poemas Naufragio de luna (1990), Jardín de sombras (1994),
El sueño de la otra (1997) y Memoria de aprendiz (2011). Participó en la creación de
la Fundación Común Presencia. Sus poemas han sido traducidos y publicados en
medios de Colombia y el exterior.
391

PARQUE NEVADO
Comienzo con la paciencia
que me concede el corazón de un pájaro
Desde ayer late en mí un escudo para el tiempo
Entonces,
la muerte es nuestro gran espejo
Acerca su manto a contraluz
y cuando llega la videncia
nos quedamos dentro
Damos pasos largos
entre cintura y espasmo
393

En el deslizar de la cascada
Abrazo de las piedras
el agua corre por las venas
donde no hay espacio para las fisuras del invento
El bosque es el único encanto:
sigilo y guardián de los silencios
Recogimos el temblor en nuestros cuerpos
Como talismán
tomé el cristal de las batallas
394

UMBRAL Y CAMPANARIO
A la víspera del límite,
donde ya ninguna puerta abre.
Es ese el lugar diáfano y brillante.
Allí la gota se convierte en grito
y el eco afila las alturas.
Luego vendrá el poema.
La orilla o el jardín de sombras.
Desprovisto del espacio,
desierto del alba.
La rosa nacerá distinta
y menos rosa.
Ramas, viejos árboles, infancia.
Noche de luna y desagravio.
395

Recuerdo del amante.
Grieta del futuro.
Allá donde el principio es transparencia
no puede la brasa destruir el cuerpo húmedo.
Esta sensación de agitar estorbos.
de sumergir la piel
hasta el vacío.
No sé cómo el hombre
alcanza el siglo
o el fuego lo rebasa.
Entre violetas y amapolas
el viento es sólo un ciego que tropieza.
396

EL SUEÑO DE LA OTRA
VII
Me bautizaron con rostro de mujer
y ungieron mis piernas
con aceite.
Luego hicieron resbalar por ellas
el nombre
con el que aún me llaman.
No me arrepiento,
pero cada vez que mojo mi piel
con gotas de la bendita agua
confieso el sonido
de las campanas de reloj.
397

60
YORLADY RUIZ
YORLADY RUIZ LÓPEZ. Pereira, 1979. Poeta y artista plástica. Obtuvo el
Premio Nacional de Poesía XII Festival de Poesía de Medellín en el año 2002,
en ese mismo año obtuvo el premio de Arte Talentos Carlos Drews Castro en la
Ciudad de Pereira. En el año 2006 fue ganadora de una pasantía con el Ministerio
de Cultura de Colombia para realizar un taller de performance con Dioscórides
Pérez en la Ciudad de Bogotá, en el año 2007 presento su performance en
Imagen Regional V en la Casa Republicana de la Biblioteca Luis Ángel Arango
en la Ciudad de Bogotá. Sus trabajos creativos han girado en torno a temáticas de
género y violencia en Colombia enfocados desde el Performance y la Instalación.
Ha publicado los libros de Poesía: Versos Para Tu fresca Alborada (1998) y
Novela Inconclusa (2001). Actualmente reside en la Ciudad de Pereira desde
donde desarrolla una constante práctica artística con Mujeres de Diferentes
Organizaciones de la ciudad
399

Tu cuerpo es como el mar
ahí navego
ahí te bebo
pero nunca me ahogo,
a veces muero (y tú lo sabes bien)
pero nunca me ahogo,
no sé como haces para que me alcance el aire,
las manos, el vientre.
Tu cuerpo es como el mar
con muchos cuerpos abandonados,
gente que se durmió en la escafandra,
están dejados en tu espalda y se quedan en la cama
se duermen cansados de traer la memoria, el tacto,
tu cuerpo es como el abandonado mar
que se mece solo en este instante
en algún lugar del planeta donde navego.
401

MI IDIOMA
Mi idioma es este de la piel
que se transmuta
en animal feroz
en ave siniestra
en ojos de ballena muerta
en rencores de días
que se van rompiendo
mi idioma es este pobre gato:
techo alto
gatita que cae
que no se suicide.
Un idioma comparado
al de cada sexo
al de cada voz
este lenguaje donde el aliento de la boca
responde:
mañana voy al río,
se llevará tu piel
esa pobre ave encerrada,
el cuerpo roba y pone en libertad.
402

MEDUSA NEGRA
Aráñame las pupilas
este cuello de fieltro
esta falda de seda
has que se rompan en velos incandescentes...
Cuando estemos cercanas al amanecer
encontraremos tu collar de espinas
rozando mi cuello
que se rasga,
que se atropella,
como si fuera pedazos de papel
para la lluvia.
Medusa Negra,
aráñame las pupilas
no quiero ver el reguero
de sangre infinita,
invisible, que sólo percibimos
como un color turbio,
aráñame las pupilas Medusa
con tus uñas negras
no quiero ver tus ojos en mi cuello de fieltro
403

Colección Temas y Autores Regionales
• Santander: La Aventura de pensarnos
• El mundo Guane: Pioneros de la arqueología en Santander
• Historia oral del sindicalismo en Santander
• Luis A. Calvo. Vida y Obra
• Juan Eloy Valenzuela y Mantilla (Escritos 1786 – 1834)
• De literatura e Historia: MANUELA SÁENZ
Entre el Discurso del Amor y el Discurso del otro
• Agenda Liberal Temprana
• Historia de la radiodifusión en Bucaramanga (1929 – 2005)
• La Alianza Nacional Popular (Anapo) en Santander ( 1962-
1976)
• Cultura, Región y Desarrollo
• Ensayos críticos sobre la obra de Elisa Mújica
• José Antonio Galán,
Episodios de la guerra de los comuneros
• La óptica del camaleón y otros relatos
• Demasiados jóvenes para morir
Cuentos de la generación del abandono
• Emociones de la guerra
Relato de la guerra de los mil días en el Gran Santander
• Geo Von Lengerke, Constructor de caminos
• Extravíos, El mundo de los criollos ilustrados
• Desde la otra orilla
• Josefa Acevedo de Gómez
• Líneas de Sombra
• La Balada de la Cárcel de Reading
• Tu y Yo
• Crónicas para apagar la oscuridad
• Mario Galán Gómez: un hombre hecho por si mismo
• Honor y ley
• Las maneras del Abismo
Antología de cuentos del taller de Literatura Relata-UIS 2011
• Cinematógrafo, Comentarios y
crónicas sobre cine en Santander
• Santander