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Silencio...<br />
en el Jardín <strong>de</strong> la Poesía
Silencio...<br />
en el Jardín <strong>de</strong> la Poesía<br />
(Un Jardín <strong>de</strong> Antología)<br />
Selección <strong>de</strong><br />
Beatriz Vanegas Athías<br />
<strong>Dirección</strong> <strong>Cultural</strong><br />
Colección<br />
Temas y Autores Regionales<br />
Bucaramanga, 2012
© <strong>Universidad</strong> <strong>Industrial</strong> <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r<br />
Silencio...<br />
en el Jardín <strong>de</strong> la Poesía<br />
(Un Jardín <strong>de</strong> Antología)<br />
<strong>Dirección</strong> <strong>Cultural</strong><br />
Rector <strong>UIS</strong>: Jaime Alberto Camacho Pico<br />
Vicerrector Académico: Álvaro Gómez Torrado<br />
Vicerrector Administrativo: Sergio Isnardo Muñoz<br />
Vicerrector <strong>de</strong> Investigaciones: Óscar Gualdrón<br />
Director <strong>de</strong> Publicaciones: Óscar Roberto Gómez Molina<br />
<strong>Dirección</strong> <strong>Cultural</strong>: Luis Álvaro Mejía Argüello<br />
Impresión:<br />
División Editorial y <strong>de</strong> Publicaciones <strong>UIS</strong><br />
Comité editorial: Luis Alvaro Mejía A.<br />
Armado Martinez G.<br />
Primera edición: Abril <strong>de</strong> 2012<br />
ISBN:<br />
<strong>Dirección</strong> <strong>Cultural</strong> <strong>UIS</strong><br />
Ciudad Universitaria Cra. 27 calle 9.<br />
Tel. 6846730 - 6321349 Fax. 6321364<br />
Página Web: http://cultural.uis.edu.co<br />
divcult@uis.edu.co<br />
Bucaramanga, Colombia<br />
Impreso en Colombia
UN JARDÍN DE ANTOLOGÍA<br />
La existencia <strong>de</strong> El Jardín <strong>de</strong> la Poesía ha tenido la suerte<br />
<strong>de</strong>l círculo que al expandirse, en lugar <strong>de</strong> romper su forma,<br />
abarca <strong>de</strong> manera generosa más territorio. Y en ese insuflarse<br />
<strong>de</strong> vida, sin riesgo a romperse, se ha nutrido permanentemente<br />
<strong>de</strong> un ir y venir entre la metáfora y la realidad.<br />
Nació como metáfora que pretendía satisfacer un sueño <strong>de</strong><br />
un puñado <strong>de</strong> locos que creyeron en su momento, que para<br />
vivir el verso poético no se necesitaba sino inclinar la cabeza a<br />
la sombra <strong>de</strong> un árbol y contemplar el fruto que se abría hoja<br />
a hoja entre las manos. Y así bajo la seducción <strong>de</strong> un libro <strong>de</strong><br />
Cavafis, <strong>de</strong> Jattín, <strong>de</strong> Wil<strong>de</strong>, <strong>de</strong> Rimbaud o <strong>de</strong> los Nadaístas,<br />
reconocer que no había límites entre la metáfora y la realidad,<br />
y que el ritual <strong>de</strong> la lectura sólo requería <strong>de</strong> corazones libres y<br />
sedientos <strong>de</strong> otras realida<strong>de</strong>s.<br />
Jorge Val<strong>de</strong>rrama Restrepo, Erwin Ortiz Latorre y Meira<br />
Delmar, aunque ya sus vidas ausentes <strong>de</strong> estas realida<strong>de</strong>s,<br />
fueron en su momento” año <strong>de</strong> 1993- metáforas inspiradoras<br />
<strong>de</strong> este Jardín. Hoy apoyado en el respaldo contun<strong>de</strong>nte <strong>de</strong><br />
Luis Alvaro Mejía Argüello, Director <strong>Cultural</strong> <strong>de</strong> la <strong>UIS</strong>, El<br />
Jardín <strong>de</strong> la Poesía se robustece y florece, ofreciendo al público<br />
<strong>de</strong> Bucaramanga, <strong>de</strong>s<strong>de</strong> el 7 <strong>de</strong> Diciembre <strong>de</strong> 2005, un espacio<br />
inigualable en el Patio Español <strong>de</strong> la Se<strong>de</strong> <strong>UIS</strong> Bucarica.
El ritual <strong>de</strong> la palabra acontece en el patio español don<strong>de</strong><br />
poetas provenientes <strong>de</strong> diferentes <strong>de</strong>partamentos <strong>de</strong>l país<br />
comparten su mirada, su voz que también pue<strong>de</strong> escucharse<br />
en la radio, cómplice por excelencia <strong>de</strong> la imaginación, el “no<br />
lugar” que <strong>de</strong>sata caminos insospechados por los que transita<br />
la palabra.<br />
En esta Antología podremos encontrar todas las voces que<br />
se han hecho sentir los últimos jueves <strong>de</strong> cada mes, durante 7<br />
años consecutivos: Omar Ortiz, Andrea Cote, Juan Manuel<br />
Roca, Lucia Estrada, Ramón Cote Baraibar, José Zuleta,<br />
Yirama Castaño, X-504, Jotamario Arbeláez, Luz Helena<br />
Cor<strong>de</strong>ro, Juan Felipe Robledo, Lucia Donadío, Hugo Jamioy<br />
Juagibioy, Juan Gustavo Cobo Borda, entre las múltiples<br />
presencias.<br />
Como ver<strong>de</strong>s fueron sus orígenes El Jardín volverá a llenar<br />
parques, plazas y ciuda<strong>de</strong>s, espacios abiertos que recuer<strong>de</strong>n el<br />
po<strong>de</strong>r <strong>de</strong>l lenguaje en nuestros días.<br />
Idania Ortiz Muñoz, Raúl Moreno Jerez y Claudia<br />
Patricia Mantilla Durán
CONTENIDO<br />
1. Adriana Simona 11<br />
2. Águeda Pizarro 15<br />
3. Álvaro Acevedo Tarazona 23<br />
4. Ana Cecilia Ojeda Avellaneda 29<br />
5. Andrea Cote Botero 37<br />
6. Angye Gaona 45<br />
7. Antonio Acevedo 53<br />
8. Armando Ibarra 61<br />
9. Beatriz Vanegas Athías 73<br />
10. Beatríz Helena Pulido 81<br />
11. Carlos Arnulfo Arias 85<br />
12. Carlos Castillo Quintero 89<br />
13. Carolina Urbano 95<br />
14. Elkin Restrepo 101<br />
15. Fe<strong>de</strong>rico Diaz-Granados 109<br />
16. Felipe García Quintero 115
17. Fernando Dennis 121<br />
18. Gabriel Arturo Castro 127<br />
19. Hernán Vargascarreño 133<br />
20. Hugo Jamioy 139<br />
21. Irina Henríquez 145<br />
22. Jaime Jaramillo Escobar (X-504) 153<br />
23. Javier Felix 159<br />
24. Jhon Freddy Galindo 165<br />
25. José Ortega Moreno 173<br />
26. José Zuleta 179<br />
27. Jotamario Arbeláez 185<br />
28. Juan Felipe Robledo 195<br />
29. Juan Gustavo Cobo Borda 201<br />
30. Juan Manuel Roca 209<br />
31. Julián Malatesta 217<br />
32. Julio Cesar Arciniegas 223<br />
33. Karim Quiroga 229<br />
34. Liliana Rueda Cáceres 237<br />
35. Lucía Donadío 243<br />
36. Lucía Estrada 249<br />
37. Luís Fernando Macías 255<br />
38. Luz Helena Cor<strong>de</strong>ro Villamizar 263<br />
39. Luz Andrea Castillo 269
40. Marga López 273<br />
41. Mario Echeverry 279<br />
42. Meira Delmar 283<br />
43. Mery Yolanda Sánchez 291<br />
44. Nelson Romero Guzmán 297<br />
45. Nora Carbonell 303<br />
46. Omar Ortiz Forero 309<br />
47. Orietta Lozano 315<br />
48. Óscar Estévez Lizarazo 321<br />
49. Pablus Gallinazus 327<br />
50. Patricia Iriarte 333<br />
51. Patrick Simeon 339<br />
52. Pedro Arturo Estrada 347<br />
53. Ramón Cote Baraibar 353<br />
54. Raúl Moreno Jeréz 361<br />
55. Ricardo Chavarriaga 367<br />
56. Ricardo Nieto Calle 375<br />
57. Rodrigo Argüello 381<br />
58. Sandra Uribe Pérez 385<br />
59. Yirama Castaño 391<br />
60. Yorlady Ruiz 399
1<br />
ADRIANA SIMONA<br />
ADRIANA SIMONA ROA AVENDAÑO. Nació en Bucaramanga,<br />
Colombia; resi<strong>de</strong> en España <strong>de</strong>s<strong>de</strong> 1995. Fue integrante <strong>de</strong> los grupos <strong>de</strong> danza<br />
<strong>de</strong> las <strong>Universidad</strong>es <strong>Industrial</strong> <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r y Francisco <strong>de</strong> Paula Santan<strong>de</strong>r, en<br />
Santan<strong>de</strong>r, en Colombia. Más tar<strong>de</strong> integro el Alberta Dance Theatre en Canadá.<br />
Cofundó y dirigió La Casa Latina, proyecto <strong>de</strong> difusión cultural latinoamericana en<br />
Canadá. Miembro <strong>de</strong>l Colectivo Sueño Alquímico en España, grupo itinerante <strong>de</strong><br />
danza/teatro, cuya propuesta se vio plasmada en la película Nijinski “Las ánimas<br />
perdidas” es su primer libro <strong>de</strong> poesía publicado.
DESTINO<br />
Sutil hilo<br />
que entien<strong>de</strong><br />
sólo quien<br />
lo vive<br />
ESCRITURA<br />
Borda los siglos<br />
como diosa<br />
que trae el secreto<br />
<strong>de</strong> las diosas<br />
13
INSPIRACIÓN<br />
Gota a gota<br />
te revelas<br />
como oráculo<br />
y tu sangre<br />
escribe el<br />
misterio<br />
DANZA<br />
El músico escribe notas<br />
melodías<br />
que toman forma<br />
en el agua <strong>de</strong>l cuerpo.<br />
14
2<br />
ÁGUEDA PIZARRO<br />
ÁGUEDA PIZARRO. Nueva York, 1941. Ensayista y poeta. Estudió artes,<br />
literatura francesa y filología romana y obtuvo el doctorado en la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong><br />
Columbia en 1974. Profesora <strong>de</strong> francés y español en New York. Ha publicado los<br />
siguiente libros: Aquí beso yo (1969), Labio adicto (1972), País piel (1987), Eros<br />
(1987), Sara (1987), Soy Sur (1988), Sobraventadora (1979), Sílaba nómada (1984),<br />
Al no ir (1988). Organizadora <strong>de</strong>l Encuentro <strong>de</strong> Mujeres Poetas en Roldanillo,<br />
Valle <strong>de</strong>l Cauca. Directora <strong>de</strong> Ediciones Embalaje <strong>de</strong>l Museo Rayo.<br />
15
VIENTO<br />
El viento <strong>de</strong>scansa en un remanso <strong>de</strong> la noche<br />
entre remolinos <strong>de</strong> estrellas que su corriente<br />
susurra a la luna, mientras tú, en la ensenada<br />
<strong>de</strong> tu madre,<br />
<strong>de</strong> la leche<br />
duermes envuelto<br />
en el recuerdo<br />
Tu aliento caracolea<br />
navegando la Vía Láctea <strong>de</strong> tu sueño.<br />
<strong>de</strong> la isla<br />
hacia la orilla<br />
que te abriga y su suavidad<br />
en espiral a la suya,<br />
17<br />
se insinúa<br />
sus eses flotando
y espera que amanezca.<br />
18<br />
como<br />
plumas<br />
hacia el oído <strong>de</strong>l viento que te inspira<br />
Clarea el día.<br />
Las hojas tocadas por la luz se estremecen<br />
la negrura se disipa<br />
los pétalos <strong>de</strong> veranera.<br />
y en las arrugas<br />
profundas<br />
<strong>de</strong>l árbol<br />
<strong>de</strong> mango<br />
mientras centellean sus fucsias<br />
Tiemblan las lenguas <strong>de</strong> hibisco<br />
esparciendo el rocío que se irisa en la brisa.<br />
5 colibríes rizan el aire<br />
Chirrían<br />
tornasolándose mientras beben<br />
<strong>de</strong> las frescas llamas <strong>de</strong> las heliconias.
Irrumpes<br />
<strong>de</strong> tu puerta corriendo<br />
y arrastrando<br />
19<br />
una estela <strong>de</strong> risas y <strong>de</strong> sílabas.<br />
II<br />
Despierto <strong>de</strong> mi invierno <strong>de</strong> sueños<br />
rever<strong>de</strong>cida por tu paso, y me asomo<br />
al aire conmovido por tu oleaje<br />
luminoso <strong>de</strong> niño o <strong>de</strong> cometa<br />
recordando tu cuerpo <strong>de</strong> seis meses.<br />
Las plantas <strong>de</strong> tus pies<br />
como albaricoques<br />
redon<strong>de</strong>adas<br />
todavía<br />
no pertenecían a la tierra<br />
y bailaban en el aire<br />
como otro corazón que latía<br />
mientras yo te apretaba contra mi<br />
tronco viejo
más vivo aun,<br />
más mío,<br />
más <strong>de</strong> la luz <strong>de</strong>l día<br />
Esperábamos con un ringlete alzado<br />
al viento recio <strong>de</strong> las cuatro <strong>de</strong> la tar<strong>de</strong><br />
<strong>de</strong>sbocados<br />
que el que encierra mi corteza.<br />
que <strong>de</strong>scendía como un tropel <strong>de</strong> potros<br />
sus colas y sus crines relinchando como los ver<strong>de</strong>s<br />
que cantan su atar<strong>de</strong>cer <strong>de</strong>s<strong>de</strong> la cordillera.<br />
Viento ver<strong>de</strong>, viento verda<strong>de</strong>ro,<br />
Vente viento<br />
exhalado<br />
Vente<br />
ven ventarrón<br />
por el mar lejano que suspira su azul,<br />
ulula su huracanto<br />
enamorado <strong>de</strong>l contorno ondulado<br />
<strong>de</strong> la montaña<br />
como tú <strong>de</strong> la orilla <strong>de</strong> tu madre.<br />
Llegaba a halarles las ramas a los árboles<br />
20
Uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu <strong>de</strong>cía<br />
como un lobo enternecido<br />
y te rozaba las pestañas, las cejas<br />
y la pelusa dorada<br />
haciéndote parpa<strong>de</strong>ar.<br />
Uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu<br />
<strong>de</strong>cías tú<br />
en eco <strong>de</strong> alborozo, llenándome<br />
<strong>de</strong> bocanadas <strong>de</strong> vocales.<br />
Te enseñaba a volar antes <strong>de</strong> que la tierra<br />
te sedujera con su firmeza<br />
y tú inhalabas el frescor,<br />
Inspirabas el verdor azul<br />
que te traía <strong>de</strong>s<strong>de</strong> la lejanía marina<br />
Jiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii<br />
<strong>de</strong>cías, y él mientras nos envolvía en su remolino<br />
girándonos<br />
girasoledándonos a su danza <strong>de</strong> ángel <strong>de</strong> largas alas.<br />
21
3<br />
ÁLVARO ACEVEDO<br />
TARAZONA<br />
ÁLVARO ACEVEDO TARAZONA. Historiador y Magíster en Historia <strong>de</strong> la<br />
<strong>Universidad</strong> <strong>Industrial</strong> <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r. Especialista en Filosofía <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong><br />
Antioquia. Doctor en Historia <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Huelva, España. Formación<br />
Especializada Docencia en Historia y Cultura <strong>de</strong> América Latina, <strong>Universidad</strong><br />
Pablo <strong>de</strong> Olavi<strong>de</strong>, Sevilla-España. Realiza estudios <strong>de</strong> postdoctorado en Ciencias <strong>de</strong><br />
la Educación con la <strong>Universidad</strong> Pedagógica y Tecnológica <strong>de</strong> Colombia (UPTC)-<br />
Ru<strong>de</strong>colombia. En el 2009 ganó el Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía Universitaria El<br />
Quijote <strong>de</strong> acero <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Tecnológica <strong>de</strong>l Pereira con el poemario Vigilia<br />
<strong>de</strong> la memoria publicado en 2011 por Divulgación <strong>Cultural</strong> <strong>de</strong> la <strong>UIS</strong>.<br />
23
1. CREACIÓN<br />
Los sueños se levantan<br />
a redobles <strong>de</strong> campana, cantos <strong>de</strong> gallo,<br />
espantos, muertos ovillados<br />
ruido <strong>de</strong> velocida<strong>de</strong>s, llantas quemadas,<br />
discurren por el asfalto gris caliente y frío<br />
buscando hacerse tinta en la hoja blanca<br />
2. PALABRAS Y MEMORIA<br />
Las palabras encubren, alertan, hieren<br />
<strong>de</strong>rrumban el edificio <strong>de</strong> comodida<strong>de</strong>s<br />
afirman el pozo <strong>de</strong> la memoria.<br />
Faltarían manos para <strong>de</strong>struir las palabras<br />
palas y picos para cavar su sepultura.<br />
25
La tar<strong>de</strong> es gris no porque sea gris<br />
las palabras la hacen gris.<br />
Riqueza es un puente <strong>de</strong> palabras<br />
pobreza, ausencia <strong>de</strong> ellas.<br />
Las palabras son a las cosas<br />
como las ciuda<strong>de</strong>s a la piedra<br />
se buscan, encajan o repelen,<br />
van pegadas <strong>de</strong> argamasa.<br />
Las palabras se balancean<br />
no hay palanca que las fije<br />
ni punto medio que las <strong>de</strong>fina.<br />
Adoramos las palabras<br />
aunque hablen <strong>de</strong> silencios<br />
o las verda<strong>de</strong>ras no existan.<br />
26
8. CUADRO EN LA PARED<br />
La alarma como una bofetada<br />
te siembra <strong>de</strong> raíz.<br />
De un manotazo apagas el reloj.<br />
Un haz <strong>de</strong> luz te parte a la mitad<br />
otros se cuelan por los orificios.<br />
Quién llegará primero. La tortuga<br />
<strong>de</strong> todas formas ganará a la liebre.<br />
Corren entintados <strong>de</strong> polvo y ácaros.<br />
Qué son millones, si con uno basta.<br />
Primero los dientes. Cepillas.<br />
La calza grita.<br />
Son tantas las palabras y disfraces.<br />
Miro al otro y lo saco <strong>de</strong>l espejo.<br />
Le pongo un corbatín, un sombrero,<br />
pinto un bigote<br />
y lo visto <strong>de</strong> pingüino. Ya está.<br />
27
El cuadro en la pared, la<strong>de</strong>ado.<br />
Cuál es la diferencia entre<br />
un café, solo y amargo,<br />
y otro con leche y sin tostadas.<br />
El día sube, sube,<br />
cada vez más empinado<br />
y tu asfixia espera.<br />
28
4<br />
ANA CECILIA OJEDA<br />
AVELLANEDA<br />
ANA CECILIA OJEDA AVELLANEDA. Nació en Chita (Boyacá). Investigadora<br />
y poeta. Doctora en estudios ibéricos y latinoamericanos, <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> la<br />
Sorbonne Nouvelle, París. Profesora asociada a la Escuela <strong>de</strong> Idiomas <strong>Universidad</strong><br />
<strong>Industrial</strong> <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r. Bucaramanga, Colombia. Como poeta ha publicado los<br />
libros La palabra <strong>de</strong>splazada y Génesis.<br />
29
Para… Son tantos que no alcanzo a nombrarlos<br />
¿Cómo <strong>de</strong>cir <strong>de</strong>l aire asesinado,<br />
<strong>de</strong> los vocablos huérfanos,<br />
cómo <strong>de</strong>cir <strong>de</strong>l sueño?<br />
Octavio Paz<br />
En estos días <strong>de</strong> perdones y olvidos,<br />
Te presto la memoria<br />
Del colibrí encantado<br />
Ante la vil amnesia <strong>de</strong> tu hermano.<br />
31
LA DENUNCIA<br />
I<br />
Te entrego la palabra calcinada<br />
La que se <strong>de</strong>spren<strong>de</strong><br />
<strong>de</strong> un arrebol sin sombras,<br />
La que en la noche oscura<br />
Fue acallada<br />
Por disparos eternos<br />
Venidos <strong>de</strong> no se sabe don<strong>de</strong>.<br />
Te entrego la palabra agonizante<br />
Cuyo acento langui<strong>de</strong>ce<br />
Entre escombros<br />
<strong>de</strong> pinos y eucaliptos,<br />
Aquella que al <strong>de</strong>cirte<br />
Ya no pue<strong>de</strong> nombrarte<br />
Porque contigo<br />
Partió sin hacer ruido.<br />
32
Te entrego la palabra disgregada<br />
Di se mi na da,<br />
La que se fue<br />
Con cada pedazo <strong>de</strong> tu sangre<br />
La que en la noche oscura<br />
Fue <strong>de</strong>scuartizada<br />
Te entrego la palabra adolorida<br />
Aterida, aterrada,<br />
Aterradora palabra <strong>de</strong>l silencio.<br />
Te entrego la palabra<br />
Y me quedo callada.<br />
33
II<br />
Te <strong>de</strong>vuelvo la tierra<br />
En que naciste,<br />
La <strong>de</strong>l sauce, <strong>de</strong>l trigo, la <strong>de</strong>l pasto<br />
Allí don<strong>de</strong> tus ojos Infantiles<br />
Decidieron el tono <strong>de</strong> tu aliento,<br />
Te <strong>de</strong>vuelvo la tierra, <strong>de</strong>sterrada<br />
Surcada por tu paso<br />
Tras la huida,<br />
Te <strong>de</strong>vuelvo la tierra <strong>de</strong>sgarrada<br />
La que llora contigo tu partida,<br />
La que tras el maltrato<br />
Altanera se yergue<br />
En tu recuerdo.<br />
34
III<br />
Y tu casa, <strong>de</strong> paja o <strong>de</strong> hojalata,<br />
La <strong>de</strong>l techo plagado <strong>de</strong> luceros,<br />
La que palmo a palmo<br />
Construyó tu mano<br />
De labrador honrado,<br />
En instantes <strong>de</strong> paz y <strong>de</strong> sosiego.<br />
Aquella que al final <strong>de</strong> la jornada<br />
Humil<strong>de</strong> y generosa<br />
Te esperaba,<br />
Esa, tu casa, también te la <strong>de</strong>vuelvo,<br />
Aunque tan solo sea en mi palabra.<br />
35
5<br />
ANDREA COTE BOTERO<br />
ANDREA COTE BOTERO. Barrancabermeja, Santan<strong>de</strong>r, Colombia, 1980.<br />
Estudió literatura y cursa estudios <strong>de</strong> doctorado en Estados Unidos. Su primer<br />
libro <strong>de</strong> poemas, Puerto calcinado 2003, obtuvo el Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía<br />
Joven <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Externado <strong>de</strong> Colombia y, en 2005, el Premio Mundial<br />
<strong>de</strong> Poesía Joven “Puentes <strong>de</strong> Struga”, otorgado por la UNESCO y el Festival<br />
<strong>de</strong> Poesía <strong>de</strong> Macedonia. Poemas <strong>de</strong> Puerto calcinado han sido traducidos al<br />
inglés, italiano, alemán, francés, macedonio y árabe, y han sido incluidos en varias<br />
antologías <strong>de</strong> poesía. Ha publicado también el ensayo Blanca Va re la y la es cri tura<br />
<strong>de</strong> la soledad (<strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> los An<strong>de</strong>s, 2004) y la biografía Una fotógrafa al<br />
<strong>de</strong>snudo (Panamericana, 2005), acercamiento a la figura <strong>de</strong> la fotógrafa italiana<br />
Tina Modotti. Reseñas literarias, cróni cas y artículos suyos han sido publicados en<br />
diversos medios <strong>de</strong> comunicación en Colombia, 37 México y Estados Unidos.
LLANTO<br />
María,<br />
hablo <strong>de</strong> las montañas en que la vida crece lenta<br />
aquellas que no existen en mi puerto <strong>de</strong> luz,<br />
don<strong>de</strong> todo es <strong>de</strong>sierto y ceniza<br />
y es tu sonrisa gesto <strong>de</strong>slucido.<br />
Allí es Enero el mes <strong>de</strong> los muertos insepultos<br />
y la tierra es el primer cadáver.<br />
María,<br />
¿No recuerdas?,<br />
¿No ves nada?<br />
Allí nuestras voces son <strong>de</strong>secas<br />
como nuestra piel<br />
y se nos queman los talones<br />
por no querer saber<br />
<strong>de</strong> las casas incendiadas.<br />
39
Hablo María<br />
<strong>de</strong> esta tierra que es la sed que vivo<br />
y el lecho en que la vida está enterrada.<br />
Piensa niña,<br />
en que esto no es vivir<br />
y la vida es cualquier otra cosa que existe<br />
húmeda en los puertos don<strong>de</strong> el agua sí florece,<br />
y no es hoguera cada piedra.<br />
Acuérdate, María,<br />
que somos<br />
pasto <strong>de</strong> perros y <strong>de</strong> aves,<br />
hombres calcinados,<br />
cortezas vacías<br />
<strong>de</strong> lo que éramos antes.<br />
¿De qué estás hecha?, niña mía,<br />
por qué crees que pue<strong>de</strong>s coserle la<br />
grieta al paisaje<br />
con el hilo <strong>de</strong> tu voz,<br />
cuando esta tierra es una herida que<br />
sangra<br />
en ti y en mí<br />
40
y en todas las cosas<br />
hechas <strong>de</strong> ceniza.<br />
En nuestra tierra,<br />
los cuervos lo miran a uno con tus<br />
ojos<br />
y las flores se marchitan<br />
por odio hacia nosotros<br />
y la tierra abre agujeros<br />
para obligarnos a morir.<br />
41
POÉTICA<br />
Escribimos para no hablar Más <strong>de</strong> lo mismo, para<br />
cambiar el ritmo, volcar el ritmo;<br />
Para poner la máquina a andar.<br />
Escribimos para olvidar.<br />
Escribimos ruidosa y velozmente y para po<strong>de</strong>r hacerlo <strong>de</strong><br />
un modo físico.<br />
Por una cuestión <strong>de</strong>l cuerpo, porque es <strong>de</strong>l cuerpo y le<br />
cuesta al cuerpo.<br />
Escribir es <strong>de</strong>rrumbarse.<br />
Somos <strong>de</strong> lo que tiembla —queremos que dure—.<br />
Escribir es nuestra manera <strong>de</strong> insistir,<br />
escribir<br />
es nuestra manera. Lo hacemos para no hablar Más<br />
<strong>de</strong> lo mismo, para restituir.<br />
Escribir es nuestra manera <strong>de</strong> creer.<br />
42
LECCIÓN ÚNICA SOBRE COSAS VIEJAS<br />
Ya dije<br />
no sé quién inventa el olor <strong>de</strong> las casas,<br />
no sé.<br />
Más aún si lo que te gusta es mirar <strong>de</strong>s<strong>de</strong> arriba<br />
la vista ruinosa <strong>de</strong> los tejados<br />
y la pared <strong>de</strong>slucida<br />
y los muros<br />
y las sucias puertas <strong>de</strong> las casas viejas <strong>de</strong> aquí.<br />
Más aún,<br />
si ya no recuerdas que<br />
no es el olor<br />
sino la bondad <strong>de</strong> las cosas<br />
al exhibir su <strong>de</strong>rrota.<br />
43
6<br />
ANGYE GAONA<br />
ANGYE GAONA. Bucaramanga, Colombia, 1980. Integrante <strong>de</strong> Prometeo y<br />
<strong>de</strong>l equipo organizador <strong>de</strong>l Festival Internacional <strong>de</strong> Poesía <strong>de</strong> Me<strong>de</strong>llín por cinco<br />
años. Organizó en el 2001 la I Exposición Internacional <strong>de</strong> Poesía Experimental.<br />
Ha cultivado también la escultura y la producción radial. Vive y realiza activida<strong>de</strong>s<br />
<strong>de</strong> promoción <strong>de</strong> las potencias <strong>de</strong> la poesía en su ciudad natal. Poemas suyos han<br />
sido incluidos en antologías y publicaciones impresas y digitales en Colombia y el<br />
exterior, recientemente en una antología <strong>de</strong> nuevas voces <strong>de</strong> la poesía colombiana<br />
publicada por la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Monterrey (México). En 2009, publica su<br />
primer libro: Nacimiento volátil (Ilustraciones <strong>de</strong> Natalia Rendón), y participa en<br />
el Encuentro Internacional <strong>de</strong> Surrealismo actual El umbral secreto, (Santiago <strong>de</strong><br />
Chile). En 2010 realiza el poema experimental «Los hijos <strong>de</strong>l viento», disponible<br />
en el sitio web: http://www.wix.com/viento/viento. Su obra ha sido traducida<br />
parcialmente en francés, catalán, portugués e inglés.<br />
45
SIERRA NEVADA<br />
¿Has visto cómo miran los ancianos?<br />
Qué tierra ya no buscan con ojos excavados<br />
¿Aún cómodo esperas al alba el rocío?<br />
¿Aún sonríes ligero cuando la lluvia?<br />
Aún no viste lo que saben los ancianos<br />
Ellos vieron <strong>de</strong>saparecer un río en un día,<br />
el agua irse en barcos a otro continente.<br />
En pocos, meses las playas ennegrecieron.<br />
El aire se tostó para hacer harina.<br />
Ellos vieron flotar el agua muerta,<br />
la <strong>de</strong>shonra <strong>de</strong> las fuentes subterráneas<br />
y cómo no quedó más que odio para beber.<br />
47
El agua está maldita,<br />
el anciano mayor no pue<strong>de</strong> curarla más.<br />
La fuga<br />
Pier<strong>de</strong> la casa,<br />
salte <strong>de</strong>l cauce,<br />
llena los bolsillos <strong>de</strong> huidas,<br />
mira pasar por ventanillas<br />
tu cuenta pendiente <strong>de</strong> paisajes intocados.<br />
Encuentra, <strong>de</strong> madrugada,<br />
el grito interior <strong>de</strong> lo distante;<br />
o <strong>de</strong> tar<strong>de</strong>,<br />
la bola <strong>de</strong> lodo en el costado:<br />
acumulación malsana <strong>de</strong> familias ovilladas<br />
que te dieron en uso sus nombres,<br />
ahora gastados, errantes.<br />
Márchate hasta el hastío, sangre mía.<br />
No quieras pisar el pueblo fértil que te llama a su<br />
memoria<br />
sólo hasta per<strong>de</strong>rte más,<br />
per<strong>de</strong>rte mejor don<strong>de</strong> prefieras:<br />
en el océano <strong>de</strong> gracias <strong>de</strong>slumbrantes y profundas,<br />
48
en el <strong>de</strong>sierto aletargado y equidistante <strong>de</strong> casa,<br />
en la montaña fecunda don<strong>de</strong> se multiplican los caminos.<br />
Pisa aquí y allí hasta agonizar.<br />
Vuelve a partir cuando te tomen por loca<br />
e intenten enviarte en barco a otro puerto<br />
o te traten como mercancía que se pier<strong>de</strong> en los bazares<br />
<strong>de</strong> quien nadie sabe <strong>de</strong> dón<strong>de</strong> su brillo o su avería.<br />
Entre tanto, estará tu pueblo fértil<br />
creciendo abundante y al barbecho,<br />
esperando ver florecer<br />
tu vara<br />
y tu hacer.<br />
49
ACONTECER<br />
Viene <strong>de</strong> ronda,<br />
implacable,<br />
incólume,<br />
viene <strong>de</strong> vuelta<br />
el <strong>de</strong>stino.<br />
El inhalado, <strong>de</strong>s<strong>de</strong> lejos<br />
contraído, como la sed<br />
albergado en la misma carne,<br />
alimentado en secreto.<br />
Es éste su laboratorio,<br />
ésta es su mira<br />
y sólo él ve. Obnubilados,<br />
la masa y los sabios se tien<strong>de</strong>n silentes<br />
en el plato <strong>de</strong> observación.<br />
Hay quien dice conocer.<br />
Dice el azar:<br />
es mío el movimiento.<br />
No, dice la necesidad,<br />
es mía la voluntad.<br />
50
No, grita el <strong>de</strong>seo,<br />
sólo yo sé vencer. Dice<br />
la algarabía cansada<br />
<strong>de</strong> cesar cuando pasa,<br />
cuando vuelve <strong>de</strong> ronda, ineluctable,<br />
el <strong>de</strong>stino que vigila y cumple<br />
la órbita y la variante.<br />
51
SUR<br />
La carretera sueña que lleva al mar<br />
cuando ascien<strong>de</strong> al volcán<br />
o cruza el gran pantano.<br />
La carretera <strong>de</strong> orilla oceánica<br />
recuerda la nieve y la ceguera,<br />
el secreto <strong>de</strong> la laguna,<br />
la palabrería <strong>de</strong> la selva.<br />
La memoria <strong>de</strong> la carretera es nómada:<br />
transitan los recuerdos en cualquier sentido <strong>de</strong>l tiempo,<br />
llevan más acá, más allá.<br />
La carretera recoge aromas idos,<br />
<strong>de</strong>ja enseres olvidados junto a miradas rotas,<br />
contiene adioses que múltiples<br />
se refractan en el retrovisor.<br />
Retorna en ocasiones la carretera<br />
trayendo consigo<br />
paisaje edad huella<br />
52
7<br />
ANTONIO ACEVEDO<br />
ANTONIO ACEVEDO LINARES. El Centro, Barrancabermeja, 1957. Poeta,<br />
ensayista y sociólogo. Magíster en Filosofía Latinoamericana y Especialización<br />
en Educación en Filosofía Colombiana <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Santo Tomás y<br />
Especialización en Filosofía Política Contemporánea, <strong>de</strong>l Instituto <strong>de</strong> Filosofía<br />
<strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Antioquia. Ha publicado los libros <strong>de</strong> poesía: Arte erótica,<br />
1988. Seis Plegables <strong>de</strong> poesía, CD Poesía <strong>de</strong> viva voz, 2004 y la trilogía poética<br />
<strong>de</strong> antologías, Los girasoles <strong>de</strong> Van Gogh, 1999. Atlántica, 2004 y En el país <strong>de</strong> las<br />
mariposas, 2007. Por la reivindicación <strong>de</strong>l cuerpo y la palabra, 2008.<br />
53
POEMA PARA RECORDAR A GABRIEL GARCIA<br />
MARQUEZ EN CARTAGENA DE INDIAS<br />
Ella junto a mí<br />
y yo junto a ella<br />
caminábamos por<br />
las calles <strong>de</strong> Cartagena <strong>de</strong> Indias<br />
el mar nos abrazaba<br />
<strong>de</strong>s<strong>de</strong> la orilla<br />
y resplan<strong>de</strong>cía como un espejismo<br />
en el <strong>de</strong>sierto<br />
las calles <strong>de</strong> piedra<br />
<strong>de</strong> la Inquisición tenían los árboles<br />
a la intemperie azotados por el viento<br />
y entramos, como tomados <strong>de</strong> la mano<br />
al Museo <strong>de</strong> Arte Mo<strong>de</strong>rno<br />
ella seguía caminando<br />
junto a mí y yo seguía<br />
55
caminando junto a ella<br />
mientras recorríamos mirando<br />
las fotografías en blanco y negro <strong>de</strong><br />
y allí, en la soledad <strong>de</strong>l salón<br />
/Ellen Reigner<br />
mirando estaba las fotografías<br />
y yo llevaba en mi mano<br />
“Bajo el signo <strong>de</strong> Ellen”<br />
su hermoso prólogo a las fotografías<br />
en el catálogo.<br />
Se quedó mirándome<br />
estuve mirándolo por un momento<br />
me le acerque y mientras estrechaba<br />
su gruesa mano <strong>de</strong> viejo marinero<br />
ella se había quedado mirando los niños<br />
que la miraban tristes <strong>de</strong>s<strong>de</strong> las fotografías<br />
conversamos, por breve momento<br />
sobre el difícil arte <strong>de</strong> la escritura<br />
y luego se alejó mirando los cuadros<br />
<strong>de</strong> fotografías en la pared<br />
ella había llegado a mi lado<br />
y como tomados <strong>de</strong> la mano, salimos <strong>de</strong>l<br />
56<br />
/Museo.
Afuera hacía mucho viento<br />
y el mar resplan<strong>de</strong>cía como siempre<br />
y ella seguía caminando junto<br />
a mí y yo seguía caminando junto a ella<br />
por la carretera junto al mar <strong>de</strong> Bocagran<strong>de</strong>.<br />
57
ALBUM DE FOTOS<br />
Me gusta mirar fotos<br />
aquí estamos bañándonos<br />
en el mar y con un barco<br />
<strong>de</strong> fondo anclado<br />
aquí caminando por entre las<br />
ban<strong>de</strong>ras en la Quinta<br />
<strong>de</strong> San Pedro Alejandrino<br />
en esta en lancha <strong>de</strong> tour por Taganga<br />
en esa estamos en las montañas<br />
<strong>de</strong> sal marina en Manaure y aquí en<br />
el volcán <strong>de</strong> lodo y en las playas<br />
<strong>de</strong> Tolú y Coveñas y en esta en el cerro<br />
Pilón <strong>de</strong> Azúcar y en las hamacas<br />
a orillas <strong>de</strong>l mar en el Cabo <strong>de</strong> Vela<br />
aquí bajo las palmeras en el mar <strong>de</strong> las<br />
Antillas en el archipiélago <strong>de</strong> San Andrés<br />
esta frente al lago Sochagota en Paipa<br />
y esta es en el Volcán Nevado <strong>de</strong>l Ruiz<br />
con Maria Teresa en la nieve<br />
y aquí subiendo las escaleras<br />
<strong>de</strong> la Piedra <strong>de</strong>l Peñol en Guatape<br />
58
esta es la panorámica <strong>de</strong> Cali<br />
y esa entre las palomas en la Plaza Caicedo<br />
y esta junto a los oxidados barcos<br />
encallados en el puerto <strong>de</strong> Buenaventura<br />
esta en el monumento a los lanceros<br />
en Boyacá y aquí con los orfebres<br />
<strong>de</strong> oro y en la Calle <strong>de</strong>l Medio en Mompox<br />
y esta a orillas <strong>de</strong> la carretera<br />
en el cañón <strong>de</strong>l Chicamocha<br />
y en esta estamos <strong>de</strong> pesca en<br />
los pozos <strong>de</strong> Guatiguarà<br />
y aquí en Barichara y Guane<br />
por sus calles <strong>de</strong> piedra<br />
y en Ràquira con sus artesanías<br />
esta es en Villa <strong>de</strong> Leyva caminando<br />
por la plaza inmensa<br />
y aquí en noches <strong>de</strong> Cartagena<br />
<strong>de</strong> paseo en carruaje<br />
por la Ciudad Vieja<br />
y en el Castillo San Felipe<br />
y junto a los zapatos viejos.<br />
59
TE PIENSO<br />
Te pienso cada mañana<br />
cada tar<strong>de</strong> y cada noche<br />
te pienso en todos los<br />
seres y las cosas<br />
en el <strong>de</strong>sayuno en el almuerzo<br />
en la cena y en el café<br />
y el cigarrillo diario<br />
te pienso <strong>de</strong>snuda te pienso<br />
vestida te pienso dormida<br />
con el pelo suelto con los labios<br />
rojos y tus ojos atar<strong>de</strong>cidos<br />
te pienso entre mis labios<br />
entre mis brazos entre mi pecho<br />
entre mis manos entre mis muslos<br />
entre mi cuerpo abierto como tu<br />
corazón que me ama cada mañana<br />
cada tar<strong>de</strong> y cada noche, que me<br />
ama en todos los seres<br />
y las cosas, en el <strong>de</strong>sayuno<br />
en el almuerzo en la cena<br />
y en el café y el cigarrillo diario.<br />
60
8<br />
ARMANDO<br />
IBARRA RACINES<br />
ARMANDO IBARRA RACINES. Cali, 1956, economista, M.A en Economía<br />
<strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Texas en Austin y especialista <strong>de</strong> Traducción en Ciencias<br />
Literarias y Humanas, <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Antioquia. Ha publicado cuatro poemarios:<br />
Extravío en lo cotidiano, Crónica <strong>de</strong> los <strong>de</strong>shielos, Estación <strong>Universidad</strong> e<br />
Insomnio en las fuentes. Fue ganador <strong>de</strong>l IV Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía José<br />
Manuel Arango <strong>de</strong>l Carmen <strong>de</strong> Viboral, con el libro Crónica <strong>de</strong> los <strong>de</strong>shielos.<br />
Colaborador y miembro <strong>de</strong>l consejo editorial <strong>de</strong> la revista <strong>de</strong> poesía “Clave”.<br />
61
LAS COSTURERAS DE LA MUERTE<br />
Pavorosas explosiones<br />
y surtidores <strong>de</strong> sangre.<br />
Las pesadillas ya no pertenecen<br />
al ámbito <strong>de</strong> los dormidos<br />
sino al pleno día <strong>de</strong> los <strong>de</strong>spiertos.<br />
Los helicópteros vuelan<br />
hacia los farallones lejanos.<br />
Dentro <strong>de</strong>l cascarón<br />
los soldados recuerdan<br />
el silbido <strong>de</strong> las balas.<br />
La guerra era un juego <strong>de</strong> infancia,<br />
una fantasía en el cine Bolívar.<br />
Parecía lejana,<br />
pero llegó al barrio,<br />
farisea, retrechera, solapada.<br />
63
Bajo las sábanas manchadas,<br />
sobre las frías losas,<br />
los cadáveres alineados como pollos<br />
en el supermercado.<br />
Así son los partes <strong>de</strong> victoria.<br />
Unos rayos <strong>de</strong> luz<br />
perforan las grietas <strong>de</strong>l encierro<br />
y pintan sobre la pared<br />
la nueva constelación<br />
<strong>de</strong> la pesadumbre;<br />
entonces, el cautivo<br />
aña<strong>de</strong> una muesca<br />
al ma<strong>de</strong>ro<br />
don<strong>de</strong> la uña labra<br />
el calendario <strong>de</strong> la ignominia.<br />
Los pozos lacrimales<br />
<strong>de</strong> los abuelos se secaron<br />
<strong>de</strong>s<strong>de</strong> que las costureras <strong>de</strong> la muerte<br />
instalaron su taller<br />
en el sótano <strong>de</strong> las cofradías.<br />
64
Durante sesenta días<br />
lo hicieron jugar al enterrado en vida,<br />
hasta que lo reventaron.<br />
Trocaron el guiñapo<br />
por un puñado <strong>de</strong> monedas sucias.<br />
El helicóptero aprendió<br />
el tartamu<strong>de</strong>o <strong>de</strong> la ametralladora.<br />
El mortero conoció el<br />
Bum <strong>de</strong> la granada.<br />
Las buenas gentes<br />
apren<strong>de</strong>n nuevas lenguas.<br />
Los ojos muertos se abren entre las araucarias.<br />
Combatiente <strong>de</strong> otra guerra,<br />
el fotógrafo<br />
les asestó el tiro <strong>de</strong> gracia.<br />
Sentí el aleteo <strong>de</strong> la palabra.<br />
Una bandada <strong>de</strong> voces batían las alas<br />
para anidar en el país <strong>de</strong> la palabra unánime,<br />
y se me heló la sangre.<br />
65
El pechirrojo canta.<br />
Para él la mañanano<br />
ha perdido el lustre.<br />
A pesar <strong>de</strong> que el halcón<br />
patrulle las alturas.<br />
Una columna <strong>de</strong> hombres armados<br />
atraviesa el monte.<br />
¿Cuál <strong>de</strong> ellos<br />
lleva las manos atadas,<br />
arreado como un semoviente?<br />
El chofer <strong>de</strong>l taxi,<br />
que presume <strong>de</strong> no sé<br />
qué, nos dice que si le pagaran<br />
iría por ahí,<br />
bebiendo güisqui y quemando <strong>de</strong>sechables.<br />
Nada podría ser peor.<br />
Des<strong>de</strong> el bufet <strong>de</strong> la sangre<br />
llaman a manteles.<br />
En todos lados,<br />
una extraña sed insaciable.<br />
66
Qué vergüenza.<br />
Lucir un collar <strong>de</strong> fuego frente al mundo.<br />
Ya no habrá fiesta<br />
en el Macondo<br />
<strong>de</strong> los cangrejos infames.<br />
¿Aún tendrá<br />
la estampita <strong>de</strong> la virgen en la billetera?<br />
¿Se la habrán quitado?<br />
¿Y la medallita<br />
que le regaló la tía Isaura?<br />
Dos mariamulatas<br />
se disputan un insecto<br />
en un fragor que se me antoja paralelo<br />
al estallido <strong>de</strong> los cilindros <strong>de</strong> gas<br />
y el bum <strong>de</strong> la metralla.<br />
Una pechuga <strong>de</strong> pollo en el almuerzo<br />
no es gran suceso;<br />
pero que una madre<br />
matice el hambre <strong>de</strong> sus hijos<br />
con tiras <strong>de</strong> historias <strong>de</strong> periódico...<br />
67
LUNAR DE LOS TRUPILLOS<br />
Estos muebles,<br />
<strong>de</strong> nadie y <strong>de</strong> cualquiera.<br />
Estos lechos transitorios,<br />
en los que cientos han dormido<br />
un sueño prestado y transeúnte.<br />
Los alcatraces suspen<strong>de</strong>n<br />
su campanario <strong>de</strong> plumas<br />
sobre el mar Caribe.<br />
Con un precario pico<br />
controlan el timón <strong>de</strong> las aguas.<br />
Conchas <strong>de</strong> nácar, cremas,<br />
cerveza fría, agua dulce, gaseosas,<br />
collares <strong>de</strong> chaquiras,<br />
pulseras <strong>de</strong> coral y playas blancas.<br />
En el fondo, la pobreza.<br />
Se adueñaron <strong>de</strong>l aire.<br />
Las tijeretas trazan en la altura<br />
contornos <strong>de</strong> ceniza<br />
que a veces respiramos<br />
y enredan nuestra noción <strong>de</strong>l vuelo.<br />
68
Bajo el sol inclemente<br />
entiendo su hegemonía, su po<strong>de</strong>r.<br />
Siento que los años han pasado.<br />
Pero el sol también envejece,<br />
tan lento, que me sonroja.<br />
¿A dón<strong>de</strong> nos lleva la ola <strong>de</strong>l presente?<br />
¿A Galapa? ¿A El Cairo?<br />
No hay certeza.<br />
Y cuando alguien se <strong>de</strong>smonta,<br />
¿cae al fondo <strong>de</strong>l océano <strong>de</strong>l tiempo?<br />
La fragata sube las escaleras <strong>de</strong> las nubes<br />
y bosqueja tres palmeras<br />
sobre una playa<br />
<strong>de</strong> coral molido<br />
que parece sudor <strong>de</strong> mármol.<br />
Debajo <strong>de</strong>l cocotero<br />
se oye el golpe <strong>de</strong> un tambor solitario.<br />
Su llamado parece<br />
el toque <strong>de</strong> un fantasma<br />
en la puerta <strong>de</strong> una casa vacía.<br />
69
Al nadar en el mar,<br />
por fuerza,<br />
un sabor salado se toma mi boca.<br />
Este sabor y sus cristales remotos,<br />
¿algo más que un recuerdo?<br />
Las ráfagas que resbalan <strong>de</strong> la Sierra<br />
traen una promesa <strong>de</strong> aire fresco<br />
a la ciudad calcinada.<br />
Algo tremendamente lunar<br />
asoma en los trupillos.<br />
Cuando atravesé la puerta<br />
cargando la bolsa <strong>de</strong> víveres,<br />
me crucé con una hormiga<br />
que llevaba una miga <strong>de</strong> pan;<br />
por poco la aplasto.<br />
¿Qué tan vasta es la Tierra?<br />
¿Cuáles son los límites<br />
<strong>de</strong> su caneca gigante?<br />
¿Hacia dón<strong>de</strong> viran<br />
los enormes piñones <strong>de</strong> los basureros?<br />
70
El almendro teje<br />
gran<strong>de</strong>s circunferencias ver<strong>de</strong>mar,<br />
quiere ser hongo,<br />
sombrero <strong>de</strong> playa,<br />
gusano <strong>de</strong> anillos esmeralda.<br />
Si don Quijote viera estas palmeras,<br />
las confundiría<br />
con molinos <strong>de</strong> viento.<br />
Sinrazón razonable.<br />
La brisa muele en ellas una sal distante.<br />
Los racimos <strong>de</strong> coco<br />
sugieren las numerosas posibilida<strong>de</strong>s<br />
que alberga el día:<br />
cómo se <strong>de</strong>ben guardar<br />
la transparencia y la espera.<br />
El mar es un licor fuerte<br />
servido en un recipiente esférico,<br />
a la espera<br />
<strong>de</strong> unos labios mayores<br />
que lo sorban.<br />
71
Esta fuerza esencial<br />
que me ata al suelo, no cesa <strong>de</strong> trazar<br />
segmentos <strong>de</strong> circunferencia.<br />
Su po<strong>de</strong>r sobre las aguas<br />
se resume en el plenilunio <strong>de</strong>l coco.<br />
Como el yogur<br />
que aguarda en la penumbra<br />
<strong>de</strong> las neveras <strong>de</strong>l supermercado,<br />
en algún lado,<br />
la fecha <strong>de</strong> vencimiento.<br />
Des<strong>de</strong> una playa solitaria<br />
veo cómo el ver<strong>de</strong> expira.<br />
La Tierra,<br />
como una alcachofa gigante,<br />
se <strong>de</strong>sgaja en pétalos radiales.<br />
La moneda <strong>de</strong> oro<br />
a las seis <strong>de</strong> la tar<strong>de</strong>, puntual,<br />
se <strong>de</strong>sploma y se disuelve<br />
en el océano<br />
como un alka-seltzer<br />
<strong>de</strong> fuego.<br />
72
9<br />
BEATRIZ<br />
VANEGAS ATHÍAS<br />
BEATRIZ VANEGAS ATHÍAS. Majagual, Sucre, 1970. Poeta, cronista y<br />
docente. Vive <strong>de</strong>s<strong>de</strong> hace siete años en Floridablanca. Licenciada en Lingüística y<br />
Literatura. Especialista en Semiótica y Pedagogía <strong>de</strong> la Lengua Materna. Magister<br />
en Semiótica <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>Industrial</strong> <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r. Cronista <strong>de</strong> los diarios<br />
El Meridiano <strong>de</strong> Sucre y Vanguardia Liberal <strong>de</strong> Bucaramanga. Trabajos poéticos<br />
suyos han sido incluidos en antologías, revistas y portales digitales. Premio<br />
Nacional <strong>de</strong> Poesía <strong>Universidad</strong> Externado <strong>de</strong> Colombia con el libro Abriendo<br />
las piernas a la carne (1994); Premio Departamental Fondo <strong>de</strong> Mixto <strong>de</strong> Sucre con<br />
Galería <strong>de</strong> per<strong>de</strong>dores (2000); Premio Internacional <strong>de</strong> Poesía Pilar Paz Pasamar<br />
<strong>de</strong> Jerez <strong>de</strong> la Frontera, España, en 2010 con Saga <strong>de</strong> los <strong>de</strong>sterrados. En 2006<br />
publicó el poemario Los lugares comunes. En 2011 Divulgación <strong>Cultural</strong> <strong>de</strong> la<br />
<strong>UIS</strong> publicó Crónicas para apagar la oscuridad. Es Miembro Organizadora <strong>de</strong>l<br />
Encuentro Internacional <strong>de</strong> Mujeres Poetas <strong>de</strong> Cereté. En la actualidad es Editora<br />
<strong>de</strong> la ESPIRAL, Revista <strong>de</strong> Docencia e Investigación <strong>de</strong>l Centro <strong>de</strong> Estudios en<br />
Educación <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Santo Tomás, Bucaramanga.<br />
73
SAGA DE LOS DESTERRADOS<br />
En don<strong>de</strong> fueron las gran<strong>de</strong>s acciones <strong>de</strong> guerra blanquea<br />
Ya la quijada <strong>de</strong> asno,<br />
Y el mar a la redonda hace rodar su ruido <strong>de</strong> cráneos<br />
Sobre las riberas (…)<br />
1<br />
No intentes habitar este añico <strong>de</strong>l mundo<br />
porque aquí el fuego se extinguió.<br />
Es este un lugar oscuro<br />
don<strong>de</strong> el fuego fatuo fundó su morada<br />
y crecieron ciuda<strong>de</strong>s con rostro <strong>de</strong> carbón.<br />
No intentes habitar este pedazo <strong>de</strong>l mundo<br />
el fuego fatuo se aposentó en la montaña<br />
y crecieron <strong>de</strong>siertos con oasis púrpura<br />
75<br />
Saint-John Perse
y ríos cár<strong>de</strong>nos <strong>de</strong> peces purulentos.<br />
No intentes asomarte, Prometeo,<br />
no hay coro para tu gesta.<br />
No intentes asomarte el fuego fatuo pue<strong>de</strong> ser tu<br />
perdición.<br />
2<br />
Ahora mi patria es tu cuerpo.<br />
Luce vano el trono<br />
<strong>de</strong>l rey <strong>de</strong> las miserias<br />
ante el po<strong>de</strong>r <strong>de</strong> mi dolor.<br />
La ley es ese cuervo<br />
que pugna por saciar su hambre.<br />
La ley es el lazo que amordaza<br />
mis lágrimas.<br />
País <strong>de</strong> cuervos ahítos<br />
y <strong>de</strong> lágrimas prohibidas.<br />
Ahora mi patria es tu cuerpo.<br />
76
LA HERIDA DE LA HIENA<br />
8<br />
Creo en ti porque no existes.<br />
Creo en la muerte como un bien<br />
y en la vida como daga <strong>de</strong>l horror.<br />
Creo en la intemperie.<br />
Creo en el <strong>de</strong>samparo<br />
como lecho benévolo.<br />
Creo que el rescate es una humillación<br />
y la ayuda una <strong>de</strong>gradación.<br />
Creo en cada nuevo país que me acoge<br />
como cree una mujer gorda<br />
en cada nuevo vestido<br />
que le promete la talla ansiada.<br />
Creo en la ventana.<br />
Creo en el camafeo extinto.<br />
Creo en las estrellas:<br />
cuando no se pudo confiar<br />
solo ellas sostuvieron la dignidad.<br />
Creo en la historia<br />
77
como una jeringa que adormece.<br />
Creo en las uvas que sueñan volver al racimo.<br />
Creo en el ángel caído <strong>de</strong> mi plato <strong>de</strong> peltre.<br />
Creo que esto jamás ocurrió<br />
jamás ocurrió<br />
jamás ocurrió.<br />
78
RASTRO DEL HORROR<br />
4<br />
Aquí estuvieron dos meses,<br />
con ellos compartieron<br />
<strong>de</strong>s<strong>de</strong> el tinto aliviador<br />
hasta los hijos luminosos.<br />
Des<strong>de</strong> la noche culebrera<br />
hasta el amanecer sin sol<br />
y también la hamaca bondadosa.<br />
Un día se fueron.<br />
Una madrugada regresaron<br />
porque suponían que esa generosidad<br />
no era exclusiva para ellos.<br />
La tar<strong>de</strong> <strong>de</strong>l día que volvieron<br />
fue una tar<strong>de</strong> arrogante<br />
y el crepúsculo conejero<br />
ayudó a un mayor <strong>de</strong>samparo<br />
regando su esplendor púrpura<br />
sobre los matorrales.<br />
Y no fue con bala. No lo merecían:<br />
la mano que un día quebró cimientos<br />
79
y edificó hogares fue la encargada.<br />
entonces pasaron a<strong>de</strong>lante<br />
acomodaron el rostro sobre la piedra:<br />
una mano sostenía, otra asestaba.<br />
Luego fueron los golpes secos <strong>de</strong> la mona:<br />
veintisiete exactos golpes<br />
sobre la piedra que mató a Chengue.<br />
80
10<br />
BEATRIZ HELENA<br />
PULIDO<br />
BEATRIZ HELENA PULIDO, más conocida como Tita Pulido, es escritora<br />
y pintora. Ha publicado los libros: Pedazos <strong>de</strong> una vida, El libro azul y en coautoría<br />
con Pablus Gallinazo, El libro <strong>de</strong> los amados.<br />
81
DATOS FALTANTES ANTOLOGÍA<br />
Ante la página en blanco, tenemos la culpa <strong>de</strong> no<br />
haber aún pecado originalmente.<br />
*************************************<br />
Si el poeta hace <strong>de</strong>l gusano trajes <strong>de</strong> seda<br />
También hace <strong>de</strong>l diccionario un álbum<br />
habitado <strong>de</strong> palabras vitales o revitalizadas: palabras<br />
como si empezaran a florecer en suelo estéril.<br />
Porque las palabras <strong>de</strong>ben ser flores y no palabras<br />
disecadas y presentadas en un libro.<br />
De esta forma, el escritor o poeta <strong>de</strong>be hacer<br />
que la palabra florezca con su creación.<br />
Debe crear palabras como flores.<br />
Así sean flores carnívoras.<br />
***************************<br />
83
11<br />
CARLOS ARNULFO ARIAS<br />
CARLOS ARNULFO ARIAS MENDOZA. Cúcuta, 1953. Ha publicado<br />
varios libros <strong>de</strong> poesía, entre ellos: Escritos en los muros, Yo digo, También la<br />
vida está en otra parte y Morada Urbana. En prosa: Frente a tu parque Romero,<br />
Días <strong>de</strong> guardar, Mariann, Bogotá: Directo Caracas, Díptico en el espejo, Vale,<br />
que me importa y Sin sur ni <strong>de</strong>spués. Coautor <strong>de</strong> un par <strong>de</strong> libros <strong>de</strong> teatro <strong>de</strong><br />
títeres.<br />
85
ES BUENO LLEVAR UNA CARA<br />
En el bolsillo <strong>de</strong> la camisa<br />
-junto al corazón-<br />
sacarla y leerla<br />
<strong>de</strong> vez en cuando<br />
SABER LAS NORMAS<br />
pero ser lento y altanero<br />
para no sentirse excavado<br />
NO PERMITAS QUE NADIE<br />
aplaste su nariz<br />
contra tu ventanal<br />
87
SIN DARNOS CUENTA<br />
trabajamos duro<br />
para per<strong>de</strong>r el tiempo con<br />
dignidad<br />
PARA DARNOS VALOR<br />
Caminamos en medio <strong>de</strong>l peligro<br />
armados<br />
con una pistola <strong>de</strong>scargada<br />
DEBERÍA BASTARNOS<br />
con una habitación<br />
un jardín<br />
y los versos <strong>de</strong> Emily Dickinson<br />
88
12<br />
CARLOS<br />
CASTILLO QUINTERO<br />
CARLOS CASTILLO QUINTERO Miraflores, 1966. Ha publicado los<br />
poemarios Piel <strong>de</strong> recuerdo (1990), Bur<strong>de</strong>lianas (1994), Rosa fragmentada (1995), el<br />
libro <strong>de</strong> cuento Los inmortales (2000), la antología El placer <strong>de</strong> la brevedad/Seis<br />
escritores <strong>de</strong> minificción y un dinosaurio sentado (2005) y el libro <strong>de</strong> poemas Sin el azul<br />
<strong>de</strong>l día (2008) con el cual obtuvo el premio <strong>de</strong>l CEAB-2007. Con Saga <strong>de</strong> los<br />
amantes (inédito) obtuvo en el 2002 el Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía <strong>Universidad</strong><br />
Metropolitana <strong>de</strong> Barranquilla, y con Estación nocturna (inédito) el Premio a<br />
la Mejor Obra Boyacense en el VIII Concurso Nacional <strong>de</strong> Poesía Ciudad <strong>de</strong><br />
Chiquinquirá. Fue incluido en la Antología Internacional <strong>de</strong> Cuento La flor <strong>de</strong>l<br />
día/Trofeos <strong>de</strong> la lectura (Raúl Brasca y Luis Chitarroni, comp. Editorial Des<strong>de</strong><br />
la Gente, Buenos Aires, Argentina, 2007); y en la Segunda Antología <strong>de</strong> Cuento<br />
Corto Colombiano (Harold Kremer y Guillermo Bustamante, comp. Editorial<br />
<strong>Universidad</strong> Pedagógica Nacional, Bogotá D.C., 2007). Actualmente dirige el<br />
Taller <strong>de</strong> Cuento Ciudad <strong>de</strong> Bogotá, adscrito a la Red Nacional <strong>de</strong> Talleres <strong>de</strong><br />
Escritura Creativa – RELATA, programa <strong>de</strong>l Ministerio <strong>de</strong> Cultura.<br />
89
UNA PROMESA<br />
Y si por un río secreto<br />
navegan <strong>de</strong>snudos los muertos<br />
y un barquero ciego los guía<br />
y, como correspon<strong>de</strong>,<br />
se queda con el cobre prensado<br />
que los <strong>de</strong>udos ponen en los ojos<br />
<strong>de</strong> aquellos navegantes. A ese río,<br />
y a ese barquero<br />
habré <strong>de</strong> enviar<br />
el agua taciturna que amanece<br />
en mi rostro –la carroña–<br />
el canto maldito que insiste<br />
y, si es necesario,<br />
me abriré una ventana en el pecho<br />
para que salga<br />
lo que <strong>de</strong> sombra que<strong>de</strong><br />
91
lo que te dañe<br />
lo que no te guste<br />
la piel usada, el corazón y la palabra herida<br />
habré <strong>de</strong> con<strong>de</strong>nar al fúnebre <strong>de</strong>stierro<br />
con una bolsa <strong>de</strong> monedas<br />
<strong>de</strong> oro puro que gratifique<br />
el triste adiós que <strong>de</strong>steje ese río<br />
y la incesante noche <strong>de</strong>l ciego.<br />
92
CANTO DEL DESTERRADO<br />
El crepúsculo herido sobre el asfalto.<br />
La noche sometida a la <strong>de</strong>solación <strong>de</strong> las horas.<br />
La cabeza <strong>de</strong>l guillotinado<br />
sonriente en una estaca.<br />
Y mis pasos perdidos en el dédalo <strong>de</strong> la melancolía.<br />
Espérame <strong>de</strong>snuda<br />
Entre los alacranes,<br />
<strong>de</strong>jó escrito el asesino <strong>de</strong> Merlín: única huella<br />
en el camino hacia el huerto.<br />
Ensalmo,<br />
conjuro<br />
que me conduce a tu nombre.<br />
Espérame <strong>de</strong>snuda<br />
Entre los alacranes,<br />
para que el ángel retire su espada<br />
y esta vez,<br />
el amor y la vida sean para siempre.<br />
93
Fragmentos <strong>de</strong>l Diario <strong>de</strong> Walter Gripp)<br />
DÍA TRES<br />
En la entrada se presentía el primer escalón.<br />
Comencé a <strong>de</strong>scen<strong>de</strong>r y mis ojos se acostumbraron a<br />
la penumbra. Comprobé que la escalera parecía una<br />
escultura sin sentido, el producto inenarrable <strong>de</strong> una<br />
mente enferma.<br />
Seguí bajando por aquella pesadilla. Escher en su tumba<br />
encendió un zippo, y sonrió.<br />
Al final, como era <strong>de</strong> suponer, no había nada, apenas un<br />
negro profundo.<br />
Me acurruqué y me puse a llorar. No como un niño, sino<br />
como un hombre que ve el horizonte ahogado en sus<br />
ojos.<br />
Estuve así durante horas…<br />
Cuando levanté el rostro noté que no era yo quien lloraba.<br />
Ahí, al otro extremo <strong>de</strong> la sombra, estaba ella: bonita y<br />
triste, apenas cumplida su mayoría <strong>de</strong> edad ―acurrucada―<br />
llorando como una niña y con el horizonte sitiándole los<br />
ojos.<br />
Me miró. La miré. Y juntos miramos hacia arriba,<br />
buscando la escalera: no estaba, o no la vimos, o,<br />
quizá, Maurits Cornelis Escher la estaba usando en ese<br />
momento.<br />
Entonces, lloré <strong>de</strong> verdad.<br />
94
13<br />
CAROLINA URBANO<br />
CAROLINA URBANO. Pasto, 1974. Profesional en Filosofía y Letras <strong>de</strong> la<br />
<strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Caldas, con Maestría en Filosofía <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Nacional.<br />
Entre la docencia y la filosofía a veces la palabra poética la rescata <strong>de</strong>l mundo. No<br />
ha publicado libros, pero poemas suyos han aparecido en diversas publicaciones<br />
literarias. Pertenece al Comité Editorial <strong>de</strong> la revista <strong>de</strong> poesía Luna Nueva.<br />
95
HISTORIA<br />
La historia <strong>de</strong>l agua<br />
es un punto entre la ausencia y el olvido<br />
el hilo que va <strong>de</strong>s<strong>de</strong> el rostro <strong>de</strong> la luna<br />
a los espejos <strong>de</strong>l <strong>de</strong>sierto.<br />
Es piel dura y cáscara <strong>de</strong> los recuerdos<br />
nos atraviesa sin fin<br />
rígida como un retrato<br />
al iniciar cada día<br />
97
VIERNES<br />
La música en los bares<br />
Se aglutina con la enfermedad <strong>de</strong>l silencio<br />
Que en la sonrisa un ojo<br />
Y en la mano el yo<br />
Resaca <strong>de</strong>l olvido<br />
Acor<strong>de</strong>s estrepitosos<br />
De melancólica negación y fábula<br />
En los bares todos huelen a sal<br />
Y se oxidan con la marea<br />
Se <strong>de</strong>svanecen <strong>de</strong>spués<br />
Con el andar stop <strong>de</strong> sus zapatos.<br />
98
LA ÚLTIMA CENA<br />
Se escapó a la madrugada la carne en trozos<br />
Todo sangra que se mueve<br />
Todo huesos que <strong>de</strong>spren<strong>de</strong> rito<br />
El aliento en espera y <strong>de</strong>saparición<br />
La última cena se quedó<br />
En el frío sinsabor <strong>de</strong> los presentes<br />
Mientras en la penumbra aun embriaga<br />
La cali<strong>de</strong>z <strong>de</strong>l <strong>de</strong>sconocido<br />
99
14<br />
ELKIN RESTREPO<br />
ELKIN RESTREPO. Me<strong>de</strong>llín, 1942. Poeta y pintor. Codirector <strong>de</strong> varias<br />
revistas <strong>de</strong> poesía y una <strong>de</strong> cuento: Acuaramántima, Poesía, Deshora y Odra<strong>de</strong>k.<br />
Actualmente dirige la Revista <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Antioquia. Ha escrito los siguientes<br />
libros: Retrato <strong>de</strong> Artistas (1983, Ediciones Extensión <strong>Cultural</strong> U. <strong>de</strong> Antioquia),<br />
Absorto escuchando el cercano canto <strong>de</strong> sirenas (Autores Antioqueños, 1985), La<br />
dádiva (B. P. Piloto, 1992) Lo que trae el día (Editorial Norma, 2000) La visita que<br />
no pasó <strong>de</strong>l jardín (Editorial Castor y Pólux, 2002) Luna Blanca (Antología. Edit.<br />
Arquitrave, 2005) y Amores cumplidos (Antología, Edit. Hombre Nuevo, 2006)<br />
La visita que no pasó <strong>de</strong>l jardín (Antología, 2008, <strong>Universidad</strong> Externado).<br />
101
FRAGILIDAD<br />
Partir lejos,<br />
estar en otra parte,<br />
entre gente incivilizada<br />
pasar la vida.<br />
Una fantasía.<br />
Habían discutido<br />
en el auto<br />
al regreso <strong>de</strong> la fiesta.<br />
Sospechas, reclamos,<br />
inexactitu<strong>de</strong>s,<br />
103
lágrimas y reproches.<br />
La escena,<br />
trivial y enojosa.<br />
Una jartera.<br />
Una pocilga, el amor.<br />
Había que llamar<br />
enseguida<br />
al Sr. Odio<br />
para escuchar su alegato<br />
en contra <strong>de</strong> los dos.<br />
Gritos, improperios,<br />
agresiones,<br />
rayos y truenos,<br />
¿a título <strong>de</strong> qué se ofendían?<br />
104
Como si<br />
por vez primera<br />
<strong>de</strong>scubrieran<br />
la naturaleza <strong>de</strong> que estaban hechos.<br />
Iniquidad, egoísmo, incertidumbre.<br />
Sufrimiento.<br />
Tar<strong>de</strong> en la noche<br />
regresaron a casa.<br />
Su casa,<br />
don<strong>de</strong> hasta<br />
ayer<br />
se mantenía<br />
la llama<br />
que una vez flameó.<br />
105
URNA<br />
Si muriera hoy,<br />
¿qué diría <strong>de</strong> la vida?<br />
Casi he llegado<br />
a ese punto<br />
en que todo parece<br />
un juego vano.<br />
Casi.<br />
¿Se reduciría<br />
mi pequeño enigma<br />
tan solo<br />
a un puñado <strong>de</strong> ceniza<br />
arrojado luego<br />
a aguas tibias y fraternales?<br />
106
TESORO<br />
De toda pérdida,<br />
se hace un tesoro,<br />
una luz más rica<br />
con que acompañar<br />
los pensamientos.<br />
Un macizo paisaje,<br />
don<strong>de</strong> lo hondo<br />
vuelve piedra<br />
el afuera.<br />
De cada <strong>de</strong>spojo<br />
–el tiempo es rey<br />
en estas cosas–,<br />
resta la cantera,<br />
el rudo romance<br />
que aviva las rosas<br />
<strong>de</strong>l siguiente día.<br />
107
15<br />
FEDERICO<br />
DIAZ-GRANADOS<br />
FEDERICO DIAZ-GRANADOS. Bogotá, 1974. Poeta, periodista, gestor<br />
cultural colombiano, subdirector <strong>de</strong> la revista Golpe <strong>de</strong> Dados. Su poesía,<br />
reseñas y ensayos aparecen en varias revistas y publicaciones nacionales y <strong>de</strong>l<br />
exterior. Ha publicado: Las voces <strong>de</strong>l fuego (1995), Oscuro es el canto <strong>de</strong> la<br />
lluvia (Antología, Alianza Francesa, Casa <strong>de</strong> Poesía Silva, 1997) Una oración<br />
americana (Versiones al español <strong>de</strong> poemas <strong>de</strong> Jim Morrison 1998), La casa <strong>de</strong>l<br />
viento (2000), Inventario a contraluz (Antología <strong>de</strong> la nueva poesía colombiana,<br />
Arango Editores, 2001),Poemas a Dios (Editorial Planeta, 2001), Poemas <strong>de</strong> la<br />
patria (Editorial Planeta, 2001), Hospedaje <strong>de</strong> paso (2003, 2004), El amplio jardín<br />
(Antología poesía joven Colombo-Uruguaya, 2005),Álbum <strong>de</strong> los adioses (2006).<br />
Ha participado en numerosos festivales y encuentros <strong>de</strong> poesía en Argentina,<br />
Chile, Perú, Venezuela y Cuba. Actualmente es profesor <strong>de</strong>l colegio Gimnasio<br />
Mo<strong>de</strong>rno don<strong>de</strong> dirige la Agenda <strong>Cultural</strong>.<br />
109
HOSPEDAJE DE PASO<br />
Nunca he conocido a los inquilinos <strong>de</strong> mi vida.<br />
No he sabido cuándo salen, cuándo entran,<br />
en qué estación <strong>de</strong>sconocida <strong>de</strong>scansan sus miserias.<br />
Las mujeres han salido <strong>de</strong> este cuerpo a los portazos<br />
quejándose <strong>de</strong> mi tristeza,<br />
en algunas temporadas se han quejado <strong>de</strong> humedad<br />
<strong>de</strong> mucho frío, <strong>de</strong> algún extraño moho en la alacena.<br />
111
Se marchan siempre sin pagar los inquilinos <strong>de</strong> mi vida<br />
y el patio queda nuevamente solo<br />
Mi corazón <strong>de</strong>ja <strong>de</strong> ser una posada <strong>de</strong> hambrientos<br />
que acoge a todos los pájaros que llegan <strong>de</strong>l verano<br />
y aguardan a que regreses por tus cosas<br />
a este hotel <strong>de</strong> paso don<strong>de</strong> siempre es <strong>de</strong> noche.<br />
112
ASUNTOS FAMILIARES<br />
Este vivir entre multitu<strong>de</strong>s y muchedumbres<br />
me recuerda el linaje que no conozco.<br />
No sé si mis antepasados fueron comerciantes o<br />
humanistas,<br />
quizá sastres <strong>de</strong> alguna corte o algún barrio.<br />
La sangre que me corre es <strong>de</strong> ellos.<br />
No sé si eran abogados o médicos<br />
No sé si hubo algún santo, <strong>de</strong>portista, héroe o payaso<br />
pero en mis ojos reconozco cada día el licor <strong>de</strong> sus<br />
tristezas.<br />
113
ÁLBUM DE LOS ADIOSES<br />
¿Qué sastre tejió estos cuerpos que nos visten <strong>de</strong> vida<br />
remendados con lágrimas equivocadas<br />
y cosidos con paños y parches <strong>de</strong> un viejo almacén <strong>de</strong><br />
baratijas?<br />
¿Cuál fue ese sastre que tomó las medidas<br />
y con su <strong>de</strong>dal y aguja cosió los botones<br />
<strong>de</strong> las secretas costuras y cicatrices <strong>de</strong>l cansancio.<br />
y climas repetidos en la áspera estación <strong>de</strong> la piel?<br />
¿Qué extrañas prendas nos visten <strong>de</strong> vida<br />
tejidas a la medida exacta <strong>de</strong> cada sed, <strong>de</strong> cada hambre,<br />
<strong>de</strong>l afán disperso <strong>de</strong> todos los comensales<br />
que aguardan el agrio cereal <strong>de</strong>l fracaso?<br />
¿Y quién cosió los colores <strong>de</strong>sconocidos al corazón?<br />
¿Quién sabe como es el amor que vive <strong>de</strong>bajo <strong>de</strong> estas<br />
ropas?<br />
¿Acaso fue Dios con su bata <strong>de</strong> cirujano<br />
enseñando el antiguo oficio <strong>de</strong> extraer costillas?<br />
¿O fue aquella muchacha cuando me sonrió<br />
en su día libre <strong>de</strong>l paraíso?<br />
114
16<br />
FELIPE GARCÍA QUINTERO<br />
FELIPE GARCÍA QUINTERO. Bolívar, Cauca, 1973. Licenciado en Literatura<br />
y Lengua Española en la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong>l Cauca y Magíster en Estudios <strong>Cultural</strong>es<br />
<strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Andina Simón Bolívar <strong>de</strong> Quito. Ganador en 2000 <strong>de</strong>l Premio<br />
Pablo Neruda en Chile y <strong>de</strong>l Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía <strong>de</strong>l Ministerio <strong>de</strong> Cultura<br />
en 2001. Ganador <strong>de</strong>l segundo Concurso Nacional <strong>de</strong> libro <strong>de</strong> poesía convocado<br />
por la <strong>Dirección</strong> <strong>Cultural</strong> <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>Industrial</strong> <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r con el libro<br />
Siega (2010). Ha publicado: Monólogos <strong>de</strong> Huésped (1995) Señales <strong>de</strong> tránsito<br />
(1997), Vida <strong>de</strong> nadie (1999), Piedra Vacía (2001) y La muerte, bis (2002), La<br />
herida <strong>de</strong>l comienzo (2005), Mirar el aire (2009) y <strong>de</strong> las selecciones personales<br />
Horizonte <strong>de</strong> perros (2005) y Honduras <strong>de</strong> paso (2007) Es director <strong>de</strong> la Revista<br />
Ophelia y profesor Asociado <strong>de</strong>l Departamento <strong>de</strong> Comunicación Social <strong>de</strong> la<br />
<strong>Universidad</strong> <strong>de</strong>l Cauca, Popayán.<br />
115
21.<br />
Yo lo vi. Fue así:<br />
Un río <strong>de</strong> oro puro, largo y hondo, brillaba en mis<br />
ojos cerrados.<br />
En su nudoso latir, valle a<strong>de</strong>ntro, una selva solitaria<br />
era la montaña líquida <strong>de</strong>l sol.<br />
Y <strong>de</strong> pequeñas escamas en su lomo blanco 3 pájaros<br />
navegaban ese cielo.<br />
117
25.<br />
Los muertos no cesan <strong>de</strong> hablar.<br />
De escribir, incluso, en nosotros su muerte misma;<br />
el aire <strong>de</strong> sus pensamientos, nuestra memoria suya<br />
sin clausura.<br />
Des<strong>de</strong> a<strong>de</strong>ntro lo que llega, todo lo que escapa allí<br />
escrito queda.
UN RÍO<br />
nosotros.<br />
Cuando la vida termine <strong>de</strong> pasar por<br />
Cuando el tiempo acabe <strong>de</strong> cubrir la <strong>de</strong>snu<strong>de</strong>z <strong>de</strong><br />
cada verdad ya perdida.<br />
Y no estemos en la tierra<br />
ni en el aire <strong>de</strong> los recuerdos.<br />
Cuando el cielo sea por fin abrigo <strong>de</strong>l hambre;<br />
Para el miedo, cuánto frío.<br />
Ni más esta mancha mutua.<br />
Cuando el cuándo repetido sea un nuevo sol<br />
Entonces<br />
Tú o yo, un río.<br />
119
17<br />
FERNANDO DENIS<br />
FERNADO DENIS. Ciénaga <strong>de</strong> Oro, 1970. Seudonimo <strong>de</strong> Jose Luis San<br />
Juan. Es consi<strong>de</strong>rado por la critica como un “fenómeno” en palabras <strong>de</strong>l poeta y<br />
traductor Nicolás Suescún su obra es leída ávidamente en distintas universida<strong>de</strong>s<br />
hispanoamericanas. Algunas <strong>de</strong> sus obras son: La invisible criatura en los crepúsculos<br />
<strong>de</strong> William Turner, Ven a estas arenas amarillas, El vino rojo <strong>de</strong> las silabas, La geometría<br />
<strong>de</strong>l agua.<br />
121
RETRATO<br />
Otra vez va creciendo la luna en la<br />
sombra vegetal.<br />
El sueño te <strong>de</strong>spierta, anochece,<br />
Vives en los lugares don<strong>de</strong> respiro<br />
Y bajo la misma luz don<strong>de</strong> te leo.<br />
En el espeso follaje sestea otra luz.<br />
El otoño; más allá, <strong>de</strong>trás <strong>de</strong>l río<br />
Que es fiebre y juventud, el mar olfatea<br />
El tiempo <strong>de</strong> los cazadores <strong>de</strong> aves<br />
<strong>de</strong>l Caribe<br />
Con colores más vivos.<br />
Un viento estremecido <strong>de</strong> luz y arpegios<br />
Deslumbra en las aguas tus ojos<br />
Y tu boca<br />
A punto <strong>de</strong> pronunciar tu nombre.<br />
En la soledad mortal <strong>de</strong> los que trafican<br />
123
con pájaros,<br />
y con colores<br />
el cielo enrojece<br />
en los sensitivos paisajes <strong>de</strong> tu memoria.<br />
En las azules atmósferas <strong>de</strong> las colinas<br />
<strong>de</strong>l norte.<br />
Una niebla <strong>de</strong> cobre dibuja<br />
Mis manos, <strong>de</strong>spués el pecho y el rostro<br />
Allí don<strong>de</strong> tu <strong>de</strong>seo me hará recordarte.<br />
A Marcela Salas<br />
124
MÚSICA<br />
No solamente has sido música para encontrarte.<br />
También tu canto enrojeció los bosques don<strong>de</strong> fui<br />
forastero,<br />
Don<strong>de</strong> bebí el agua dormida que reflejaba tu <strong>de</strong>snu<strong>de</strong>z<br />
Y los campos <strong>de</strong> uvas azules.<br />
Recuerdo que tu música en esas florestas era una piel.<br />
Música <strong>de</strong> Vivaldi, violines rojos,<br />
Canciones <strong>de</strong> amor eterno, rojos aposentos para la<br />
ternura.<br />
Todos los pájaros <strong>de</strong> esta isla solitaria saben que tu música<br />
Arrulla el silencio <strong>de</strong> la memoria mientras duermes.<br />
Y ar<strong>de</strong> el rocío<br />
Ar<strong>de</strong>n en la sombra <strong>de</strong> tu cuarto los felinos.<br />
Otra vez los gatos volvieron a tu sueño.<br />
Recuerdo aún que albos eran al llegar la noche.<br />
En los muros, en los tejados,<br />
Las aves vigilan la luz <strong>de</strong> tu ventana,<br />
El sonido <strong>de</strong> tu voz<br />
Reflejando el tiempo en los cristales.<br />
125
CINEMATÓGRAFO<br />
A Carlos Mayolo y Pacho Bottia.<br />
Todas las imágenes <strong>de</strong>l mundo<br />
en un cuarto vacío, en un alucinante<br />
salón <strong>de</strong> sueños.<br />
Todas las palabras reunidas<br />
en unos labios que quieren dar<br />
con el verso que retenga<br />
para siempre<br />
tu primera imagen.<br />
Todos los lugares pasan como el sueño<br />
como si estuvieran en cintas negras,<br />
en la extrañeza <strong>de</strong> una pared<br />
don<strong>de</strong> empieza el mundo...<br />
Poco a poco va creciendo una música<br />
que durante siglos ar<strong>de</strong><br />
y <strong>de</strong>vora el tiempo.<br />
Todas las imágenes que no conservan<br />
en sus cámaras los espejos<br />
vivirán para ti algo<br />
más hermoso que la vida<br />
y te darán los ojos.<br />
126
18<br />
GABRIEL ARTURO<br />
CASTRO<br />
GABRIEL ARTURO CASTRO. Bogotá, 1962. Poeta, ensayista y tallerista <strong>de</strong><br />
Arte. Antropólogo <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Nacional <strong>de</strong> Colombia. Ganador <strong>de</strong> los<br />
Premios Nacionales <strong>de</strong> Poesía “Aurelio Arturo” 1990, Ciro Mendía 2006 y Porfirio<br />
Barba Jacob 2009. Autor <strong>de</strong>: Libro <strong>de</strong> alquimia y soledad (1992); Alquimia <strong>de</strong> la<br />
media luna (1996), Tras los versos <strong>de</strong> Job (2009). Fue colaborador por diez años<br />
<strong>de</strong>l Magazín Dominical <strong>de</strong> El Espectador, lugar don<strong>de</strong> publicó poemas, ensayos<br />
y comentarios <strong>de</strong> libros. Des<strong>de</strong> 1990 escribe reseñas <strong>de</strong> libros para el Boletín<br />
<strong>Cultural</strong> y Bibliográfico <strong>de</strong>l Banco <strong>de</strong> la República.<br />
Actualmente realiza estudios <strong>de</strong> maestría en literatura en la universidad Tecnológica<br />
<strong>de</strong> Pereira y <strong>de</strong>s<strong>de</strong> hace 22 años colabora con importantes medios culturales <strong>de</strong>l<br />
país y <strong>de</strong> Latinoamérica.<br />
127
CENTINELA<br />
El guardián alumbra la hoguera,<br />
un gran fuelle se <strong>de</strong>shace entre sus manos.<br />
(El triturar <strong>de</strong>l hierro<br />
y el ruido <strong>de</strong> las armas amoladas callan,<br />
ya no hieren sus oídos, ni el humo irrita sus ojos).<br />
La noche ro<strong>de</strong>a al centinela.<br />
La noche, suerte <strong>de</strong>l afilador,<br />
luz anémica, luz indigente,<br />
luz que tiembla y embiste entre la sombra y el ojo,<br />
animal dormido a la orilla <strong>de</strong> una vela,<br />
<strong>de</strong> su canto vertical,<br />
alarido prolongado, ardor que sube,<br />
abismo abierto,<br />
sangradura <strong>de</strong> río irremediable,<br />
129
honda acequia junto a la cavidad <strong>de</strong> una úlcera<br />
a lo lejos.<br />
Los hombres ciegos, los ovejeros <strong>de</strong> pobres pasos,<br />
el ahorcado que le teme al fuego,<br />
huyen <strong>de</strong> la estrechez <strong>de</strong> los zaguanes oscuros,<br />
<strong>de</strong> la selva aciaga, <strong>de</strong> los cuchillos anchos,<br />
<strong>de</strong> la originalidad <strong>de</strong> la pequeña ciudad negra.<br />
El cielo está hecho <strong>de</strong> guiñapos <strong>de</strong> algodón impuro.<br />
La oscuridad aumenta,<br />
en todas las márgenes y orillas se difun<strong>de</strong>.<br />
La luz eterna suspira, se estremece y muere.<br />
El guardián, portando un pálido farol,<br />
vigila el lenguaje <strong>de</strong> la noche.<br />
130
TAMBOR<br />
Ah, oído atormentado, ni la voz o el ronquido <strong>de</strong>l<br />
carcelero pue<strong>de</strong>n evitar la algarabía <strong>de</strong> mi tambor: su<br />
piel <strong>de</strong> manos rígidas, el rastro <strong>de</strong> tantos <strong>de</strong>dos<br />
percutiendo la corteza, la redon<strong>de</strong>z <strong>de</strong> la ma<strong>de</strong>ra y su<br />
hinchazón cuando traga el aire <strong>de</strong>l verano.<br />
131
SANGRE AJENA<br />
De algún lugar viene una fila <strong>de</strong> ciegos,<br />
doble castigo,<br />
repetida certeza <strong>de</strong>l <strong>de</strong>samparo.<br />
Cuántos alucinados rondan en la noche <strong>de</strong> pulsos heridos<br />
y cuerpos robados. La luna y los faroles se oscurecen,<br />
saqueadores miserables atraviesan las cavida<strong>de</strong>s <strong>de</strong>l sueño.<br />
Ojo secreto,<br />
rostro amarillo, ojo fatal.<br />
Gran<strong>de</strong>s ojos sin color, extraviados, inquietos.<br />
Escudriño. En los ojos <strong>de</strong>l ciego está mi sangre<br />
y la madre <strong>de</strong> sangre ajena.<br />
132
19<br />
HERNÁN<br />
VARGASCARREÑO<br />
HERNÁN VARGASCARREÑO. Zapatoca, Santan<strong>de</strong>r, 1960. Poeta, docente,<br />
traductor y editor. Libros publicados: Plural (1993), País íntimo (2003, 2006<br />
y 2007)) y sus traducciones al Castellano Almenas <strong>de</strong>l tiempo, <strong>de</strong> Edgar Lee<br />
Masters (2003) y ¿Quién mora en estas oscurida<strong>de</strong>s?, edición bilingüe <strong>de</strong> Emily<br />
Dickinson (2007). Ha recibido las siguientes premios: Becado por el Ministerio<br />
<strong>de</strong> Cultura en la modalidad <strong>de</strong> creación literaria (1999); Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía<br />
Antonio Llanos (2000) Premio Nacional <strong>de</strong> poesía sin ban<strong>de</strong>ras <strong>de</strong> la Casa Silva<br />
(2003). Creó y dirigió en Santa Marta el programa nacional Poesía Mar Abierto<br />
(1991-2008). Dirige el sello editorial y la revista <strong>de</strong> poesía Exilio. Actualmente se<br />
<strong>de</strong>sempeña como docente en el distrito <strong>de</strong> Bogotá y como tallerista en la Casa<br />
<strong>de</strong> Poesía Silva.<br />
133
TRENES<br />
Para El Guardagujas,<br />
<strong>de</strong> Juan José Arreola<br />
1<br />
Una estación que ve llegar<br />
trenes rojos<br />
trayendo como único pasajero<br />
la noche;<br />
un día el sueño se cumple:<br />
llega el tren rojo,<br />
se baja la noche,<br />
y se instala para siempre<br />
en la estación <strong>de</strong>l olvido.<br />
135
2<br />
Los trenes que siempre han pasado<br />
silenciosos, vacíos,<br />
y en su última ventanilla<br />
un niño muerto<br />
dibujándome un adiós<br />
con su mano triste.<br />
3<br />
O el tren perdido,<br />
el que nunca regresó<br />
y tampoco llegó a su <strong>de</strong>stino;<br />
dicen que ahora es un fantasma;<br />
a veces aparecen sus huellas<br />
en los sembrados.<br />
136
MORADA<br />
La casa que se resquebraja <strong>de</strong>ntro <strong>de</strong> mí nadie la habita;<br />
nunca una luz ni una ventana abierta; ¿qué señales <strong>de</strong> vida<br />
la mantie nen en pie? Tiene la parquedad que solo dan los<br />
años y hay rosales viejos que nadie sembró y que nadie<br />
poda. Tampoco yo quiero ocuparme en limpiar su entrada<br />
repleta <strong>de</strong> hojas secas que felices se pudren. El alma <strong>de</strong><br />
la casa que me habita no me pertenece, y no acepto sus<br />
reproches, porque nunca le prometí una familia que no<br />
tengo. En su soledad, ella ha tenido que imaginarse sus<br />
habitantes espectrales <strong>de</strong>lirando en sus falsos laberintos;<br />
y sola tendrá que <strong>de</strong>smoronarse bajo el universo; morirá<br />
como suelen morir los hombres cuando en su vanidad han<br />
comprendido la <strong>de</strong>solación <strong>de</strong> su miseria. Y no moveré<br />
un solo <strong>de</strong>do para evitarlo. No fui yo quien levantó sus<br />
abomina bles fortalezas.<br />
137
TU VIAJE A LA SOLEDAD DE TU NOCHE<br />
Para merecer los caminos <strong>de</strong>l mar el hombre ha <strong>de</strong> ser su<br />
propia nave guiado por el pensamiento y la perplejidad <strong>de</strong><br />
su lenguaje. Cualquier punto servirá como partida llevándose<br />
como equipaje a sí mismo, su carga <strong>de</strong>lirante <strong>de</strong> recuerdos, su<br />
pasión apuntando a la <strong>de</strong>riva y su doliente Itaca fulgurando en<br />
la memoria.<br />
Nada más acor<strong>de</strong> con los sueños que la aventura <strong>de</strong>l<br />
infortunio; nada más certero que la propia incertidumbre<br />
y su íntimo dolor enfrentándose a su rostro; <strong>de</strong>spertarse<br />
una mañana en tierra lejanas y encontrarse en una mirada<br />
que nunca volveremos a contemplar; <strong>de</strong>scubrir que no es<br />
el atavío <strong>de</strong> la palabra poética lo que nos <strong>de</strong>sconcierta sino<br />
su huella y su música profunda asestando nuestros sueños;<br />
avanzar herido hacia un puerto imaginado buscando alivio y<br />
protección; en fin, saborear la <strong>de</strong>sazón <strong>de</strong> nuestro <strong>de</strong>stino al<br />
cruzar el umbral <strong>de</strong> otras vidas <strong>de</strong>sconocidas cuyas miserias<br />
nos están anhelando tanto como nuestras ilusiones.<br />
Solo hay que <strong>de</strong>jarse ir, <strong>de</strong>snudar ciertos temores, sentirse,<br />
como lo somos, dueños <strong>de</strong> nada, y creer con vehemencia<br />
que el universo todo lo provee, <strong>de</strong>s<strong>de</strong> la dicha <strong>de</strong>l amar y ser<br />
amado, hasta el faro <strong>de</strong> la muerte vislumbrándonos en su justo<br />
momento. Para alucinar los caminos <strong>de</strong>l mar solo faltas tú<br />
como viajero. Aférrate a tu nave y no permitas que su quilla<br />
estalle antes <strong>de</strong> tiempo. Arrea su última vela, así esta sea tu<br />
propia alma. En una <strong>de</strong> las tantas rutas podremos cruzarnos;<br />
reconoce esta mano hermana, que más que un adiós dibujado<br />
a la distancia, alentará tu viaje a la soledad <strong>de</strong> tu noche.<br />
138
20<br />
HUGO<br />
JAMIOY JUAGIBIOY<br />
HUGO JAMIOY JUAGIBIOY. Nació en Bëngbe Wáman Tabanók (Nuestro<br />
Sagrado Lugar <strong>de</strong> Origen), ubicado en el Valle <strong>de</strong> Sibundoy, <strong>de</strong>partamento <strong>de</strong>l<br />
Putumayo, Colombia. Pertenece al Pueblo Kamuentsa Kabëng Kamëntsá Biyá<br />
(Hombres <strong>de</strong> Aquí con Pensamiento y Lengua propia), conformado por unos<br />
7.000 kabëng (<strong>de</strong> nosotros mismos) cuyas activida<strong>de</strong>s principales son la agricultura<br />
y las artesanías (tejido, tallado en ma<strong>de</strong>ra, instrumentos musicales). Gran<strong>de</strong>s<br />
conocedores <strong>de</strong> la medicina tradicional kamëntsá. Ha publicado los libros <strong>de</strong><br />
poesía Mi Fuego y Mi Humo Mi Tierra y Mi Sol (1999), No Somos Gente (2001).<br />
Sus textos han sido publicados en Canadá, Alemania, España, México, en revistas<br />
universitarias <strong>de</strong> cultura y en antologías <strong>de</strong> Escritores en lenguas Indígena <strong>de</strong><br />
América.<br />
139
LOS PIES EN LA CABEZA<br />
Siempre es bueno<br />
tener los pies en la cabeza,<br />
dice mi taita,<br />
para que tus pasos nunca sean ciegos.<br />
141
SÓLO A ESE LUGAR DEBES IR<br />
Presta bien atención, dice mi Taita;<br />
<strong>de</strong>bes llegar a la tierra<br />
don<strong>de</strong> te esperan;<br />
si alguna vez pisas lugares<br />
sin que nadie te haya invitado<br />
habrás violado la inocencia <strong>de</strong> esa tierra<br />
porque es sagrada,<br />
y te habrás sumergido<br />
para envenenar el agua<br />
que sólo a los que allí viven, baña;<br />
te habrás inmiscuido<br />
en lo que no te concierne.<br />
142
TIMAATYZ ARKUNEY*, BROTE DE MI<br />
SANGRE<br />
A mi hija<br />
Aquel día caminé por el monte<br />
Los leños viejos<br />
escondían las orquí<strong>de</strong>as. En el cielo<br />
sólo una<br />
esperaba mi visita<br />
para mostrarme en sus bellos colores<br />
tus ojos.<br />
Mas al fondo <strong>de</strong> la espesa montaña el<br />
pájaro cantor <strong>de</strong>cía:<br />
ella, es el brote <strong>de</strong> una planta <strong>de</strong> esta tierra;<br />
abónala,<br />
para que mañana florezca.<br />
* Madre <strong>de</strong> la Fertilidad <strong>de</strong> la Luna<br />
143
21<br />
IRINA HENRIQUEZ<br />
IRINA HENRÍQUEZ. San Juan Nepomuceno (Bolívar, Colombia), 1988.<br />
Coordinadora <strong>de</strong>l taller Literario Manuel Zapata Olivella (Miembro <strong>de</strong> Relata)<br />
<strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Córdoba, Montería. Ha publicado Trece poemas a riesgo <strong>de</strong><br />
caer (Ed. Mediaisla, Miami-2010). Sus poemas han sido publicados en las revistas<br />
Labra Palabra, La Casa <strong>de</strong> las Palabras Ciegas, Casa <strong>de</strong> Asterión <strong>de</strong> Barranquilla,<br />
en la Antología “Cincuenta poetas colombianos y una antología”, entre otras. Ha<br />
participado en festivales y encuentros poéticos nacionales. Hace parte <strong>de</strong>l Comité<br />
organizador <strong>de</strong>l Encuentro Internacional <strong>de</strong> Mujeres Poetas <strong>de</strong> Cereté, Córdoba.<br />
145
LA NEGACION DE LA LOCURA<br />
Cae sin tregua la lluvia.<br />
Una lluvia áspera <strong>de</strong> invierno <strong>de</strong>l Trópico.<br />
Burbujas aparentemente inútiles se mojan en la<br />
intemperie.<br />
Dentro <strong>de</strong> una estoy yo,<br />
seca <strong>de</strong> agua empapándome <strong>de</strong> miedo.<br />
Alre<strong>de</strong>dor <strong>de</strong> esta burbuja,<br />
los sueños <strong>de</strong>l pasado reanudan la noticia<br />
<strong>de</strong> mi luci<strong>de</strong>z temprana:<br />
ratas <strong>de</strong>l bosque<br />
puerco espinos <strong>de</strong> agua<br />
aves monstruosas regresan a roer la piedra <strong>de</strong>l <strong>de</strong>stino<br />
que he escogido para esta vida.<br />
147
Entonces <strong>de</strong> regreso a mis visiones<br />
me doy cuenta <strong>de</strong> que este bosque<br />
por el cual he transitado tiene orejas y ojos<br />
que lanzan miradas <strong>de</strong> hambre sobre mí<br />
y a través <strong>de</strong> la burbuja<br />
un sapo me es arrojado al pecho <strong>de</strong>snudo<br />
para que el grito con<strong>de</strong>nsado <strong>de</strong> todas las noches<br />
anteriores<br />
me <strong>de</strong>spierte<br />
seca <strong>de</strong> lluvia<br />
ahogada en un poema.<br />
“Agua, agua por todas partes,<br />
/y no hay una sola gota para beber.”<br />
Samuel Taylor Coleridge<br />
Para beber no.<br />
Sólo para ahogarnos brinda su cauce el río.<br />
Para ver morir la tar<strong>de</strong> inundada <strong>de</strong> pájaros heridos que<br />
se llevan las aguas.<br />
He <strong>de</strong> morirme <strong>de</strong> sed,<br />
no <strong>de</strong> arrojada a las aguas.<br />
148
He <strong>de</strong> morirme ahogada,<br />
no <strong>de</strong> reseca la garganta.<br />
Partiré para inclinarme ante otros ríos,<br />
los <strong>de</strong> palabras, los <strong>de</strong> silencios.<br />
Partiré al filo <strong>de</strong> la tar<strong>de</strong> con el corazón en mano<br />
porque en mi espalda ya no caben más miradas opresoras,<br />
porque mis ojos vuelan lejos <strong>de</strong> mi cuerpo<br />
en busca <strong>de</strong> las olas ver<strong>de</strong>s <strong>de</strong> los días<br />
y <strong>de</strong> las olas negras <strong>de</strong> otros ojos.<br />
Para beber no.<br />
Sólo para ahogarnos en su cauce el río se <strong>de</strong>sborda.<br />
Aguardaré a que sobrepase mis<br />
fronteras<br />
Me invada.<br />
Me consuma.<br />
149
A RIESGO DE CAER<br />
“Yo estoy vigilante para hablar <strong>de</strong> lo que veo<br />
a través <strong>de</strong> la ventana”<br />
Orietta Lozano.<br />
Se han agolpado todas las aves<br />
en el ver<strong>de</strong> manto <strong>de</strong> la tierra que atisbo por la ventana.<br />
He confundido a peces voladores y golondrinas,<br />
y <strong>de</strong>s<strong>de</strong> que las aguas visten el color <strong>de</strong>l pasto<br />
me es imposible diferenciar tierra y lago<br />
si sobre ambos piedras y nenúfares ar<strong>de</strong>n como la flor <strong>de</strong>l<br />
día.<br />
Comprobarán mis pies que la tierra es tierra<br />
y que el agua es agua,<br />
porque <strong>de</strong> ambas ascien<strong>de</strong>n árboles inmensos sin<br />
procurarme sombra.<br />
O seré ave a riesgo <strong>de</strong> caer.<br />
O seré mujer a riesgo <strong>de</strong> volar<br />
<strong>de</strong> flotar<br />
<strong>de</strong> caminar sobre las aguas<br />
o morir ahogada.<br />
150
Entonces ar<strong>de</strong>rá en mí lo vegetal y <strong>de</strong>sestabilizará el color<br />
<strong>de</strong> la materia.<br />
Porque preciso locamente<br />
palpar la savia <strong>de</strong> los bosques y los campos<br />
olvidar la ventana y hundirme para siempre<br />
bajo el ver<strong>de</strong> manto <strong>de</strong> estas aguas.<br />
151
22<br />
JAIME JARAMILLO<br />
ESCOBAR (X-504)<br />
JAIME JARAMILLO ESCOBAR. Pueblorrico, 1932. Vivió su infancia y<br />
juventud en varios pueblos antioqueños, especialmente en Altamira y An<strong>de</strong>s, don<strong>de</strong><br />
fue compañero <strong>de</strong> Gonzalo Arango. Cuando, en 1958, su antiguo condiscípulo<br />
<strong>de</strong> colegio encendió los primeros fuegos <strong>de</strong>l nadaísmo en Me<strong>de</strong>llín, Jaramillo<br />
Escobar, quien vivía en Cali, <strong>de</strong>cidió sumarse al movimiento, encubriendo su<br />
verda<strong>de</strong>ro nombre bajo el seudónimo X-504. En 1978 ganó el premio Cassius<br />
Clay <strong>de</strong> poesía nadaísta con su libro Los poemas <strong>de</strong> la ofensa, X-504 ha publicado,<br />
a<strong>de</strong>más, Sombrero <strong>de</strong> ahogado (1984) y Poemas <strong>de</strong> tierra caliente (1985), con<br />
los que ganó, respectivamente, los Premios Nacionales <strong>de</strong> Poesía Eduardo Cote<br />
Lamus y <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Antioquia, en 1983. En su antología Selecta (1987),<br />
incluye poemas <strong>de</strong> dos libros inéditos: Poesía revelada y Poesía pública que se<br />
pue<strong>de</strong> encontrar en el Tomo 4, Literatura, 153“El<br />
nadaísmo”.
LA BÚSQUEDA<br />
El enamorado busca su amor aún allí en don<strong>de</strong> sabe que<br />
no está, como el aventurero busca su tesoro aún allí en<br />
don<strong>de</strong> no se encuentra,<br />
y así como el hombre busca a Dios en toda parte y lugar sin<br />
hallarlo nunca, aun apostado esperando en los huecos <strong>de</strong> la<br />
esquina <strong>de</strong> la sala, por don<strong>de</strong> salen los ratones, y muere con<br />
la sonrisa <strong>de</strong> quien no encontró nada pero buscó mucho,<br />
hasta morirse.<br />
Así yo he venido hoy domingo y te espero sentado en un<br />
pedazo <strong>de</strong> sol.<br />
Días y noches <strong>de</strong> búsqueda por los más ignorados lugares,<br />
preguntando en altas casas <strong>de</strong>s<strong>de</strong> cuyos umbrales se divisa<br />
a lo lejos la ciudad entre la bruma,<br />
con el objeto <strong>de</strong> obtener un dato, una pista para seguir tu<br />
rastro y dar con el lugar <strong>de</strong> tu para<strong>de</strong>ro,<br />
oh tú, por quien el pastor daría sus noventa y nueve ovejas<br />
restantes.<br />
Aquí pongo a secar al sol los paños <strong>de</strong> mi angustia más<br />
íntima.<br />
Buscadora <strong>de</strong> ausentes mi soledad quiere comerse su<br />
propio amargo vientre.<br />
Y hoy domingo busco en tu nombre antiguo y en tus ojos<br />
asiáticos el tiempo,<br />
mientras los siglos pasados me levantan, con peligro <strong>de</strong><br />
Dios, en brazo inmenso.<br />
Pero tus bellos ojos no aparecen... y me voy a cansar.<br />
155
YAIRO CONTRA MI INGLE<br />
mi cuchillo <strong>de</strong>bajo <strong>de</strong> mi vestido, su vaina contra mi ingle.<br />
las flores <strong>de</strong> tu jardín temblaban en sus tallos.<br />
miré tus ojos junto a la reja. dijiste: –”me vas a matar”.<br />
te precipitas sobre el timbre.<br />
se encien<strong>de</strong> la luz <strong>de</strong>trás <strong>de</strong> los cristales.<br />
te escon<strong>de</strong>s en tu alcoba.<br />
mi cuchillo piensa: el amor y la muerte duermen juntos a<br />
los quince años.<br />
tu sangre corriendo por mis manos entre el pulgar y el<br />
índice.<br />
resurges mágicamente cuando el relámpago acuchilla el<br />
firmamento.<br />
hoy eres un presidiario, pero yo compuse un libro <strong>de</strong><br />
amor en honor a tu adolescencia.<br />
“el libro <strong>de</strong> yairo” fue quemado y el humo subió <strong>de</strong>recho<br />
al cielo,<br />
pues era el sacrificio <strong>de</strong>l puro abel a su perverso dios.<br />
en las noches <strong>de</strong> invierno te veo correr por la hierba<br />
húmeda, <strong>de</strong>scalzo.<br />
hace diez años yo era un charco <strong>de</strong> amor en el invierno.<br />
tú chapoteando en las charcas en octubre.<br />
muchachos <strong>de</strong>snudos jugaban pelota en el campo <strong>de</strong><br />
hierba mojada.<br />
tú preferías correr y mirar por los corredores.<br />
¡ay mi cuchillo!<br />
el poeta dice:<br />
si <strong>de</strong> un amor queda un poema está muy bien:<br />
eso indica que nos conmovió;<br />
pero si no queda nada tanto mejor:<br />
eso indica que no nos <strong>de</strong>jamos conmover.<br />
ay, pero él es tan sólo un poeta; no un amante<br />
156
VOLAD Y ME VERÉIS<br />
Aquí estoy recolectando cosas:<br />
Des<strong>de</strong> el primer sollozo que vertí en un cuarto lleno <strong>de</strong><br />
fantasmas,<br />
y <strong>de</strong>s<strong>de</strong> el primer verso sentimental bordado en el bastidor<br />
<strong>de</strong> la noche con las embarazosas agujas <strong>de</strong> la retórica,<br />
hasta la última imprecación lanzada en el más sórdido<br />
suburbio,<br />
o la ironía o la sabia mirada <strong>de</strong>l que ya no pue<strong>de</strong> tener<br />
límites porque ha sido invadido por el viento.<br />
Des<strong>de</strong> el primer hombre que amé hasta el último que<br />
traicioné,<br />
y <strong>de</strong>s<strong>de</strong> el primer sorbo helado en la encantada linfa <strong>de</strong>l<br />
bosque hasta el más emponzoñado veneno.<br />
Des<strong>de</strong> la primera carta <strong>de</strong> amor don<strong>de</strong> temblaba <strong>de</strong><br />
inocencia y <strong>de</strong> ansiedad,<br />
hasta el más peligroso anónimo portador <strong>de</strong> la amenaza <strong>de</strong><br />
muerte y el oprobio.<br />
Des<strong>de</strong> el más tierno color <strong>de</strong> la acuarela en el espejo <strong>de</strong>l<br />
paisaje,<br />
hasta la niebla más espesa don<strong>de</strong> no pue<strong>de</strong> penetrar ni el<br />
agudo hilo <strong>de</strong> luz <strong>de</strong>l sinsonte.<br />
Des<strong>de</strong> el muñeco <strong>de</strong> celuloi<strong>de</strong> lleno <strong>de</strong> algodón y el caballo<br />
<strong>de</strong> lana revestido con cuero <strong>de</strong> conejo en las orejas,<br />
hasta el maniquí <strong>de</strong>l ahorcado colgando toda la noche frente<br />
a la reja <strong>de</strong> mi prisión en la Penitenciaría <strong>de</strong>l Araracuara,<br />
y <strong>de</strong>s<strong>de</strong> el salto <strong>de</strong> una roca <strong>de</strong> cien metros sobre un mar<br />
profundo y retador,<br />
hasta este tiempo en que estoy aquí recolectando todas<br />
estas cosas, como un gusano caído <strong>de</strong> la rodilla <strong>de</strong> San<br />
Simeón,<br />
construyendo con ellas esta ciudad <strong>de</strong> estalagmitas don<strong>de</strong><br />
ni los buitres arriman,<br />
pero don<strong>de</strong>, sin embargo, no <strong>de</strong>jan <strong>de</strong> venir a reflejarse, <strong>de</strong><br />
noche en noche, las estrellas <strong>de</strong> Dios<br />
157
para avisar que no me preocupe, que a nadie le importa.<br />
Entonces yo seguiré aquí juntando cosas<br />
hasta que mi ciudad crezca y se extienda por todo el<br />
continente,<br />
y cuando lo haya cubierto todo vosotros me podréis ayudar<br />
a trasladarme al otro polo.<br />
158
23<br />
JAVIER FÉLIX<br />
JAVIER FÉLIX. Bucaramanga, 1966. Poeta, caminante, investigador y gestor<br />
<strong>de</strong> la cultura. Libros <strong>de</strong> poesía publicados: Selva azul y Textos Mediterráneos.<br />
Director <strong>de</strong>l periódico mural La Eskina, Miembro <strong>de</strong> la Asociación <strong>de</strong> Poetas <strong>de</strong><br />
Santan<strong>de</strong>r: Palabra en el tiempo. Cónsul <strong>de</strong>partamental <strong>de</strong> la organización Poetas<br />
<strong>de</strong>l Mundo. Organiza el encuentro “toque <strong>de</strong> poesía” en Bucaramanga.<br />
159
ALBATROS<br />
Caminante <strong>de</strong>l viento<br />
alada gota <strong>de</strong> sol<br />
voz <strong>de</strong> poeta al mar<br />
casiopea <strong>de</strong>l día<br />
vigía<br />
gaviero<br />
hermano<br />
albatros.<br />
161
LOS NAUTAS<br />
“Oh albatros, flecha <strong>de</strong> sol, luz <strong>de</strong>l mar guíame”<br />
Agramonte<br />
Los nautas habitan el suelo seminal<br />
entre islas blancas<br />
espejo y luz <strong>de</strong>l infinito.<br />
Como caracoles saltan<br />
y el dorado aire besan.<br />
¡Oh, mar!<br />
Infatigable amante <strong>de</strong> arena<br />
beso eterno <strong>de</strong> la tierra.<br />
162
EL ARPONERO<br />
A: Melanio<br />
“Padre mar, sostenme, hazme incorruptible,<br />
163<br />
purificador a pesar”<br />
Dualidad diaria que piensa con la fuerza <strong>de</strong>l pulmón<br />
hombre pez, hombre<br />
pez disfrazado <strong>de</strong> hombre<br />
mascullando con tacto los consejos<br />
<strong>de</strong>sinteresado pulpo entre lin<strong>de</strong>s aguamarinas.<br />
Resurges cada mañana en tu casa <strong>de</strong> salitre<br />
aventuras tus diestras manos<br />
entre cielo subterráneo<br />
canturreas y difun<strong>de</strong>s<br />
tus finas sedas coloreadas<br />
entre acuario y mar <strong>de</strong> plata.<br />
En tu casco <strong>de</strong>ntellado<br />
por los pulpos y las aguas<br />
Sabines
pidiendo ser alimento<br />
te aventuras.<br />
¿Dón<strong>de</strong> hablarte?<br />
En los silencios bajo el agua<br />
en la vigía <strong>de</strong> tus mañanas<br />
¡oh, fiero nauta!<br />
Bello pulpo <strong>de</strong> nuestras almas<br />
dual compañero<br />
un canto triste ha <strong>de</strong> ser tu marcha…<br />
164
24<br />
JOHN FREDDY GALINDO<br />
JOHN F. GALINDO. Bucaramanga 1978. Estudió Literatura en la <strong>Universidad</strong><br />
<strong>Industrial</strong> <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r. En el 2006 ganó el XIX Concurso Nacional <strong>de</strong> Poesía <strong>de</strong><br />
la <strong>Universidad</strong> Externado <strong>de</strong> Colombia , en el 2007 consiguió el VI Premio <strong>de</strong><br />
Impulso a la Joven Poesía Colombiana y en el 2008 recibió la Mención <strong>de</strong> Honor<br />
en la Segunda Bienal Nacional <strong>de</strong> Poesía Julio Flórez . Su obra no ha sido traducida<br />
a ningún idioma.<br />
165
CANCIÓN DEL DEUDOR-EL PADRE- Y EL<br />
HOMBRE SIN OMBLIGO<br />
Si <strong>de</strong>scontamos la eterna <strong>de</strong>uda <strong>de</strong> la calma<br />
la menuda <strong>de</strong>uda <strong>de</strong>l poema<br />
entre pierna y pierna<br />
agotada la felicidad<br />
llega la música<br />
Canté: no fue sino la tar<strong>de</strong><br />
en que nos vimos lentos y ojerosos<br />
y ajusticiamos nuestras caricias en el baño <strong>de</strong> la tienda<br />
cerramos la puerta y nos mordimos los labios<br />
mientras afuera los niños jugaban a quemarse<br />
Y también canté:<br />
esa vieja balada que suena a veces en la radio<br />
que es un poema apuntillado al suelo raso<br />
un poema patasarriba<br />
malo
perfumado con la humedad <strong>de</strong> los cuerpos <strong>de</strong> allá abajo<br />
el pan <strong>de</strong> cada día<br />
la zozobra<br />
Del mar no pu<strong>de</strong> tomar nada<br />
algunas conchas y arena entre la piel<br />
un mafia disonante y adversaria<br />
quemaduras <strong>de</strong> primer grado en el corazón<br />
Una música ingenua ésta que les canto<br />
yo lo sé<br />
pero ahora que vengo <strong>de</strong>snudo ya no pienso<br />
y existo así lo du<strong>de</strong>n<br />
y no canten conmigo:<br />
soy una existencia real y el sol es mi <strong>de</strong>stino<br />
así no vengan a la fiesta que organizo diariamente<br />
un poema anclado en la profundidad <strong>de</strong>l mar<br />
un cadáver <strong>de</strong>l amor<br />
hundido como un secreto<br />
origen <strong>de</strong> una lengua que no sabe nadar<br />
—silencio un momento amables tripulantes—<br />
llegamos al final <strong>de</strong> este viaje que nadie entien<strong>de</strong><br />
<strong>de</strong> ésta canción agotada<br />
<strong>de</strong> ésta espuma que se hace agua y palabra<br />
Nadamos como elefantes roncos<br />
168
presas <strong>de</strong>l miedo <strong>de</strong> las flores en el jardín<br />
<strong>de</strong> las palabras <strong>de</strong>l padre que sentencia<br />
NO CANTARÁS EN ESTA CASA NUEVAMENTE<br />
y por eso huí<br />
lejos<br />
acumular <strong>de</strong>udas es mi oficio<br />
un viejo marinero que sacu<strong>de</strong> la sal <strong>de</strong> tar<strong>de</strong> en tar<strong>de</strong><br />
y que baila<br />
Porque bailar es la mayor <strong>de</strong> las <strong>de</strong>rrotas<br />
<strong>de</strong>scalzo<br />
sin nadie al otro lado <strong>de</strong> mí<br />
con los brazos en el aire<br />
y el ritmo atroz <strong>de</strong> quien no <strong>de</strong>scansa en paz<br />
ni por el sueño <strong>de</strong>seable<br />
ni por las manos conjuradas <strong>de</strong>l oficio<br />
ni por las migajas que se asoman tras la ventana<br />
ni por el amigo que ya no viene a saludarme<br />
ni por este océano que soy<br />
ni por el ombligo que poco a poco se <strong>de</strong>svanece<br />
Pero bailé y eso cuenta por sí mismo<br />
paga mis <strong>de</strong>udas<br />
y afina mi oído más allá <strong>de</strong> mí<br />
<strong>de</strong> todo<br />
169
NOTICIAS DE NINGÚN LUGAR<br />
Los cangrejos traen <strong>de</strong>dos entre sus tenazas<br />
trozos <strong>de</strong> hombres muertos que hablan lenguas raras<br />
-bailan hacia atrás- contonean sus ligeras formas<br />
extendidos ante el sol<br />
un niño juguetea entre la arena<br />
dibuja una tormenta con un palo<br />
la historia <strong>de</strong> su vida entre la lluvia<br />
ve pasar los <strong>de</strong>dos que se mueven<br />
mira sus manos<br />
Reconoce la ausencia<br />
170
EL EJERCICIO DEL MERCURIO<br />
I<br />
Voy a morir y mi idioma es la sombra <strong>de</strong> un perro<br />
proyectada en la pared<br />
Vine a esta ciudad hecha <strong>de</strong> espejos<br />
en la brevedad que suce<strong>de</strong> a la coronación <strong>de</strong> la envidia<br />
Vine a cantar en esta calle sorda mientras afuera llueve y<br />
hace sombra<br />
II<br />
un lugar don<strong>de</strong> ladrar la vida:<br />
caneca, mapa, olor, la posibilidad <strong>de</strong> un refugio,<br />
inventar una lengua con los dientes <strong>de</strong> la noche<br />
he venido a inventarme<br />
porque son míos los planteamientos <strong>de</strong>l diluvio<br />
porque voy a morir por la voluntad <strong>de</strong>l olvido<br />
porque ocurre que son mías las formas <strong>de</strong>l mercurio<br />
171
25<br />
JOSÉ ORTEGA MORENO<br />
José Ortega Moreno. Poeta santan<strong>de</strong>reano. Su vasta producción incluye el gusto<br />
por el haikú. Entre sus libros se <strong>de</strong>stacan: Los laberintos <strong>de</strong>l silencio, Sinfonía en<br />
el Crepúsculo, El Sen<strong>de</strong>ro Iluminado y Los trinitarios vuelven a florecer.<br />
173
2<br />
Alcanzo la cima <strong>de</strong> la montaña<br />
Y aun en la cúspi<strong>de</strong><br />
no termino por conocerme<br />
7<br />
Toda carta que llega<br />
tiene el suave aleteo<br />
<strong>de</strong> una paloma en el tejado<br />
175
El vino<br />
Bebamos vino hasta el amanecer,<br />
hasta cuando los ojos se nos llenen <strong>de</strong> sombras,<br />
el vino es una claridad en la noche.<br />
En el vino se reclina la tristeza <strong>de</strong>l hombre.<br />
Bebamos vino.<br />
El vino todo lo transforma.<br />
Una estrella crece en la rama <strong>de</strong> los viñedos.<br />
Bebed vino<br />
si queréis parecerte a los dioses.<br />
176
Sobre hierbas frescas<br />
y al calor <strong>de</strong>l verano<br />
pequeña siesta<br />
Miro un clavel<br />
al instante me acuerdo<br />
<strong>de</strong>l beso aquel<br />
177
YUMA<br />
Sobre la tierra seca y amarilla<br />
un río recorre el valle.<br />
Un simple arroyo se ha convertido en un río<br />
inmenso.<br />
La gente <strong>de</strong> la orilla le lanza gritos<br />
y lo llena <strong>de</strong> basuras.<br />
Se oye un lamento,<br />
alguien se está muriendo.<br />
La noche sale y nos mira con ojos asustados.<br />
178
26<br />
JOSÉ ZULETA<br />
JOSÉ ZULETA. Bogotá, 1960. Director <strong>de</strong> la Fundación Estanislao Zuleta y<br />
codirector <strong>de</strong> la Revista <strong>de</strong> Poesía Clave. Obtuvo el Primer Premio Nacional <strong>de</strong><br />
Poesía “Carlos Héctor Trejos” (Riosucio, Caldas, 2002) con el libro Las alas <strong>de</strong>l<br />
súbdito, y el Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía “Descanse en paz la guerra” con la obra<br />
Música para <strong>de</strong>splazados (Casa <strong>de</strong> Poesía Silva, Bogotá, 2003). Ha publicado,<br />
a<strong>de</strong>más, La línea <strong>de</strong> menta (Univalle, 2005) y Mirar otro mar (Hombre Nuevo<br />
Editores, 2006). Fundador <strong>de</strong>l Centro Literario León <strong>de</strong> Greiff (1978), fundador<br />
y miembro <strong>de</strong>l Consejo Editorial <strong>de</strong> la Revista Luciérnaga (1981) y colaborador<br />
<strong>de</strong> los suplementos dominicales <strong>de</strong> El Espectador y El País <strong>de</strong>s<strong>de</strong> 1985, así como<br />
<strong>de</strong> diversas revistas literarias. Resi<strong>de</strong> en 179 Cali <strong>de</strong>s<strong>de</strong> 1975.
TIEMPO ACIDULCE<br />
Fue durante esa naranja,<br />
durante el ver<strong>de</strong> <strong>de</strong> sus luces,<br />
intermitentes aleteaban sus párpados<br />
mirando, comprendiendo...<br />
Fue alre<strong>de</strong>dor <strong>de</strong> esa tar<strong>de</strong>,<br />
durante la acidulce naranja.<br />
Arracimadas las palabras no dichas.<br />
La proa <strong>de</strong>l mentón sollozando,<br />
rompiendo corales <strong>de</strong> colores.<br />
Fue durante esa naranja<br />
casco a casco...<br />
cuando por no ser dicha<br />
se arruinó nuestra dicha.<br />
181
RECETA<br />
Perfumas el aceite <strong>de</strong> oliva con el ajo<br />
luego lo tiñes con el pimiento rojo.<br />
Tomas el mero blanco, fresco y<br />
lo sellas en el cal<strong>de</strong>ro ardiente.<br />
Como una leve lluvia ver<strong>de</strong><br />
<strong>de</strong>jas caer los hilos <strong>de</strong> romero<br />
sobre el blanco dorado <strong>de</strong>l filete.<br />
No muy hecho, lo retiras <strong>de</strong>l fuego...<br />
Se <strong>de</strong>ja reposar...<br />
Acompañado acaso por tomates maduros y<br />
unas hojas <strong>de</strong> rúgula lo llevas a la mesa,<br />
y allí, el mar, el fuego y la montaña<br />
entrarán con sus jugos y perfumes a tu existencia.<br />
182
EMPRENDER LA NOCHE<br />
Surges entre el tumulto<br />
y llenas mis ojos <strong>de</strong> luz.<br />
En el pecho algo aletea<br />
como un ave reciente<br />
en la mano <strong>de</strong> un niño.<br />
Abre tu mano y suéltame<br />
mejor juega, corre,<br />
mírame otra vez,<br />
la última antes <strong>de</strong> cruzar.<br />
Ya sin ti el corazón libre<br />
querrá viajar, ser<br />
o empren<strong>de</strong>r la noche.<br />
183
27<br />
JOTAMARIO ARBELÁEZ<br />
JOTAMARIO ARBELÁEZ. Cali, 1940. Poeta y publicista. Representante<br />
y cofundador <strong>de</strong>l movimiento nadaísta colombiano, <strong>de</strong>s<strong>de</strong> su primer libro <strong>de</strong><br />
poemas, El profeta en su casa (1966), <strong>de</strong>mostró la ironía y la mordacidad que había<br />
asimilado a través <strong>de</strong> sus lecturas <strong>de</strong> los creadores surrealistas. A ésta primera obra<br />
siguieron, El libro rojo <strong>de</strong> rojas (1970), junto a Elmo Valencia; Mi reino por este<br />
mundo (1981), La casa <strong>de</strong> la memoria (1985), El espíritu erótico (1990), realizada<br />
junto al pintor Fernando Guinard; y El cuerpo <strong>de</strong> ella (1999). Como publicista, ha<br />
participado en el diseño <strong>de</strong> las campañas <strong>de</strong> los presi<strong>de</strong>ntes colombianos Belisario<br />
Betancur, Álvaro Gómez y Andrés Pastrana.<br />
185
RONDA DE LA MUERTE<br />
No hay día que no traiga<br />
como un fatídico cartero<br />
noticias acerca <strong>de</strong> la muerte<br />
<strong>de</strong> algún amigo <strong>de</strong> la infancia.<br />
No es que estemos muy viejos<br />
ni ha estallado la guerra.<br />
No hay epi<strong>de</strong>mia <strong>de</strong>clarada<br />
ni militamos en la mafia.<br />
Unos adquieren cáncer temprano,<br />
a otros el corazón se los lleva,<br />
<strong>de</strong> vez en cuando algún suicidio<br />
o un estrellón en la carretera.<br />
Se encuentra uno en los sepelios<br />
y los rescata <strong>de</strong>l olvido<br />
condiscípulos ventripotentes<br />
ya con tarjeta <strong>de</strong> abogados.<br />
Y la próxima vez que los ves<br />
es en la misma funeraria<br />
187
con cara <strong>de</strong> pocos amigos<br />
nadando en flores.<br />
Un día <strong>de</strong> estos yo seré la noticia<br />
y los niños <strong>de</strong> entonces<br />
se conmoverán en sus escritorios<br />
por mi <strong>de</strong>saparición prematura.<br />
Nada tengo contra la muerte.<br />
Pero me hubiera gustado vivir<br />
la promesa <strong>de</strong> un paraíso<br />
don<strong>de</strong> el amor fuera posible<br />
sin la espina <strong>de</strong> su corona.<br />
188
POEMA DE INVIERNO<br />
Llovió toda mi infancia.<br />
Las mujeres altas <strong>de</strong> la familia<br />
aleteaban entre los alambres<br />
<strong>de</strong>scolgando la ropa. Y achicando<br />
hacia el patio<br />
el agua que oleaba a los cuartos.<br />
Aparábamos las goteras <strong>de</strong>l techo<br />
colocando platones y bacinillas<br />
que vaciábamos al sifón cuando <strong>de</strong>sbordaban.<br />
Andábamos <strong>de</strong>scalzos remangados los pantalones,<br />
los zapatos <strong>de</strong> todos amparados en la repisa.<br />
Madre volaba con un plástico hacia la sala<br />
para cubrir la enciclopedia.<br />
Atravesaba los tejados la luz <strong>de</strong> los rayos.<br />
A la sombra <strong>de</strong>l palo <strong>de</strong> agua<br />
colocaba mi abuela un cabo <strong>de</strong> vela<br />
y sus rezos no <strong>de</strong>jaban que se apagara.<br />
Se iba la luz toda la noche.<br />
Tuve la dicha <strong>de</strong> un impermeable <strong>de</strong> hule<br />
que me cosió mi padre<br />
para po<strong>de</strong>r ir a la escuela<br />
sin mojar los cua<strong>de</strong>rnos.<br />
Acaba los zapatos con sólo ponérmelos.<br />
Un día salió el sol.<br />
Ya mi padre había muerto.<br />
189
MIS SIETE CLAUDIAS<br />
La mañana bienaventurada <strong>de</strong>l 12 <strong>de</strong> octubre <strong>de</strong> 2009,<br />
aniversario <strong>de</strong>l <strong>de</strong>scubrimiento,<br />
me <strong>de</strong>spertó mi mujer Claudia Jaramillo con un beso<br />
inacostumbrado<br />
para felicitarme por recordar la fecha <strong>de</strong> nuestro aniversario,<br />
pues me había pasado toda la noche repitiendo dormido y en<br />
distintos tonos <strong>de</strong> voz: Claudia, Claudia, Claudia.<br />
21 años atrás había hecho su celeste aparición en mi<br />
apartamento <strong>de</strong> hippie publicista<br />
con una heliconia en la mano y en la otra su necesaire,<br />
pues acababan <strong>de</strong> <strong>de</strong>spedirla <strong>de</strong> su puesto <strong>de</strong> mesera en<br />
Andrés Carne <strong>de</strong> Res, vaya uno a saber por qué —y eso que<br />
en ese tiempo no había sicólogas—,<br />
pero el caso es que estaba loca por mí.<br />
No hay mal que por bien no venga, es el consuelo<br />
paradójico que, expresa mi mujer cada vez que ocurre una<br />
<strong>de</strong>sventura.<br />
En este caso la <strong>de</strong>sventurada sería la anterior Claudia, quien<br />
había <strong>de</strong>cidido empacar sus chiros e irse para Miami a tentar<br />
fortuna para llevarme.<br />
Como el espacio en el ropero estaba vacío, ahí <strong>de</strong>cidió la<br />
novillameter lo suyo, en tanto yo hacía otro tanto.<br />
Hoy agra<strong>de</strong>zco a Andrés por el corte <strong>de</strong> su hermanita,<br />
que me ha permitida por tantos lustros el disfrute <strong>de</strong> carne<br />
fresca.<br />
Me persiguen, las Claudias. Como me persigue el placer, lo<br />
maravilloso, la provi<strong>de</strong>ncia, los viajes, los libros y los premios<br />
<strong>de</strong> poesía.<br />
190
Y eso que soy malo para cantar al amor; cómo será que esta<br />
es la primera romanza que entono.<br />
Dedicada a la mujer que más me ha durado sin <strong>de</strong>jarme<br />
caer <strong>de</strong>lrecto sen<strong>de</strong>ro <strong>de</strong> la buena vida<br />
—más que mis engañosos amores eternos que terminaron<br />
volátiles—, y espero que me siga durando cuando la vida me<br />
la ponga dura.<br />
Me pidió que, como presente <strong>de</strong> aniversario, le hiciera<br />
sobre esta nuestra cama que se ha <strong>de</strong> comer la polilla,<br />
una reseña puntual <strong>de</strong> sus antecesoras, hasta don<strong>de</strong> la<br />
caballerosidad me lo permitiera.<br />
Ello, para estar prevenida frente a posibles chismes <strong>de</strong><br />
caridad.<br />
No tuve que hacer mucho esfuerzo para acce<strong>de</strong>r. Yo por<br />
ella hago lo que me pida, mientras no me afecte los hábitos ni<br />
me seque el bolsillo.<br />
Te referiré, cariño, la verdad acerca <strong>de</strong> mis siete Claudias.<br />
Comenzaron a llegar cuando mi primera mujer me tiró la<br />
maleta por la ventana,<br />
y me tuve que refugiar con mi biblioteca en una pensión<br />
<strong>de</strong> viajeros.<br />
Allí conocí a Claudia Uno, esposa <strong>de</strong> un pintor erótico-<br />
geométrico <strong>de</strong>l que pronto se separó, era cantante y bailarina<br />
<strong>de</strong> tangos, todo un ciclón. Con un cuerpo tan impactante ni<br />
ropa necesitaba. La vestía <strong>de</strong> perfume y besos. Duramos 7<br />
años.<br />
191
Claudia Dos era profesora y solo me visitaba los sábados<br />
pero me daba sopa y seco para toda la semana. Duramos 5.<br />
Claudia Tres había escapado <strong>de</strong> un convento y estaba<br />
intacta. Era la virtud encarnada como una uña pero muy<br />
pronto se me volvió feminista. A la primera bofetada que le<br />
di me sacó revólver. En un viaje que hice a Budapest me <strong>de</strong>jó<br />
por otra. Duramos 4.<br />
Claudia Cuatro era una ejecutiva <strong>de</strong> miedo. No se sabía si<br />
valían más sus gafas ahumadas que el Maserati. Me enseñó a<br />
comer y beber cosas que ni sabía que existían y cada vez que<br />
me llevaba a un motel era a Panamá o Puntacana. Duramos<br />
7.<br />
Otras dos Claudias tuve <strong>de</strong> las que no puedo dar pistas<br />
mayores porque las puedo perjudicar en sus historiales. Duré<br />
con cada una 9 años. En todo caso no fueron ni Claudia <strong>de</strong><br />
Colombia, ni Gurisati.<br />
Te tocó ser la Claudia Siete, pero ahí planté. Pue<strong>de</strong>s estar<br />
segura <strong>de</strong> que a partir <strong>de</strong> ti no ha habido más Claudias.<br />
Lo único que le preocupó fue que, haciendo la sumatoria<br />
<strong>de</strong>l tiempo <strong>de</strong> mis relaciones, <strong>de</strong>bía <strong>de</strong> tener cerca <strong>de</strong> cien<br />
años.<br />
Descuida, corazón, fueron simultáneas. Agra<strong>de</strong>ció mi<br />
sinceridad. Me alargó otro beso y se fue a hacer el <strong>de</strong>sayuno<br />
—mientras me empeñaba en el crucigrama— para ella y para<br />
mí y para Salomé y Salvador, que son mis cartas <strong>de</strong> triunfo.<br />
Un hombre que ha tenido tantos amores es porque no<br />
tiene ni i<strong>de</strong>a <strong>de</strong>l amor, le confesé en la cocina.<br />
Es el único caso en que la abundancia es sinónimo <strong>de</strong><br />
pobreza.<br />
192
Eso es lo que parece haberme pasado. Pero siento que me<br />
estoyresarciendo. No me lo digas, escríbelo.<br />
Ella sabe que lo que importa <strong>de</strong> un marido no es con quién<br />
se acuesta sino con quién se levanta.<br />
Y en 21 años no ha habido mañana en que no me haya<br />
levantado <strong>de</strong> ella. Feliz aniversario, querida.<br />
193
28<br />
JUAN FELIPE<br />
ROBLEDO<br />
JUAN FELIPE ROBLEDO. Me<strong>de</strong>llín, Antioquia, en 1968. Poeta y ensayista.<br />
Ha publicado: De mañana (2000), La música <strong>de</strong> las horas (2002), Luz en lo alto<br />
(Antología, 2007), Dibujando un mapa en la noche (2009) y antologías <strong>de</strong> la<br />
obra poética <strong>de</strong> Francisco <strong>de</strong> Quevedo, Luis <strong>de</strong> Góngora, Juan <strong>de</strong> la Cruz y <strong>de</strong>l<br />
Romancero español. Sus textos han sido difundidos en diferentes periódicos y<br />
revistas <strong>de</strong> Hispanoamérica y <strong>de</strong> Colombia, así como traducidos parcialmente<br />
al inglés, portugués e italiano. Premio Internacional <strong>de</strong> poesía Jaime Sabines<br />
(México, 1999), Premio Nacional <strong>de</strong> poesía Ministerio <strong>de</strong> Cultura (Bogotá, 2001).<br />
Profesor <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Javeriana <strong>de</strong> Bogotá.<br />
195
MUCHACHA DEL BAÑO PÚBLICO<br />
Seguramente no veré con estos ojos mortales<br />
la historia <strong>de</strong> esta muchacha que imagino clara y<br />
afectuosa.<br />
Seguramente sonreirá con <strong>de</strong>scaro<br />
y tocará las espaldas <strong>de</strong> los que esperan frente a la<br />
estación.<br />
Habría <strong>de</strong>seado contemplar<br />
su lento <strong>de</strong>tenerse en callejuelas<br />
y la forma como se pren<strong>de</strong> <strong>de</strong> la solapa <strong>de</strong> un marino.<br />
197
Nada <strong>de</strong> esto conoceré, no podré disfrutar un estofado <strong>de</strong><br />
pescado<br />
junto a ella contemplando el undoso río.<br />
Sin embargo, parece que la conozco <strong>de</strong> siempre<br />
cuando imagino esta tar<strong>de</strong> el regreso a casa<br />
(<strong>de</strong>teniéndome por dulces y pan y miel)<br />
para intentar convocar su cuerpo, su presencia<br />
<strong>de</strong> bailarina a <strong>de</strong>stiempo,<br />
<strong>de</strong> amiga entre abrojos.<br />
198
CONTEMPLACIÓN SIN OBJETO<br />
Se <strong>de</strong>shace el mundo, nos hemos librado <strong>de</strong>l lastre y es un<br />
gusto mirar a lo lejos los campanarios y las copas <strong>de</strong> los<br />
árboles,<br />
quedarse <strong>de</strong>tenido en mitad <strong>de</strong>l llano y saber el nombre <strong>de</strong><br />
nuestro <strong>de</strong>seo, soñar con escolopendras y salamandras <strong>de</strong>l<br />
sol,<br />
quedarnos a vivir en las Maldivas y patear bajo la mesa.<br />
¡Vámonos al campo!<br />
En el campo habrá siemprevivas y lirios sin prisa,<br />
amaremos las raíces y los tubérculos, nos haremos<br />
buenos en la<br />
enramada. Transustanciación <strong>de</strong> aquello que no es<br />
tiempo,<br />
rumorosos aullidos nos acompañarán. ¡Alegría, aleluya!<br />
199
VINDICACIÓN DE LA ALEGRÍA<br />
Y mi dicha es la <strong>de</strong>l aguacero que regará los campos, la<br />
<strong>de</strong>l leproso que contempla su piel en el piso, mi alegría es la<br />
<strong>de</strong>l corsario, la <strong>de</strong>l ladronzuelo, se alimenta <strong>de</strong> pequeñeces<br />
cuando el sol <strong>de</strong>clina, estoy alegre y triste como las ratas en<br />
los charcos, dormito en la explanada cerca <strong>de</strong> los radiadores<br />
<strong>de</strong> Stu<strong>de</strong>bakers, sin prisa.<br />
200
29<br />
JUAN GUSTAVO<br />
COBO BORDA<br />
JUAN GUSTAVO COBO BORDA. Bogotá, 1948. Escritor colombiano,<br />
periodista, poeta y crítico. Entre sus cargos <strong>de</strong>stacados se cuentan la subdirección<br />
<strong>de</strong> la Biblioteca Nacional, la dirección <strong>de</strong> las revistas Eco y Gaceta. Pertenece al<br />
grupo <strong>de</strong> la “Generación sin nombre”. Ganó el concurso <strong>de</strong> poesía Quimantú,<br />
organizado por la embajada <strong>de</strong> Chile, con la obra Consejos para sobrevivir (1974).<br />
Hay en su obra temprana un mundo <strong>de</strong>lirante y sensual tal como pue<strong>de</strong> apreciarse<br />
en Salón <strong>de</strong> té (1976), Casa <strong>de</strong> citas (1980), Ofrenda en el altar <strong>de</strong>l bolero (1981),<br />
Roncando al sol como una foca en los Galápagos (1981), Todos los poetas son<br />
santos (1987) y Almanaque <strong>de</strong> versos (1988). En su obra posterior el tono se hace<br />
más intimista, a la vez que la expresión más sintética, en obras como Dibujos<br />
hechos al azar <strong>de</strong> lugares que cruzaron mis ojos (1991), Poemas orientales y<br />
bogotanos (1991), El animal que duerme en cada uno (1995). Como ensayista<br />
y crítico ha escrito La tradición <strong>de</strong> la pobreza (1980), Leyendo América Latina<br />
(1989), La narrativa colombiana <strong>de</strong>spués <strong>de</strong> García Márquez (1989) así como las<br />
antologías: Antología <strong>de</strong> la poesía hispanoamericana (1985) y La alegría <strong>de</strong> leer<br />
(1976). Ha elaborado numerosas monografías como las <strong>de</strong> Arciniegas o Mutis, y<br />
es editor <strong>de</strong> diversas obras <strong>de</strong> poesía.<br />
201
NUDOS<br />
Enca<strong>de</strong>nados a otros ojos,<br />
presos <strong>de</strong> una risa,<br />
cautivos <strong>de</strong> la esperanza,<br />
los con<strong>de</strong>nados<br />
dilatan cualquier celda<br />
con un único gesto válido.<br />
Bien pue<strong>de</strong> ser un pan<br />
comprado juntos<br />
o lo que comentan<br />
sobre sus respectivas jaulas.<br />
Mientras tanto<br />
los cepos se cierran sobre sus ansias<br />
y los guardianes<br />
apenas advierten su fuga<br />
en el globo libre <strong>de</strong> unas pocas palabras<br />
con premura intercambiadas.<br />
Abrazados en el aire<br />
203
ni siquiera escuchan el coro<br />
que repite con dulce serenidad extática:<br />
Nada me basta. Todo me sobra.<br />
Sólo te quiero a ti: anudados.<br />
204
CONFESIÓN<br />
Tu olor<br />
-el incontrovertible<br />
y brutal olor <strong>de</strong>l amor-<br />
permanece intacto<br />
mientras los besos<br />
se volatilizan<br />
en su propio júbilo<br />
y la humedad<br />
se hace una con la piel.<br />
Tu olor, en cambio,<br />
impregna hasta la médula.<br />
Hasta ese lugar recóndito<br />
don<strong>de</strong> el <strong>de</strong>seo anida<br />
y obliga a <strong>de</strong>jar intactos<br />
los platos <strong>de</strong>l almuerzo<br />
y a danzar <strong>de</strong> nuevo<br />
hacia la cama,<br />
muertos <strong>de</strong> hambre<br />
<strong>de</strong> amor.<br />
205
AUTÓGRAFO<br />
A los poetas <strong>de</strong> antes<br />
les pedían, generalmente, un acróstico.<br />
Sólo que ahora,<br />
cuando el rencor es la única palabra<br />
que sé pronunciar,<br />
¿con qué enrevesada caligrafía<br />
(letra palmer, ¿no?)<br />
lograré transmitir el profundo <strong>de</strong>sprecio<br />
que hay en mí?<br />
Aprieto los dientes, y sigo,<br />
exento <strong>de</strong> todo romanticismo:<br />
mi tarea consiste<br />
en redactar notas necrológicas<br />
dos o tres veces al año.<br />
A quien se <strong>de</strong>bate, también,<br />
entre el abandono y la lástima:<br />
tal podría ser la grandilocuente <strong>de</strong>dicatoria,<br />
y luego los prolijos catorce versos,<br />
llenos <strong>de</strong> almíbar.<br />
Qué <strong>de</strong>cirte<br />
que no te hubieran dicho ya,<br />
206
la muchacha <strong>de</strong> la casa, la tía solterona:<br />
resignación y experiencia.<br />
A los libros, quítales el polvo;<br />
or<strong>de</strong>na el closet, y consigue aquellas matas<br />
que siempre has querido para el balcón <strong>de</strong>l<br />
apartamento.<br />
(La tragedia consérvala en secreto).<br />
207
30<br />
JUAN MANUEL ROCA<br />
JUAN MANUEL ROCA. Me<strong>de</strong>llín, 1946. En 1997 recibió el doctorado honoris<br />
causa en literatura, otorgado por la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong>l Valle. Ha obtenido el segundo<br />
Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía Eduardo Cote Lamus, en 1975. El Premio Nacional<br />
<strong>de</strong> Poesía <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Antioquia, en 1979. El Premio Mejor Comentarista<br />
<strong>de</strong> Libros Cámara Colombiana <strong>de</strong>l Libro, en 1992. El Premio Nacional <strong>de</strong><br />
Periodismo Simón Bolívar, en 1993. El Premio Nacional <strong>de</strong> Cuento <strong>Universidad</strong><br />
<strong>de</strong> Antioquia, 2000 y el Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía Ministerio <strong>de</strong> Cultura, 2004.<br />
Algunos <strong>de</strong> sus libros <strong>de</strong> poemas publicados: Memoria <strong>de</strong>l agua (1973); Luna <strong>de</strong><br />
ciegos (1975); Ciudadano <strong>de</strong> la noche (1989) ; La farmacia <strong>de</strong>l ángel (1995) y Las<br />
hipótesis <strong>de</strong> Nadie (2005) y Fantasmario (2011). En narrativa: Las plagas secretas<br />
y otros cuentos (2001); Esa maldita costumbre <strong>de</strong> morir (novela, 2003). Libros<br />
<strong>de</strong> ensayos: Museo <strong>de</strong> encuentros (1995) y Cartógrafa memoria (2003). Entre las<br />
antologías <strong>de</strong> su poesía se <strong>de</strong>stacan Luna <strong>de</strong> ciegos (Ed. Joaquín Mortiz, México,<br />
1994), Los cinco entierros <strong>de</strong> Pessoa (Ed. Igitur, España, 2001) y Cantar <strong>de</strong> lejanía<br />
(Fondo <strong>de</strong> Cultura Económica, Bogotá, 2005).<br />
209
POÉTICA<br />
Tras escribir en el papel la palabra<br />
/coyote<br />
Hay que vigilar que ese vocablo<br />
/carnicero<br />
No se apo<strong>de</strong>re <strong>de</strong> la página,<br />
Que no logre escon<strong>de</strong>rse<br />
Detrás <strong>de</strong> la palabra jacaranda<br />
A esperar a que pase la palabra liebre<br />
/y <strong>de</strong>strozarla.<br />
Para evitarlo,<br />
Para dar voces <strong>de</strong> alerta<br />
Al momento en que el coyote<br />
Prepara con sigilo su emboscada,<br />
Algunos viejos maestros<br />
Que conocen los conjuros <strong>de</strong>l lenguaje<br />
Aconsejan trazar la palabra cerilla,<br />
211
Rastrillarla en la palabra piedra<br />
Y pren<strong>de</strong>r la palabra hoguera<br />
para alejarlo.<br />
No hay coyote ni chacal, no hay hiena<br />
/ni jaguar,<br />
No hay puma ni lobo que no huyan<br />
Cuando el fuego conversa con el aire.<br />
212
LA ESTATUA DE BRONCE<br />
(A la manera <strong>de</strong> Ossip Brodski)<br />
Primero haremos, si el Cabildo <strong>de</strong> la ciudad lo permite,<br />
/el caballo.<br />
Un alazán en bronce con sus patas <strong>de</strong>lanteras<br />
/levantadas<br />
Como ejemplo para cruzar obstáculos y abismos.<br />
Luego fundiremos el hombre,<br />
Pues un caballo sin jinete no es digno <strong>de</strong> una plaza<br />
Y ni siquiera pue<strong>de</strong> llamarse monumento.<br />
Que todo el burgo aporte llaves, aldabones,<br />
/can<strong>de</strong>labros,<br />
Monedas, candados, espuelas, medallas y cubiertos<br />
Para fundir el hombre a su caballo.<br />
Después discutiremos el lugar para la estatua y la<br />
/forma <strong>de</strong> su pe<strong>de</strong>stal.<br />
¿Un recodo cercano a las montañas<br />
Entre bosques <strong>de</strong> sauces y eucaliptos?<br />
No estaría mal construir en el sitio elegido<br />
Un pequeño parque que permita a las mucamas<br />
Citarse con sus novios al pie <strong>de</strong> la escultura.<br />
213
Debe amoblarse el espacio con bancas <strong>de</strong> ma<strong>de</strong>ra:<br />
Los oficinistas comerían emparedados a la hora <strong>de</strong>l<br />
/receso.<br />
Bella será la sombra al mediodía<br />
De caballo y jinete sobre la grava y el asfalto.<br />
Las hojas caídas <strong>de</strong> los árboles<br />
Tejerán un tapiz crujiente al paso <strong>de</strong> los estudiantes.<br />
Los viejos fotógrafos<br />
Sacarán los domingos sus cámaras <strong>de</strong> cajón<br />
Y harán que los enamorados prolonguen el tiempo<br />
/<strong>de</strong> los besos.<br />
Todo concertado con autorida<strong>de</strong>s eclesiásticas,<br />
Civiles y militares.<br />
Luego vendrá la discusión.<br />
¿Quién <strong>de</strong>be ser el hombre encima <strong>de</strong>l corcel?<br />
Sabios hay pocos. Guerreros y héroes son dudosos.<br />
Un filósofo a caballo<br />
No pue<strong>de</strong> replegar su pensamiento.<br />
Los poetas viven recostados en la hierba.<br />
Los campesinos no montan caballos <strong>de</strong> viento.<br />
214
Los directores <strong>de</strong> orquesta no pue<strong>de</strong>n dirigir<br />
Des<strong>de</strong> una montura <strong>de</strong> bronce y el lomo inclinado<br />
/<strong>de</strong> un caballo.<br />
Los jubilados prefieren cabalgar nubes<br />
Y permanecer sentados en los bancos.<br />
Los pintores trazan caballos pero no se atreven<br />
/a montarlos.<br />
Los arquitectos pier<strong>de</strong>n la perspectiva.<br />
Los almirantes prefieren las crines <strong>de</strong> las olas.<br />
Las bailarinas no necesitan pe<strong>de</strong>stal para su vocación<br />
/<strong>de</strong> aire.<br />
Los astrólogos son una franca minoría.<br />
¿Quién podría ser el jinete <strong>de</strong> bronce<br />
Sobre el imponente y brioso caballo <strong>de</strong> bronce?<br />
Deberá ser alguien que muchos ciudadanos admiren,<br />
Un hombre que sea su propio mentor,<br />
Que haya luchado a brazo partido por su gloria<br />
/y su fortuna.<br />
Ya está. Erijamos una estatua al asesino.<br />
215
TESTAMENTO DE NADIE<br />
Es rara bendición<br />
No estar en un retrato <strong>de</strong> familia,<br />
En las tribunas <strong>de</strong>l Estadio,<br />
En la crónica social<br />
De un viaje a las Islas.<br />
Es rara bendición<br />
No tener domicilio,<br />
Historia clínica, buzón en el umbral.<br />
El ciego no <strong>de</strong>clara en la aduana<br />
Los paisajes escondidos en su tacto.<br />
No lego nada:<br />
Ni habito ni me habitan,<br />
Ni sueño ni me sueñan.<br />
216
31<br />
JULIÁN MALATESTA<br />
JULIÁN MALATESTA. –Juan Julián Jiménez Pimentel—Miranda, Cauca,<br />
1955. Poeta, ensayista y profesor titular <strong>de</strong> la Escuela <strong>de</strong> Estudios Literarios <strong>de</strong><br />
la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong>l Valle, Cali, Colombia. En 1985 publica su primer libro <strong>de</strong><br />
poemas Hai kues titulado Hojas <strong>de</strong> trébol; Alguien habita la memoria la memoria<br />
(1997); La cárcel <strong>de</strong> Babel (2002); Cenizas en el cielo (2004); Mecanógrafo <strong>de</strong>l<br />
parque (2006) reditado en el 2011. Sus poemas y textos ensayísticos han sido<br />
incluidos en revistas <strong>de</strong> circulación nacional e internacional y han sido objeto<br />
<strong>de</strong> reedición.<br />
217
PLEGARIA<br />
¿Qué celebra este amanecer?<br />
Parado en la esquina arroja naranja sobre los muros<br />
La ciudad presiente una fiesta colectiva<br />
No obstante <strong>de</strong>bemos inventarla solos y con recelo<br />
Se celebra nuestro encuentro<br />
Y lo que ahora ilumina las calles<br />
Son las llamas que encendimos anoche<br />
¡Dios quiera que no se extingan!<br />
Se dice en esta al<strong>de</strong>a<br />
que ha llegado la paz.<br />
219
Pero la iglesia continúa cerrada,<br />
cerradas están también las puertas <strong>de</strong> la farmacia.<br />
Don<strong>de</strong> antes era el mercado<br />
sólo mero<strong>de</strong>a la tar<strong>de</strong><br />
y una jauría <strong>de</strong> perros hambrientos<br />
que escarban las basuras.<br />
Voy a la orilla <strong>de</strong>l río,<br />
quizás mi amigo el pescador<br />
tenga noticias <strong>de</strong> la gente.<br />
220
REUNIÓN<br />
Todavía no termina el ruido <strong>de</strong> mis amigos<br />
Gozan aún <strong>de</strong> tu palabra<br />
Descubrieron con asombro cuál es la mujer que escribe<br />
en mis pensamientos<br />
Ya lo saben<br />
Espero que entiendan mi celo<br />
Sólo permito que conozcan tu voz y tu risa<br />
A la hora <strong>de</strong> la penumbra<br />
Cuando brilles con tu luz<br />
221
32<br />
JULIO CESAR<br />
ARCINIEGAS<br />
JULIO CESAR ARCINIEGAS. Rovira, Tolima, 1953. Ha publicado: La ciudad<br />
inventada (1999), Color <strong>de</strong> miedo (2001) y Números hay sobre los templos (2003).<br />
Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía Porfirio Barba Jacob con el poemario Abreviatura <strong>de</strong>l<br />
árbol.<br />
223
GUADUA<br />
Alzada por encima <strong>de</strong> sus apoyaturas,<br />
<strong>de</strong> su pelusa ondulante,<br />
<strong>de</strong> su segunda savia,<br />
la guadua con su belleza y su distancia,<br />
ur<strong>de</strong> las hileras <strong>de</strong>l dolor.<br />
Sobre sus fondos teje una mujer sus colores,<br />
la multiplicidad,<br />
los mil vientos revestidos,<br />
las sustancias traídas por el viento<br />
para rechazar la fijeza <strong>de</strong> lo vivo.<br />
225
PALMAS<br />
A uste<strong>de</strong>s que aman las palmas,<br />
les confío una <strong>de</strong>smemoria <strong>de</strong> hojas,<br />
el follaje <strong>de</strong> la otra vida,<br />
la luz que mece la fortuna,<br />
el don <strong>de</strong>l ave, su estremecimiento,<br />
la hoja perenne y la caduca también,<br />
la evocación <strong>de</strong>l sol, el temblor <strong>de</strong>l<br />
viento, la huida <strong>de</strong> las fiebres,<br />
el <strong>de</strong>scubrimiento <strong>de</strong>l agua.<br />
A uste<strong>de</strong>s que plantan cráneos amarillos,<br />
que repiten la semilla sin consuelo:<br />
la <strong>de</strong> la muerte en una tierra sin medidas,<br />
la <strong>de</strong> la herida <strong>de</strong>spués <strong>de</strong>l rezo,<br />
les <strong>de</strong>jo lo que se prepara bajo la palabra.<br />
226
POMARROSA<br />
Debajo suyo tiembla el habla <strong>de</strong> las corrientes,<br />
los primitivos pliegues <strong>de</strong> la manzana <strong>de</strong><br />
llaga verdosa, hundida, la nuez agria <strong>de</strong> Adán.<br />
Esclarecida la liturgia <strong>de</strong> las hojas, <strong>de</strong> los<br />
pétalos abiertos o cerrados, confiere el firme<br />
ascenso que se transforma en anillos.<br />
Mientras silba entre las hileras <strong>de</strong> maduración,<br />
imagina que es sagrado cambiar <strong>de</strong> sol todas<br />
las mañanas.<br />
227
33<br />
KARIM QUIROGA<br />
KARIM QUIROGA. Escritora y comunicadora social. Ganadora entre otros<br />
reconocimientos, <strong>de</strong>l Premio Nacional <strong>de</strong> Periodismo Simón Bolívar en 1999 y<br />
el Premio anual <strong>de</strong> Prensa Ciudad <strong>de</strong> Cúcuta en 2003. Ha sido finalista <strong>de</strong>l XIX<br />
Concurso Nacional <strong>de</strong> Cuento Ciudad <strong>de</strong> Barrancabermeja (2007). Finalista <strong>de</strong>l II<br />
Certamen <strong>de</strong> Relato El País Literario, Madrid-España (2007). Finalista <strong>de</strong>l Premio<br />
Rejadorada <strong>de</strong> Novela Breve (2006) por la Domadora <strong>de</strong> Leones y otras historias<br />
( Editorial Multiversa, Valladolid-España 2006). Segundo Premio en el Concurso<br />
Metropolitano <strong>de</strong> Poesía Gustavo Cote Uribe. Alcaldía <strong>de</strong> Bucaramanga. Instituto<br />
Municipal <strong>de</strong> Cultura (1999). Su más reciente novela es: Retrato <strong>de</strong> un amante<br />
holandés, publicada por Editorial <strong>UIS</strong>, Bucaramanga.<br />
229
LA RUEDA DE LA FORTUNA<br />
Finalmente llega un momento<br />
La cumbre.<br />
Seguir a<strong>de</strong>lante.<br />
O regresar.<br />
La punta en la rueda <strong>de</strong> chicago.<br />
La muerte. El éxtasis.<br />
La rueda <strong>de</strong> la fortuna.<br />
El doble seis en los dados.<br />
El amor que doblega mis fuerzas<br />
Mis artilugios<br />
La espera en la mesa <strong>de</strong>l restaurante<br />
A que traigan la comida<br />
231
¿Este es el amor? me pregunto.<br />
Tanta angustia, tanta <strong>de</strong>sesperación<br />
Por el dolor o la soledad<br />
Para encontrarme <strong>de</strong> pronto<br />
Con la familia política<br />
La tía coja<br />
La sobrina envidiosa,<br />
O regor<strong>de</strong>ta.<br />
232
SOLA EN CASA<br />
Y el amor hizo lo que estuvo a su alcance por conce<strong>de</strong>rme<br />
cada uno <strong>de</strong> mis <strong>de</strong>seos. Hasta que <strong>de</strong>jaron <strong>de</strong> salir los conejos<br />
<strong>de</strong> su sombrero o los ases <strong>de</strong>bajo <strong>de</strong> la manga. Bostecé y lloré.<br />
Quería un acto perfecto con luces <strong>de</strong> color neón y diálogos<br />
excitantes y melodramáticos. Pero empezó a mostrar efectos<br />
<strong>de</strong>l cansancio muy rápidamente. Quería huir. Y al mismo<br />
tiempo era yo quien siempre tenía el adiós en la punta <strong>de</strong> la<br />
lengua. Amenazaba con sacar las cosas <strong>de</strong> su casa. Hay que<br />
ver el tipo <strong>de</strong> objetos que me acompañan y que ahora me dan<br />
risa. El ajuar <strong>de</strong> una niña. Camisitas <strong>de</strong> colores, guantes rosa o<br />
celeste. Acaso los libros serán la única prueba <strong>de</strong> mi adultez.<br />
Pero eso es otro asunto. También mi labor fue agobiante.<br />
Controlar también supone un <strong>de</strong>sgaste. Controlar a<strong>de</strong>más<br />
<strong>de</strong>s<strong>de</strong> la sutileza. Des<strong>de</strong> la posición ingenua o servil. El papel<br />
<strong>de</strong> idiota exige un esfuerzo exultante. Los dos jugábamos un<br />
papel que nos estaba costando la vida y la risa. Hasta que un día<br />
cualquiera. Hace una semana y dos días. Luego <strong>de</strong> una pelea<br />
más sobre alguna insignificancia el amor pidió un margen <strong>de</strong><br />
espera. Un tiempo pru<strong>de</strong>ncial para que cada uno regrese a<br />
escarbar en las miserias <strong>de</strong> su vida. Y aquí estoy, escarbando.<br />
233
EL ENANO<br />
Realizo mi propia fiesta privada<br />
Para esquivar la tormenta.<br />
Y recobrar el silencio.<br />
Mi fiesta incluye como invitado<br />
A mi enano observador<br />
Y <strong>de</strong>lincuente.<br />
A mi enano homosexual<br />
Y cobar<strong>de</strong>.<br />
El enano incapaz<br />
De ingresar<br />
Por la puerta trasera<br />
De mi amante.<br />
El enano que se mueve en círculos.<br />
Da giros en la oscuridad<br />
O en la espalda<br />
Y el amante se resiste<br />
Se niega a probar un plato diferente<br />
Y exquisito.<br />
Yo le ofrezco una sensación imposible<br />
Impúdica<br />
Pero el amante es celoso<br />
234
Quiere exclusividad.<br />
Ser el único en toda la periferia<br />
De esta cama<br />
Que subyuga<br />
Que penetra.<br />
235
34<br />
LILIANA<br />
RUEDA CÁCERES<br />
LILIANA RUEDA CÁCERES. Arquitecta egresada <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Santo<br />
Tomás <strong>de</strong> Bucaramanga. Candidata a Magíster en Historia por la <strong>Universidad</strong><br />
<strong>Industrial</strong> <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r. Docente investigador en la Facultad <strong>de</strong> Arquitectura <strong>de</strong> la<br />
<strong>Universidad</strong> Santo Tomás <strong>de</strong> Bucaramanga. Fue coordinadora editorial <strong>de</strong> Revista<br />
ESCALA en Bogotá, entre 1994 y 1999 y nuevamente en el 2003. Participó en el<br />
equipo <strong>de</strong> investigación interdisciplinaria dirigido por el arquitecto Álvaro Suárez<br />
Zúñiga que publicó en 1999 el libro “Bogotá. Obra pública.”. Ganadora <strong>de</strong>l<br />
Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía Ciudad <strong>de</strong> Bucaramanga promovido por el Instituto<br />
Municipal <strong>de</strong> Cultura <strong>de</strong> Bucaramanga en 2003 con el libro “Equinoccio” el cual<br />
permanece inédito. Hizo parte <strong>de</strong> la selección realizada por Carlos Arnulfo Arias<br />
en el libro “Norte y Sur Poetas Santan<strong>de</strong>reanas” <strong>de</strong> Editorial UNAB, 2003. Es<br />
autora <strong>de</strong>l libro “En cuerpo y alma. Casas Bumanguesas. 1778-1966” publicado<br />
por Editorial UNAB en 2005.<br />
237
<strong>de</strong>jo esta piel atrás<br />
que ya no me <strong>de</strong>ja sentir el mundo<br />
y <strong>de</strong>jo estos ojos atrás<br />
que ya no me permiten ver nada<br />
y <strong>de</strong>jo tantas cosas<br />
tantas cosas atrás<br />
para sentir <strong>de</strong> otra manera<br />
otro mundo<br />
y para ver <strong>de</strong> otra manera<br />
otras cosas<br />
<strong>de</strong>jo todo atrás<br />
(2010)<br />
239
ser para el otro y caer en el vacío<br />
era volar era renacer era la libertad<br />
era estar vivo si<br />
ahora ya he muerto<br />
y ya no puedo amarte<br />
(2011)<br />
240
me llevaste a ver el mar<br />
el inmenso mar pétreo don<strong>de</strong> todo era silencio<br />
<strong>de</strong>s<strong>de</strong> entonces<br />
me pregunto por los peces<br />
las tortugas<br />
las amonitas<br />
los moluscos<br />
todos ellos inmersos en tu silencio<br />
(s.f.)<br />
241
cierro los ojos<br />
para ver al ángel caer herido<br />
pero él<br />
sublime, generoso<br />
pasa a través <strong>de</strong> mis ojos<br />
y me susurra cosas<br />
sueños <strong>de</strong>ntro <strong>de</strong> los sueños<br />
todo basta<br />
si él se acerca<br />
todo cesa<br />
todo pasa<br />
242
35<br />
LUCÍA DONADÍO<br />
LUCÍA DONADÍO. Nació en Cúcuta pero está radicada en Me<strong>de</strong>llín.<br />
Antropóloga <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Los An<strong>de</strong>s, estudió un diplomado en Literatura<br />
<strong>de</strong>l Siglo XX en la <strong>Universidad</strong> Eafit y participó en el Taller <strong>de</strong> Escritores que dirige<br />
Mario Escobar Velásquez en la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Antioquia. Se ha <strong>de</strong>sempeñado<br />
como docente e investigadora etnohistórica y social. Dirige el Grupo Literario<br />
Letras <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Eafit y el Taller Literario para Adultos Mayores <strong>de</strong> la<br />
Biblioteca Pública Piloto <strong>de</strong> Me<strong>de</strong>llín. Sus cuentos y poemas han aparecido en<br />
diversas publicaciones, entre las que se <strong>de</strong>stacan los libros “ArcaVoces” y “Ojo <strong>de</strong><br />
Agua” (Grupo Literario Letras), y la revista “Odra<strong>de</strong>k, el cuento”. Actualmente<br />
es la editora <strong>de</strong> Hombre Nuevo Editores. “Sol <strong>de</strong> estrema<strong>de</strong>lio” es su primer libro<br />
<strong>de</strong> poesía.<br />
243
OFICIOS ÚTILES<br />
Remendar las tar<strong>de</strong>s con pétalos <strong>de</strong> flores,<br />
agujerear el tablero <strong>de</strong> los maestros,<br />
beber amaneceres al bor<strong>de</strong> <strong>de</strong> la noche,<br />
hacer un puente <strong>de</strong> hojas secas,<br />
hilar las nubes y pren<strong>de</strong>rles fuego,<br />
besar el mediodía en su espesura mansa,<br />
guardar una moneda antigua <strong>de</strong>bajo <strong>de</strong> una piedra,<br />
buscar la claridad <strong>de</strong> la noche,<br />
arrullar la tar<strong>de</strong> entre mis brazos,<br />
hurgar entre sombras y recodos hasta encontrar<br />
tus ojos anclados en los míos.<br />
245
AUSENCIA<br />
¿De que está hecha la Ausencia?<br />
De buscarte en la extensa<br />
cumbre <strong>de</strong> las noches e<br />
inventarte en los<br />
aleros <strong>de</strong>l día,<br />
alquimia <strong>de</strong> infancia<br />
arrollada al<br />
bor<strong>de</strong> <strong>de</strong> la<br />
Espera.<br />
246
LA NOCHE<br />
En el vientre <strong>de</strong> la Noche<br />
hilvano la canción <strong>de</strong>l afuera,<br />
terraza <strong>de</strong>l crepúsculo<br />
sobre la ciudad que duerme,<br />
numen <strong>de</strong>l sueño hundido,<br />
tropel <strong>de</strong> luces aquietadas,<br />
vértigo <strong>de</strong>l recuerdo <strong>de</strong> lo que<br />
aún no ha sucedido,<br />
corolario <strong>de</strong>l día,<br />
cáliz <strong>de</strong>l amanecer,<br />
canto <strong>de</strong> luciérnagas extraviadas<br />
en la catenaria<br />
<strong>de</strong>l reloj <strong>de</strong> arena,<br />
trazo <strong>de</strong>sbocado <strong>de</strong> las horas<br />
en el vórtice <strong>de</strong> su danza<br />
milenaria.<br />
Callada y quieta<br />
haces tu labor <strong>de</strong> pájaro,<br />
tejiendo el nido <strong>de</strong> otro día.<br />
247
NOCHE DE ESTREMADELIO<br />
Eres como una hoja en blanco<br />
como una orilla mansa<br />
como un puerto dulce que arrulla el<br />
duermevela <strong>de</strong> la tar<strong>de</strong> como un nido que calienta los<br />
frutos <strong>de</strong><br />
las manos<br />
como una voz que lleva mi mano a<br />
<strong>de</strong>rrotar la noche y sus aristas,<br />
allí don<strong>de</strong> la noche retumba telúrica y ardiente<br />
como un volcán que <strong>de</strong>vora la savia <strong>de</strong> mis hojas<br />
tragándose los pétalos <strong>de</strong>l día.<br />
Eres como una luna que alumbra<br />
la noche <strong>de</strong>l estrema<strong>de</strong>lio,<br />
como un cáliz que siembra colores,<br />
como una estrella antigua que no cesa<br />
<strong>de</strong> brillar, como un estambre que sostiene el<br />
vientre <strong>de</strong> mi mano<br />
en su jardín <strong>de</strong> orfebre.<br />
248
36<br />
LUCÍA ESTRADA<br />
LUCÍA ESTRADA. Me<strong>de</strong>llín, 1980. Ha publicado: Fuegos nocturnos (1997),<br />
Noche Líquida (Ministerio <strong>de</strong> Cultura, Costa Rica, 1999), Maiastra (Ediciones<br />
Arlequín, Me<strong>de</strong>llín, 2003), Las Hijas <strong>de</strong>l Espino (Cobalto, Ediciones, 2006;<br />
Hombre Nuevo Ediciones, 2008), El Ojo <strong>de</strong> Circe (<strong>Universidad</strong> Externado <strong>de</strong><br />
Colombia, 2007), El Círculo <strong>de</strong> la Memoria (Antología), La Noche en el Espejo<br />
(2010). Ha obtenido los siguientes premios: Premio <strong>de</strong> Poesía Ciudad <strong>de</strong> Me<strong>de</strong>llín,<br />
2005; Beca <strong>de</strong> creación en poesía, Alcaldía <strong>de</strong> Me<strong>de</strong>llín, 2008. Nominada por la<br />
UNESCO al Premio Mundial <strong>de</strong> Poesía Joven, Struga, 2009.<br />
249
ALMA MALHER<br />
Yo también lo prefiero.<br />
Es más bella la mano<br />
al pulsar una cuerda invisible.<br />
Cuando duermes,<br />
reaparecen las tres mil sombras <strong>de</strong> tus <strong>de</strong>dos<br />
tejiendo filigranas<br />
en el oscuro cuello <strong>de</strong>l dragón.<br />
Te miro inquieta<br />
sin atreverme a respirar.<br />
Es la hora más alta<br />
<strong>de</strong>l doble vuelo nocturno.<br />
251
Escribo en la seda <strong>de</strong> tus párpados<br />
mi temor <strong>de</strong> per<strong>de</strong>rle,<br />
<strong>de</strong> que huya como un gato por los techos,<br />
<strong>de</strong> que salte y reviente la cuerda<br />
<strong>de</strong> todas las campanas <strong>de</strong>l mundo,<br />
<strong>de</strong> que se <strong>de</strong>speñe con el sonido metálico<br />
<strong>de</strong> un arcángel<br />
en el centro mismo <strong>de</strong> la orquesta.<br />
Yo también lo prefiero<br />
cóncavo y oscuro.<br />
La clave blanca y negra<br />
<strong>de</strong> todo cuanto existe<br />
se advierte<br />
en su sinfonía <strong>de</strong> agujas.<br />
252
CUANDO LA NOCHE SE INCLINA y parece que<br />
pronuncia tu nombre,<br />
hun<strong>de</strong>s tus manos en la oscuridad<br />
y buscas a tientas el cuerpo inabarcable <strong>de</strong> tu memoria.<br />
Ese pálpito en la punta <strong>de</strong> los <strong>de</strong>dos,<br />
la <strong>de</strong>nsa respiración <strong>de</strong> todo cuanto existe, te obliga a<br />
permanecer en la sombra.<br />
Ninguna imagen tiembla en el espejo. Ninguna superficie<br />
se apiada <strong>de</strong> ti.<br />
Todo está vuelto sobre sí mismo<br />
y nada consigue reflejarte. Una pausa, y el tiempo<br />
<strong>de</strong>tenido<br />
cae sobre tu silencio.<br />
Cuántas palabras a punto <strong>de</strong> oscurecerse bajo tu lengua.<br />
Cuánto <strong>de</strong>seo en los ojos que se abren por última vez.<br />
Apártate un poco y compren<strong>de</strong> que nada podría ser el<br />
inicio ni el centro<br />
en este cuarto cerrado. Que todo será dicho <strong>de</strong> golpe<br />
en mitad <strong>de</strong> la sombra<br />
y muy lentamente.<br />
253
LA LENGUA MUERTA<br />
fue guardada en un cofre<br />
bajo el árbol.<br />
Olvidado su alfabeto,<br />
nadie ríe, canta,<br />
o llora en ese paisaje baldío.<br />
Nadie recuerda.<br />
Otra grafía construye sus nombres,<br />
otras son las palabras para <strong>de</strong>cir<br />
amor o muerte.<br />
Otro el idioma <strong>de</strong> los pájaros<br />
que anuncian el día.<br />
Sólo la tierra negra<br />
cobija el canto <strong>de</strong> los muertos,<br />
las sílabas que cifraron el oro <strong>de</strong> una antigua estirpe<br />
que nadie reconoce y sin embargo<br />
guarda la huella <strong>de</strong> todo nacimiento.<br />
254
37<br />
LUÍS FERNANDO<br />
MACÍAS<br />
L<strong>UIS</strong> FERNANDO MACÍAS. Nació en Me<strong>de</strong>llín en 1957. Actualmente se<br />
<strong>de</strong>sempeña como director <strong>de</strong>l Departamento <strong>de</strong> Publicaciones <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong><br />
<strong>de</strong> Antioquia. Ha publicado: Amada está lavando (novela, 1979); La flor <strong>de</strong> lilolá<br />
(cuento, 1986); La rana sin dientes (cuentos, 1988); Ganzúa (novela, 1989); Casa <strong>de</strong><br />
bifloras (cuento, 1991); Diario <strong>de</strong> lectura I: Manuel Mejía Vallejo (ensayo, 1994); Una<br />
leve mirada sobre el valle (poemas, 1994); La línea <strong>de</strong>l tiempo (poemas, 1997); Diario <strong>de</strong><br />
lectura II: el pensamiento estético en las obras <strong>de</strong> Fernando González (ensayo, 1997), Vecinas<br />
(poemas, 1998), Busca raíz (ensayos, 1999) y Alejandro y María (cuento, 2000).<br />
Memoria <strong>de</strong>l pez (poemas, 2002)<br />
255
QUÉ SABEN LOS POETAS<br />
La humillación y la angustia son mis materiales, dijo,<br />
los elementos <strong>de</strong>l <strong>de</strong>sastre;<br />
ninguna ruina como mi alma, dijo.<br />
Qué saben los poetas<br />
si una llaga es su paisaje,<br />
si se preguntan por el amor en la raíz <strong>de</strong>l odio.<br />
Qué pue<strong>de</strong>n saber <strong>de</strong> la verdad si su vida es sólo un<br />
sueño,<br />
la sombra <strong>de</strong> una sombra.<br />
Ante el infarto súbito <strong>de</strong>l pájaro en vuelo,<br />
mi dolor <strong>de</strong> tu ausencia es sólo un pétalo cayendo, dijo;<br />
ante la cruda espada <strong>de</strong>l rayo en el roble,<br />
la agonía <strong>de</strong> mi ser para la muerte<br />
no es más que el rumor <strong>de</strong> una hoja cayendo, dijo.<br />
¿Qué podría saber el poeta<br />
en la savia <strong>de</strong> su corazón agrietado?<br />
257
LA MÚSICA DE LAS ESFERAS<br />
Supongamos que <strong>de</strong>trás <strong>de</strong> la manzana le cayó también una<br />
hoja a Sir Isaac Newton.<br />
La manzana golpeó su cerebro con la ley <strong>de</strong> la gravitación<br />
universal,<br />
pero la hoja acarició su pelo<br />
en el lugar don<strong>de</strong> la manzana <strong>de</strong>jó la huella <strong>de</strong> su pulpa<br />
herida.<br />
El mundo siempre es joven,<br />
le dijo la caricia <strong>de</strong> la hoja.<br />
En esa frase <strong>de</strong>bió <strong>de</strong> compren<strong>de</strong>r que la hoja que ahora<br />
lo besaba<br />
era la misma que besó la frente <strong>de</strong>l joven Pitágoras en la<br />
campiña <strong>de</strong> Samos<br />
y sería también la que se hume<strong>de</strong>ció en la lengua <strong>de</strong>l<br />
<strong>de</strong>sgreñado Einstein<br />
cuando imaginaba el ejemplo <strong>de</strong> los dos trenes y sus<br />
observadores relativos<br />
una mañana <strong>de</strong> mil novecientos cuatro o cinco.<br />
258
Si tú, lector <strong>de</strong> este poema, te paras bajo el guayacán o<br />
bajo el manzano,<br />
verás que cae la hoja sobre ti<br />
y, al caer, besa tu rostro,<br />
para <strong>de</strong>cirte con su suave roce:<br />
El paraíso no ha cambiado,<br />
el jardín permanece nuevo<br />
y el eterno retorno sólo es una música que nace <strong>de</strong>l<br />
silencio.<br />
Sir Isaac Newton se <strong>de</strong>dicó a calcular la fórmula<br />
que le permitiera expresar matemáticamente la caída <strong>de</strong><br />
los cuerpos<br />
en función <strong>de</strong> la fuerza <strong>de</strong> gravedad,<br />
y su fórmula nos permite pre<strong>de</strong>cir<br />
cuánto <strong>de</strong>morarán la esquela <strong>de</strong> papel arrugado<br />
o la bola <strong>de</strong> cristal<br />
en caer al suelo<br />
cuando sean arrojadas <strong>de</strong>s<strong>de</strong> lo alto <strong>de</strong> la torre <strong>de</strong> Pisa.<br />
259
La historia <strong>de</strong> la física no nos cuenta<br />
qué dijeron el joven Pitágoras,<br />
Sir Isaac<br />
o el violinista Albert<br />
respecto <strong>de</strong> la hoja <strong>de</strong>l abeto, <strong>de</strong>l manzano o <strong>de</strong>l guayacán<br />
<strong>de</strong> flores amarillas.<br />
Para ellos, que tanto alcanzaron a enseñarnos,<br />
tal vez no estaba claro que el misterio <strong>de</strong>l jardín<br />
consiste en que permanece joven<br />
y el mismo siempre.<br />
Tal vez ellos se engañaron como Heráclito<br />
en la creencia <strong>de</strong> que el río cambia.<br />
La música <strong>de</strong> las esferas es la misma en las órbitas <strong>de</strong>l<br />
átomo<br />
que en los sistemas planetarios,<br />
la muerte sólo es la permanencia inmutable <strong>de</strong>l jardín,<br />
sólo es la causa <strong>de</strong> su juventud eterna<br />
y la nada no es más que la forma <strong>de</strong>l origen.<br />
260
ESE OTRO VIAJE<br />
De ese otro viaje no teníamos memoria,<br />
no era nuestra conciencia la que allí venía,<br />
era una niña,<br />
una campesina con los pies <strong>de</strong>scalzos<br />
tomada <strong>de</strong> la mano <strong>de</strong> su madre.<br />
En el río fragmentado <strong>de</strong> las sangres,<br />
en el huevo <strong>de</strong> la posibilidad futura<br />
veníamos latentes<br />
y no sabíamos que éramos una multitud,<br />
una ca<strong>de</strong>na.<br />
Una niña rogando el alimento <strong>de</strong>l diario vivir<br />
era nuestra nave,<br />
y un camino <strong>de</strong> herradura <strong>de</strong> Cocorná hasta Me<strong>de</strong>llín<br />
era el mar que un sol amable cobijaba<br />
en el azogue <strong>de</strong> los cantos contra las plantas <strong>de</strong> los pies,<br />
que una luna esperanzada acompañaba en el <strong>de</strong>samparo<br />
<strong>de</strong> la niña.<br />
261
De esa otra odisea larga en 1924<br />
no teníamos el recuerdo aún…<br />
Ahora ellas ignoran que este viaje continúa,<br />
por un instante venido a la conciencia <strong>de</strong>l poema<br />
y en el río <strong>de</strong> las sangres,<br />
bifurcándose…<br />
262
38<br />
LUZ HELENA CORDERO<br />
VILLAMIZAR<br />
LUZ ELENA CORDERO VILLAMIZAR. (Bucaramanga, 1961). Psicóloga,<br />
Especialista en salud ocupacional y Magistra en Literatura. Su obra publicada<br />
incluye poesía, narrativa y ensayos literarios. Libros publicados: Cielo ausente<br />
(Bogotá: Ediciones Sociedad <strong>de</strong> la Imaginación, 2001), El puente está quebrado<br />
(Bogotá: Edit. Magisterio, 1998), Canción para matar el miedo (Bogotá: Edit.<br />
Magisterio, 1997), 6yeme con los ojos (México: Ver<strong>de</strong>halago, 1996 y Bogotá:<br />
Trilce, 1996). Incluida, entre otras, en las siguientes antologías <strong>de</strong> poesía: Antología<br />
<strong>de</strong> la poesía colombiana (1958-2008) (Caracas: El perro y la rana; 2008), Luna<br />
nueva: once miradas a la poesía colombiana (Tuluá, 2007), La casa sin sosiego.<br />
La violencia y los poetas colombianos <strong>de</strong>l siglo xx (Bogotá: Taller <strong>de</strong> Edición,<br />
2007), Trilogía _ poética <strong>de</strong> las mujeres en Hispanoamérica (México: La Cuadrilla<br />
<strong>de</strong> la Langosta, 2004), Norte y Sur: poetas santan<strong>de</strong>reanas (Bucaramanga: Edit.<br />
UNAB, 2003), Quién es quién en la poesía colombiana (Bogotá, 1997), Antología<br />
<strong>de</strong> poesía colombiana (Bogotá: Colcultura, 1997), Tambor en la sombra (México:<br />
Ver<strong>de</strong>halago, 1996). Mención <strong>de</strong> Honor Premio Mundial <strong>de</strong> Literatura José Martí,<br />
San José <strong>de</strong> Costa Rica, 1997. Primera Mención Primer Concurso <strong>de</strong> Poesía<br />
Fernando Mejía Mejía, Manizales, 1992.<br />
263
COTIDIANA<br />
Pasa una ambulancia en busca <strong>de</strong> un herido,<br />
da vueltas el sonido rojo<br />
ávido <strong>de</strong> golpes, <strong>de</strong> caídas,<br />
buitre que ruega al cielo su alimento.<br />
Todos nos revisamos el cuerpo<br />
no sea que exista un agujero<br />
y por ahí se nos escapen las ganas <strong>de</strong> movernos,<br />
<strong>de</strong> empujar los zapatos.<br />
Alguien ha visto pasar nuestro nombre<br />
en el <strong>de</strong>sfile <strong>de</strong> los rezos.<br />
Es posible que ya estemos muertos<br />
y sigamos erguidos como troncos<br />
que engañan a los pájaros.<br />
265
ESO DICEN<br />
Dicen que hablar no cuesta nada.<br />
Parece infalible la sentencia.<br />
Se cae la boca con el grito,<br />
pesan las palabras como trenes frenéticos<br />
que atropellan las noches,<br />
el compás <strong>de</strong>l corazón,<br />
la forma <strong>de</strong> peinarse.<br />
Alguien pronuncia dos palabras<br />
y se <strong>de</strong>sploma el paisaje en la ventana,<br />
<strong>de</strong>ja <strong>de</strong> salir el agua por el grifo<br />
o sale con <strong>de</strong>sgano, sin sed que la recoja.<br />
Dices adiós y algo se quiebra,<br />
pue<strong>de</strong> ser el espejo o su imagen,<br />
alguna cosa que guardabas,<br />
la secreta esperanza <strong>de</strong> un algo impronunciable,<br />
su cobar<strong>de</strong> mu<strong>de</strong>z.<br />
Podríamos andar ligeros <strong>de</strong> voz y <strong>de</strong> preguntas,<br />
dos o tres dudas como globos que estallan<br />
sin ruido, sin misterio.<br />
266
Pero las palabras se cargan <strong>de</strong> sal y <strong>de</strong> sonidos<br />
llegan a pesar tanto que un día nos matan<br />
<strong>de</strong> memoria, <strong>de</strong> silencio,<br />
qué le vamos a hacer,<br />
si estamos más hechos <strong>de</strong> palabras que <strong>de</strong> huesos<br />
y hablar nos cuesta todo.<br />
267
ÉL<br />
Él ganó todas las batallas.<br />
Su pelea fue cuerpo a cuerpo<br />
con armaduras y sin ellas.<br />
Se armó con flechas,<br />
pudo crear espadas,<br />
hizo alianzas con el veneno,<br />
logró esculpir el fuego,<br />
supo afilar las palabras<br />
y blandir los libros.<br />
Él murió tantas veces<br />
y fue vencedor al alba <strong>de</strong> otro día.<br />
La guerra es larga<br />
y viene tan cansado.<br />
Él ganó todas las batallas, menos una,<br />
menos una con rostro <strong>de</strong> mujer.<br />
Mira<br />
268
39<br />
LUZ ANDREA CASTILLO<br />
LUZ ANDREA CASTILLO. San Andrés, Santan<strong>de</strong>r. Licenciada en español y<br />
Literatura <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>Industrial</strong> <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r. Ganadora <strong>de</strong>l XVII Concurso<br />
Nacional <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong>l Externado <strong>de</strong> Colombia en el año 2004. También<br />
recibió mención <strong>de</strong> honor en el II Concurso Nacional <strong>de</strong> Poesía <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong><br />
Tecnológica <strong>de</strong> Bolívar en el año 2005 y en el XXI Concurso Nacional <strong>de</strong> Poesía<br />
<strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong>l externado en el año 2008.<br />
269
el gato persigue su cola<br />
y su amor es un conflicto que da risa<br />
¿No ves?<br />
Oh no importa<br />
limpia el cuarto<br />
bésate el rostro<br />
Esta noche vendrá un ángel a darte <strong>de</strong> beber<br />
y va a enseñar ese algo que te niegas<br />
mientras saltas <strong>de</strong> las piedras<br />
271
Acomódate en ti<br />
Guárdate <strong>de</strong> cabeza sobre el pecho<br />
abre la boca y <strong>de</strong>vora el corazón<br />
No llores<br />
retoñará otro corazón como una fruta<br />
<strong>de</strong>ntro <strong>de</strong>l corazón que has tragado<br />
Se te olvidó madre<br />
una lámpara<br />
a<strong>de</strong>ntro <strong>de</strong> mi cuerpo<br />
Para la noche<br />
272
40<br />
MARGA LÓPEZ<br />
MARGA LÓPEZ DIAZ. Poeta y periodista cultural en prensa y radio cultural<br />
universitaria antioqueña. Maestra <strong>de</strong> Literatura, Historia <strong>de</strong>l Arte, Historia<br />
<strong>de</strong> la Música. Inicio sus Talleres <strong>de</strong> Filosofía en la Poesía, en el Museo Rayo,<br />
en Roldanillo, Valle <strong>de</strong>l Cauca, y continúa esta labor en diferentes lugares <strong>de</strong>l<br />
país. Sus poemas han sido traducidos al alemán. Ha publicado: Murumsamas,<br />
(Ediciones Embalaje, Museo Rayo Roldanillo, 2000); Murumsama (Ediciones<br />
Apidama, Bogotá, año 2005); Morada <strong>de</strong> sibilas (Ediciones Apidama, Bogotá,<br />
2009) y La nave <strong>de</strong> Nausicaa (Colección Las Ofrendas, Escuela <strong>de</strong> Estudios<br />
Literarios, <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong>l Valle, Cali, 2011).<br />
273
HIPATIA<br />
Biblioteca <strong>de</strong> Alejandría, año 414 DC<br />
Lee a Aristarco y <strong>de</strong>ja en el armario<br />
el rollo <strong>de</strong> papiro escrito en griego.<br />
Ya entendió el movimiento planetario,<br />
cada órbita al sol, arco andariego,<br />
abisal llama, fruto solitario.<br />
En el jardín, un cacto solariego<br />
le enseña en flor la luz <strong>de</strong>l herbolario.<br />
Pasa al observatorio, canta, luego<br />
recita en alta voz un silogismo<br />
en la gran sala <strong>de</strong> filosofía.<br />
Sabe la onda justa <strong>de</strong>l guarismo,<br />
275
MEIRA DELMAR<br />
Jazminera <strong>de</strong> Arabia, sinfonía,<br />
hada <strong>de</strong> la añoranza, corza alada,<br />
áurea rosa <strong>de</strong> melancolía,<br />
Olga Isabel <strong>de</strong>l mar, Alicia amada.<br />
Una gracia constante <strong>de</strong>scendía<br />
sobre tu ser <strong>de</strong> luz, lluvia enmayada,<br />
el amor te selló en la lejanía<br />
y te <strong>de</strong>jó la frente dia<strong>de</strong>mada.<br />
Niña en la escuela el sol en la ventana<br />
te enseñó la belleza suspendida<br />
en un simple tamito azul <strong>de</strong> lana.<br />
Ola roja en la tar<strong>de</strong>, resurgida,<br />
siempre serás el mar que nos hermana<br />
al poema incesante <strong>de</strong> la vida.<br />
276
GUAYACANES<br />
Vamos contando guayacanes, vemos<br />
catorce a la bajada <strong>de</strong> Quinchía.<br />
El Carambá nos vio, siempre sabemos<br />
otear hacia un cerro la alegría.<br />
Setenta y cinco van, no lo creemos,<br />
vamos bajando Anserma todavía.<br />
A la <strong>de</strong>recha el amarillo olemos…<br />
¡setenta y siete! hasta Belén <strong>de</strong> Umbría.<br />
Amarillo amarillo silfo al viento.<br />
Azul sílfi<strong>de</strong> azul cobalto duro.<br />
Amarillo <strong>de</strong> azul recogimiento.<br />
Párvulos vamos al andar seguro<br />
y <strong>de</strong> pronto en el valle ¡incendiamiento!<br />
vemos el ciento dos, por sobre el muro.<br />
277
41<br />
MARIO ECHEVERRY<br />
MARIO H. ECHEVERRY BELTRÁN. Bucaramanga, 1982. En el año<br />
<strong>de</strong> 1997 obtuvo el segundo lugar en el Concurso <strong>de</strong> Poesía organizado por la<br />
Asociación Yariguies, en el 2001 obtuvo el tercer lugar en el Concurso Nacional<br />
<strong>de</strong> Poesía Universitaria Eucli<strong>de</strong>s Jaramillo organizado por la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong>l<br />
Quindío. Igual reconocimiento obtuvo en el mismo año en el Concurso Regional<br />
<strong>de</strong> Poesía Red Empren<strong>de</strong>r, en la Feria <strong>de</strong>l Libro realizada en Bucaramanga. Ha<br />
publicado En busca <strong>de</strong> Agnes o la inmortalidad (2002, SYC Editorial) y …<strong>de</strong><br />
una barca (Colección Generación Bicentenario Ediciones Divulgación <strong>Cultural</strong><br />
<strong>UIS</strong>, 2010) Fue seleccionado como finalista en el Concurso Nacional <strong>de</strong> Poesía<br />
<strong>de</strong> Bucaramanga (2003). Estas nominaciones se suman a sus publicaciones en<br />
el Dominical <strong>de</strong> Vanguardia Liberal y a su participación en el Taller Literario<br />
Umpalá.<br />
279
SILENCIO<br />
Con la separación <strong>de</strong> mis labios<br />
el silencio estalla.<br />
281
*<br />
SERÁ<br />
Será esto lo que espera a mi cuerpo:<br />
mariposas negras y grises<br />
dando besos y saltos sobre mi abdomen<br />
o acaso serán hormigas<br />
abriendo túneles<br />
entre mi carne y la tierra.<br />
Tejo peces en tu flanco<br />
y con estas manos gastadas<br />
me arrojo sobre ellos<br />
pero sólo encuentro<br />
el reflejo <strong>de</strong> una barca<br />
Y a lo lejos<br />
nuestros cadáveres<br />
que <strong>de</strong>scien<strong>de</strong>n el río<br />
282
42<br />
MEIRA DELMAR<br />
MEIRA DELMAR. Poeta colombiana nació, vivió y murió en Barranquilla<br />
entre 1921-2009. Sus padres eran oriundos <strong>de</strong> Líbano. Fue conocida por el<br />
seudónimo <strong>de</strong> Meira Delmar <strong>de</strong>s<strong>de</strong> que algunas revistas cubanas publicaran sus<br />
primeros poemas con este seudónimo. Realizó estudios en su ciudad natal en el<br />
Conservatorio Pedro Biava, en el cual fue luego profesora <strong>de</strong> historia <strong>de</strong>l arte<br />
y literatura, materias que cursó en Roma, Italia. La universidad atlanticense le<br />
confirió el doctorado ‘Honoris Causa’ en letras, fue miembro correspondiente <strong>de</strong><br />
la ‘Aca<strong>de</strong>mia Colombiana <strong>de</strong> la Lengua’ y dirigió por muchos años la Biblioteca<br />
Pública <strong>de</strong>l Atlántico. A lo largo <strong>de</strong> toda su vida, Meira Delmar, cuyo nombre<br />
<strong>de</strong> pila es Olga Chams Eljach, <strong>de</strong>mostró su total compromiso con la literatura.<br />
Consi<strong>de</strong>rada la guardiana <strong>de</strong> los libros <strong>de</strong> la biblioteca <strong>de</strong> su ciudad natal,<br />
Barranquilla, por más <strong>de</strong> 30 años fue la voz más <strong>de</strong>stacada <strong>de</strong> la poesía influenciada<br />
por el piedracielismo en Colombia y referente obligado en América Latina. Sus<br />
poemarios Alba <strong>de</strong> Olvido (1942); Sitio <strong>de</strong>l amor (1944); Verdad <strong>de</strong>l sueño (1946), Secreta<br />
isla (1951); Sus mejores versos, antología (1957); Poesía (Antología bilingüe en italiano<br />
y español (1970); Huésped sin sombras (1971); Reencuentro (1981), Alguien pasa y Laúd<br />
memorioso, dan cuenta <strong>de</strong> las preocupaciones y temas recurrentes en su obra: el<br />
olvido, el amor, el paisaje y el dolor.<br />
283
INSTANTE<br />
Ven a mirar conmigo<br />
el final <strong>de</strong> la lluvia.<br />
Caen las últimas gotas como<br />
diamantes <strong>de</strong>sprendidos<br />
<strong>de</strong> la corona <strong>de</strong>l invierno,<br />
y nuevamente queda<br />
<strong>de</strong>snudo el aire.<br />
Pronto un rayo <strong>de</strong> sol<br />
encen<strong>de</strong>rá los ver<strong>de</strong>s<br />
<strong>de</strong>l patio,<br />
y saltarán al césped<br />
una vez más los pájaros.<br />
Ven conmigo y fijemos el instante<br />
-mariposa <strong>de</strong> vidrioen<br />
esta página.<br />
285
CEDROS<br />
Mis ojos niños vieron<br />
-ha mucho tiempo- alzarse<br />
hasta la nube un vuelo<br />
<strong>de</strong> sucesivos ver<strong>de</strong>s<br />
que el aire en torno<br />
embalsamaban<br />
con tranquila insistencia.<br />
El silencio se oía como una<br />
música suspendida <strong>de</strong> repente,<br />
y en mi pecho crecía<br />
el asombro.<br />
La voz <strong>de</strong>l padre, entonces,<br />
inclinóse a mi oído<br />
para <strong>de</strong>cirme, quedo:<br />
“Son los cedros <strong>de</strong>l Líbano<br />
hija mía”.<br />
286
Mil años hace, acaso<br />
mil más, que medran<br />
a las plantas <strong>de</strong> Dios.<br />
Guarda su imagen<br />
en la frente y la sangre.<br />
Nunca olvi<strong>de</strong>s<br />
que miraste <strong>de</strong> cerca<br />
la Belleza”.<br />
Y <strong>de</strong>s<strong>de</strong> aquella hora<br />
tan lejana,<br />
algo en mí se renueva<br />
y estremece<br />
cuando topo en las hojas<br />
<strong>de</strong> algún libro<br />
su memoriosa estampa.<br />
287
RAÍZ ANTIGUA<br />
No es <strong>de</strong> ahora este amor.<br />
No es en nosotros<br />
don<strong>de</strong> empieza a sentirse enamorado<br />
este amor, por amor, que nada espera.<br />
Este vago misterio que nos vuelve<br />
habitantes <strong>de</strong> niebla entre los otros.<br />
Este <strong>de</strong>sposeído<br />
amor, sin tar<strong>de</strong>s que nos miren juntos<br />
a través <strong>de</strong> los trigos <strong>de</strong>rramados<br />
como un viento <strong>de</strong> oro por la tierra;<br />
este extraño<br />
amor,<br />
<strong>de</strong> frío y llama,<br />
<strong>de</strong> nieve y sol, que nos tomó la vida,<br />
aleve, sigiloso, a espaldas nuestras,<br />
en tanto que tú y yo, los distraídos,<br />
mirábamos pasar nubes y rosas<br />
en el torrente azul <strong>de</strong> la mañana.<br />
288
No es <strong>de</strong> ahora. No.<br />
De lejos viene<br />
--<strong>de</strong> un silencio <strong>de</strong> siglos--,<br />
<strong>de</strong> un instante<br />
en que tuvimos otro nombre y otra<br />
sangre fugaz nos inundó las venas,<br />
este amor por amor,<br />
este sollozo<br />
don<strong>de</strong> estamos perdidos en querernos<br />
como en un laberinto iluminado.<br />
289
43<br />
MERY YOLANDA<br />
SÁNCHEZ<br />
MERY YOLANDA SÁNCHEZ. El Guamo, Tolima, 1956. Ha publicado los<br />
libros <strong>de</strong> poesía La ciudad que me habita (1989), Ritual para las noches (1997),<br />
Dios Sobra, estorba (2006) y la antología Un día maíz (2010), Gradaciones y la<br />
selección <strong>de</strong> poemas Rostro <strong>de</strong> tierra (2011). Sus poemas, cuentos, comentarios<br />
literarios y reseñas <strong>de</strong> libros han aparecido en diferentes antologías y revistas.<br />
Obtuvo mención <strong>de</strong> honor en el concurso El cuentista Inédito <strong>de</strong>l Centro <strong>de</strong><br />
Estudios Alejo Carpentier en 1987 y en 1994. Fue beneficiada con la Beca<br />
Nacional 1998 <strong>de</strong>l Ministerio <strong>de</strong> Cultura por su proyecto Poesía en Escena<br />
(propuesta escénica para la presentación <strong>de</strong> lecturas <strong>de</strong> poesía que se realiza en<br />
Bogotá <strong>de</strong>s<strong>de</strong> 1993) Ha orientado talleres <strong>de</strong> poesía para niños, jóvenes, población<br />
<strong>de</strong> internos en centros carcelarios y Habitantes <strong>de</strong> la calle. Diseñó y ejecutó para<br />
el Comité <strong>de</strong> Derechos Humanos <strong>de</strong> la Personería <strong>de</strong> Bogotá el proyecto Puente<br />
Experimento Piloto (el teatro, la danza y la literatura como liberadores <strong>de</strong> la<br />
violencia intrafamiliar). Laboró en la Escuela Artística <strong>de</strong> Sumapaz, en el Plan<br />
Nacional <strong>de</strong> Lectura y Bibliotecas, en la Oficina <strong>de</strong> Publicaciones y Divulgación<br />
<strong>Cultural</strong> <strong>de</strong> Colcultura, en la Coordinación <strong>de</strong> Literatura <strong>de</strong>l Instituto Distrital <strong>de</strong><br />
Cultura y Turismo. Condujo el programa Leer para conversar <strong>de</strong> la Biblioteca Luis<br />
Ángel Arango. Fue asesora <strong>de</strong> Literatura en la Secretaría <strong>de</strong> Cultura, Recreación y<br />
Deporte <strong>de</strong> Bogotá y en la Fundación Gilberto Alzate Avendaño.<br />
291
LA PREGUNTA<br />
Te han tirado al patio <strong>de</strong> las ranas. Sobre ti, pompas <strong>de</strong><br />
jabón. Te preguntabas por qué las gallinas son tristes y van<br />
con una queja eterna. Hoy te picotean y no saben qué eres.<br />
Alguien te habrá mirado por última vez como un mal recuerdo.<br />
Nunca supiste estar <strong>de</strong> pie, no te gustaba estar pendiente.<br />
Sin embargo, te acostumbraste a dormir con ropa por si te<br />
sacaban con el sueño.<br />
293
HEREDAD<br />
Ahora solo <strong>de</strong> lejos pue<strong>de</strong>s mirar la propiedad <strong>de</strong> tu tierra.<br />
Alguien te contó <strong>de</strong> las primeras guerras don<strong>de</strong> el arcabuco<br />
festejó las cenizas en el olor a albahaca. Te resignas al roce <strong>de</strong><br />
los peldaños don<strong>de</strong> se abren las bocas <strong>de</strong> las distancias. Y no<br />
hay paz en ti porque te <strong>de</strong>jaron la fría costumbre <strong>de</strong> contar<br />
los vacíos.<br />
294
LECCIONES ANTIGUAS<br />
El camión avanza,<br />
hombres aprietan últimos recuerdos en sus ojos.<br />
Luego, <strong>de</strong> rodillas junto al río.<br />
No alcanzan el frío, ni la certeza <strong>de</strong> los peces en sus<br />
bocas.<br />
Papá ebrio se lanza al vacío hasta quedar con vida.<br />
Aseguran, que la flor nacional es una orquí<strong>de</strong>a negra.<br />
295
44<br />
NELSON<br />
ROMERO GUZMÁN<br />
NELSON ROMERO GUZMÁN. Nació en Ataco, Tolima, Colombia,<br />
en 1962. Es licenciado en Filosofía y Letras por la <strong>Universidad</strong> Santo Tomás.<br />
Ha publicado los libros <strong>de</strong> poesía: Días sonámbulos (1988); Rumbos (1995);<br />
Surgidos <strong>de</strong> la luz (2000); y Voy a nombrar las cosas (2000). Ha obtenido, entre<br />
otros, el Primer Premio Concurso Nacional <strong>de</strong> Poesía Fernando Mejía Mejía,<br />
Manizales (1993); y el XIV Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Antioquia<br />
(1999). Actualmente codirige el taller <strong>de</strong> poesía <strong>de</strong> la biblioteca Darío Echandía<br />
<strong>de</strong>l Banco <strong>de</strong> la República en Ibagué.<br />
297
Navegantes<br />
Abrazados en las aguas<br />
Fluyen serenos en el mismo espejo,<br />
Decapitados en mitad <strong>de</strong>l jardín<br />
Ahora hermosos cumpleaños para las aguas.<br />
Anoche fueron arrojados <strong>de</strong>s<strong>de</strong> el barranco<br />
Heridos en el beso,<br />
Vueltos a una navegación tranquila,<br />
Inflados <strong>de</strong> <strong>de</strong>seo, hasta que la orilla<br />
Los <strong>de</strong>tuvo.<br />
Sobre sus cuerpos soleados cayó negro el vuelo<br />
Y todavía el amor no pudre sus carnes.<br />
299
Los <strong>de</strong>scalzos<br />
A mis pies les duele la tierra.<br />
Los <strong>de</strong>scalzos se hieren,<br />
Pero doblan fácil la hierba<br />
Que les cae <strong>de</strong>l cielo.<br />
Los <strong>de</strong>scalzos tienen comezones<br />
De piedra, y ansían<br />
Caminar tranquilos sobre las aguas,<br />
Imitar el milagro calzados con piel <strong>de</strong> océano.<br />
Rompen la noche al andar.<br />
La piedra les sube a los labios<br />
Y no avanzan, dicen, maldicen la tierra<br />
Que los sangra.<br />
Ellos quisieron levitar<br />
Sobre la tierra que los quema.<br />
300
CIRCE ME ESPERA<br />
Para Luz Stella Rivera<br />
Sueño las islas, el palacio<br />
Don<strong>de</strong> me espera Circe,<br />
¿qué me dirá la diosa<br />
que convive con los cerdos?<br />
¿su belleza esplendiendo<br />
en el mar, a cuántos años me convida<br />
inocente <strong>de</strong> ser hombre?<br />
Seré el animal <strong>de</strong> su amor, imperturbable.<br />
El cuerpo <strong>de</strong>l cerdo, lejos, oliendo<br />
A un puerto <strong>de</strong> violetas,<br />
Burlado por el <strong>de</strong>seo <strong>de</strong> un dios<br />
Que nos transforma, ¿qué será entonces<br />
De la carne don<strong>de</strong> el tiempo<br />
Hun<strong>de</strong> sus cuchillos, si <strong>de</strong> verdad<br />
Los dioses juegan con nosotros?<br />
Estar hechizado es vivir en esta isla<br />
Por un tiempo, saciándome <strong>de</strong> espinas,<br />
Esperando que las puertas <strong>de</strong> su palacio<br />
A mis ojos resuciten.<br />
301
45<br />
NORA CARBONELL<br />
NORA CARBONEL. Poeta y narradora barranquillera. Licenciada en Filología<br />
con postgrado en Pedagogía <strong>de</strong> la Lengua Escrita. Realizó estudios <strong>de</strong> Formación<br />
<strong>de</strong> Profesores como becaria <strong>de</strong> la AECI en España. Dirige el Taller Libre <strong>de</strong><br />
Creación Literaria y coordina la revista literaria Campanilla. Ejerce como docente<br />
en el Colegio Mayor <strong>de</strong> Barranquilla y <strong>de</strong>l Caribe.Autora <strong>de</strong> los siguientes libros<br />
<strong>de</strong> poemas: Voz <strong>de</strong> Ausencia, Horas <strong>de</strong>l Asedio, Trece Poemas y Medio, Del Color <strong>de</strong><br />
la Errancia, El Juego <strong>de</strong>l Cineasta (inédito).También ha escrito libros <strong>de</strong> Literatura<br />
Infantil y Juvenil como Armando Líos en el Arco Iris, Lluvia María y el Ladrón <strong>de</strong><br />
Sonidos, La Z en el País <strong>de</strong> los Números Enteros, Las Narraciones <strong>de</strong> Sirena y Nani<br />
Chocolate, Primer Premio en el I Concurso <strong>de</strong> Cuentos Infantiles <strong>de</strong> Comfamiliar<br />
<strong>de</strong>l Atlántico, Mención <strong>de</strong> honor en el III Concurso <strong>de</strong> Poesía Xicoalt (Salzburgo,<br />
Austria), Primer Premio en el Concurso <strong>de</strong> Cuento <strong>de</strong> El Túnel <strong>de</strong> Montería, entre<br />
otras distinciones.<br />
303
TIEMPO REDONDO<br />
“El tiempo es redondo y atormenta”<br />
Con cada nuevo resplandor<br />
el día establece su círculo <strong>de</strong> fugas,<br />
con sigilo se <strong>de</strong>sliza<br />
entre fatigas<br />
y diminutas historias que <strong>de</strong>fien<strong>de</strong>.<br />
Inaccesibles, los árboles<br />
nos miran <strong>de</strong>s<strong>de</strong> su grave silencio.<br />
305<br />
Eugenio Montejo<br />
Un pájaro mira a otro y es la sombra <strong>de</strong> sí mismo.<br />
Ese otro misterio <strong>de</strong>l tiempo que transcurre,<br />
sin <strong>de</strong>tenerse a mirarnos,<br />
inasible, nos <strong>de</strong>sborda y se regresa.
LO ELUSIVO PERMANECE<br />
Estuve pensando<br />
en la placita Cortázar con la murga <strong>de</strong> adolescentes<br />
y tu belleza invisible para la bohemia<br />
y en los amigos que bebían cervezas rubias<br />
en las mesas <strong>de</strong> la noche.<br />
El mundo circulaba sin temores sobresalientes,<br />
salvo el reloj que corría,<br />
ajeno a la brevedad <strong>de</strong>l amor.<br />
Lo elusivo permanece<br />
como los pasos en los adoquines<br />
o los boleros que nos fragmentan<br />
entre los <strong>de</strong>seos memoriosos.<br />
Estuve pensando<br />
en aquella tar<strong>de</strong> cuando yo hablaba<br />
<strong>de</strong> mi país sin mitos<br />
frente a los buques <strong>de</strong> tu puerto<br />
y en Jorge, el noble loco, cuando arrojaba<br />
su risa cómplice<br />
frente a la impudicia <strong>de</strong> una rosa abierta.<br />
Fue mejor así:<br />
306
cada quien en una esquina <strong>de</strong> la vida.<br />
La monotonía <strong>de</strong> los amores perfectos<br />
es igual a las uvas ver<strong>de</strong>s,<br />
porque lo elusivo permanece<br />
como ciertas caricias sobre la piel.<br />
307
EL AVIÓN<br />
El tiempo es una inescrutable melodía<br />
que regresa un día en naranja y sepia,<br />
con olor a ma<strong>de</strong>ra abrasada.<br />
Sobre la rayuela <strong>de</strong> mis cinco años,<br />
un avión hecho con hexágonos <strong>de</strong> vidrio:<br />
el piloto es Ciro Armenta quien tiene seis,<br />
y yo, la aeromoza que intenta el equilibrio<br />
para no caer <strong>de</strong> la efímera nave.<br />
El tiempo azotó con su ráfaga<br />
las inasibles sensaciones, lo vivido.<br />
Ahora viajo <strong>de</strong> verdad por cielos <strong>de</strong> lluvia ácida<br />
y aferrada a mis creencias<br />
intento espantar mi oscura fantasía,<br />
la <strong>de</strong> mis <strong>de</strong>lgados huesos diseminados,<br />
lejos <strong>de</strong> la tierra firme <strong>de</strong> la infancia.<br />
Ya es <strong>de</strong> tar<strong>de</strong> y sobre el hilo <strong>de</strong>lgado <strong>de</strong> la realidad,<br />
aún pa<strong>de</strong>zco el vértigo <strong>de</strong> niña.<br />
El miedo es una sombra en la pantalla<br />
y Ciro Armenta se murió <strong>de</strong> olvido.<br />
308
46<br />
OMAR<br />
ORTIZ FORERO<br />
OMAR ORTIZ FORERO. Abogado nacido en Bogotá en 1950 pero radicado<br />
<strong>de</strong>s<strong>de</strong> muy niño en el Valle <strong>de</strong>l Cauca. Ha publicado por lo menos 12 libros <strong>de</strong><br />
poesía <strong>de</strong> los cuales <strong>de</strong>stacamos: Las muchachas <strong>de</strong>l circo, Diez regiones, Un jardín<br />
para Milena, El Libro <strong>de</strong> las cosas, La luna en el espejo, Diario <strong>de</strong> los seres anónimos y<br />
Cequíagran<strong>de</strong>. Edita y dirige <strong>de</strong>s<strong>de</strong> 1987 la revista <strong>de</strong> poesía Luna Nueva que<br />
completa 35 ediciones y 22 años <strong>de</strong> vida. La <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Antioquia le concedió<br />
en 1995 el Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía por su poemario El libro <strong>de</strong> las cosas. En la<br />
actualidad es profesor <strong>de</strong> tiempo completo <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Central <strong>de</strong>l Valle <strong>de</strong><br />
Tuluá y como tal dirige el Centro <strong>Cultural</strong> Gustavo Álvarez Gar<strong>de</strong>azábal.<br />
309
LA CALLE DE LA AGONÍA<br />
Como Dios, es una calle que está en todas partes y en<br />
ninguna. Es una vía trashumante que <strong>de</strong>ambula con sus<br />
corotos al hombro y que es presidida por una nube <strong>de</strong><br />
muchachitos hambrientos que son obligados a mendigar<br />
esa aberración cristiana que llaman caridad pública. Es<br />
perseguida siempre por los señores <strong>de</strong> la guerra, unos<br />
sanguinarios personajes que es mejor no mentar porque<br />
nunca se sabe cuando comienza una masacre.<br />
311
LA CALLE DE LOS VIEJOS<br />
Es en realidad un parque, pero como alguna vez fue calle<br />
quedó la costumbre <strong>de</strong> llamarla según la antigüedad <strong>de</strong> sus<br />
contertulios. No hay en verdad mucho que contar sobre<br />
una rutinaria reunión <strong>de</strong> jubilados que juegan ajedrez, tute,<br />
y que saben <strong>de</strong> memoria quiénes han sido los nosecuántos<br />
presi<strong>de</strong>ntes <strong>de</strong> la república, salvo que, una vez fallecen,<br />
regresan a platicar con sus amigotes convertidos en ardillas<br />
o iguanas.<br />
312
POEMA DE LA CARICIA<br />
Siempre en el amor está el poema,<br />
La caricia marca con el hierro <strong>de</strong>l instante.<br />
La palabra inútil, nada nombra.<br />
Sólo tu mano es cierta. Sólo vive tu cuerpo.<br />
Sobre la negra losa <strong>de</strong> tu piel<br />
Se estremece al contacto <strong>de</strong> la piedra.<br />
Es día <strong>de</strong> Jaguar y la guerra sujeta a los hombres.<br />
Con su color <strong>de</strong> achote. Tú, eres la amada,<br />
La amante. Oyes el maíz germinar en tu vientre.<br />
Cierra los ojos al nombre <strong>de</strong> tu hombre, que<br />
[sabes lejos,<br />
En el reino <strong>de</strong>l señor <strong>de</strong> la noche.<br />
El peyote <strong>de</strong>forma la luz <strong>de</strong>l pebetero.<br />
Quieres reír, señalar el nombre <strong>de</strong> tu estrella.<br />
El sacerdote palpa tu seno y recuerdas:<br />
Siempre en el amor está el poema,<br />
La caricia marca con el hierro <strong>de</strong>l instante.<br />
313
47<br />
ORIETTA LOZANO<br />
ORIETTA LOZANO. Cali, 1956. Ha publicado Fuego Secreto(1981); Memoria<br />
<strong>de</strong> los Espejos (1983); El Vampiro Esperado (1987), Antología Amorosa (1991), El<br />
Solar <strong>de</strong> la Esfera (2002), Peldaños <strong>de</strong> Agua (2010), Resplandor <strong>de</strong>l abismo (2011)una<br />
novela, Luminar(1994) y una antología <strong>de</strong> poesía <strong>de</strong>l Valle <strong>de</strong>l Cauca, Poesía <strong>de</strong>l<br />
Silencio (1989). Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía Eduardo Cote Lamus (1986) y Premio<br />
al Mejor Verso Erótico convocado por la Casa <strong>de</strong> Poesía Silva en 1993. Sus<br />
poemas han aparecido en numerosas revistas, periódicos y antologías nacionales<br />
e internacionales.<br />
315
DESCRIPCIÓN DE UN CUERPO<br />
Este recinto perfecto<br />
<strong>de</strong> golondrinas surcado,<br />
este espacio ocupado<br />
por olores eucalípticos,<br />
esta prolongación<br />
<strong>de</strong> otras vidas<br />
salida <strong>de</strong> un mar telúrico,<br />
esta piel que dormita,<br />
sueña apacible y libre.<br />
Este recinto perfecto<br />
<strong>de</strong> túneles profundos<br />
se <strong>de</strong>clara ebrio y puro,<br />
chispa incesante <strong>de</strong> fuego.<br />
317
Este recinto sagrado,<br />
don<strong>de</strong> surge el poema,<br />
don<strong>de</strong> la angustia sorpren<strong>de</strong>;<br />
este movimiento cósmico<br />
<strong>de</strong> virajes in<strong>de</strong>cisos<br />
y temblores asaltantes,<br />
expuesto a la luz <strong>de</strong>l día,<br />
al ruido abismal <strong>de</strong>l mar<br />
se <strong>de</strong>clara con fatiga y miedo.<br />
Este eco grandioso<br />
que glorifica mi voz,<br />
este luminoso vértigo<br />
que aletea entre mis sueños,<br />
<strong>de</strong>spierta apacible y libre.<br />
318
A ESTA HORA EXACTAMENTE<br />
A esta hora exactamente<br />
con sol débil y calmado<br />
con viento <strong>de</strong>lgado y frágil;<br />
a esta hora <strong>de</strong> las casas<br />
con olor a carne y vino<br />
se me viene la muerte<br />
con todo su flujo salvaje,<br />
como un secreto esperado.<br />
A esta hora exactamente<br />
emprendo viaje hacia el oráculo<br />
sin vestiduras, ni dolor;<br />
es la hora tenue y leve<br />
en que el viento sopla más <strong>de</strong>lgado<br />
y la sombra nos sigue a toda parte;<br />
la hora <strong>de</strong>l croar <strong>de</strong> las ranas<br />
y <strong>de</strong> la fugaz luz <strong>de</strong> las luciérnagas.<br />
A esta hora exactamente<br />
<strong>de</strong> sol rojo y viento suave,<br />
<strong>de</strong>l recuerdo entre la boca,<br />
se me <strong>de</strong>clara la muerte, suave y roja.<br />
319
LA DÁDIVA<br />
Mi amor contiene a Dios,<br />
pero también cabe en mis manos,<br />
es sereno como la música que configura<br />
una montaña,<br />
es ligero como la fisura <strong>de</strong>l relámpago,<br />
es inicuo, oculto, inesperado.<br />
Mi amor, trémulo entre el cielo y el infierno,<br />
<strong>de</strong>spojado <strong>de</strong> toda luz y oscuridad,<br />
es la nada, el principio <strong>de</strong> los tiempos;<br />
no percibe ni el alma, ni la carne<br />
y como la nada, en mi nada lo contengo.<br />
Hay entonces un vacío,<br />
para el abrazo señalado.<br />
320
48<br />
ÓSCAR<br />
ESTÉVEZ LIZARAZO<br />
ÓSCAR ESTÉVEZ LIZARAZO. Bucaramanga, 1978. Autor <strong>de</strong>l libro <strong>de</strong><br />
poesía El sopor <strong>de</strong> las hojas que tiemblan, Sic Editorial, 2002. Miembro <strong>de</strong>l Taller<br />
<strong>de</strong> Literatura Umpalá. Ganador <strong>de</strong>l Concurso Nacional <strong>de</strong> Poesía Si los leones<br />
pudieran hablar, Casa <strong>de</strong> Poesía Silva, 2008. Finalista <strong>de</strong>l Concurso Nacional <strong>de</strong><br />
Minicuento: 200 años, 200 palabras, Relata Cúcuta en 2010. Poemas suyos han<br />
sido impresos en la Revista Golpe <strong>de</strong> Dados, Revista Auditorio, Revista Umpalá<br />
y el diario Vanguardia Liberal. Concluyó estudios <strong>de</strong> Ingeniería Electrónica en la<br />
<strong>Universidad</strong> <strong>Industrial</strong> <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r. Actualmente cursa Licenciatura en Estudios<br />
<strong>de</strong>l Asia <strong>de</strong>l Este e Historia en la <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong> Montreal.<br />
321
UNA HUELLA DE TIGRE EN LA NIEVE<br />
Wang Wei pasea por las montañas. El invierno es cruel;<br />
tal vez por eso, en mi sueño, me sorpren<strong>de</strong> su <strong>de</strong>cisión <strong>de</strong><br />
abandonar el hogar. Quizá necesita pensar en otra cosa,<br />
quizá sólo así pueda <strong>de</strong>scifrar ese último verso, ese huidizo<br />
verso que elevará su inconcluso poema a la altura <strong>de</strong> las<br />
obras inmortales.<br />
Camina lento, cavilando, pero no lo suficiente como para<br />
abstraerse <strong>de</strong>l mundo. Desconoce lo que busca, siente<br />
la necesidad <strong>de</strong> encontrar algo que nunca ha visto. Se<br />
aparta <strong>de</strong>l sen<strong>de</strong>ro, lo atrae la visión <strong>de</strong> un arce <strong>de</strong>shojado.<br />
Bruscamente se <strong>de</strong>tiene, sorprendido por la huella <strong>de</strong> un<br />
tigre en la nieve. Quisiera regresar -la fiera aún pue<strong>de</strong> estar<br />
cerca- pero se lo impi<strong>de</strong> un impulso irrefrenable, el <strong>de</strong>seo <strong>de</strong><br />
imprimir su nombre junto a la misteriosa huella. Mientras<br />
lo hace, le inva<strong>de</strong> la beatitud que prodiga el poema recién<br />
terminado.<br />
Regresa a la choza y arroja al fuego el rollo que contiene su<br />
poema inconcluso, su imperfecto poema hecho <strong>de</strong> signos<br />
que sólo pue<strong>de</strong>n <strong>de</strong>scifrar los hombres.<br />
323
Desnudo por los campos<br />
mi cuerpo se va <strong>de</strong>sprendiendo <strong>de</strong> sus otros cuerpos<br />
Uno se enreda en la sombra <strong>de</strong> un árbol<br />
hasta que se da cuenta que él mismo es el árbol<br />
Aquel cava su tumba en el ojo vacío <strong>de</strong> un pájaro<br />
muerto<br />
El último acaso el más irreal<br />
escribe lo que sus otros han visto y<br />
medio ebrio medio dormido<br />
canta y celebra la embriaguez <strong>de</strong>l mundo<br />
324
He visto mi espíritu y su oscuridad<br />
Subí a la montaña y los ruidos <strong>de</strong>l corazón<br />
me obligaron a huir <strong>de</strong> lo puro<br />
Expulsado <strong>de</strong> las cosas vivas<br />
turbio y lejos <strong>de</strong> la paz que ansío <strong>de</strong>sciendo<br />
Cuán lejos estoy <strong>de</strong> esos personajes que admiro<br />
los mendigos monjes sabios y locos<br />
que pueblan mis fantasías orientales<br />
Anegado <strong>de</strong> oscuridad tomé el camino <strong>de</strong> las nubes<br />
y ascendí al encuentro con lo puro<br />
avergonzado <strong>de</strong>sciendo<br />
El animal que anida sin cesar mis entrañas<br />
aún me avasalla<br />
El camino al silencio es muy largo<br />
325
Camino al trabajo<br />
todas las mañanas<br />
grises y aburridas<br />
me ven pasar las palomas<br />
Voy y vengo<br />
<strong>de</strong> la casa al trabajo<br />
y la montaña que me espera<br />
permanece lejos inconmovible<br />
Mi pequeño corazón insiste<br />
en teñir el paisaje <strong>de</strong> melancolía<br />
En la ventana <strong>de</strong>l bus<br />
una mosca se <strong>de</strong>tiene<br />
el sol es otro a través <strong>de</strong> sus alas<br />
326
49<br />
PABLUS GALLINAZUS Y<br />
TITA PULIDO<br />
PABLUS GALLINAZUS. Pie<strong>de</strong>cuesta, Santan<strong>de</strong>r, 1943. Su verda<strong>de</strong>ro nombre<br />
es Gonzalo Navas Ca<strong>de</strong>na. Compositor, cantante, escritor, estudió <strong>de</strong>recho y<br />
luego teatro, ingresó al Nadaismo. Con un sable y una guitarra, se hizo llamar<br />
Comandante. Ganó el Premio Dadaísta <strong>de</strong> Novela 1967 con La Pequeña Hermana,<br />
publicada en Ediciones Tercer Mundo. Algunas <strong>de</strong> sus canciones constituyeron<br />
éxitos inigualados en la discografía nacional. Dedicó varios años a otra novela La<br />
verda<strong>de</strong>ra Historia <strong>de</strong> Clarita Matallana. La <strong>de</strong>struyó y solo se salvó un fragmento,<br />
publicado en la Revista Nadaísmo. Canciones recordadas: Boca <strong>de</strong> chicle (1966) La<br />
mula revolucionaria (1968), Gente <strong>de</strong> la gran ciudad (1968), San Andrés Island (1969),<br />
Hay un niño en la calle y un diamante en un baile (1972), Una flor para mascar (1972), Las<br />
casas <strong>de</strong> cartón, Mi país (1976). Los poemas que aparecen en esta antología hacen<br />
parte <strong>de</strong>l libro Los Amados escrito a cuatro manos con su esposa Tita Pulido.<br />
327
(EL LIBRO DE LOS AMADOS)<br />
Después <strong>de</strong> haber soñado el uno con el otro, Los Amados<br />
se encontraron en un profundo sueño en el que estaban<br />
ambos preguntándose si serían el uno para el otro.<br />
Supieron que eran ellos mismos, porque conocía cada uno<br />
el respirar <strong>de</strong>l otro, pero, en el íntimo lugar en que se<br />
hallaban,<br />
sorprendidos escucharon una tercera respiración.<br />
La Amada preguntó:<br />
-¿Quién vive con nosotros?<br />
Y el Amado le dijo: -El vino, amor.<br />
329
-Hemos venido, dulce amigo -dijo El Amado- para saber<br />
si somos<br />
uno o dos o si ya somos uno, La Amada y yo.<br />
Tomó el vino su tiempo y cuando su espíritu estuvo a<br />
punto y su perfume pronto y en toda su riqueza su sabor,<br />
en vez <strong>de</strong> una respuesta, preguntó:<br />
-Diga cada uno, en las mejores palabras que posea,<br />
quiénes<br />
fueron sus amantes, sin mentir, porque no hay nada peor<br />
que faltar a la verdad -que es la fi<strong>de</strong>lidad- para el amor.<br />
330
MIS AMANTES<br />
Mis amantes<br />
han sido<br />
reflejos <strong>de</strong> mi amada.<br />
Hemos <strong>de</strong>morado<br />
tanto en encontrarnos<br />
para la boda,<br />
porque ella estuvo<br />
siempre<br />
en otros brazos<br />
cuando yo<br />
los abría<br />
para poseerla.<br />
Y yo abrazado<br />
cuando me <strong>de</strong>seaba<br />
ella.<br />
Pero mis amantes<br />
fueron para mi amada<br />
y es<br />
por ello<br />
que ella<br />
las acepta<br />
como prendas<br />
<strong>de</strong> amor.<br />
331
MIS AMANTES<br />
Mis amantes<br />
han sido<br />
como<br />
la<br />
luz.<br />
Tal vez<br />
como<br />
la<br />
luz.<br />
Como<br />
reflejos<br />
que se quedaron.<br />
Como reflejos<br />
que se quedaron<br />
en<br />
reflejos.<br />
332
50<br />
PATRICIA IRIARTE<br />
PATRICIA IRIARTE. Sincé, Sucre, 1962. Comunicadora Social radicada en<br />
Barranquilla. Como poeta ha publicado: Mal <strong>de</strong> amores (1992), Territorio <strong>de</strong> <strong>de</strong>lirio<br />
(1998) y Libro <strong>de</strong> viaje (2008). Su interés por los temas sociales y la realidad<br />
colombiana la ha llevado a participar también en proyectos relacionados con el<br />
periodismo y el conflicto armado, muestra <strong>de</strong> ello es la investigación y redacción<br />
<strong>de</strong>l libro Manual para cubrir la guerra y la paz (Fescol, 1999). En 2010 Ediciones<br />
Pluma <strong>de</strong> Mompox publicó el libro Totó Nuestra diva <strong>de</strong>scalza.<br />
333
DEL VIAJAR<br />
El viaje comienza en el insomnio <strong>de</strong> la víspera, cuando la<br />
mente repasa los motivos <strong>de</strong> la errancia. Sus aperos. Sus<br />
peligros.<br />
Luego hay que vérselas con el acre sabor <strong>de</strong>l abandono,<br />
percibido en el gesto <strong>de</strong> entregar ese reducto <strong>de</strong>l mundo<br />
que habíamos hecho nuestro.<br />
Pero aún nos aguarda comprobar lo que tiene el recuerdo<br />
<strong>de</strong> <strong>de</strong>spojo: el alma plasmada en las imágenes nos dice que<br />
nada nos perteneció jamás.<br />
Y cuando al fin sobreviene la partida, allá vamos, viajantes<br />
solitarios: un atado <strong>de</strong> objetos ―casi siempre inútiles― y en<br />
los huesos, la fatiga.<br />
335
OBJETOS PERDIDOS<br />
Todo estaba allí, en la palma <strong>de</strong> mi mano.<br />
Un coche tirado por caballos<br />
que llegaría puntual, cada mañana,<br />
para llevarte a recorrer el mundo.<br />
Había en mi pecho un lugar para tu infancia<br />
y para mis recuerdos, un sitio en tu memoria.<br />
Días <strong>de</strong> sol había para mi triste alma. Días <strong>de</strong> fiesta,<br />
días <strong>de</strong> frutas mordidas en tu boca.<br />
Había una casa iluminada y silenciosa.<br />
Lo bastante gran<strong>de</strong> para escribir historias<br />
y para hacer el amor en cualquier sitio.<br />
Todo estaba allí, en la palma <strong>de</strong> mi mano.<br />
336
EL MISMO RÍO<br />
Aguas arriba<br />
la vida profanada se <strong>de</strong>scuaja en sangre.<br />
Vegetal y humana sangre<br />
<strong>de</strong> las tierras arrasadas.<br />
El plasma se ha mezclado con el río<br />
y los niños se bañan en ese flujo atroz.<br />
Las mujeres bajan con la ropa sucia<br />
para lavarla en la corriente<br />
sin imaginar<br />
cuánta culpa pondrá ella<br />
sobre la piel <strong>de</strong> los suyos.<br />
Las niñas llevan a casa el agua cruda<br />
para cocinar el alimento<br />
y es así como el pescado<br />
acaba hirviendo en sangre,<br />
sedimento y vergüenza.<br />
337
La lluvia cree limpiarlo todo<br />
pero en realidad, todo lo ignora,<br />
en su infinita inocencia.<br />
338
51<br />
PATRICK SIMEON<br />
PATRICK SIMEON. Nació en Marseille-Francia el 2 <strong>de</strong> enero <strong>de</strong> 1955, Maestro<br />
<strong>de</strong> escuelas <strong>de</strong>l Ministerio <strong>de</strong> Educación Francés durante 35 años, enseñante en<br />
Psicología Nuclear, escritor y poeta, resi<strong>de</strong> actualmente en Bucaramanga don<strong>de</strong><br />
se <strong>de</strong>sempeña como profesor en el área <strong>de</strong> francés <strong>de</strong> la Escuela <strong>de</strong> Idiomas <strong>de</strong> la<br />
<strong>UIS</strong> y <strong>de</strong>l Instituto <strong>de</strong> Lenguas <strong>UIS</strong>.<br />
339
EL MATORRAL<br />
Matorral<br />
Tomado por el viento<br />
Mis hojas crispan<br />
Es mi canto solitario<br />
De espinas<br />
En mordaz tierra<br />
Prolongo<br />
en mis nervaduras<br />
el agua transpirada<br />
<strong>de</strong> las piedras<br />
Arranco<br />
A los quejidos<br />
Lo que me levanta<br />
341
Consumo<br />
lo que me vive<br />
me rompo<br />
cuando vibro.<br />
Bajo el cielo tendido<br />
Me estremezco.<br />
Mis flores allí sólo ven fuego<br />
Violentas y breves.<br />
Soy la medida<br />
De las cortas sombras<br />
La pequeña espina<br />
Que a las estrellas no escapa.<br />
342
HELO AHÍ<br />
Helo ahí<br />
El cielo por encima <strong>de</strong> sus alas<br />
Helo ahí<br />
La verticalidad pegada a los huesos<br />
Hela ahí<br />
El tiempo en sus comisuras<br />
Helo ahí<br />
343<br />
Pájaro<br />
Tallo<br />
Piedra<br />
El Ángel que como testimonio lo ha elegido<br />
Helo ahí<br />
Dios que <strong>de</strong>snudo lo <strong>de</strong>sea.<br />
Sorprendido<br />
En suspenso
MORIR (fragmento)<br />
Voy a morir.<br />
Algo me carcome por <strong>de</strong>ntro<br />
Como si la amargura<br />
Hubiese encarnado<br />
En contra mía.<br />
La vida se golpea contra las pare<strong>de</strong>s<br />
Cuando le falta su propia savia.<br />
Miro el viento en la lluvia<br />
Con la cara agachada frente al vidrio<br />
No tengo nombre para mi dolor<br />
Afuera un niño acaba <strong>de</strong> caer sobre el piso mojado,<br />
Frente a su madre.<br />
Jugaba sin temer a la lluvia.<br />
Ella lo levanta jalándolo.<br />
El llora<br />
Ella lo regaña, lo amenaza con una palmada.<br />
Hubiese <strong>de</strong>bido quedarse quieto<br />
Tener cuidado, prever lo peor antes <strong>de</strong> vivir,<br />
Hacer <strong>de</strong> la lluvia su enemigo.<br />
Ella lo toma por la mano,<br />
Lo lleva en su dureza materna.<br />
344
Le dio más importancia al barro sobre sus rodillas<br />
Que a los charcos <strong>de</strong> cielo atravesados.<br />
La cabeza en el fondo <strong>de</strong> su capucha<br />
He ahí el niño <strong>de</strong>sengastado <strong>de</strong> la lluvia.<br />
Des<strong>de</strong> hace cuarenta años soy esta madre y este niño<br />
El cuidador miedoso <strong>de</strong> mis impulsos,<br />
Una boca cocida con hilo blanco,<br />
Con la muerte hoy en la punta <strong>de</strong> los pies.<br />
345
52<br />
PEDRO ARTURO<br />
ESTRADA<br />
PEDRO ARTURO ESTRADA. Girardota, Antioquia, 1956. Poeta, ensayista<br />
y tallerista literario. Ha publicado: Poemas en blanco y negro (Ed. <strong>Universidad</strong> <strong>de</strong><br />
Antioquia, 1994), Fatum (Colección Autores Antioqueños, 2000). En prensa Oscura<br />
Edad y otros poemas (<strong>Universidad</strong> Nacional <strong>de</strong> Colombia, 2006) y Deshistorias (El<br />
ojo mágico editor, 2006). Premio Ciro Mendía (2004) Premio Sueños <strong>de</strong> Luciano<br />
Pulgar, Poesía, 2007. Miembro <strong>de</strong> la Casa <strong>de</strong> Poesía Porfirio Barba Jacob hasta 2005.<br />
Colaborador <strong>de</strong> diferentes periódicos y revistas <strong>de</strong>l país. Incluido en antologías<br />
nacionales y locales y participante en los festivales <strong>de</strong> la revista Prometeo.<br />
347
EL BANQUETE<br />
Algún día la vida<br />
será tan insípida como un vino aguado.<br />
Algo viejo, algo rancio arruinará el banquete<br />
<strong>de</strong> los soñadores venidos <strong>de</strong> todos los rincones.<br />
El cansancio habrá invadido los ojos, las bocas,<br />
las manos <strong>de</strong> los comensales, un ligero vértigo<br />
aflojará los gestos. Nadie sin embargo<br />
osará levantarse, permitirse la grosería<br />
<strong>de</strong> un eructo, una arcada, ni siquiera una tos<br />
o un carraspeo <strong>de</strong>satinado en mitad <strong>de</strong>l silencio.<br />
Y la tensión acumulada que sin remedio<br />
hinchará los cuerpos hasta lo insoportable<br />
reventará en la felicidad <strong>de</strong>mente<br />
por siglos mantenida a raya.<br />
Se beberá <strong>de</strong>l vino azul <strong>de</strong> un tiempo<br />
disputado a las lágrimas, se hartará<br />
349
la vida <strong>de</strong> la vida misma…<br />
Pero los poetas, ah, los poetas<br />
volverán a abrir las puertas<br />
a las fieras.<br />
350
REGRESO<br />
Más acá <strong>de</strong>l horror<br />
hemos vuelto a mirarnos.<br />
Traemos a casa un poco <strong>de</strong> luz sucia<br />
recogida en la calle.<br />
Abrimos una ventana<br />
frente al vacío<br />
como si fuese un jardín.<br />
Tomamos el café,<br />
leemos el periódico dominical<br />
ignorando la hora en punto en que todo<br />
comenzó a la<strong>de</strong>arse,<br />
—a irse.<br />
351
LUGARES DEL CUERPO<br />
Ciego lugar<br />
Para Javier Naranjo<br />
don<strong>de</strong> cada palabra <strong>de</strong>snuda<br />
el doloroso resplandor <strong>de</strong>l instante.<br />
Don<strong>de</strong> tiembla<br />
el infinito que no dice<br />
mientras el cuerpo<br />
<strong>de</strong>ambula<br />
entre orillas <strong>de</strong> luz<br />
y sombra,<br />
—silencioso.<br />
352
53<br />
RAMÓN COTE BARAIBAR<br />
RAMÓN COTE BARAIBAR. Cúcuta, Norte <strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r, 1963. Es licenciado<br />
en Historia <strong>de</strong>l Arte <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Complutense <strong>de</strong> Madrid. Publicista, ensayista<br />
y crítico. Ha publicado: Poemas Para una fosa común (1985), El confuso trazado <strong>de</strong> las<br />
fundaciones (1991), Poesía (1992) Informe <strong>de</strong>l estado <strong>de</strong> los trenes en la antigua estación <strong>de</strong><br />
Delicias (1992) y Botella Papel (1999). Fue ganador <strong>de</strong>l III Premio Casa <strong>de</strong> América,<br />
en 2003, con su libro |Colección privada. Es autor <strong>de</strong> una importante antología<br />
<strong>de</strong> joven poesía latinoamericana, Diez <strong>de</strong> ultramar, publicada por la Colección<br />
Visor en Madrid en 1992. En 2006 publicó Botella papel, selección para la colección<br />
Un libro por centavo <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> Externado <strong>de</strong> Colombia.<br />
353
SONATA DEL ÁNGEL<br />
AL extranjero no se le reconoce únicamente<br />
por su soledad. Apartado y oblicuo<br />
observa cómo el tiempo es en otros tiranía,<br />
lumbre discutible. Aunque mucho se <strong>de</strong>more<br />
en otro país que no es el suyo<br />
y pierda sus giros in<strong>de</strong>lebles y el lenguaje<br />
que no le bastaba para cubrir su timi<strong>de</strong>z<br />
ahora le resulte en cierto modo familiar,<br />
intenta <strong>de</strong>scubrirle cerca <strong>de</strong> sus hombros,<br />
bajo su única camisa amarilla,<br />
los vacíos orificios <strong>de</strong> sus alas.<br />
355
AVISO DE TORMENTA<br />
Pasan las horas <strong>de</strong> la tar<strong>de</strong> y este gris<br />
acumulado durante semanas no se <strong>de</strong>ci<strong>de</strong><br />
a ser tormenta.<br />
Por todas partes <strong>de</strong> la ciudad se siente un presagio<br />
<strong>de</strong> trueno, por todas las esquinas se huye<br />
<strong>de</strong> su amenaza <strong>de</strong> metal,<br />
como <strong>de</strong> un temible cuchillo.<br />
Quizás eso explique el esquivo<br />
perfil <strong>de</strong> sus habitantes, el retroceso<br />
<strong>de</strong> palomas en los parques,<br />
el angustioso pregón <strong>de</strong> los loteros y hasta la impaciencia<br />
<strong>de</strong> los ven<strong>de</strong>dores <strong>de</strong> paraguas.<br />
Suce<strong>de</strong> que <strong>de</strong> su veredicto <strong>de</strong>pen<strong>de</strong><br />
tanto cautiverio. Basta una advertencia,<br />
un tácito relámpago rasgando el cielo<br />
para que Bogotá sea limitada y muda,<br />
356
y para que los cerros <strong>de</strong>l oriente,<br />
que parecían protegernos,<br />
se conviertan en cómplices <strong>de</strong> su resonancia.<br />
Así se vive en esta ciudad <strong>de</strong> las alturas:<br />
esperando que pase lo peor<br />
y llegue el día en que todos<br />
podamos habitar la merecida inmensidad<br />
<strong>de</strong>l azul<br />
que <strong>de</strong>s<strong>de</strong> hace siglos se nos niega.<br />
357
FOTÓGRAFO DE LOS PARQUES<br />
A mi hermano Pedro<br />
Como un general ante el paredón, el fotógrafo <strong>de</strong> los<br />
parques alzó su mano firme en señal <strong>de</strong> <strong>de</strong>tenimiento. Su<br />
or<strong>de</strong>n resonó como una <strong>de</strong>tonación entre los transeúntes y<br />
el cielo quedó cubierto por una estampida <strong>de</strong> palomas.<br />
Lo suyo son los domingos. Los domingos soleados y sin<br />
escapatoria.<br />
Ese día sobresale en medio <strong>de</strong>l parque una flor alta y<br />
paralítica que se apoya con <strong>de</strong>cisión sobre tres largas muletas<br />
<strong>de</strong> la guerra <strong>de</strong> los mil días. En su cúspi<strong>de</strong>, se aprieta un<br />
halcón negro, rectangular y milagroso, que abre y cierra su<br />
párpado negro, rectangular y milagroso, que abre y cierra<br />
su párpado metálico a petición <strong>de</strong> los amantes.<br />
Son secretos los procedimientos <strong>de</strong> su propietario y su<br />
inclinación pertenece a otro jardín, don<strong>de</strong> la muerte como<br />
un <strong>de</strong>spiadado coleccionista se apresura a guardar cada<br />
uno <strong>de</strong> los retratos, para <strong>de</strong>spués en su gabinete virarlos<br />
al sepia.<br />
Hablando ceremoniosamente con su halcón bajo un trapo<br />
que alguna vez fue negro, cruzando palabras <strong>de</strong>sconocidas,<br />
la ciudad amplió sus límites, se le fue <strong>de</strong> los labios. Su<br />
maquinaria <strong>de</strong> origen alemán, <strong>de</strong> nombre altisonante y<br />
preciso, <strong>de</strong>tuvo al tiempo, pero otro tiempo lo tocaba por<br />
los hombros, como un azucena blanca.<br />
Su repertorio <strong>de</strong> frases costumbristas era breve pero<br />
eficaz.<br />
358
“Hasta que la muerte nos separe”. “Al fin solos” o aquel<br />
“Quién iba a creerlo” enmarcaban a los fugitivos con<br />
sonrientes querubines, quienes guardaban esa foto a la<br />
altura <strong>de</strong>l pecho hasta el día <strong>de</strong> la bala perdida, <strong>de</strong>l incendio,<br />
<strong>de</strong> los santos óleos.<br />
Después, ya se sabe. Vino la proliferación <strong>de</strong> cámaras<br />
manuales, los cursos acelerados para fotógrafos, la paulatina<br />
<strong>de</strong>serción <strong>de</strong> las Después, ya se sabe. Vino la proliferación<br />
<strong>de</strong> cámaras manuales, los cursos acelerados para fotógrafos,<br />
la paulatina <strong>de</strong>serción <strong>de</strong> las plazas, la <strong>de</strong>sconfianza hacia<br />
las estatuas ecuestres. Y su clientela huyó como los aviones<br />
<strong>de</strong> balso que le disputaban la posesión <strong>de</strong>l cielo.<br />
359
54<br />
RAÚL MORENO JEREZ<br />
RAÚL MORENO JEREZ. Bucaramanga, 1961. Poeta y teatrero. Realizó<br />
estudios <strong>de</strong> economía en la <strong>Universidad</strong> Cooperativa <strong>de</strong> Colombia. Ha publicado<br />
los libros <strong>de</strong> poesía: Manual <strong>de</strong>l suicida, El hombre <strong>de</strong>l girasol, 2006. Otros textos<br />
son Técnica Mixta, Sombras Sueños Colores, Luna <strong>de</strong> Papel. Obtuvo el tercer<br />
premio en el primer Concurso Metropolitano <strong>de</strong> Poesía, “Gustavo Cote Uribe,”<br />
2000, Biblioteca Pública Gabriel Turbay.<br />
361
Jattin se <strong>de</strong>svanece en un cuadro <strong>de</strong> Van<br />
comiéndose el pan <strong>de</strong> los trigales.<br />
Espantando los cuervos que vuelan<br />
363<br />
Gogh<br />
cerca <strong>de</strong>l <strong>de</strong>stino <strong>de</strong>l hombre sin oreja.<br />
Arrastrando hasta el cuadro amarillo<br />
la vieja hamaca.<br />
Coronado <strong>de</strong> laurel y marihuana.
En el mercado <strong>de</strong> las pulgas se encuentra<br />
Des<strong>de</strong> unas ca<strong>de</strong>nas<br />
hasta una gaviota.<br />
Des<strong>de</strong> un pedazo <strong>de</strong> nube <strong>de</strong> Irlanda<br />
hasta un bocado <strong>de</strong>l mar muerto.<br />
Compré <strong>de</strong>spués <strong>de</strong> muchas vueltas<br />
un pedacito <strong>de</strong> mar<br />
y lo coloqué en la alcoba.<br />
364<br />
<strong>de</strong> todo.<br />
Por las noches me <strong>de</strong>spierta el grito <strong>de</strong> los<br />
ahogados<br />
y el faro incansable que da vueltas sobre<br />
mi insomnio.
El viaje a Mallorca me tomó un tiempo frío<br />
365<br />
prolongado.<br />
La noche en las estaciones <strong>de</strong> tren me<br />
robaron el sueño.<br />
La pesadilla <strong>de</strong> Campo Di Marte con sus<br />
sonámbulos masturbadores.<br />
La casa <strong>de</strong> Diego distante siempre ahora<br />
me abrazaba tibia y<br />
solitaria en un apartado <strong>de</strong> la isla...<br />
Después <strong>de</strong> abrazos, whisky y marihuana<br />
caí en un profundo sueño.<br />
Amanecí ro<strong>de</strong>ado <strong>de</strong> caracoles en las<br />
las ventanas el refrigerador...<br />
pare<strong>de</strong>s <strong>de</strong>l escritorio<br />
Cerré los ojos para apartar la visión<br />
narcótica pero seguían ahí<br />
vivos encima <strong>de</strong> mi cuerpo ...<br />
Horrorizado le pregunté a mi amigo pintor<br />
catalán y su sonrisa
fue un remedio contra el temor <strong>de</strong> la<br />
locura...<br />
Empezaba la fiesta <strong>de</strong> los caracoles<br />
Y todo el pueblo se inundaba por ésta<br />
época <strong>de</strong> este plato marino<br />
que comí hasta el cansancio durante mi<br />
estadía en Mallorca.<br />
366
55<br />
RICARDO CHAVARRIAGA<br />
RICARDO CHAVARRIAGA. Abogado, egresado <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong> <strong>Industrial</strong><br />
<strong>de</strong> Santan<strong>de</strong>r, Poeta y “Todoista”. Dice que nació <strong>de</strong>l abismo pero vive en la<br />
alegría, tiene 31 años, resi<strong>de</strong> en Bucaramanga.<br />
367
Grito Uno.<br />
La muerte viene corriendo y la vida caminando.<br />
Las metrallas sonaron<br />
De noche,<br />
Y en el cuerpo <strong>de</strong>l que fue<br />
Inocente, las cenizas hablaron,<br />
Porque la muerte<br />
Viene en coche<br />
Y la vida caminando.<br />
369
Los ojos vieron la<br />
Masacre y el odio,<br />
En otros cuerpos la repitió<br />
Su brazo,<br />
Porque la muerte<br />
Viene en carro<br />
Y la vida<br />
Caminando.<br />
El hombre vio<br />
Destrozada su vida,<br />
Por un país <strong>de</strong> contrabando,<br />
En una patria don<strong>de</strong><br />
La muerte<br />
370
Llega en jet,<br />
Y la vida caminando.<br />
El poeta no alcanzó<br />
A ver su profecía,<br />
Pues murió en la<br />
Tierra<br />
De montañas y llanos,<br />
La muerte llegó<br />
En jumbo<br />
Y la vida caminando.<br />
El cuento no acaba, el país no nos<br />
Hace dignos,<br />
Nos mata<br />
371
Y nosotros los fallecidos, los tristes<br />
Los <strong>de</strong>sahuciados,<br />
Nos seguimos preguntando,<br />
Porque la vida<br />
Llega a pie,<br />
Y la muerte<br />
Como volando.<br />
372
GRITO 2<br />
EL NEGRITO DEL PIANO<br />
El negrito <strong>de</strong>l piano<br />
Toca su Blus doble rastro<br />
Para aquella carne neoyorquina.<br />
El negrito <strong>de</strong>l piano<br />
Cansado está<br />
De sobrevivir en bares blancos.<br />
La banda <strong>de</strong> Jazz<br />
Que acompaña al negrito,<br />
Ameniza las fiestas blancas <strong>de</strong> cocaína.<br />
373
Y el negrito <strong>de</strong>l piano<br />
Sigue tocando para las caras pálidas,<br />
Sus historias <strong>de</strong> amores negros y sus<br />
Negros cantos.<br />
374
56<br />
RICARDO<br />
NIETO CALLE<br />
RICARDO NIETO CALLE. Barrancabermeja, 1961. Es un poeta cuadripléjico<br />
como consecuencia <strong>de</strong> un disparo <strong>de</strong> un policía en una pedrea estudiantil. Tallerista<br />
<strong>de</strong> literatura y promoción <strong>de</strong> lectura. Realizó un taller <strong>de</strong> lectores en la Cárcel<br />
Mo<strong>de</strong>lo <strong>de</strong> Bucaramanga. Licenciado en Filología e Idiomas <strong>de</strong> la <strong>Universidad</strong><br />
Libre, seccional Socorro. Ha publicado el libro <strong>de</strong> poesía: Ángel caído, 2002<br />
375
AMOR<br />
Si el amor<br />
tan sólo fuera<br />
<strong>de</strong> dos<br />
¿Qué sería<br />
<strong>de</strong> ti<br />
y <strong>de</strong> mí?<br />
377
ANGEL CAÍDO<br />
Se pue<strong>de</strong> dar instrucciones<br />
para hacer una cometa<br />
pero no<br />
para enseñarle a volar.<br />
Los árboles baten sus alas<br />
<strong>de</strong> hojas y plumas,<br />
el viento habla <strong>de</strong> sed,<br />
suena la sirena,<br />
una cometa se enreda,<br />
un pájaro se <strong>de</strong>spluma,<br />
un ángel cae,<br />
mordiendo el polvo <strong>de</strong> la línea amarilla<br />
pintada en la mitad <strong>de</strong> la carretera.<br />
378
FRUTOS PODRIDOS<br />
Des<strong>de</strong> niño<br />
he sido amigo<br />
<strong>de</strong> parques<br />
y puestas <strong>de</strong> sol<br />
<strong>de</strong> amanecer (antes <strong>de</strong>l tañer <strong>de</strong> la campana)<br />
amarrado a sus árboles<br />
o abrazado a sus escaños.<br />
Antes <strong>de</strong> apren<strong>de</strong>r a fumar<br />
comíamos los frutos <strong>de</strong>l sarrapio<br />
los mordíamos<br />
hasta hacerlos papel.<br />
Luego los pintábamos<br />
con lápices <strong>de</strong> colores.<br />
No era un ejercicio estético<br />
era un juego infantil.<br />
Sé que los niños<br />
que jugábamos a esto<br />
ya murieron,<br />
como sé que tampoco<br />
379
habrá quien coma<br />
los frutos <strong>de</strong>l almendro.<br />
Sólo<br />
los murciélagos.<br />
380
57<br />
RODRIGO ARGÜELLO<br />
RODRIGO ARGÜELLO. Filólogo <strong>de</strong> la U.N. y Magister en Literatura <strong>de</strong> la<br />
<strong>Universidad</strong> Javeriana. Actualmente es el presi<strong>de</strong>nte <strong>de</strong> la Asociación Colombiana<br />
<strong>de</strong> Semiótica. Entre sus diversas publicaciones figuran: Muerte <strong>de</strong>l relato<br />
metafísico y Ciudad Gótica, esperpéntica y mediática. La ruta <strong>de</strong>l <strong>de</strong>seo y el libro<br />
<strong>de</strong> aforismos: Esculpir una i<strong>de</strong>a. Ganador <strong>de</strong>l concurso Nacional <strong>de</strong> Cuento<br />
Ciudad <strong>de</strong> Barranca-Colombia (2 000), con el relato La mujer <strong>de</strong>l verdugo.<br />
381
LA RUTA DEL DESEO<br />
Hermosa nómada:<br />
Déjame ahora empren<strong>de</strong>r esta otra aventura.<br />
La más esperada <strong>de</strong> cuantas empren<strong>de</strong>mos.<br />
Deja que mi caravana <strong>de</strong> <strong>de</strong>dos temblorosos<br />
transite por tu cuerpo <strong>de</strong> fina arena.<br />
Deja que mi brioso camello retoce en tu oasis.<br />
Déjame per<strong>de</strong>r en el simún <strong>de</strong> tus brazos.<br />
Déjame soñar sobre tu cuerpo con nuevos<br />
espejismos, con infinitos horizontes...<br />
383
Déjame encontrar la ruta <strong>de</strong>l <strong>de</strong>seo.<br />
Esa que el <strong>de</strong>stino ha trazado sobre tu cuerpo.<br />
¿No es lo que <strong>de</strong>sea<br />
384
58<br />
SANDRA URIBE PÉREZ<br />
SANDRA URIBE. Bogotá, 1972. Arquitecta y Magíster en Estudios <strong>de</strong> la<br />
Cultura con Mención en Literatura Hispanoamericana. Ha publicado los libros<br />
<strong>de</strong> poesía Uno & Dios (1996), Catálogo <strong>de</strong> fantasmas en or<strong>de</strong>n crono-ilógico (1997), Sola<br />
sin til<strong>de</strong> (2003) y su edición bilingüe Sola sin til<strong>de</strong>– Orthography of solitu<strong>de</strong> (2008).<br />
Algunos <strong>de</strong> sus poemas han sido incluidos en las antologías Vasos comunicantes<br />
(1997), Oscuro es el canto <strong>de</strong> la lluvia (1997), Inventario a contraluz (2001) y Poemas a Dios<br />
(2001), compiladas por Fe<strong>de</strong>rico Díaz-Granados; igualmente, en Quién es quién<br />
en la Poesía Colombiana (1998) <strong>de</strong> Rogelio Echavarría, en Todos los poemas son <strong>de</strong> amor<br />
(2007), compilado por Rafael <strong>de</strong>l Castillo, y en diversas publicaciones periódicas<br />
<strong>de</strong> circulación nacional e internacional. Recientemente ganó el Tercer Concurso<br />
Nacional <strong>de</strong> Poesía <strong>UIS</strong>. Ha sido premiada en diversos concursos literarios en el<br />
país y sus poemas han sido traducida al inglés. Actualmente se <strong>de</strong>sempeña como<br />
docente <strong>de</strong> Lengua Castellana y Literatura.<br />
385
[V]<br />
Sé que hay un bullicio entre el silencio. Eso<br />
lo sé. Sé que el silencio es apenas una máscara<br />
<strong>de</strong>l grito. Sé que una flor estruendosa baila en<br />
sus raíces. Sé que todo el germen <strong>de</strong>l lenguaje<br />
habita en el alma <strong>de</strong> lo impronunciable.<br />
387
ENTRAR AL POEMA<br />
El poema no da abasto con las palabras.<br />
El poema no <strong>de</strong>scansa<br />
se sigue escribiendo<br />
con los ojos cerrados<br />
su lengua sigue atada a los juegos verbales<br />
a astucias impensables<br />
en la mitad <strong>de</strong> la página.<br />
Las palabras hacen fila<br />
en la puerta <strong>de</strong>l poema.<br />
Se agolpan<br />
quieren entrar en manada<br />
pero el poeta las frena<br />
y empieza a llamarlas<br />
en or<strong>de</strong>n <strong>de</strong> lista<br />
el poeta se reserva ese <strong>de</strong>recho<br />
sólo se entra al poema con invitación.<br />
Las palabras se cansan <strong>de</strong>l tumulto<br />
y se van: culpa <strong>de</strong>l poeta.<br />
La última palabra acaba <strong>de</strong> irse.<br />
388
ESPERA<br />
Al poema se le agota el tiempo para escribirse.<br />
El poeta se está durmiendo sobre la página. Que<br />
el poema venga y se acomo<strong>de</strong> para que el poeta<br />
<strong>de</strong>scanse. Que el poema no tiene toda la vida<br />
para ser escrito. Que el poeta no tiene toda la<br />
muerte para esperar.<br />
389
59<br />
YIRAMA CASTAÑO<br />
YIRAMA CASTAÑO. Socorro, Santan<strong>de</strong>r, 1964. Periodista y Editora. Ha<br />
publicado los libros <strong>de</strong> poemas Naufragio <strong>de</strong> luna (1990), Jardín <strong>de</strong> sombras (1994),<br />
El sueño <strong>de</strong> la otra (1997) y Memoria <strong>de</strong> aprendiz (2011). Participó en la creación <strong>de</strong><br />
la Fundación Común Presencia. Sus poemas han sido traducidos y publicados en<br />
medios <strong>de</strong> Colombia y el exterior.<br />
391
PARQUE NEVADO<br />
Comienzo con la paciencia<br />
que me conce<strong>de</strong> el corazón <strong>de</strong> un pájaro<br />
Des<strong>de</strong> ayer late en mí un escudo para el tiempo<br />
Entonces,<br />
la muerte es nuestro gran espejo<br />
Acerca su manto a contraluz<br />
y cuando llega la vi<strong>de</strong>ncia<br />
nos quedamos <strong>de</strong>ntro<br />
Damos pasos largos<br />
entre cintura y espasmo<br />
393
En el <strong>de</strong>slizar <strong>de</strong> la cascada<br />
Abrazo <strong>de</strong> las piedras<br />
el agua corre por las venas<br />
don<strong>de</strong> no hay espacio para las fisuras <strong>de</strong>l invento<br />
El bosque es el único encanto:<br />
sigilo y guardián <strong>de</strong> los silencios<br />
Recogimos el temblor en nuestros cuerpos<br />
Como talismán<br />
tomé el cristal <strong>de</strong> las batallas<br />
394
UMBRAL Y CAMPANARIO<br />
A la víspera <strong>de</strong>l límite,<br />
don<strong>de</strong> ya ninguna puerta abre.<br />
Es ese el lugar diáfano y brillante.<br />
Allí la gota se convierte en grito<br />
y el eco afila las alturas.<br />
Luego vendrá el poema.<br />
La orilla o el jardín <strong>de</strong> sombras.<br />
Desprovisto <strong>de</strong>l espacio,<br />
<strong>de</strong>sierto <strong>de</strong>l alba.<br />
La rosa nacerá distinta<br />
y menos rosa.<br />
Ramas, viejos árboles, infancia.<br />
Noche <strong>de</strong> luna y <strong>de</strong>sagravio.<br />
395
Recuerdo <strong>de</strong>l amante.<br />
Grieta <strong>de</strong>l futuro.<br />
Allá don<strong>de</strong> el principio es transparencia<br />
no pue<strong>de</strong> la brasa <strong>de</strong>struir el cuerpo húmedo.<br />
Esta sensación <strong>de</strong> agitar estorbos.<br />
<strong>de</strong> sumergir la piel<br />
hasta el vacío.<br />
No sé cómo el hombre<br />
alcanza el siglo<br />
o el fuego lo rebasa.<br />
Entre violetas y amapolas<br />
el viento es sólo un ciego que tropieza.<br />
396
EL SUEÑO DE LA OTRA<br />
VII<br />
Me bautizaron con rostro <strong>de</strong> mujer<br />
y ungieron mis piernas<br />
con aceite.<br />
Luego hicieron resbalar por ellas<br />
el nombre<br />
con el que aún me llaman.<br />
No me arrepiento,<br />
pero cada vez que mojo mi piel<br />
con gotas <strong>de</strong> la bendita agua<br />
confieso el sonido<br />
<strong>de</strong> las campanas <strong>de</strong> reloj.<br />
397
60<br />
YORLADY RUIZ<br />
YORLADY RUIZ LÓPEZ. Pereira, 1979. Poeta y artista plástica. Obtuvo el<br />
Premio Nacional <strong>de</strong> Poesía XII Festival <strong>de</strong> Poesía <strong>de</strong> Me<strong>de</strong>llín en el año 2002,<br />
en ese mismo año obtuvo el premio <strong>de</strong> Arte Talentos Carlos Drews Castro en la<br />
Ciudad <strong>de</strong> Pereira. En el año 2006 fue ganadora <strong>de</strong> una pasantía con el Ministerio<br />
<strong>de</strong> Cultura <strong>de</strong> Colombia para realizar un taller <strong>de</strong> performance con Dioscóri<strong>de</strong>s<br />
Pérez en la Ciudad <strong>de</strong> Bogotá, en el año 2007 presento su performance en<br />
Imagen Regional V en la Casa Republicana <strong>de</strong> la Biblioteca Luis Ángel Arango<br />
en la Ciudad <strong>de</strong> Bogotá. Sus trabajos creativos han girado en torno a temáticas <strong>de</strong><br />
género y violencia en Colombia enfocados <strong>de</strong>s<strong>de</strong> el Performance y la Instalación.<br />
Ha publicado los libros <strong>de</strong> Poesía: Versos Para Tu fresca Alborada (1998) y<br />
Novela Inconclusa (2001). Actualmente resi<strong>de</strong> en la Ciudad <strong>de</strong> Pereira <strong>de</strong>s<strong>de</strong><br />
don<strong>de</strong> <strong>de</strong>sarrolla una constante práctica artística con Mujeres <strong>de</strong> Diferentes<br />
Organizaciones <strong>de</strong> la ciudad<br />
399
Tu cuerpo es como el mar<br />
ahí navego<br />
ahí te bebo<br />
pero nunca me ahogo,<br />
a veces muero (y tú lo sabes bien)<br />
pero nunca me ahogo,<br />
no sé como haces para que me alcance el aire,<br />
las manos, el vientre.<br />
Tu cuerpo es como el mar<br />
con muchos cuerpos abandonados,<br />
gente que se durmió en la escafandra,<br />
están <strong>de</strong>jados en tu espalda y se quedan en la cama<br />
se duermen cansados <strong>de</strong> traer la memoria, el tacto,<br />
tu cuerpo es como el abandonado mar<br />
que se mece solo en este instante<br />
en algún lugar <strong>de</strong>l planeta don<strong>de</strong> navego.<br />
401
MI IDIOMA<br />
Mi idioma es este <strong>de</strong> la piel<br />
que se transmuta<br />
en animal feroz<br />
en ave siniestra<br />
en ojos <strong>de</strong> ballena muerta<br />
en rencores <strong>de</strong> días<br />
que se van rompiendo<br />
mi idioma es este pobre gato:<br />
techo alto<br />
gatita que cae<br />
que no se suici<strong>de</strong>.<br />
Un idioma comparado<br />
al <strong>de</strong> cada sexo<br />
al <strong>de</strong> cada voz<br />
este lenguaje don<strong>de</strong> el aliento <strong>de</strong> la boca<br />
respon<strong>de</strong>:<br />
mañana voy al río,<br />
se llevará tu piel<br />
esa pobre ave encerrada,<br />
el cuerpo roba y pone en libertad.<br />
402
MEDUSA NEGRA<br />
Aráñame las pupilas<br />
este cuello <strong>de</strong> fieltro<br />
esta falda <strong>de</strong> seda<br />
has que se rompan en velos incan<strong>de</strong>scentes...<br />
Cuando estemos cercanas al amanecer<br />
encontraremos tu collar <strong>de</strong> espinas<br />
rozando mi cuello<br />
que se rasga,<br />
que se atropella,<br />
como si fuera pedazos <strong>de</strong> papel<br />
para la lluvia.<br />
Medusa Negra,<br />
aráñame las pupilas<br />
no quiero ver el reguero<br />
<strong>de</strong> sangre infinita,<br />
invisible, que sólo percibimos<br />
como un color turbio,<br />
aráñame las pupilas Medusa<br />
con tus uñas negras<br />
no quiero ver tus ojos en mi cuello <strong>de</strong> fieltro<br />
403
Colección Temas y Autores Regionales<br />
• Santan<strong>de</strong>r: La Aventura <strong>de</strong> pensarnos<br />
• El mundo Guane: Pioneros <strong>de</strong> la arqueología en Santan<strong>de</strong>r<br />
• Historia oral <strong>de</strong>l sindicalismo en Santan<strong>de</strong>r<br />
• Luis A. Calvo. Vida y Obra<br />
• Juan Eloy Valenzuela y Mantilla (Escritos 1786 – 1834)<br />
• De literatura e Historia: MANUELA SÁENZ<br />
Entre el Discurso <strong>de</strong>l Amor y el Discurso <strong>de</strong>l otro<br />
• Agenda Liberal Temprana<br />
• Historia <strong>de</strong> la radiodifusión en Bucaramanga (1929 – 2005)<br />
• La Alianza Nacional Popular (Anapo) en Santan<strong>de</strong>r ( 1962-<br />
1976)<br />
• Cultura, Región y Desarrollo<br />
• Ensayos críticos sobre la obra <strong>de</strong> Elisa Mújica<br />
• José Antonio Galán,<br />
Episodios <strong>de</strong> la guerra <strong>de</strong> los comuneros<br />
• La óptica <strong>de</strong>l camaleón y otros relatos<br />
• Demasiados jóvenes para morir<br />
Cuentos <strong>de</strong> la generación <strong>de</strong>l abandono<br />
• Emociones <strong>de</strong> la guerra<br />
Relato <strong>de</strong> la guerra <strong>de</strong> los mil días en el Gran Santan<strong>de</strong>r<br />
• Geo Von Lengerke, Constructor <strong>de</strong> caminos<br />
• Extravíos, El mundo <strong>de</strong> los criollos ilustrados<br />
• Des<strong>de</strong> la otra orilla<br />
• Josefa Acevedo <strong>de</strong> Gómez<br />
• Líneas <strong>de</strong> Sombra<br />
• La Balada <strong>de</strong> la Cárcel <strong>de</strong> Reading<br />
• Tu y Yo<br />
• Crónicas para apagar la oscuridad<br />
• Mario Galán Gómez: un hombre hecho por si mismo<br />
• Honor y ley<br />
• Las maneras <strong>de</strong>l Abismo<br />
Antología <strong>de</strong> cuentos <strong>de</strong>l taller <strong>de</strong> Literatura Relata-<strong>UIS</strong> 2011<br />
• Cinematógrafo, Comentarios y<br />
crónicas sobre cine en Santan<strong>de</strong>r<br />
• Santan<strong>de</strong>r