Harry Potter and The Deathly Hallows - Gif Animados

CAPÍTULO 24. EL FABRICANTE DE VARITAS 289
agarrarse la cabeza, intentado ayudar a su resistencia. “Sabe dónde está. Está allí ahora.”
“¡Harry!” dijo Ron furiosamente. “¿Hace cuánto que lo sabes? por qué hemos estado
perdiendo el tiempo? ¿Por qué hablaste con Griphook primero? Podíamos habernos ido...
podríamos irnos todavía...”
“No” dijo Harry, hincándose de rodillas en la hierba. “Hermione está en lo cierto.
Dumbledore no quería que la tuviera. No quería que la tomara. Quería que consiguiera
los Horricruxes.”
“¡La varita invencible, Harry!” gimió Ron.
“No, se supone que yo... se supone que destruiré los Horricruxes...”
Y ahora todo era frío y oscuro: El sol era apenas visible sobre el horizonte mientras
planeaba sobre Snape, atravesando los jardines por encima hacia el lago.
“Me reuniré en el castillo contigo en breve” dijo en voz alta y fría. “Déjame ahora.”
Snape se inclinó respetuosamente y rehizo el camino de regreso, la capa negra ondulando
detrás de él.
Harry caminaba lentamente, esperando que la figura de Snape desapareciera. No lo
haría por Snape, ni por nadie más, ver a dónde iba. Pero no había luces en las ventanas
del castillo, y se podía ocultar... y en un segundo se había lanzado sobre sí mismo un
Encantamiento Desilusionador que lo ocultaba incluso de sus propios ojos.
Y siguió andando, alrededor de la orilla del lago, asimilando los contornos del querido
castillo, su primer reino, su legado...
Y aquí estaba, al lado del lago, reflejada en las oscuras aguas. La tumba de mármol
blanco, una mancha innecesaria en el familiar paisaje. Le hizo sentir de nuevo esa corriente
de euforia controlada, ese embriagador sentido de destrucción a propósito. Alzó la vieja
varita de tejo: cómo encajaría esto, sería su última gran acción.
La tumba se abrió de pies a cabeza. La figura envuelta era tan larga como delgada
había sido en vida. Alzó la varita otra vez.
Los sudarios cayeron abiertos. La cara estaba traslúcida, pálida, hundida, todavía
conservada casi perfectamente. Habían dejado las gafas en la nariz encorvada: Se sintió
ridículamente divertido. Las manos de Dumbledore estaban dobladas sobre el pecho,
allí yacía, agarrada entre ellas, enterrada con él.
¿Se había imaginado ese viejo tonto que el mármol o la muerte protegería la varita?
¿Había creído que el Señor Oscuro se asustaría por violar su tumba? La mano arácnida
bajó en picado y soltó la varita del agarre de Dumbledore, y cuando la tuvo, una lluvia
de chispas voló de su punta, centelleando sobre el cadáver de su último dueño, preparada
por fin para servir al nuevo amo.