Harry Potter and The Deathly Hallows - Gif Animados

CAPÍTULO 17. EL SECRETO DE BATHILDA 194
Dieron un paso hacia la mujer y, de inmediato, ella cambió de dirección y cojeó regresando
por donde había venido. Guiándoles junto a varias casas, se giró hacia una verja.
La siguieron por el camino delantero a través de un jardín casi tan crecido como el que
acababan de dejar. Ella tanteó un momento con una llave en la puerta principal, luego la
abrió y retrocedió un paso atrás para dejarles pasar.
Olía mal, o quizá fuera la casa. Harry arrugó la nariz mientras pasaban junto a ella
y se quitaban la capa. Ahora que estaba junto a ella, se percataba de lo pequeña que
era; encorvada por la edad apenas le llegaba al nivel del pecho. Cerró la puerta tras
de ellos, sus nudillos eran azules y moteados contra la pintura desconchada, entonces se
volvió y estudió con atención la cara de Harry. Sus ojos estaban velados por las cataratas y
hundidos en pliegues de piel transparente. Se preguntó si podía verle en absoluto. Aunque
si podía, sería al muggle medio calvo, cuya identidad había robado, lo que vería.
El olor a vejez, a polvo, a ropas sin lavar y comida rancia se intensificó cuando se
desenrolló el chal negro comido por las polillas, revelando una cabeza canosa a través de
la cual se veía claramente el cuero cabelludo.
“¿Bathilda?” repitió Harry
Asintió con la cabeza otra vez. Harry fue consciente de pronto del guardapelo contra
su piel. La cosa que había dentro, que algunas veces hacía tictac o golpeaba, se había
despertado, podía sentirla pulsando a través del frío oro. ¿Sabía, podía sentir, que su
destrucción estaba cerca?
Bathilda pasó junto a ellos arrastrando los pies, echando a un lado a Hermione como
si no la hubiera visto, y desapareciendo en lo que parecía una sala de estar.
“Harry, no estoy segura de esto” susurró Hermione.
“Mira su tamaño. Creo que podríamos dominarla si tuviéramos que hacerlo” dijo
Harry. “Mira, debería de habértelo dicho. No está en sus cabales. Muriel la llamó chiflada.”
“¡Ven!” le llamó Bathilda desde la habitación de al lado.
Hermione saltó y aferró el brazo de Harry.
“Está bien” dijo Harry tranquilizadoramente, y abrió el camino hasta la sala de estar.
Bathilda se tambaleaba por el lugar encendiendo velas, pero todavía estaba muy oscuro,
por no mencionar que estaba sumamente sucio. Un polvo espeso crujía bajo sus
pies, y la nariz de Harry detectó, debajo del malsano, húmedo y enmohecido olor, algo
peor, que parecía carne podrida. Se preguntó cuando había sido la última vez que alguien
había estado dentro de la casa de Bathilda para comprobar si esta vivía. Parecía haberse
olvidado, además, de que podía hacer magia, pues encendía las velas torpemente a mano,
arrastrando constantemente el puño de su camisa de encaje con peligro de que comenzara
a arder.
“Déjeme hacer eso” ofreció Harry y le quitó las cerillas. Ella se quedó mirando como
encendía las velas que se sostenían en platitos alrededor del cuarto, posados precariamente
sobre montones de libros y sobre mesitas desconchadas con grietas y mohosos clips.
La última superficie sobre la cual Harry divisó una vela fue una cómoda inclinada
precariamente sobre la cual había colocadas un gran número de fotos. Cuando la llama
bailó volviendo a la vida, su reflejo fluctuó en un vaso de plata polvoriento. Vio algunos
diminutos movimientos en los portaretratos. Mientras Bathilda toqueteaba los leños para
el fuego, masculló: “Tergeo.” El polvo desapareció de las fotos, y vio de inmediato que
faltaban media docena, la mayoría de los marcos más grandes, meticulosamente ador-