Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Nancy, cabello negro con raya en medio que deja ver la piel sonrosada del cuero cabelludo, ojos
grandes y verdes (grandes como en las fotos de los niños que se ven en K-Mart), y la boca toda suave
(boca de niña), rostro cubierto de lágrimas. Nancy, con ese aire tan juvenil (iban a algún bar a
tomarse unas cervezas, y siempre le pedían la documentación y de qué modo estudiaban su carnet
de conducir en el que decía que tenía veintitrés años). Nancy no era demasiado guapa, de manera
que le encantaba oírlo cuando él le decía que era bonita y a él le encantaba decírselo, porque cuando
lo hacía, ella sonreía de un modo que la hacía «casi» guapa, y lo sería cuando tuvieran dinero para
que se arreglara aquel diente. Nancy (le había hecho dibujos a lápiz: hasta le había regalado uno el
día de San Valentín). Nancy, de pie, junto a la cama. con una camiseta de Disneylandia (los dos soñaban
con viajar a Disneylandia) y sus viejos tejanos...
–Johnny.... ponte bien. Verás...
Quiso decirle que la quería (la única cosa buena, amable y correcta en una vida de cagadas); sus
labios intentaron decírselo, pero lo único que logró fue quejarse.
–Me duele...
–Ya lo sé, cariño, ya lo sé. –Mantuvo la mano en el aire, como si tuviera miedo de tocarlo–.
Johnny, no sé qué hacer. No puedo hacer nada...
La «luz». Era más brillante. Le hacía parpadear.
Allí. en un rincón de la habitación, donde la pared se juntaba con el techo...
Un fulgor rielante.
La luz era la Muerte.
Y ahí, en el centro.
Unos ojos
no podían ser los ojos de su viejo porque los ojos de su viejo eran tan duros y brillantes como el
vidrio de las botellas de cerveza
... vio los ojos de su viejo, tan amables
vio el rostro de su viejo
largo, equino, apuesto, contraído como el de un vaquero de Hank WiIliams...
Vio a su padre,
que estaba muerto
en la luz
Y su padre le dijo: – Todo saldrá bien, Johnny. Ahora estoy contigo.
Y Johnny contestó: –Maldito hijo de puta, ¿cuándo has estado tú alguna vez conmigo?
Se liberó del dolor y de su padre y se puso a recordar.
UN RECUERDO:
Su madre sentada, llorando, noche tras noche, y su padre no estaba en casa, noche tras noche, y
ahora, su madre bebía whisky, igual que hacía su padre. Él seguía preguntando (sí, incluso cuando
somos niños, hacemos preguntas cuya respuesta ya conocemos: algo perverso que llevamos dentro
nos obliga a aferramos al dolor, del mismo modo que no dejas de meterte la lengua en una muela
cariada para sentir la punzada de dolor): «¿Dónde está papá? ¿Cuándo volverá a casa?». Y después
de las respuestas que su madre creía que debía darle: «Ha tenido que marcharse por un tiempo, para
ocuparse de algunas cosas». «Hace lo que tiene que hacer», venía la verdadera respuesta: «Andará
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