Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Entonces, tenía que preguntarse si intentaba ver a Onya como algo que no era, algo que incluso
«ella» misma negaba en esos momentos. ¿Intentaba utilizar a la joven como plataforma de lanzamiento
para hacer realidad, aunque tarde, la imagen que forjara en su niñez? ¿Acaso se negaba a
aceptar la nueva actitud de rendición de su paciente sólo porque no quería que ella fuera lo que en
un principio afirmaba ser? Kensey debió admitir que si Onya fuera un agente de la destrucción del
mundo, y él un agente suyo de la destrucción, se convertiría –¿se atrevería a pensarlo acaso?– en un
«salvador». Se estremeció sólo de pensarlo; pero no logró determinar si lo que más le asombraba
era la posibilidad de su propia grandeza o la forma en que su mente podía manipularlo para tratar
equivocadamente a un paciente.
Kensey se incorporó con rapidez, más confundido que nunca. ¡«Tenía» que volver a verla!
Onya levantó la cabeza cuando Kensey entró en la habitación. Sus ojos sombríos le dieron la
bienvenida, pero el doctor no logró descifrar si era sincera; podía tratarse de un ardid para hacérselo
creer. La expresión de la mujer le recordó una ilusión perceptiva. Pero no era el tipo de óptica ambigua
que él utilizaba con sus pacientes –ora un pato, ora un conejo–, sino algo más parecido a una
pintura que había visto de niño. La fascinación que le habían producido tres señoras tomando el té
se había convertido en horror cuando advirtió que los pliegues de sus largos vestidos proporcionaban
un disfraz ilusorio a las cuencas y los pómulos salientes de una calavera sonriente que le devolvía
la mirada. El rostro de la muerte parecía mirarle una vez más a través del velo del engaño, y
un horror igual a aquel otro le heló la sangre en las venas.
–Yo... –empezó a decir Kensey sin gracia–, bien, quería comprobar si estaba cómoda.
Fue un comienzo lamentable.
–Estoy muy bien –le aseguró Onya–. En espera de que me permitan marchar.
La actitud normal de Onya devolvió al doctor a la realidad. Sintiéndose como un tonto. Kensey
se volvió para salir, pero Onya lo llamó.
–Estaba pensando en esa obra de teatro... Edipo Rey –dijo–. ¿No le parece interesante ver cómo
la gente intenta con tanto ardor eludir el destino y luego resulta que lo convierten en realidad con
sus propios actos?
Le sonrió como si acabara de hacer un comentario al azar. Pero la escalofriante ansiedad de la
mañana volvió a apoderarse con fuerza del cuerpo de Kensey, contaminando las aguas de su perspectiva.
Se volvió y salió de la habitación.
Aquella noche, el silencio de su despacho le resultó opresivo. Tuvo la impresión de que sabía
con exactitud cómo se sentía una rata al ser tragada por una serpiente. Se aflojó el nudo de la corbata
e inspiró hondo, pero el aire cargado le dio náuseas. Era como si la oscuridad circundante sospechara
que intentaba ocultar sus temores en lo más profundo de sí mismo, y no quisiera permitirle
ese respiro.
«¡Maldita sea la calefacción excesiva de estos edificios!», pensó, procurando reajustar su sentido
de la ambientación, pero al dirigirse hacia su escritorio, éste no le ofreció el lazo familiar que
buscaba. La seguridad de su mundo desaparecía como el agua absorbida por la arena. Onya se la
había robado. O había actuado como catalizador para hacer que él mismo se la robara.
Kensey echó un vistazo a la puerta, pero al ver la boca abierta de un vientre extraño en ella, desechó
el pensamiento de abandonar la habitación, a pesar de la amenaza de autodesintegración que
surgía del mobiliario tercamente indiferente. Se dirigió hacia un rincón oscuro donde se reclinó,
mientras sentía el sudor pegajoso en la nuca y la frente. Le faltaba el aire: tenía el estómago como si
fuera un globo al que hubieran retorcido para convertirle en una ristra de salchichas. ¿Porqué había
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