Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
–Dado que ahora ejerzo un control sobre usted, ¿acaso soy una de las personas que han de erigirse
en instrumentos de esa destrucción del mundo de la que habla?
Kensey formuló la pregunta con petulancia; la silenciosa mirada de Onya le produjo un estremecimiento
porque se dio cuenta de que tal vez estuviera en lo cierto al pensar de ese modo.
Luchando por no continuar siendo objeto de debate, Kensey preguntó:
–¿Y qué me dice de quienes proponen teorías opuestas?
Le lanzó la pregunta como si abrigara la esperanza de que el lenguaje fuera a mantenerla a raya.
Onya se limitó a levantar sus pálidas manos, con un claro disgusto ante la ignorancia del médico.
–¡Qué tonto es usted! ¡Yo no le digo a «todo el mundo» lo que debe pensar! No hace falta.
Sólo... me pongo en contacto con..., con quienes me resultan útiles para el objetivo.
–¿El objetivo? –inquirió Kensey tragando saliva. La pausa hecha por ella antes de contestar lo
inquietó.
–La destrucción.
–¿Nuclear?
La expresión sombría y ominosa de Onya le dijo que ni siquiera llegaría a imaginarse la naturaleza
de la ruina de la humanidad. Lo intentó por otro camino.
–¿Ha visto usted esa destrucción?
–He «nacido» de ella.
–¿Cómo es posible?
Onya soltó una risotada.
–Ustedes tienen una teoría acerca del nacimiento violento de este mundo según la cual surgió de
una explosión cósmica. Si acepta esa teoría, puede aceptarme a mí. He sido creada por la destrucción,
e impulsada a través del tiempo para asegurar su propia eventualidad.
–¿Y cómo puede usted desafiar el tiempo, pero no el espacio?
Kensey hizo un ademán indicando la habitación donde estaba encerrada, seguro de haber logrado
confundirla.
–«Usted» se mueve a través del tiempo –contestó ella, echándose hacia atrás el negro cabello–,
pero no podría huir de una prisión. Conmigo ocurre lo mismo. Con la diferencia de que yo me muevo
en dirección contraria.
Kensey se sintió desesperado. Sabía que tenía que pensar con claridad para sacarle alguna ventaja,
y no lo conseguiría en presencia de aquella mujer. Le producía desasosiego. Dio un vistazo a su
reloj para dar la impresión de que tenía prisa, luego le explicó brevemente que examinaría su caso a
primera hora de la mañana. Si la reacción de Onya hubiera podido materializarse, habría adoptado
la forma de un perro salvaje mordiéndole los talones al doctor cuando éste salió a toda prisa de la
habitación.
A la mañana siguiente, Kensey, solo en su despacho, reflexionaba acerca de su nueva y misteriosa
paciente. Sus ojos grises lo observaban desde la foto de sí mismo y de su esposa, que descansaba
sobre el escritorio de roble. «Gris». El color de la ambigüedad. Parecía adecuado, puesto que
rara vez era capaz de considerar sus propias decisiones como correctas sin margen de error. Siempre
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