Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
hasta quitarle las bragas bikini como quien le arranca un pétalo a una flor cargada de rocío.
Al principio, la cama de agua se mueve son suavidad, en respuesta a tu pasión. Poco a poco, el
calor se torna cada vez más intenso; la llama arde con más fuerza y durante más tiempo.
Entonces, como de costumbre, algo... algo falla. De repente, ya no puedes concentrarte en lo que
haces; sin motivo aparente, vuelves a pensar en el maldito abrecartas que llegó por correo el mes
pasado. El abrecartas ornamentado de acero y latón, obviamente hecho a mano. Un extraño regalo
anónimo del que ella ignora el autor o el motivo. Sin embargo, ya lo ha ocultado en alguna parte de
la casa...
Una vez más, los detalles de esta parte del sueño resultan incómodamente vagos.
No logras entender por qué una persona pudo haberle enviado un regalo tan inusual, que por otra
parte, habría sido más adecuado para tu tipo de trabajo. No es preciso mencionar que siempre has
sido consciente de la multitud de admiradores masculinos que tiene, y has abrigado la sospecha de
que ella, algún día, pudiera rendirse a un artista mucho más brillante, más apuesto, con más éxito
que tú.
De modo que ahora continúas con más ahínco. Te hundes más, con más fuerza a cada caricia,
procuras que esta vez sea mucho mejor que todas las anteriores. Haces que resulte tan bueno que
ella jamás sienta la tentación de buscar el afecto y las atenciones de ningún otro. El sudor te va resbalando
por la cara a medida que subes y bajas la cabeza.
Ella es tuya.
Siempre lo ha sido.
Debe seguir siéndolo.
Es tuya y de nadie más.
Y entonces es cuando comienza la peor parte: ves que el abrecartas, por el que has estado preocupado
en silencio durante semanas, está aquí. Aquí, debajo de tu vientre; ha sufrido una horrenda
transformación: de tierno instrumento de devoción ha pasado a ser un inflexible instrumento de destrucción.
Hundiéndote cada vez más en ella, mientras el frío líquido, antes aprisionado en el interior
del sistema de flotación de la cama, se mezcla con la cálida humedad que de repente brota en profusa
cascada de color rojo oscuro contra tu cuerpo sudoroso y cimbreante.
Quizá por undécima vez en otras tantas semanas, todo se vuelve incontrolable. Te desplomas,
perdido entre las olas mudas de una oscuridad mojada y un temor primordial a lo desconocido.
Atrapado en un remolino gigantesco que no cesará jamás hasta dejarte completamente consumido
en el interior de la succión de su vórtice.
Claro que desde el principio has sabido que esto ocurriría.
Y aunque su resultado aterrador no parece cambiar nunca, de algún modo te sientes reconfortado
por la certeza de que esta parte acaba pronto, y de que, a la larga, toda esta pesadilla se borrará por
completo de tu memoria.
Sin embargo, por alguna extraña razón, el dolor imaginado parece mucho más tangible, incluso
más circundante que ninguna de las otras veces. Aunque parezca una locura, sientes cierta dificultad
al respirar, como si el aire salpicado de sangre se escapara por otros orificios, además de tu boca y
tus fosas nasales... En un intento más inútil que nunca, tratas de abrir la boca, de gritar una advertencia.
Pero ¿por quién estás gritando?
Como un buceador que se queda sin aire y se afana por llegar a la helada superficie, te abalanzas
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