Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
–Por ti, Cameron.
La navaja se apoyó en la garganta del muchacho y, de repente, le trazó un corte a modo de sonrisa
por la que brotó un torrente carmesí que le bañó el pecho; mientras él se tambaleaba hacia la calle,
dejando a su paso un reguero de sangre, Cameron descubrió que no podía apartar la mirada.
Videodrome. «Toda la película cuenta una historia», pensó el sargento detective Richard Howe,
haciéndose a un lado para dejar libre el campo visual del fotógrafo de la policía. Sabía que las huellas
digitales que tendría sobre su mesa al día siguiente darían la impresión de describir la realidad,
pero sus imágenes aplanadas desmentirían lo que él había presentido desde el momento en que
llegó: las manchas de sangre que cubrían el suelo de la casa de Capitel Hill eran más profundas y
más oscuras que ninguna de las que había visto en su vida. Le resultaría difícil olvidar la expresión
de la mujer cuando le informó que los dedos cercenados eran trozos de látex, y que la sangre no era
más que una mezcla de jarabe de maíz y colorante para alimentos. Volvió a mirar la cinta de vídeo
rota, sellada en el interior de la bolsa de plástico de las pruebas: DIRIGIDA POR DAVID CRONENBERG,
rezaba la etiqueta. Esperaba con impaciencia que expidieran la orden de registro, porque volver patas
arriba el apartamento de aquel tipo sería para troncharse de risa.
The Wizard of Gore. Cuando llamaron a la puerta la primera vez, Rehnquist dejó el ajado ejemplar
de Jeremiad, donde había marcado el párrafo más aterrador: ... y al amanecer, él volvería a levantarse,
poseído por su hambre, por su sed inagotable, para ver un mundo nuevo y sombrío a
través de los ojos ausentes de los muertos de la puerta contigua. A sus pies yacía el fino tubo de
plástico enroscado que se había quitado de la axila, y del cual había vaciado la falsa sangre.
–No es real –dijo Rehnquist y dejaron de llamar a la puerta–. «Nunca» ha sido real.
La ventana de su izquierda se hizo añicos y una lluvia de cristales salió despedida en todas direcciones;
después, la puerta estalló hacia dentro y quedó bostezando sobre un solo gozne, y las
manos, las manos que le hacían señas, se abalanzaron sobre él. La larga noche había terminado. Por
fin, los zombies habían ido a buscarle.
X-tro. El reverendo Wilson Macomber se puso en pie para enfrentarse al subcomité Stodder y su
voz no amplificada reverberó en la sala de audiencias.
–Ignoro si alguna otra persona ha hecho esto por todos vosotros, pero quiero rezar por vosotros
ahora mismo, y quiero pediros a todos los que estéis en esta sala y temáis a Dios que inclinéis las
cabezas. –Apretó un pequeño ejemplar del Nuevo Testamento contra su corazón–. Señor... te ruego
que destruyas la maldad de esta ciudad y la de todas las ciudades. Te ruego que traces la línea, tal
como está escrito aquí. y que quienes sean justos, sigan siendo justos, y que quienes sean obscenos,
sigan siendo obscenos...
En el fondo de la sala de audiencias, con el rostro perfilado por las sombras, Tallis se revolvió,
incómodo. Por la mirada de insecto de Macomber, reflejada por la pétrea sonrisa de James Stodder
y los ojos fantasmales de Cameron Blake, supo que había acabado. Y cuando comenzó la votación
de la ley H. R. 1762. dio media vuelta y se alejó hacia la repentina luz de un día silencioso.
Les Yeux Sans Visage. Meses más tarde, en otro tipo de teatro, unos estudiantes de Medicina con
batas verdes presenciaban el drama de los procedimientos de estereotaxis; la justicia se impartía en
el último rollo de la película.
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