Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
ke?
Cannibal Ferox. Recuerdo: la lluvia iracunda caía sobre Times Square desperdigando la Marcha
de Mujeres contra la Pornografía y obligándolas a refugiarse en el abrazo irónico de las entradas de
unos teatros mal iluminados. Ella se refugió debajo del cartel de una de esas películas sucias.
«¡Hazlas morir lentamente!», gritaba el cartel, y a manera de reflexión posterior añadía: «¡La película
más violenta jamás vista!». Y mientras esperaba en las súbitas sombras, aferrada a la pancarta
cuyas letras en tinta roja se habían diluido hasta formar una especie de herida, estudiaba los rostros
que emergían del vestíbulo del cine de sesión continua: los mordaces jóvenes negros salían entre
gritos y empujones para volver a las calles: la pareja de mediana edad se abría paso, abrumada, entre
la inesperada avalancha de mujeres de rostro adusto: y. finalmente, el joven solo, que llevaba
una novela de tapa dura de Thomas Tallis aferrada contra el pecho. Sus ojos fugitivos, atrapados
tras las gafas de fina montura metálica, parecían advertirle a Cameron Blake de la existencia de
algún peligro, mientras ella seguía en compañía de sus hermanas, con la esperanza de chafarles la
noche.
Dawn of the Dead. En el centro comercial, los carteles de las películas provocaban a Rehnquist
con el sueño californiano del sexo casual, cocido por el sol: el tedio adolescente volvía a reinar otro
verano más en el cuádruplex. En cambio, visitó la biblioteca de vídeos y recorrió las estanterías de
las películas de terror, cada vez más despobladas –cada caja rota era un ladrillo en la pared de su defensa–,
y se preguntó qué haría cuando se hubieran marchado. En la caja, había visto una nota mimeografiada:
PROTEJA SUS DERECHOS - LO QUE DEBE SABER SOBRE LA LEY h. r. 1762. Pero a él no le
hacía falta saber lo que veía en ese mismo momento, al observar a los compradores de allá fuera,
atrapados en el escalón temporal del sonambulismo suburbano.
–Éste es un sitio importante de sus vidas –dijo, aunque sabía que nadie lo escuchaba.
Eaten Alive. Mientras en la pantalla se reflejaba otra diapositiva (una pálida cautiva, atada a una
cama, se retorcía en una polvorienta habitación de motel), Cameron Blake dijo:
–Después de todo, lo importante de las mujeres que aparecen en estas películas, no es cómo se
sienten, ni lo que hacen para ganarse la vida, ni lo que piensan del mundo que las rodea.... sino,
simplemente, cómo se desangran.
El proyector de diapositivas hizo «clic» y el público se quedó en silencio. La siguiente víctima
se arqueaba sobre una improvisada mesa de trabajo, colgada de un gancho de carnicero que le había
sido introducido en la vagina. Las húmedas entrañas cayeron, enroscadas, al suelo coloreado de
sangre. Mientras los asombrados murmullos se elevaban en una protesta, desde el fondo de la sala
de conferencias le llegó el inconfundible sonido de una risa.
Friday the 13th. Había decidido alquilar un título favorito de vacaciones y ahora, en la pantalla
de su televisor, la experta rubia con cuerpo de botella avanzaba vacilante por la playa iluminada por
la luna, con los labios pintados fruncidos en una sonrisa de enterada.
–Mátala, mamita, mátala –pronunció ella en un monótono y acompasado soliloquio al que él no
tardó en unirse.
La consabida virgen cayó ante ella, con las piernas abiertas en un sesgo invitador, y el hacha,
allá en lo alto, dispuesta, con el filo reluciente y humedecido por un brillo de sangre. Rehnquist
cerró los ojos; sabía que pronto visitaríamos la habitación del hospital donde la virgen yacía a salvo
60