Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
–Me duele –dijo George.
–Ya sé que te duele. Te llevaré a que te vea un médico..., en cuanto nos hayamos encargado de
estas cosas. ¿De acuerdo? ¿Me estás escuchando?
Me lanzó una mirada inexpresiva, como si no hubiese entendido. Dejé el cubo en el suelo, lo
agarré por los hombros y lo sacudí.
–¡Vuelve en ti, George! ¡Tienes que ayudarme!
–¡Oye! Déjame en paz.
Me apartó los brazos, se sentó en el suelo, junto al garaje, se tapó el rostro con las manos y fue
como si se ovillara dentro de sí mismo.
–¿De qué servirá? –murmuró.
–Nunca imaginé que fueras tan flojo –dije.
En otras circunstancias, me habría avergonzado de mí mismo por tratar de un modo tan brusco a
un buen amigo, pero no era del todo dueño de mis reacciones. Tenía miedo y estaba furioso. Pero
mi ira no iba dirigida sólo contra las criaturas y el infierno que habían desencadenado. Iba dirigida
sobre todo contra George, como si, en cierto modo, él tuviera la culpa de lo que había ocurrido.
Quizá la herida le hubiera afectado la cabeza, o tal vez era la conmoción de haber perdido a su
preciada perra dálmata. No importaba el motivo, lo único que contaba en ese momento era que George
no me servía para nada.
–No puedo entrar ahí –gimió.
Lo dejé acurrucado fuera, levanté el cubo y lo llevé al garaje, donde me enfrenté a la otra camada.
Y a media perra.
Los quemé.
Rocié con gasolina a los muy bastardos y les prendí fuego; por ese medio descubrí su única virtud:
eran «altamente» inflamables.
Detrás del garaje de George hice una pila con todos ellos y les prendí fuego. Los conté, claro
está. Trece bolas de fuego que cuando ardieron no emitieron sonido alguno. «Santo Dios, espero no
tener que volver a hacer nada parecido.»
Uno de los vecinos apareció poco después: me había saltado una ordenanza local que prohibía
las fogatas al aire libre. Cuando el jefe de bomberos llegó, sólo quedaba una mancha chamuscada en
el suelo; ni siquiera había huesos. Al cabo de unos minutos, el olor a azufre quemado se disipó también.
Ya han transcurrido unas semanas y las cosas han vuelto a una relativa normalidad. George no
me habla demasiado, pero sé que se le pasará. Va mejorando poco a poco, y he notado que hay una
recuperación en el movimiento de su brazo herido.
Ignoro qué hizo con el cuerpo de la perra dálmata. Aunque todavía no me encuentro en condiciones
de preguntárselo.
Jean les dijo a los niños que la gata había muerto durante el parto, y que hubo que eliminar a los
gatitos. Al parecer han aceptado esa explicación, aunque no estoy muy seguro de que Pam se lo
haya creído. Me niego a reflexionar al respecto, y les he prometido que pronto les regalaría otro
animalito.... otro «gato, si lo desean.
Es obvio que ni siquiera Jean conoce toda la historia. Siempre me interroga con la mirada. Quizá
algún día se lo cuente, cuando todo se halle a una distancia de la realidad lo bastante cómoda como
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