Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
En aquella situación, parecía como si el bicho estuviera mordisqueando y revolcándose sobre cuajarones
de sangre: y mientras escarbaba en aquella pulpa informe con las patas traseras, me salpicó la
cara de tomate. Por un momento, la náusea me invadió, pero, de algún modo, logré controlarme.
¿Cómo diablos se las habían arreglado para subir hasta allí? A menos que pudieran volar. La
idea me sacudió como una descarga eléctrica. De un momento a otro podían crecerles alas.
–Es el colmo –dije a los animales.
Necesitaba hacer algo de inmediato. Junto a mi banco de trabajo tenía un cubo de basura en el
que sabía que cabrían todos. Vacié el cubo de virutas de madera y el aserrín y regresé con rapidez
junto al nido.
La náusea me invadió en oleadas y la sangre me latía en las sienes cuando quité a los dos bichos
de la estantería y saqué del nido al resto, uno por uno, para dejarlos caer en el cubo. Era como manipular
pedazos de carne podrida, olían de un modo horrible, y su pestilencia parecía acentuarse y
aumentar con el crecimiento y su apetito voraz.
Sí; crecían a ojos vistas. Continuaban siendo más pequeños que los gatitos normales, pero el
aumento de tamaño era apreciable. No se trataba de mi imaginación. ¿O sí?
Tuve que encargarme también de los restos de Harriet; de pronto, la pérdida de la gata me pareció
lo peor que me había ocurrido en la vida. Se me saltaron las lágrimas; entonces supe que ya no
actuaba de una manera racional, sino que lo hacía impulsado por instintos y emociones que ignoraba
que llevaba dentro.
¿Qué diablos iba a contarles a los niños? ¿Qué le diría a Jean?
Entonces, la obsesión por contarlos me asaltó. Decidí que debía contar los bichos varias veces
para asegurarme de que estaban todos. En la camada original había cinco bestias, más la que yo
había traído del garaje de George... Seis en total. «Sí –me dije–, en el cubo hay seis. Uno, dos, trescuatrocincoseis.
¡Maldita sea, seis! Cuéntalos despacio. Asegúrate de que no te falta ninguno. Unodostres.
Cuatrocinco. Seis. ¿No habré contado dos veces a aquél?»
Seis cosas. Un perro. Ningún gato. Seis cosas. Dos niños. Una esposa. Seis...
«George, por favor, cuéntalos tú por mí. Él se alegrará de contarlos.» Estaba demasiado ofuscado
y tenía la vista demasiado nublada como para saber qué hacía. «Debo salir de prisa –me dije–, o
de lo contrario, esas cosas me vencerán.» Cuando miré fijamente en el interior del cubo y vi retorcerse
aquellas cosas, noté que la voluntad se me iba debilitando; entonces, de repente, sentí otra
emoción nueva: el ansia de matar.
De un golpe, le puse la tapa al cubo y la fijé con unos trozos de cinta adhesiva para que aquellas
cosas no se salieran y pudieran llegar al garaje de George.
George me esperaba fuera. Sin necesidad de preguntarle, supe que no había logrado salvar a su
perra. Parecía indefenso.
–¿Qué llevas ahí dentro? –preguntó en voz baja.
–¿Qué diablos crees tú que llevo? Los tengo a «todos» aquí metidos.
–¿Y qué vas a hacer?
–Algo, y de prisa, George. Tenemos que destruirlos antes de que crezcan demasiado. ¿Es que no
lo entiendes? No tenemos elección.
Se miró fijamente la mancha del brazo, donde lo habían mordido. Estaba hinchada y le supuraba,
era una sustancia verdosa, parecida al pus, que olía a podrido.
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