Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
–¿Me tomas el pelo? Porque, si es así, te advierto que no estoy para bromas.
–De acuerdo, voy a enseñártelo. ¿Tienes un par de guantes por aquí?
–¿Para qué?
–Para coger a uno de tus bastardos y compararlo con mis «gatitos». Al menos, será un punto de
partida.
Me dejó un par de guantes de trabajo, de cuero grueso. Logré separar a uno de los animales del
resto sin molestar a la perra, a la cual no parecía importarle demasiado todo aquello.
Yo no podía culparle. Al ver aquella extraña criatura más de cerca, pude observar lo fea que era.
No sólo tenía la piel lampiña, sino escamosa. Pero lo que me pareció más raro fue que le faltara el
ombligo. Reflexionando un poco, que yo recordara, los bichos que mi gata había parido tampoco
presentaban ningún tipo de conexión umbilical. No había visto el cordón por ninguna parte.
–Vamos –dije, sujetando aquel bicho baboso delante de mí para mantener el olor lo más lejos
posible–. Quizá entre los dos logremos descifrar este asunto.
–Iré contigo, pero esto no me gusta nada –comentó George–. Ted, es imposible que esto le haya
ocurrido a mi perra.
–¿Porqué lo dices?
–Porque la primavera pasada la operamos para que no quedara preñada.
Jean se mantuvo alejada de nosotros cuando entramos en la cocina para bajar al sótano. Al ver lo
que yo llevaba en las manos enguantadas, palideció, pero no pronunció ni una palabra. Resultaba
evidente que, a pesar de mis advertencias, había visto la camada. No sé por qué no me preguntó nada
sobre la cosa que llevaba, quizá porque estaba demasiado sorprendida.
–No he pensado qué haremos, pero ¿por qué no te llevas a los niños y te vas a visitar a alguien?
Asintió en silencio. Creo que se alegró de tener una excusa para marcharse.
–Dame un par de horas –pedí–. O, mejor aún, llámame antes de volver a casa. Por si acaso.
–Pero ¿qué vas a...?
–Ya te he dicho que no lo sé.
Procuré dar la impresión de que dominaba la situación, pero si no logré impresionarme a mí
mismo, mucho menos a Jean. Algo dentro de mí hurgaba y se retorcía, quizá se tratara de un reconocimiento
instintivo de que las cosas no estaban bien, de que la naturaleza estaba patas arriba. Presentí
una soterrada urgencia por descubrir realmente lo que estaba ocurriendo.
Bajé al sótano precediendo a George y enfilé directo hacia la paridera. Harriet había abandonado
a su descendencia; no la culpé por ello.
Coloqué el «perrito» junto a los cinco «gatitos».
–¿Qué te había dicho, George? Ni una puñetera diferencia.
–Lo único es que los tuyos son un poco más grandes –señaló George. Parecía desgraciado; se le
notaba asustado–. Esto no tiene sentido.
–Ya lo sé. Resulta extraño. Acabas de decir que los míos son más grandes, y tienes razón. Pero
cuando yo los dejé, eran ¡más pequeños!
–¡Vamos, Ted! ¿Cómo pueden haber crecido en diez minutos?
–No son imaginaciones mías, George. Te digo que están «más grandes».
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