Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
punto se diferenciaba del resto de nosotros, sobre cómo hubieran sido las cosas en la «Escalinata» si
hubiésemos intentado comprenderle mejor.
Ambos nos sentimos obligados a permanecer un poco más en Eagle Peak.
El veintiuno de mayo pasé allí mi último día.
Sentado en el suelo, con la espalda apoyada contra una piedra, tomaba un poco el sol y anotaba
ideas sueltas en mi libreta. No lograba desechar la idea de que, de alguna manera. Dayton, Mount
St. Helens y las esculturas de hielo estaban relacionadas entre sí de un modo extraño y malévolo,
que había sido la causa de la muerte del escultor.
En ese momento. Margo apareció en la entrada de un pequeño valle, abierto a un sendero estrecho
que ascendía hacia la cima de Eagle Peak, a tres mil seiscientos metros de altitud. La cámara
descansaba contra su costado. Su paso era vacilante y recuerdo que mi primer pensamiento fue que
debía haber intentado escalar la montaña hasta la cima. Bajo el sol del mediodía, todo el cuerpo le
brillaba; su cabello, húmedo, se le pegaba a la frente, y tanto su rostro como sus brazos y sus piernas
ofrecían un aspecto vivo que reflejaba la luz del sol. Tenía los ojos vidriosos, como de hielo,
puros al igual que las ágatas cristalinas con las que de niño yo solía jugar a canicas.
–¿Margo?
Hice que se apoyara contra una piedra y descansara; me arrodillé a su lado y, por primera vez,
noté que la cabeza le sangraba.
–Dios mío, ¿qué ha ocurrido? –pregunté.
Me entregó un carrete de fotos (su mano estaba fría como un arroyo de montaña a principios de
mayo); luego, otro y otro más. Y cuando trató de sonreírme, me ofreció un triste gesto que no logró
mantener.
–Tú sigues allí arriba –susurró–. No pude llegar hasta ti, pero estás allí.
Le aparté el cabello del sitio por el que sangraba, y donde debía haber estado la oreja, vi un agujero
de color rojo oscuro.
–Oh, Margo...
–Encontré mi escultura de hielo –me dijo entre jadeos, en tanto luchaba por respirar–. Pensé que
si la rompía...
–¿La estatua que hizo Dayton de ti? Asintió
–Y la tuya también. Trescientos metros más arriba. Cerca de la cima.
Se produjo un largo silencio durante el cual ambos contuvimos la respiración.
–Me muero –dijo. Fue una manifestación tan inocente y honesta como una de sus fotografías–.
Y no puedo hacer nada para evitarlo. Se acurrucó contra mí.
–Te quiero –susurré y la atraje hacia mí.
La sentí blanda, demasiado blanda, como una almohada muy usada o un globo que pierde aire.
Tenía la piel húmeda, fría y resbaladiza al tacto; en algunos aspectos parecía de cera; en otros, de
hielo. Supe, entonces, que iba a perderla.
La mantuve abrazada hasta que el sol se puso, hasta que no logré ver más en la oscuridad, porque
quería recordar su aspecto antes de que la carne comenzara a desprendérsele de los brazos, de
las piernas, del rostro; antes de que el tejido, los músculos y los cartílagos se convirtieran en aquella
especie de gelatina que comenzó a formar pequeños charcos debajo de ella. Y cuando desde lo alto
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