Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
ESCULTURAS DE HIELO
David B. Silva
David, que dirige The Horror Show –revista trimestral de terror que, según Dean R. Koonts, es
«justo lo que le hace falta al género»–, la dirige de verdad. Es como todos los editores deberían ser
para poder defenderse: alto, corpulento, ancho de hombros y debajo de ellos lleva algo que tiene un
sospechoso parecido con los músculos. Su primera novela, «Child of Darkness», era igual de fuerte.
Ganador de los principales premios del Small Press Writers and Artists Organization (SPWAO),
Dave es un californiano de treinta y siete años que avanza como escritor gracias a sus propios méritos
y saltos.
En este caso, se catapulta hasta conseguir este relato único, gigantesco, el que tarde o temprano
todos logramos: para superarlo hay que estirarse mucho y crecer. «Esculturas de hielo» constituye
una estremecedora y tierna experiencia de lectura que desencadena un sinfín de emociones y una sensación
de fatalidad cósmica que durante años permanecerá alojada con sus aterradores secretos en
las neuronas palpitantes del lector.
Creí que lo había olvidado.
***
Desde entonces, la primavera, el verano y el otoño han venido y se han marchado, y supongo
que me resultó fácil engañarme y creer que el pasado era, por fin, algo que pertenecía a los fríos e
imposibles días del ayer. Ojos que no ven, corazón que no siente. Pero las cosas inconclusas tienen
la manía de revolotear alrededor de nuestra vida hasta que ya no podemos pasarlas por alto. Supongo
que ésa fue la razón que me hizo revelar el carrete. Supongo que ésa fue la razón por la que
no me sorprendió la fotografía que siempre supe que estaría allí.
El ayer jamás abandona nuestra alma. Simplemente, finge haberse marchado hasta que está listo
para regresar...
En verano, Eagle Peak era una suave nube blanca colgada en el centro del universo, en algún
punto entre el cielo y la tierra. Si inhalabas aquel aire, te helaba el alma. Si formabas un cuenco con
tus manos y bebías el agua de su lago, te recordaba cuán vivo estabas. Cada soplo era el aroma de
pino recién cortado; cada mirada, un brillante arco iris cargado de flores alpinas.
Esa sensación de vida estival es lo que he intentado recordar de Eagle Peak. Aunque, al parecer,
lo que no logro olvidar es el invierno.
El invierno es una estación fría y extraña, de sueños oscuros e hibernaciones. De suave nieve
que flota desde el cielo hasta la tierra, como blancas mariposas de leche, que transforma, de ese
modo tan engañoso, los tuétanos en hielo y el verano en un vago recuerdo. Como un hechizo. Deja
que te arrulle hasta dormirte, y te conducirá a la muerte. Toca sus afilados carámbanos –colgados
como estalactitas de los árboles y rocas, a veces goteando y a veces no–, y, antes de que te des
cuenta, el diáfano hielo se teñirá con el rojo de tu sangre.
La madre naturaleza en el colmo de su perversidad, eso es el invierno.
La madre naturaleza en el colmo de su perversidad.
36