Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Harry hizo una pausa, y esperó la reacción.
Y la obtuvo: una explosión de sonido procedente de la banda sonora de las risas.
Era de suponer, claro. Siempre había una banda de sonido para las risas, y otra que suavizaba los
aplausos.
Pero después de tantos años de experiencia. Harry había aprendido a distinguir la diferencia entre
la risa prefabricada y la verdadera. Y aquella explosión de alegría era mecánica. Entre el público,
nadie reía, nadie aplaudía, nadie reaccionaba porque nadie sabía cómo hacerlo, a menos que el
apuntador les soplara. Aquél era un programa cómico, él era un hombre gracioso y el público no
podía reaccionar por sí solo a una advertencia inesperada.
A lo largo de todos aquellos años en que la cirugía había ido robándole el cuerpo, alguien se
había quedado con los cerebros de la gente. Las computadoras pensaban por ellos, los medios de
comunicación les dictaban su estilo de vida. Hacer el amor, conducir coches o sacudir los puños en
manifestación de protesta, todo eran cuestiones de pura mímica. Las máquinas confeccionaban los
productos y las máquinas los promocionaban; eran máquinas las que compraban los productos y
eran máquinas las que los utilizaban. La vida real no existía ya; sólo como su programa: invitados
de mentira, improvisaciones de mentira y presentador de mentira.
La única realidad que Harry logró encontrar fue su propia desesperación. ¿De qué servirían las
advertencias? Los telespectadores no iban a oír lo que él dijera, sería eliminado de la grabación.
Pero aún quedaba un modo. Mediante la comunicación verbal. En ella estaba la respuesta. Si lograra
llegar al público del estudio, si lograra hacérselo creer, entonces, al salir, ellos se encargarían
de propagar la verdad. Y tenía que convencerlos en ese mismo instante, porque aquélla era su última
oportunidad.
Harry se enfrentó a las luces, luchó contra el cegador brillo, se obligó a establecer un contacto
visual con las siluetas que permanecían sentadas, en silencio, entre las sombras de allá abajo. Se le
nubló la vista, luego se le aclaró y logró ver la vacía amplitud del estudio.
No había público.
No había público..., nadie, sólo Harry y la pantalla apuntadora. Por la luz destellante del anotador
eléctrico, supo que éste había vuelto a funcionar, que le indicaba su próxima frase.
Como un autómata. Harry comenzó a leer las palabras en voz alta. Al diablo con todo, una nueva
temporada empezaba. El espectáculo debía continuar, y un chiste era un chiste.
Y si no había público, qué más daba. Siempre contaría con las risas de la banda de sonido.
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