Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
–Eh, vuelve aquí...
Harry levantó la voz, pero el otro se limitó a apresurar el paso, y sacudió las piernas al tropezar
contra el telón de fondo en sus prisas por llegar a las bambalinas.
El miedo impulsó a Harry a pulsar los botones del extremo de la mesa que había junto a su silla:
había alertado al director que ocupaba la cabina de control.
No recibió respuesta. Otro anuncio apareció en la pantalla del monitor. pero aquello no le dijo
nada. Harry parpadeó cuando miró las luces hasta que logró fijar la vista en la cabina acristalada
que se elevaba en la pared trasera del estudio.
La cabina estaba vacía.
No había director. Ni equipo de producción, ni siquiera un ingeniero de sonido.
Harry miró todo aquello con fijeza. «¿Qué ocurre aquí? No me digas que ahora lo tienen todo
informatizado.... las cámaras, los niveles de sonido, los cambios de luces, los decorados...»
Desesperado, echó un vistazo hacia la zona de bambalinas, y. al instante, deseó no haberlo
hecho. Allí estaba el presentador, despatarrado boca abajo en el suelo, junto al inerte atleta. Mientras
Harry los observaba, dos enfermeros se les acercaron, se arrodillaron junto a la gorda silueta del
presentador y le quitaron la chaqueta y la camisa. A toda prisa comenzaron a pulsar los brillantes
circuitos empotrados en su espalda desnuda y a manipular las conexiones.
«¡Conexiones!»
Harry se hizo algunas consideraciones de cosecha propia: «¡Cielo santo, ese tipo es como yo! Y
el atleta también».
El anuncio desapareció de la pantalla del monitor y Harry volvió a estar en el aire. Sus ojos buscaron
la pantalla apuntadora, pero no la encontraron. Lo único que le quedaba por hacer era volver a
conectar el micrófono y ganar tiempo.
Pero el micrófono no funcionaba. Estaba tan muerto como el presentador y el atleta y...
Entonces cayó en la cuenta de todo lo ocurrido. Él no era el único. Algo se había estado cociendo
mientras él permanecía aislado. Harry recordó los rumores acerca de una epidemia. Seguramente,
aquello debía de haberse prolongado durante un largo período; pero todo había continuado bajo
cuerda. Y en la cumbre, las personas como él abundaban cada vez más: cascarones vacíos con vida
artificial.
¿Hasta dónde se habría extendido la epidemia? ¿Cuánto tiempo pasaría antes de que los presidentes
estuvieran programados, hasta que los robots gobernaran el mundo? Llamarlo milagro médico
no cambiaba las cosas: aquello era una conspiración. Alguien tendría que dar la alarma, decir la
verdad, ¡y pronto!
En ese momento, Harry oyó un suave murmullo, supo que su micrófono volvía a estar conectado;
un sistema automático de apoyo había corregido el desperfecto. Pero a él le correspondía corregir
el otro desperfecto, el gran desperfecto.
Enfrentándose a las luces que lo separaban del público, la voz de Harry llenó el vacío de palabras.
Debía advertirles en ese preciso instante, aunque fuera lo último que hiciese.
–¿Podéis oírme? Entonces, ¡huid de aquí! Tenéis que comprender que todo esto no es real. Que
yo no soy real. Decídselo a vuestros amigos. ¡No permitáis que las computadoras os dominen, no
permitáis que los órganos artificiales y los trasplantes electrónicos os conviertan en zombies! Es lo
que me ha ocurrido a mí y puede que os pase a vosotros si no hacéis algo ahora mismo. Buscad una
cura para esto... ¡Volved a la realidad antes de que sea demasiado tarde!
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