Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
ruedas hacia arriba.
Intenté inclinar el cuerpo y darme la vuelta para llegar hasta el tirador de la puerta del conductor.
Quizá lograra abrirla. Pero un relámpago de dolor me indicó que me resultaba imposible moverme.
El rostro esquelético de Latting apareció ante el parabrisas y miró hacia dentro, a través del cristal
cuarteado. Una sonrisa le alargó la comisura de los labios como si fuese una cicatriz.
–¿Se encuentra bien ahí dentro?
–¡Diablos, no! –exclamé con un hilo de voz–. Necesito un... un médico. Por el amor de Dios...,
consígame... una ambulancia. Negó con la cabeza.
–Aquí, en el depósito, no hay teléfono para poder pedir una –repuso con voz ronca–. Además,
usted no necesita médicos, hijo. Nos tiene a «nosotros».
–¿Ustedes?
–Sí, a mi perro y a mí.
La cabeza, roma y deforme, del asqueroso animal gris apareció en la ventanilla junto a la de Latting.
La roja lengua le colgaba, húmeda, y su ojo negro me miraba fijamente sin pestañear.
–Pero... ¡me estoy desangrando! –Levanté el brazo derecho; la sangre me manaba profusamente–.
Y... creo que..., creo que tengo... lesiones internas.
–Seguro que las tiene –afirmó Latting con una risita–. Sufre graves lesiones internas. –Me lanzó
una socarrona mirada de soslayo–, Además, tiene la cabeza llena de cortes. Y parece que tiene fracturadas
ambas piernas... y el pecho hundido. Seguro que se le han roto un montón de costillas.
Y volvió a reírse, esta vez a carcajadas.
–¡Es usted un pobre loco! –le espeté–. Haré que..., que el sheriff lo arreste. –Luché contra el dolor
para seguir con mi invectiva–: ¡Se pudrirá en la cárcel por esto!
–¡Vamos, no se ponga de esa forma! El sheriff no entrará aquí. Nadie entra en el depósito. A estas
alturas, usted debería saberlo ya. Nadie. Excepto los que están igual que usted.
–¿Qué quiere decir con eso de..., de «los que están igual que usted»?
–Los moribundos –respondió el anciano con voz ronca–. Los que tienen casi todos los huesos
rotos, los que se desangran por completo. Los de la autopista interestatal, vamos.
–¿Quiere decir que... ésta no es la primera vez?
–Claro que no. Han sido muchas veces. ¿Cómo cree usted que hemos sobrevivido todos estos
años mi perro y yo? Lo que ocurre en esa autopista es lo que nos mantiene vivos...; los que hay dentro
de los coches destrozados, de los camiones volcados. Necesitamos lo de dentro. –Acarició con
fuerza el cogote sarnoso del perro y le preguntó–: ¿No es así, amigo?
Como respuesta, el enorme animal levantó el baboseante morro y enseñó los dientes; luego, volvió
a fijar en mí su ojo de obsidiana.
–Este perro que ve usted aquí es algo fuera de lo común –comentó Latting–. Lo digo porque parece
saber con toda exactitud a quién debe elegir para echarle el mal de ojo. A la gente especial. A
las personas como usted, a quienes nadie echará de menos y por las que nadie preguntará. No puedo
permitirme el lujo de que vengan a fisgonear y hacer preguntas por el depósito. Los que él elige se
internan en la niebla y desaparecen. Yo los remolco hasta aquí y se acabó la historia.
Obnubilado, a través de la bruma roja del dolor, recordé la fiera intensidad con la que aquel único
ojo negro me había mirado cuando pasé junto al riel metálico de la autopista. Me hipnotizó, e
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