Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Paralizado por la frustración y la desesperanza, se quedó allí sentado, con la espalda contra el
tronco, hasta que el sol salió. Pensó otra vez en morirse, pero no creyó que aquello le sirviera de nada.
Se durmió bien entrada la mañana; seguía sucio y la piel comenzaba a arderle y a picarle allí
donde el estiércol la cubría. No se había movido desde que se arrastrara hasta el árbol. Apenas notó
el paso de la vigilia al sueño.
El tacto de algo fresco y limpio lo despertó. Antes de abrir los ojos, cuando todavía no se había
despertado del todo, pensó que sería la lluvia.
Pero no era la lluvia.
Al aclarársele la vista por fin, vio que se trataba del alienígena; limpiaba el cuerpo de Walt con
un lienzo blanco que olía a limón o a algo cítrico. Su mano lo rozó, y la sintió exactamente como si
fuera un trozo de mondongo en el cajón de la verdura del refrigerador. Tras el olor cítrico se notaba
el del sulfuro del alienígena y... el de carne en conserva. El primer impulso que sintió Walt fue gritar
de terror –¿acaso lo estaba limpiando como se limpia a un animal antes de matarlo?–, pero ya no
le quedaban siquiera ánimos para gritar. Si aquél era el fin, pues que lo fuera: se lo hubiese propuesto
o no, ya se había hecho a la idea de llegar al final. Observó tranquilamente los ojos llorosos de
aquella cosa.
–¿Estás herido? –le preguntó el alienígena, con la voz que sonaba a burbujas en una pecera y el
aliento a huevos podridos. Walt apartó la cara.
–No –respondió, y lanzó un suspiro–. Me encuentro bien.
El alienígena asintió moviendo la cabeza hacia adelante y hacia atrás muy despacio, como una
mecedora. Terminó de limpiarle el hombro derecho y se estiró para limpiarle el izquierdo. Walt
notó que debajo de la barbilla ya estaba limpio y le ordenó:
–Para ya.
El alienígena se mostró sorprendido, pero retiró la mano.
–Te quema la piel –dijo.
El alienígena se sentó durante un largo rato y se le quedó mirando con fijeza.
–No puedes volver a casa. Tu mamá se sentiría infeliz contigo. Te haría daño.
–Ya lo sé –repuso Walt. Hacía ya mucho que lo sabía.
–¿Adonde vas a ir? ¿Dónde tendrás tu vida?
Walt se encogió de hombros.
–No eras feliz entre los muertos. Eso es raro en vuestra gente; casi todos ellos descansan en paz.
Necesitábamos un ayudante, por eso te despertamos. –El alienígena miró la suciedad que cubría a
Walt–. No estás obligado a venir.
Walt sintió la mierda de oso, la tenía como metida en el fondo de los poros, aunque la criatura lo
hubiese limpiado. Notó que llevaba la mugre de la camioneta impregnada en el cabello. Tenía la ropa
sucia y grasienta, hacía tres días que no se cambiaba. Y el alienígena, con sus manos como el
mondongo, que olía a algo muerto y a algo podrido, no le pareció tan asqueroso ni horrendo. Al
menos, en comparación.
Se marchó con los alienígenas. Fuera su decisión acertada o no, lo cierto es que jamás se arrepintió.
Y se divirtió.
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