Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
«Morir no fue tan malo –dice Walt–. Dos ángeles me cogieron de los brazos y me levantaron del lugar
del accidente para llevarme al cielo.
»El cielo es un sitio genial, y todo el mundo es feliz –agrega Walt–, pero no es lugar para un niño de
ocho años. No hay ni barro, ni bates de béisbol, y nadie se lastima nunca en los partidos de fútbol.»
El doctor Ralph Richards, del Instituto de Investigación Psíquica de Tuskeegee, Alabama, sostiene
que quizá la experiencia de Walt no haya tenido una naturaleza mística. «Es posible que el pequeño
Fulton no estuviera muerto cuando lo enterraron, sino que quedara sumido en un estado tanático, del
que se recuperó posteriormente.» (Pasa a la página 9.)
Walt se quedó maravillado con el periódico, lo leyó una y otra vez, y miró a fondo las fotos.
Había dos: una estaba hecha en el cementerio, era de la lápida. Aún no había ninguna pintada en
ella, y en el suelo seguía la tierra que Walt había amontonado al salir. Los policías –unos quince o
veinte– se arremolinaban allí. Walt nunca había visto la foto, pero sabía que debieron de haberla
hecho poco después de que el guardián encontrase la tumba de Walt abandonada. Aquello había
ocurrido el lunes siguiente a su resurrección. La otra era una foto en la que se veía su rostro. La reconoció;
la habían cortado del retrato que le hicieron en el primer curso, la foto en grupo donde toda
la clase había tenido que colocarse en tres filas paralelas y posar para la cámara.
Walt entró en la tienda y compró un ejemplar del periódico con parte del dinero del almuerzo
que había logrado guardar aquella semana. A la hora de almorzar no había tenido apetito.
El periódico lo asombró; era como si hubiesen escrito el artículo antes de haber enviado a aquel
hombre a hablar con él. Sacó el periódico del estante, le pagó a la mujer, salió de la tienda y vagó
por la calle, leyendo el artículo una y otra vez. Estaba atónito; el diario tenía el aura de Los Misterios,
incluso de las cosas místicas.
En la calle, Walt apretó los dientes y se dirigió a la rampa que llevaba a la carretera interestatal.
Anduvo durante media hora con el pulgar en alto por la franja de césped que había a la derecha del
carril con rumbo sur.
Era casi de noche cuando la camioneta se detuvo.
–¿Adónde vas? –le preguntó el tipo que iba junto al conductor.
En el vehículo viajaban ya cuatro personas. El olor a marihuana salió por la ventanilla. Walt vio
que en el suelo había latas vacías de cerveza, y por lo menos uno de los cuatro hombres estaba bebiendo.
–Hacia el sur –respondió Walt–. Muy lejos.
–¿Quieres viajar en la parte de atrás de la cabina?
–Claro.
–Eh, Jack, abre la puerta y déjale subir.
Jack abrió la puerta y se inclinó, apartándose lo suficiente como para permitir a Walt que subiera
pasando por encima de él; Walt se acomodó entre los bolsos y una pila de objetos. Durante horas
viajó tendido de espaldas, con la cabeza apoyada en una almohada formada por algo que parecía ropa.
Miraba el cielo mientras estaba acostado y observaba las estrellas.
En lo alto, los meteoros cruzaban veloces por encima de la carretera. Y en tres ocasiones, los
coches patrulla de la policía, con las luces encendidas y las sirenas aullantes, pasaron por su lado.
Jack le preguntó si quería una calada de un canuto; le contestó que no, Jack y los demás que
iban en la camioneta rieron ruidosamente.
A las cuatro de la madrugada se detuvieron en una zona de descanso para ir al lavabo. Cuando la
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