Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
–¿Me deja?
Walt estaba cansado, pero también tenía miedo. Se imaginó que su madre lo encontraba mientras
dormía y que le entregaba a los alienígenas sin despertarlo para que lo supiera. Se vio despertando
en una nave espacial, a años luz de su casa, en brazos de alguna «cosa» que tenía el aspecto y
la consistencia del mondongo y que olía a huevos podridos. Trató de no temblar, pero no lo consiguió.
–¿Walt? ¿Te traigo una almohada y una manta? No te duermas ahí; podrías caerte de la silla y
desnucarte.
–Por favor...
Con paso vacilante entró en la sala y fue hasta el sofá. Antes de que el señor Hodges regresara,
casi se había dormido.
La limpia muselina de la funda de la almohada le pareció cómoda y tenía un tacto maravilloso;
pero, en cierta manera, a Walt le pareció extraña. Se había acostumbrado al satén de su ataúd, aunque
estando muerto no lograba sentirlo. La muselina le pareció demasiado áspera, demasiado absorbente.
Permaneció despierto mucho más tiempo del que deseaba, tratando de acostumbrarse a su
tacto.
Walt se despertó a primeras horas del anochecer: el señor Hodges no había regresado a casa todavía;
tampoco le había dejado nota. Walt fue al cuarto de baño y se lavó lo mejor que pudo, sin tener
una muda de ropa. No sabía qué haría después; sabía que no tenía adonde ir, y le parecía que no
le quedaba una vida por recomponer. Incluso llegó a pensar, por un momento, que estaría mejor
muerto, pero supo que no era así.
El sonido del timbre lo decidió. Walt dejó la toalla que había usado para secarse y miró por el
rincón donde el corredor acababa, hacia la sala.
Por la ventana del cenador divisó a tres policías que llevaban las manos entrelazadas delante,
igual que los ayudantes de camarero en los restaurantes de lujo. Su madre iba detrás de ellos.
Tenía que marcharse o lo cogerían. Corrió al dormitorio del fondo, arrancó el mosquitero del
marco de la ventana, salió y echó a correr.
–¡Walt!
El corazón le dio un vuelco e intentó salírsele por la garganta. Creyó que lo habían atrapado, pero
no se volvió cuando reconoció la voz: era Donny James; estaba sentado en una tumbona, en el
patio trasero. La casa de los James se encontraba al lado de la del señor Hodges.
–¡Calla! –cuchicheó Walt. Intentó quedarse quieto, pero no lo logró–. Me buscan. No grites.
–¿Eh? –Donny echó a correr para alcanzarle.
En el extremo más alejado del bosque, donde el desagüe pluvial pasaba por debajo de la carretera
interestatal, había un enorme tubo de cemento del desagüe, lo bastante grande como para que un
niño pudiera atravesarlo, pero demasiado pequeño para un adulto. Podía ocultarse allí, e incluso si
lo encontraban, no podrían entrar para cogerle. Ni siquiera atraparle. Se habría marchado muy lejos
antes de que ellos lograsen llegar al paso superior más cercano de la carretera para rodearlo por el
otro extremo del tubo.
–¿Adonde vas, Walt?
No contestó a la pregunta.
–Tú sígueme.
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